Somos cinco mil
en esta pequeña parte de la ciudad
Somos cinco mil
¿ cuántos seremos en total
en las ciudades y en todo el país ?
Solo aquí
diez mil manos siembran
y hacen andar la fábrica
! Cuánta humanidad
con hambre, frío, pánico, dolor,
presión moral, terror y locura.
Somos cinco mil
en esta pequeña parte de la ciudad.
Somos cinco mil
¿ cuántos seremos en total
en las ciudades y en todo el país ?
Sólo aquí, diez mil manos que siembran
y hacen andar las fábricas.
Cuanta humanidad
con hambre, frío, pánico, dolor,
presión moral, terror y locura.
Seis de los nuestros se perdieron
en el espacio de las estrellas.
Un muerto, un golpeado como jamás creí
se podría golpear a un ser humano.
Los otros cuatro quisieron quitarse los temores;
uno saltando al vacío, otro,
golpeandose la cabeza contra el muro pero todos,
con la mirada fija de la muerte.
!Qué espanto causa el rostro del fascismo !
Llevan a cabo sus planes con precisión artera
sin importarles nada.
La sangre para ellos son medallas.
La matanza es acto de heroísmo
¿ Es este el mundo que creaste, Dios mío ?
¿ Para esto tus siete días de asombro y de trabajo ?
En estas cuatro murallas sólo existen un número
que no progresa,
que lentamente querrá más muerte.
Pero de pronto golpea la conciencia
y veo esta marea sin latido,
pero con el impulso de las máquinas
y los militares mostrando su rostro de matrona
lleno de dulzura.
¿ Y México, Cuba y el mundo ?
! Que griten esta ignominia !
Somos diez mil manos menos
que no producen.
¿ Cuántos somos en toda la Patria ?
La sangre del compañero Presidente
golpea más fuerte que bombas y metrallas.
Así golpeará nuestro puño lentamente.
!Canto, que mal sales, cuando tengo que cantar, espanto !
Espanto como el que vivo
como el que muero, espanto.
De verme entre tanto y tantos
momentos del infinito
en que el silencio y el grito
son las metas de este canto.
Lo que vi,
lo que he sentido y lo que siento
hará brotar el momento...
"Hágase por fin tu voluntad aquí en la tierra.
Danos tu fuerza y tu valor al combatir.
Sopla como el viento la flor de la quebrada.
Limpia como el fuego el cañón de mi fusil". (Victor Jara)
Hola, según Descartes, él no podia dudar de todo. Seria una tarea ingente, por lo tanto para ello bastaria una sola teoria equivocada para que se derrumbará el edificio intelectual construido sobre ella o algo así. Pues bien, Victor Jara era un gran artista a no dudarlo pero tenia su corazón entregado. Había razón para cantar contra al horror pero lo extraño es que él proponía lo mismo. La ley del Talión. Cosas que hicieron y hacen los regimenes que el defendía. Para mi y con mucho respeto por ustedes, por Jara, por la poesia, digo que el último verso expuesto arriba (podria ubicar muchos más) le quita sentido a sus bellas canciones y solo quedan en eso : bellas canciones y también a sus poesias, claro. Un gran Saludo.
De los suspiros algo nace
que no es la pena, porque la he abatido,
antes de la agonía;el espíritu crece
olvida y llora.
Algo nace, se prueba y sabe bueno.
Todo no podía ser desilusión:
tiene que haber, Dios sea loado, una certeza,
si no de bien amar, al menos de no amar,
y esto es verdadero, luego de la derrota permanente.
Después de esa lucha que los más débiles conocen,
hay algo más que muerte:
olvida los grandes sufrimientos o seca las heridas.
Él sufrirá por mucho tiempo
porque no se arrepiente de abandonar una mujer que espera,
por su soldado sucio con saliva de palabras
que derraman una sangre tan ácida.
Si eso bastase, bastaría para calmar el sufrimiento,
arrepentirse cuando se ha consumido
el gozo que en el sol me hizo feliz.
! Qué feliz fuí mientras duró el gozar !
Si bastara la vaguedad y las mentiras dulces fueran suficientes
las frases huecas podrían soportar todo el sufrimiento
y curarme de males.
Si eso bastase; hueso, sangre y nervio,
la mente retorcida, el lomo claramente formado,
que busca a tientas la sustancia bajo el plato del perro,
el hombre debería cuararse de su mal.
Pues tdo lo que existe para dar, yo lo ofrezco:
unas migas, un granero y un cabestro.
"Hágase por fin tu voluntad aquí en la tierra.
Danos tu fuerza y tu valor al combatir.
Sopla como el viento la flor de la quebrada.
Limpia como el fuego el cañón de mi fusil". (Victor Jara)
Hola, según Descartes, él no podia dudar de todo. Seria una tarea ingente, por lo tanto para ello bastaria una sola teoria equivocada para que se derrumbará el edificio intelectual construido sobre ella o algo así. Pues bien, Victor Jara era un gran artista a no dudarlo pero tenia su corazón entregado. Había razón para cantar contra al horror pero lo extraño es que él proponía lo mismo. La ley del Talión. Cosas que hicieron y hacen los regimenes que el defendía. Para mi y con mucho respeto por ustedes, por Jara, por la poesia, digo que el último verso expuesto arriba (podria ubicar muchos más) le quita sentido a sus bellas canciones y solo quedan en eso : bellas canciones y también a sus poesias, claro. Un gran Saludo.
Hola Torrejuelas
No se puede tomar la obra de un hombre y sacarla del contexto.
No se puede juzgar y condenar a nadie por unos versos, se debe valorar su obra y ubicarla en el tiempo en que fue escrita.
Todos tenemos alguna causa, alguna motivación, tú dices que Jara estaba “entregado”. Es cierto lo estaba a sus convicciones.
Por eso fue torturado y asesinado.
Saludos
la herencia de los bosques, el viento del camino y un día decidido bajo la luz terrestre.
No escribo para que otros libros me aprisionen
ni para encarnizados aprendices de lirio, sino para sencillos habitantes que piden agua y luna, elementos del orden inmutable, escuelas, pan y vino, guitarras y herramientas.
Escribo para el pueblo, aunque no pueda
leer mi poesía con sus ojos rurales. Vendrá el instante en que una línea, el aire que removió mi vida, llegará a sus orejas, y entonces el labriego levantará los ojos, el minero sonreirá rompiendo piedras, el palanquero se limpiará la frente, el pescador verá mejor el brillo de un pez que palpitando le quemará las manos, el mecánico, limpio, recién lavado, lleno de aroma de jabón mirará mis poemas, y ellos dirán tal vez: "Fue un camarada".
Eso es bastante, ésa es la corona que quiero.
Quiero que a la salida de fábricas y minas
esté mi poesía adherida a la tierra, al aire, a la victoria del hombre maltratado. Quiero que un joven halle en la dureza que construí, con lentitud y con metales, como una caja, abriéndola, cara a cara, la vida, y hundiendo el alma toque las ráfagas que hicieron
Hola Juancho, es curioso que colocarás un poema de Neruda después de hablar de Jara. No quiero que tengamos un debate solo un cambio de ideas. Jara estaba escondido entre los prisioneros en el estadio Chile (y eso es algo que siempre me ha llamado la atención porque la mayoria de los politicos, dirigentes de ese entonces están vivos) y cuando lo sorprendieron le reventaron los dedos diciendole "canta ahora". Con esto quiero decir que no fue por sus convicciones que fue tratado asi. Fue lo peligroso de sus canciones, no todas es cierto, pero muchas eran verdaderas proclamas de violencia, en suma, eran peligrosas... ellas lo mataron. En contraste, cuando entraron a la casa de Neruda el que estaba enfermo, los militares, aunque la revisaron de arriba abajo, no atentaron contra su vida. Solo era un poeta comunista pero ninguna de sus poesias arrastraria a un grupo de hombres a luchar en un inutil intento. Neruda siempre fue un burgues y en sus últimos años un hombre sibarita y asiduo a las mujeres, es decir a la buena vida. Un politico de alto vuelo. Jara fue un hombre del pueblo, un cantor modesto que llegó a pertenecer a la Universidad Técnica del Estado, símbolo y bastión de la izquierda dura nacional y por lo mismo, fue barrida sin miramientos con tanques y cañones ubicados en su cancha atletica que se encontraba a cierta distancia del edificio central. Fue una entrega herioca de muchos alumnos que a pesar de que todos sus dirigentes huyeron y aunque ya se sentían las cadenas de los tanques que se acercaban, se quedaron sin posibilidad ninguna porque la órden era "el que resiste, muere". La poesia que subió Dragon es un lamento natural del derrotado, del ser humano que siente que sus sueños se esfuman entre sangre y polvora. Hay un antes y un despues en Jara. Y su antes era una lucha la que no llegó a ser, sin tregua alguna, a no dudarlo. Creo, estimado Juancho, que se sembraron vientos que avivaron fuegos que quemaron a los que los encendieron. Y lo más triste es que sus huesos perdidos en el olvido y el polvo, lloran porque nada cambió, al contrario todo lo que quisieron cambiar se consolidó con más fuerza con la ayuda de los viejos políticos de entonces, ahora renovados y que contituyen el grupo de los nuevos capitalistas, sin un solo gesto de verguenza. Triste. Un abrazo. P.D. en todo caso no nos alejamos del tema porque estamos hablando de poetas.
No voy a hablar de política de ningún país que no sea el mío. Lo considero una falta de respeto.
Lo que quise decir Torrejuelas, es que el hombre que muere defendiendo sus ideas queda en la conciencia de su pueblo y en su historia. Si tú consideras que la obra de Víctor Jara era incendiaria es tu percepción.
¿Cuál era la otra alternativa?, agachar la cabeza aceptar la explotación y la humillación. Mirar a otro lado, cantarle a las flores, a los corazones enamorados y dar la espalda a la realidad de un pueblo.
Muchas cosas han cambiado en Latinoamérica, gracias a hombres como Víctor Jara. Y creo que aún faltan muchas cosas por cambiar.
Neruda murió el 23 de setiembre del 73, el mismo dia que mataron Jara. No tenía sentido atentar contra su vida. Lo que dices es injusto, el estuvo en el bando republicano, en su juventud. Fue miembro activo del Partido Comunista de su pais, toda la vida. Te dejo este link autobiográfico, para que tomes conocimiento de algo de su vida. http://aldenai.com/neruda.confieso.pdf
Tal vez mañana los poetas pregunten
por qué no celebramos la gracia de las muchachas;
quizá mañana los poetas pregunten
por qué nuestros poemas
eran largas avenidas por donde venía la ardiente cólera.
Yo respondo: por todas partes se oía llanto,
por todas partes nos cercaba un muro de olas negras.
Iba a ser la poesía
una solitaria columna de rocío?
Tenía que ser un relámpago perpetuo.
Yo os digo:
mientras alguien padezca,
la rosa no podrá ser bella;
mientras alguien mire el pan con envidia,
el trigo no podrá dormir;
mientras los mendigos lloren de frio en la noche,
mi corazón no sonreirá.
Matad la tristeza, poetas.
Matemos a la tristeza con un palo.
Hay cosas más altas
que llorar el amor de tardes perdidas:
el rumor de un pueblo que despierta,
eso es más bello que el rocío.
El metal resplandeciente de su cólera,
eso es más bello que la luna.
Un hombre verdaderamente libre,
eso es más bello que el diamante.
Porque el hombre ha despertado,
y el fuego ha huido de su cárcel de ceniza
para quemar el mundo donde estuvo la tristeza. Manuel Scorza
XXXI ¿A quién le puedo preguntar Qué vine a hacer en este mundo? ¿Por qué me muevo sin querer, Por qué no puedo estar inmóvil? ¿Por qué voy rodando sin ruedas, Volando sin alas ni plumas, Y qué me dio por transmigrar Si viven en Chile mis huesos?
XXXII ¿Hay algo más tonto en la vida Que llamarse Pablo Neruda? ¿Hay en el cielo de Colombia Un coleccionista de nubes? ¿Por qué siempre se hacen en Londres Los congresos de los paraguas? ¿Sangre color de amaranto Tenía la reina de Saba? ¿Cuando lloraba Baudelaire Lloraba con lágrimas negras?
No hay disculpas, porque no hay ofensas. Mi admiración a cada hombre o mujer que ha dejado un mensaje o una idea en la mente de la gente no tiene nada que ver con algún proselitismo político.
Admiro a Neruda, tanto como a Borges que estuvo en la otra orilla. Ambos fueron consecuentes con sus ideas. Así, hay otros por los cuales siento la misma admiración.
Entiendo tu posición, apreció la altura con que has expuesto tu punto de vista, pero no lo comparto.
.....................“Fui un mísero afligido desde mi mocedad, .....................“siempre lleno de espanto, lleno de tristeza…” .............................................................(Salm., 88, 16)
Cuando yo era pequeño estaba siempre triste, y mi padre decía, mirándome y moviendo la cabeza: hijo mío, no sirves para nada.
Después me fui al colegio con pan y con adioses, pero me acompañaba la tristeza. El maestro graznó: pequeño niño, no sirves para nada.
Vino, luego, la guerra, la muerte –yo la vi- y cuando hubo pasado y todos la olvidaron, yo, triste, seguí oyendo: no sirves para nada.
Y cuando me pusieron los pantalones largos, la tristeza en seguida cambió de pantalones.
Mis amigos dijeron: no sirves para nada.
En la calle, en las aulas, odiando y aprendiendo la injusticia y sus leyes, me perseguía siempre la triste cantinela: no sirves para nada.
De tristeza en tristeza caí por los peldaños de la vida. Y un día, la muchacha que amo me dijo, y era alegre: no sirves para nada.
Ahora con ella, voy limpio y bien peinado. Tenemos una niña a la que, a veces, digo, también con alegría: no sirves para nada.
todo lo que puedas sobre los animales como personas.
los nombres de árboles y flores y malas hierbas.
nombres de estrellas, y los movimientos de los planetas
y la luna.
tus seis sentidos, con una mente alerta y elegante.
por lo menos una clase de magia tradicional:
adivinación , astrología, el libro de los cambios, el tarot;
sueños
los demonios ilusorios y los resplandecientes dioses ilusorios;
besar el culo del diablo y comer mierda;
joder con su verga peluda y rijosa
joder con la bruja,
y con los ángeles celestiales
y las doncellas perfumadas y doradas--
y luego amar lo humano: esposas y amigos.
juegos infantiles, historietas, goma de mascar,
y lo extraño de la televisión y los anuncios.
trabajar, largas horas áridas de trabajo insípido y aceptado
y vivido y amado finalmente.
Agotamiento,
hambre, descanso.
la libertad loca de la danza, éxtasis
el peligro real.
la apuesta.
el borde de la muerte.
Perdona, amigo, no quise molestarte Pero volví de Vietnam Donde maté a un montón de caballeros vietnamitas Algunas damas también Y no pude soportar el dolor Y de miedo cogí un hábito Y pasé por la rehaz y estoy limpio Pero no tengo lugar donde dormir Y no sé qué hacer Conmigo ahora mismo
Lo siento, amigo, no quise molestarte Pero hace frío en la calle Y mi corazón está enfermo solo Y estoy limpio, pero mi vida es un desastre Tercera Avenida Y calle E. Houston En el paso peatonal bajo el semáforo en rojo Limpio tu parabrisas con un trapo sucio
Ya estoy purificado, poesía.
Ya podemos mirarnos a los ojos
Como en la tarde de la luz aquella:
Yo jugaba la ronda entre chiquillos,
Y tus manos, temblando, me eligieron. Juan Gonzalo Rose
Se le vio, caminando entre fusiles,
por una calle larga,
salir al campo frío,
aún con estrellas de la madrugada.
Mataron a Federico
cuando la luz asomaba.
El pelotón de verdugos
no osó mirarle a la cara.
Todos cerraron los ojos;
rezaron; ¡ ni Dios te salva !
Muerto cayó Federico
- Sangre enl afrente y plomo en las entrañas -
...Que fue en Granada el crimen
Sabed -¡ pobre Granada !- en su Granada.
El poeta y la muerte
Se le vio caminar solo con Ella,
sin miedo a su guadaña.
- Ya el sol en torre y torre, los martillos
en yunque - yunque y yunque de las fraguas.
Hablaba Federico
resquebrando a la muerte.Ella escuchaba.
<< Porque ayer en mi verso, compañera,
sonaba el golpe de tus secas palmas,
y diste el hielo a mi cantar, y el filo
a mi tragedia de tu hoz de plata,
te cantaré la carne que no tienes,
los ojos que te faltan,
tus cabellos que el viento sacudía,
los rojos labios donde te besaban...
Hoy como ayer, gitana, muerte mía,
qué bien contigo a solas,
por esos aires de Granada, ¡ mi Granada ! >>
3
Se le vio caminar...
Labrad, amigos,
de piedra y sueño en el Alhambra,
un túmulo al poeta,
sobre una fuente donde llore el agua,
y eternamente diga:
el crimen fue en Granada, ¡ en su Granada !
Antonio Machado a Federico Gracía Lorca cuando este murió.
Y ahora me dirán que Lorca murió por llevar sus ideas más allá de lo debido y porque no debería de haber demostrado tan abiertamente sus gustos sexuales.
Tan sólo me gustaría puntualizar una cosilla.No sabía yo, que por poner el último poema de Jara, iba a crear aquí, un conflicto de ideales.Es respetable toda opinión vertida sobre dicho poema e ideas y como tal, tengo yo el mismo derecho a decir, que por ideales se muere y gracias a esa muerte, tenemos hoy en día, unas libertades sesgadas a tantos otros, que por defender lo justo, se convertieron en víctimas y las palabras, sus verdugos.
Mi mirada cansada retrocedió desde el bosque azulado por el sol
hasta la mantis religiosa que permanecía inmóvil a 50 cm de
mis ojos
Yo estaba tendido sobre las piedras calientes de la orilla del
Chanchamayo
y ella seguía allí, inclinada, las manos contritas,
confiando excesivamente en su imitación de ramita o palo seco.
Quise atraparla, demostrarle que un ojo siempre nos descubre,
pero se desintegró entre mis dedos como una fina y quebradiza
cáscara.
Una enciclopedia casual me explica ahora que yo había destruido
a un macho
vacío.
La enciclopedia refiere sin asombro que la historia fue así:
el macho, en su pequeña piedra, cantando y meneándose, llamando
hembra
y la hembra ya estaba aparecida a su lado,
acaso demasiado presta
y dispuesta.
Duradero es el coito de las mantis.
En el beso
ella desliza una larga lengua tubular hasta el estómago de él
y por la lengua le gotea una saliva cáustica, un ácido,
que va licuándole los órganos
y el tejido del más distante vericueto interno, mientras le hace gozo,
y mientras le hace gozo la lengua lo absorbe, repasando
la extrema gota de sustancia del pie o del seso, y el macho
se continúa así de la suprema esquizofrenia de la cópula
a la muerte
Y ya viéndolo cáscara, ella vuela, su lengua otra vez lengüita.
Las enciclopedias no conjeturan. Esta tampoco supone que última
palabra
queda fijada para siempre en la boca abierta y muerta
del macho.
Nosotros no debemos negar la posibilidad de una palabra
de agradecimiento.
El mundo está llorando RECIÉN nacido, oh! divinidad del sueño, y tú arrullas
maternalmente, maternalmente al pequeño idiota RUBIO, con el problema azul
de las últimas canciones...
* * *
A compas del minuto evolucionas, y eres eterna e INMUTABLE; tu actitud
asciende al PULPITO ideal de las estrellas y SANTIFICA los excrementos del
asno, nivela los fenómenos, el bien y el mal; y tus pies, llenos de claridad,
caminan sobre el dolor mineral de los pueblos colmando de verdades la
milenaria y vil, errante voz «del animal HUMANO»
* * *
Conmoción religiosa, trágica, dyonisiaca de la substancia INNUMERABLE,
espíritu del universo y pan del TRISTE, pan del TRISTE, belleza, raíz de Dios,
—el temblor de su dedo enorme, la nocturna luz MUERTA de sus pupilas
inexistentes—, mujer que enloqueciste con tus caricias al mas GRANDE de los
poetas: Satanás.
* * *
Lo verdadero es múltiple y tú UNA y MUCHAS, MUCHAS; tus axiomas son
absolutos frente a la vanidad del conocimiento, floreces por encima de la
verdad y constituyes, sollozando, la VERDADERA sensación del COSMOS.
* * *
Ha treinta épocas, ha treinta épocas, tu ilusión temblaba en los ELEMENTOS
del orbe. —ERES anterior a la materia,—hoy, iluminas el capullo irremediable de
sus consecuencias, sus resultados conclusiones: el automovil A LA LUNA, la
pálida locomotora hija de metales grises, la hulla y las aguas eximias y
egregias, los aeroplanos errantes, y las oscuras multitudes, las oscuras
multitudes, las oscuras multitudes revolucionarias conmoviendo LA SOCIEDAD
con su ideal grandilocuente.
* * *
Belleza, prolongación de LO INFINITO y COSA inútil, belleza, belleza, madre de
LA SABIDURIA, colosal lirio de aguas y humo, aguas y humo sobre un
ATARDECER, extraordinario como el NACIMIENTO de un HOMBRE... —¿Qué
quieres conmigo, belleza qué quieres conmigo?.. ... ..
... Juancho, bueno, sí, nada que objetar al poema; pero el hecho - dicen - de poseer un continuo pensameinto de pesar por esto o lo otro, parece que conlleva de por sí a una especie de vida tal y como Borges describe, porque, en definitiva, él nunca pareció, efectivamente, ser feliz; un saludo; Orión
“…y como tal, tengo yo el mismo derecho a decir, que por ideales se muere y gracias a esa muerte, tenemos hoy en día, unas libertades sesgadas a tantos otros, que por defender lo justo…”
Mi estimada señora… usando mi derecho… ¿quién la dijo a usted que las libertades logradas son obra y gracia de todos esos “héroes” cantantes, poetas, guerrilleros, revolucionarios, religiosos, místicos, profetas, filósofos, mártires y laaaaargo etc.?
No. Todo lo que se ha “logrado heroicamente” (trato de ser irónico) son graciosas concesiones de los poderosos de siempre, los eternos poderosos de siempre. Las familias que gobiernan el mundo. Denominados por algunos iluminados los anunakis. Los que tiene el poder… y el poder no es el petróleo, ni el cobre, ni el oro, ni los metales preciosos porque todo eso… ¡qué ironía!… lo tienen los pobres. El poder es el poder. Fíjese que el esclavo negro pasó a ser votante negro pero no más. El huracán Catrina no mató un solo blanco… bueno, uno que otro. El ilegal mejicano y todos los demás, se les mantiene como indocumentado, (bastaría solo eso para ser lanzado como basura fuera de los EEUU)… pero no nacionalizado (es más caro) para que trabaje y trabaje y mantenga las más grande de las economías. ¿Usted cree que la esclavitud se acabo? No hablo de los abusos que son rápidamente identificados como niños robando mermelada, no. Tengo parientes que salen con los ojos desorbitados a sus lugares de trabajo porque van atrasados cinco minutos. Y he vistos bueyes que amanecen acostados junto al yugo. Lo capataces y látigos, ahora, son sonrisas mirando el reloj, pero que son tan efectivos como esas antiguas bestias llenas de furia y deseos de sangre pisando al “pueblo”. Analice la situación de Grecia. Unos pocos, los de siempre hicieron lo de siempre... su negocio... el pueblo... para ellos, es solo un rumor. Tampoco nos confundamos… se está tomando en cuenta a la tercera edad porque los viejitos, al no morirse tempranamente como antes, se están convirtiendo en un grupo valioso (votos y consumidores) para la política, esclava por la economía, es decir de los pocos que dirigen el mundo. Y miremos a los seudoslibertadores del pueblo una vez conseguido lo que buscan, se entronan y comienzan a usar mercedes (autos) y todo lo que el pueblo no tiene, si lo tienen ellos a partir de ese momento. Es decir por ese lado… naca de naca… a solo mirar, tal como miraban nuestros abuelos y padres a los del otro lado y los que nunca han estado en peligro y nunca lo estarán. Vea la película el Gato Pardo, y de la cual solo quedo una frase que resume todo. Todo tiene que cambiar para que todo siga igual. Ahí los hijos de los terratenientes… a los malditos que hay que freír en aceite hirviendo por “malos”… se convierte en los oficiales de la revolución libertaria… ja… (ellos… no el simple soldado ignorante y simple, es decir el pueblo) los que continúan con la bota sobre el cuello del “pueblo” y contando con su admiración y agradecimiento¡¡¡¡¡¡¡¡) Y digo, desde ya, que no me importa si entendí o no como corresponde la película.
Hay chiste antifemenino… perdone… que refleja lo que digo.
(Dicen que a la mujer se le dio más libertad. - ¿Si? - Si, se le alargó el cordón de la plancha)
Mi estimada amiga… en la vida se nace aquí o allá, arriba o abajo, en espinas o algodones y eso es todo, los demás, incluida la libertad, es solo cuento. Un abrazo. Juancho debes entender que todo esto nace de un poema. (Diablos, comenzó una lluvia con truenos espantosos.)
Hay personas que se pasan la vida adquiriendo conocimientos, cada vez son menos. Porque ahora la gente cree que teniendo a la mano la internet y el google, es cada vez menos ignorante. No se dan cuenta que no basta con la información puntual sino que el conocimiento se adquiere siguiendo un método.
El buen Borges, fue una persona dedicada al estudio. La gente común y corriente, como yo, se siente bien si su tarjeta de crédito esta en azul. Si su esposa lo despide y lo recibe con un beso. Si su hija pequeña en las mañanas lo despierta subiendo a su pecho.
Borges, en su poesía manifestaba esa infelicidad, el no era como yo. No puedo elucubrar como era en su vida privada, solo puedo hablar de su obra. Lo que dice la gente que lo conoció es que: el era un tipo de humor sarcástico y de una gran agudeza. Al morir anciano vio morir a sus amigos más cercanos, de sus matrimonios se han hablado muchas cosas que no creo pertinentes mencionar.
La vida de ese hombre estuvo dedicada íntegramente al estudio y a la enseñanza.
En la sección general dejé un hilo llamado: “Ideas borgianas”, en él hay poema titulado “La Fama” que se complementa bastante con el que inicia este hilo llamado: “Remordimiento”. Ambos poemas fueron escritos por él cuando ya era un hombre bastante mayor.
Hola Torrejuelas
Acerca de tu comentario con el que estoy de acuerdo en parte. Tomemos algunos ejemplos generales.
La jornada de ocho horas. El voto de la mujer. La independencia de las naciones del colonialismo.
Es correcto, en parte son: “concesiones”, pero se van consiguiendo cosas. El poderoso, cuando ve que el pueblo se levanta y protesta utiliza todos los medios legales e ilegales existentes. Finalmente tiene que conceder, si ganaba cien ahora solo será ochenta.
¿Qué pasa si un pueblo acepta la explotación? ¿Tú crees que el explotador va conceder algo?
Es en esa lucha en la que la manifestaciones culturales de los pueblos aparecen espontáneamente.
Para no extenderme más y aburrirte te dejo esta canción de un argentino llamado Atahualpa Yupanqui, que dice mucho acerca de este tema. En negrita esta la parte más interesante.
MILONGA
Letra y música.- Atahualpa Yupanqui
Con su permiso voy a dentrar
aunque no soy convidado
pero en mi pago un asao
no es de naides y es de todos
yo voy a cantar a mi modo
después que haya churrasqueado.
Yo sé que muchos dirán
que peco de atrevimiento
si largo mi pensamiento
pal rumbo que ya elegí
Pero siempre ha sido así
galopiador contra el viento.
La sangre tiene razones
que hacen engordar las venas
Penas sobre pena y penas
hacen que uno pegue el grito
La arena es un puñadito,
pero hay montañas de arena.
No se si mi canto es lindo
o si saldrá medio triste
nunca fui zorzal ni existe
plumaje más ordinario
yo soy pájaro corsario
que no conoce el alpiste.
Vuelo porque no me arrastro
que el arrastrarse es la ruina
anido en árbol de espina
lo mesmo que en cordillera
sin escuchar las zonceras
del que vuela a lo gallina.
No me arrimo así nomás
a los jardines floridos
sin querer vivo advertido
pa' no pisar el palito
hay pájaros que solitos
se entrampan por presumidos.
Aunque mucho he traqueteado
no me engrilla la prudencia
es una falsa experiencia
vivir temblándole a todo
cada cual tiene su modo
la rebelión es mi ciencia.
Yo soy de los del montón no soy flor de invernadero igual que el trébol campero crezco sin hacer barullo me apreto contra los yuyos y así lo aguanto al pampero.
Acostumbrado a las sierras yo nunca me se marear y si me siento alabar me voy yendo despacito pero aquel que es compadrito paga pa' hacerse nombrar.
Si me dicen señor; agradezco el homenaje mas soy gaucho entre el gauchaje y soy nadie entre los sabios y son para mi los agravios que le hagan al paisanaje.
La vanidad es yuyo malo que envenena toda huerta es preciso estar alerta manejando el asadón pero no falta el varón que la riega hasta en su puerta.
El trabajo es cosa buena es lo mejor de la vida pero la vida es perdida trabajando en campo ajeno unos trabajan de trueno y es parotros la llovida.
El estanciero presume de gauchismo y arrogancia el cree que es estravagancia que su pión viva mejor mas no sabe ese señor que por su pión tiene estancia.
EL que tenga sus reales hace muy bien en cuidarlos pero si quiere aumentarlos que a la ley no se haga el sordo que en todo los pucheros gordos los choclos se vuelven margos
Yo vengo de muy abajo y muy arriba no estoy al pobre mi canto doy así lo paso contento porque estoy en mi elemento y ahí valgo por lo que soy.
Cantor que cante a los pobres ni muerto se ha de callar pues ande vaya a parar el canto de ese cristiano no ha de faltar el paisano que lo haga resucitar
Si alguna vuelta he cantado ante panzudos patrones he picaneado las razones profundas del pobrerío yo no traiciono a los míos por palmas ni patacones.
Si uno canta coplas de amor de potros de domador del cielo y las estrellas dicen que cosa más bella si canta que es un primor; pero si uno como Fierro por ahí se larga opinando el pobre se va acercando con las orejas alertas y el rico bicha la puerta y se aleja reculando
Tal vez, alguien haya rodado
tanto como rodé yo
pero le juro, créamelo
que vi tanta pobreza
que yo pensé con tristeza
Dios por aquí y no paso.
Nadie podrá señalarme
que canto por amargao
Si he pasado las que he pasado
quiero servir de alvertencia
el rodar no será cencia
pero tampoco es pecado
Amigos voy a dejarlos
está mi parte cumplida
es la forma preferida
de una milonga pampeana
canté de manera llana
ciertas cosas de la vida.
Ahora me voy no se a donde
pa mi todo rumbo es bueno
los campos con ser ajenos
los cruzo de un galopito
guarida no necesito
yo se dormir al sereno.
Y aunque me quiten la vida
o engrillen mi libertad
o aunque chamusquen quizá
mi guitarra en los fogones
han de vivir mis canciones
en el alma de los demás.
No me nuembren que es pecao
y no comenten mis trinos
yo me voy con mi destino
pal lao donde sol se pierde
tal vez alguno se acuerde
que aquí canto un argentino.
Apurar, cielos, pretendo,
ya que me tratáis así
qué delito cometí
contra vosotros naciendo;
aunque si nací, ya entiendo
qué delito he cometido.
Bastante causa ha tenido
vuestra justicia y rigor;
pues el delito mayor
del hombre es haber nacido.
Sólo quisiera saber
para apurar mis desvelos
(dejando a una parte, cielos,
el delito de nacer),
qué más os pude ofender
para castigarme más.
¿No nacieron los demás?
Pues si los demás nacieron,
¿qué privilegios tuvieron
qué yo no gocé jamás?
Nace el ave, y con las galas
que le dan belleza suma,
apenas es flor de pluma
o ramillete con alas,
cuando las etéreas salas
corta con velocidad,
negándose a la piedad
del nido que deja en calma;
¿y teniendo yo más alma,
tengo menos libertad?
Nace el bruto, y con la piel
que dibujan manchas bellas,
apenas signo es de estrellas
(gracias al docto pincel),
cuando, atrevida y cruel
la humana necesidad
le enseña a tener crueldad,
monstruo de su laberinto;
¿y yo, con mejor instinto,
tengo menos libertad?
Nace el pez, que no respira,
aborto de ovas y lamas,
y apenas, bajel de escamas,
sobre las ondas se mira,
cuando a todas partes gira,
midiendo la inmensidad
de tanta capacidad
como le da el centro frío;
¿y yo, con más albedrío,
tengo menos libertad?
Nace el arroyo, culebra
que entre flores se desata,
y apenas, sierpe de plata,
entre las flores se quiebra,
cuando músico celebra
de las flores la piedad
que le dan la majestad
del campo abierto a su huida;
¿y teniendo yo más vida
tengo menos libertad?
En llegando a esta pasión,
un volcán, un Etna hecho,
quisiera sacar del pecho
pedazos del corazón.
¿Qué ley, justicia o razón,
negar a los hombres sabe
privilegio tan suave,
excepción tan principal,
que Dios le ha dado a un cristal,
a un pez, a un bruto y a un ave?
Pedro Calderón de la Barca LA VIDA ES SUEÑO - JORNADA I - ESCENA II
Estimado Juancho realmente este hombre es o fue un gran poeta o cantor. Debo agregar también que es un honor para mi que me consideres tu amigo. Un abrazo
Comentarios
en esta pequeña parte de la ciudad
Somos cinco mil
¿ cuántos seremos en total
en las ciudades y en todo el país ?
Solo aquí
diez mil manos siembran
y hacen andar la fábrica
! Cuánta humanidad
con hambre, frío, pánico, dolor,
presión moral, terror y locura.
Victor Jara
en esta pequeña parte de la ciudad.
Somos cinco mil
¿ cuántos seremos en total
en las ciudades y en todo el país ?
Sólo aquí, diez mil manos que siembran
y hacen andar las fábricas.
Cuanta humanidad
con hambre, frío, pánico, dolor,
presión moral, terror y locura.
Seis de los nuestros se perdieron
en el espacio de las estrellas.
Un muerto, un golpeado como jamás creí
se podría golpear a un ser humano.
Los otros cuatro quisieron quitarse los temores;
uno saltando al vacío, otro,
golpeandose la cabeza contra el muro pero todos,
con la mirada fija de la muerte.
!Qué espanto causa el rostro del fascismo !
Llevan a cabo sus planes con precisión artera
sin importarles nada.
La sangre para ellos son medallas.
La matanza es acto de heroísmo
¿ Es este el mundo que creaste, Dios mío ?
¿ Para esto tus siete días de asombro y de trabajo ?
En estas cuatro murallas sólo existen un número
que no progresa,
que lentamente querrá más muerte.
Pero de pronto golpea la conciencia
y veo esta marea sin latido,
pero con el impulso de las máquinas
y los militares mostrando su rostro de matrona
lleno de dulzura.
¿ Y México, Cuba y el mundo ?
! Que griten esta ignominia !
Somos diez mil manos menos
que no producen.
¿ Cuántos somos en toda la Patria ?
La sangre del compañero Presidente
golpea más fuerte que bombas y metrallas.
Así golpeará nuestro puño lentamente.
!Canto, que mal sales, cuando tengo que cantar, espanto !
Espanto como el que vivo
como el que muero, espanto.
De verme entre tanto y tantos
momentos del infinito
en que el silencio y el grito
son las metas de este canto.
Lo que vi,
lo que he sentido y lo que siento
hará brotar el momento...
Victor Jara
Danos tu fuerza y tu valor al combatir.
Sopla como el viento la flor de la quebrada.
Limpia como el fuego el cañón de mi fusil". (Victor Jara)
Hola, según Descartes, él no podia dudar de todo. Seria una tarea ingente, por lo tanto para ello bastaria una sola teoria equivocada para que se derrumbará el edificio intelectual construido sobre ella o algo así. Pues bien, Victor Jara era un gran artista a no dudarlo pero tenia su corazón entregado. Había razón para cantar contra al horror pero lo extraño es que él proponía lo mismo. La ley del Talión. Cosas que hicieron y hacen los regimenes que el defendía. Para mi y con mucho respeto por ustedes, por Jara, por la poesia, digo que el último verso expuesto arriba (podria ubicar muchos más) le quita sentido a sus bellas canciones y solo quedan en eso : bellas canciones y también a sus poesias, claro. Un gran Saludo.
que no es la pena, porque la he abatido,
antes de la agonía;el espíritu crece
olvida y llora.
Algo nace, se prueba y sabe bueno.
Todo no podía ser desilusión:
tiene que haber, Dios sea loado, una certeza,
si no de bien amar, al menos de no amar,
y esto es verdadero, luego de la derrota permanente.
Después de esa lucha que los más débiles conocen,
hay algo más que muerte:
olvida los grandes sufrimientos o seca las heridas.
Él sufrirá por mucho tiempo
porque no se arrepiente de abandonar una mujer que espera,
por su soldado sucio con saliva de palabras
que derraman una sangre tan ácida.
Si eso bastase, bastaría para calmar el sufrimiento,
arrepentirse cuando se ha consumido
el gozo que en el sol me hizo feliz.
! Qué feliz fuí mientras duró el gozar !
Si bastara la vaguedad y las mentiras dulces fueran suficientes
las frases huecas podrían soportar todo el sufrimiento
y curarme de males.
Si eso bastase; hueso, sangre y nervio,
la mente retorcida, el lomo claramente formado,
que busca a tientas la sustancia bajo el plato del perro,
el hombre debería cuararse de su mal.
Pues tdo lo que existe para dar, yo lo ofrezco:
unas migas, un granero y un cabestro.
Dylan Thomas
Hola Torrejuelas
No se puede tomar la obra de un hombre y sacarla del contexto.
No se puede juzgar y condenar a nadie por unos versos, se debe valorar su obra y ubicarla en el tiempo en que fue escrita.
Todos tenemos alguna causa, alguna motivación, tú dices que Jara estaba “entregado”. Es cierto lo estaba a sus convicciones.
Por eso fue torturado y asesinado.
Saludos
Yo tengo la alegría duradera del mástil,
y un día decidido bajo la luz terrestre.
sino para sencillos habitantes que piden
agua y luna, elementos del orden inmutable,
escuelas, pan y vino, guitarras y herramientas.
Vendrá el instante en que una línea, el aire
que removió mi vida, llegará a sus orejas,
y entonces el labriego levantará los ojos,
el minero sonreirá rompiendo piedras,
el palanquero se limpiará la frente,
el pescador verá mejor el brillo
de un pez que palpitando le quemará las manos,
el mecánico, limpio, recién lavado, lleno
de aroma de jabón mirará mis poemas,
y ellos dirán tal vez: "Fue un camarada".
al aire, a la victoria del hombre maltratado.
Quiero que un joven halle en la dureza
que construí, con lentitud y con metales,
como una caja, abriéndola, cara a cara, la vida,
y hundiendo el alma toque las ráfagas que hicieron
Pablo Neruda
Lo que quise decir Torrejuelas, es que el hombre que muere defendiendo sus ideas queda en la conciencia de su pueblo y en su historia. Si tú consideras que la obra de Víctor Jara era incendiaria es tu percepción.
¿Cuál era la otra alternativa?, agachar la cabeza aceptar la explotación y la humillación. Mirar a otro lado, cantarle a las flores, a los corazones enamorados y dar la espalda a la realidad de un pueblo.
Muchas cosas han cambiado en Latinoamérica, gracias a hombres como Víctor Jara. Y creo que aún faltan muchas cosas por cambiar.
Neruda murió el 23 de setiembre del 73, el mismo dia que mataron Jara. No tenía sentido atentar contra su vida. Lo que dices es injusto, el estuvo en el bando republicano, en su juventud. Fue miembro activo del Partido Comunista de su pais, toda la vida. Te dejo este link autobiográfico, para que tomes conocimiento de algo de su vida. http://aldenai.com/neruda.confieso.pdf
EPÍSTOLA A LOS POETAS QUE VENDRAN
Tal vez mañana los poetas pregunten
por qué no celebramos la gracia de las muchachas;
quizá mañana los poetas pregunten
por qué nuestros poemas
eran largas avenidas por donde venía la ardiente cólera.
Yo respondo: por todas partes se oía llanto,
por todas partes nos cercaba un muro de olas negras.
Iba a ser la poesía
una solitaria columna de rocío?
Tenía que ser un relámpago perpetuo.
Yo os digo:
mientras alguien padezca,
la rosa no podrá ser bella;
mientras alguien mire el pan con envidia,
el trigo no podrá dormir;
mientras los mendigos lloren de frio en la noche,
mi corazón no sonreirá.
Matad la tristeza, poetas.
Matemos a la tristeza con un palo.
Hay cosas más altas
que llorar el amor de tardes perdidas:
el rumor de un pueblo que despierta,
eso es más bello que el rocío.
El metal resplandeciente de su cólera,
eso es más bello que la luna.
Un hombre verdaderamente libre,
eso es más bello que el diamante.
Porque el hombre ha despertado,
y el fuego ha huido de su cárcel de ceniza
para quemar el mundo donde estuvo la tristeza.
Manuel Scorza
¿A quién le puedo preguntar
Qué vine a hacer en este mundo?
¿Por qué me muevo sin querer,
Por qué no puedo estar inmóvil?
¿Por qué voy rodando sin ruedas,
Volando sin alas ni plumas,
Y qué me dio por transmigrar
Si viven en Chile mis huesos?
¿Hay algo más tonto en la vida
Que llamarse Pablo Neruda?
¿Hay en el cielo de Colombia
Un coleccionista de nubes?
¿Por qué siempre se hacen en Londres
Los congresos de los paraguas?
¿Sangre color de amaranto
Tenía la reina de Saba?
¿Cuando lloraba Baudelaire
Lloraba con lágrimas negras?
En mi patria hay un río.
El hambre baja al río.
No sé, pero son míos.
y me dicen «Sufrimos».
tu pueblo desdichado,
entre el monte y el río,
no quiere luchar solo,
te está esperando, amigo».
pequeña, grano rojo
de trigo,
será dura la lucha,
la vida será dura,
pero vendrás conmigo.
Pablo Neruda
No hay disculpas, porque no hay ofensas. Mi admiración a cada hombre o mujer que ha dejado un mensaje o una idea en la mente de la gente no tiene nada que ver con algún proselitismo político.
Admiro a Neruda, tanto como a Borges que estuvo en la otra orilla. Ambos fueron consecuentes con sus ideas. Así, hay otros por los cuales siento la misma admiración.
Entiendo tu posición, apreció la altura con que has expuesto tu punto de vista, pero no lo comparto.
Un abrazo
.....................“siempre lleno de espanto, lleno de tristeza…”
.............................................................(Salm., 88, 16)
estaba siempre triste,
y mi padre decía,
mirándome y moviendo
la cabeza: hijo mío,
no sirves para nada.
con pan y con adioses,
pero me acompañaba
la tristeza. El maestro
graznó: pequeño niño,
no sirves para nada.
la muerte –yo la vi-
y cuando hubo pasado
y todos la olvidaron,
yo, triste, seguí oyendo:
no sirves para nada.
los pantalones largos,
la tristeza en seguida
cambió de pantalones.
no sirves para nada.
odiando y aprendiendo
la injusticia y sus leyes,
me perseguía siempre
la triste cantinela:
no sirves para nada.
caí por los peldaños
de la vida. Y un día,
la muchacha que amo
me dijo, y era alegre:
no sirves para nada.
voy limpio y bien peinado.
Tenemos una niña
a la que, a veces, digo,
también con alegría:
no sirves para nada.
todo lo que puedas sobre los animales como personas.
los nombres de árboles y flores y malas hierbas.
nombres de estrellas, y los movimientos de los planetas
y la luna.
tus seis sentidos, con una mente alerta y elegante.
por lo menos una clase de magia tradicional:
adivinación , astrología, el libro de los cambios, el tarot;
sueños
los demonios ilusorios y los resplandecientes dioses ilusorios;
besar el culo del diablo y comer mierda;
joder con su verga peluda y rijosa
joder con la bruja,
y con los ángeles celestiales
y las doncellas perfumadas y doradas--
y luego amar lo humano: esposas y amigos.
juegos infantiles, historietas, goma de mascar,
y lo extraño de la televisión y los anuncios.
trabajar, largas horas áridas de trabajo insípido y aceptado
y vivido y amado finalmente.
Agotamiento,
hambre, descanso.
la libertad loca de la danza, éxtasis
el peligro real.
la apuesta.
el borde de la muerte.
GARY SNYDER
Un hombre pasa con un pan al hombro
¿Voy a escribir, después, sobre mi doble?
Otro se sienta, ráscase, extrae un piojo de su axila, mátalo
¿Con qué valor hablar del psicoanálisis?
Otro ha entrado en mi pecho con un palo en la mano
¿Hablar luego de Sócrates al médico?
Un cojo pasa dando el brazo a un niño
¿Voy, después, a leer a André Bretón?
Otro tiembla de frío, tose, escupe sangre
¿Cabrá aludir jamás al Yo profundo?
Otro busca en el fango huesos, cáscaras
¿Cómo escribir, después del infinito?
Un albañil cae de un techo, muere y ya no almuerza
¿Innovar, luego, el tropo, la metáfora?
Un comerciante roba un gramo en el peso a un cliente
¿Hablar, después, de cuarta dimensión?
Un banquero falsea su balance
¿Con qué cara llorar en el teatro?
Un paria duerme con el pie a la espalda
¿Hablar, después, a nadie de Picasso?
Alguien va en un entierro sollozando
¿Cómo luego ingresar a la Academia?
Alguien limpia un fusil en su cocina
¿Con qué valor hablar del más allá?
Alguien pasa contando con sus dedos
¿Cómo hablar del no-yó sin dar un grito?
César Vallejo
Perdona, amigo, no quise molestarte
Pero volví de Vietnam
Donde maté a un montón de caballeros vietnamitas
Algunas damas también
Y no pude soportar el dolor
Y de miedo cogí un hábito
Y pasé por la rehaz y estoy limpio
Pero no tengo lugar donde dormir
Y no sé qué hacer
Conmigo ahora mismo
Lo siento, amigo, no quise molestarte
Pero hace frío en la calle
Y mi corazón está enfermo solo
Y estoy limpio, pero mi vida es un desastre
Tercera Avenida
Y calle E. Houston
En el paso peatonal bajo el semáforo en rojo
Limpio tu parabrisas con un trapo sucio
ALLEN GINSBERG
Ya estoy purificado, poesía.
Ya podemos mirarnos a los ojos
Como en la tarde de la luz aquella:
Yo jugaba la ronda entre chiquillos,
Y tus manos, temblando, me eligieron.
Juan Gonzalo Rose
Se le vio, caminando entre fusiles,
por una calle larga,
salir al campo frío,
aún con estrellas de la madrugada.
Mataron a Federico
cuando la luz asomaba.
El pelotón de verdugos
no osó mirarle a la cara.
Todos cerraron los ojos;
rezaron; ¡ ni Dios te salva !
Muerto cayó Federico
- Sangre enl afrente y plomo en las entrañas -
...Que fue en Granada el crimen
Sabed -¡ pobre Granada !- en su Granada.
El poeta y la muerte
Se le vio caminar solo con Ella,
sin miedo a su guadaña.
- Ya el sol en torre y torre, los martillos
en yunque - yunque y yunque de las fraguas.
Hablaba Federico
resquebrando a la muerte.Ella escuchaba.
<< Porque ayer en mi verso, compañera,
sonaba el golpe de tus secas palmas,
y diste el hielo a mi cantar, y el filo
a mi tragedia de tu hoz de plata,
te cantaré la carne que no tienes,
los ojos que te faltan,
tus cabellos que el viento sacudía,
los rojos labios donde te besaban...
Hoy como ayer, gitana, muerte mía,
qué bien contigo a solas,
por esos aires de Granada, ¡ mi Granada ! >>
3
Se le vio caminar...
Labrad, amigos,
de piedra y sueño en el Alhambra,
un túmulo al poeta,
sobre una fuente donde llore el agua,
y eternamente diga:
el crimen fue en Granada, ¡ en su Granada !
Antonio Machado a Federico Gracía Lorca cuando este murió.
Tan sólo me gustaría puntualizar una cosilla.No sabía yo, que por poner el último poema de Jara, iba a crear aquí, un conflicto de ideales.Es respetable toda opinión vertida sobre dicho poema e ideas y como tal, tengo yo el mismo derecho a decir, que por ideales se muere y gracias a esa muerte, tenemos hoy en día, unas libertades sesgadas a tantos otros, que por defender lo justo, se convertieron en víctimas y las palabras, sus verdugos.
La mantis religiosa
Mi mirada cansada retrocedió desde el bosque azulado por el sol
hasta la mantis religiosa que permanecía inmóvil a 50 cm de
mis ojos
Yo estaba tendido sobre las piedras calientes de la orilla del
Chanchamayo
y ella seguía allí, inclinada, las manos contritas,
confiando excesivamente en su imitación de ramita o palo seco.
Quise atraparla, demostrarle que un ojo siempre nos descubre,
pero se desintegró entre mis dedos como una fina y quebradiza
cáscara.
Una enciclopedia casual me explica ahora que yo había destruido
a un macho
vacío.
La enciclopedia refiere sin asombro que la historia fue así:
el macho, en su pequeña piedra, cantando y meneándose, llamando
hembra
y la hembra ya estaba aparecida a su lado,
acaso demasiado presta
y dispuesta.
Duradero es el coito de las mantis.
En el beso
ella desliza una larga lengua tubular hasta el estómago de él
y por la lengua le gotea una saliva cáustica, un ácido,
que va licuándole los órganos
y el tejido del más distante vericueto interno, mientras le hace gozo,
y mientras le hace gozo la lengua lo absorbe, repasando
la extrema gota de sustancia del pie o del seso, y el macho
se continúa así de la suprema esquizofrenia de la cópula
a la muerte
Y ya viéndolo cáscara, ella vuela, su lengua otra vez lengüita.
Las enciclopedias no conjeturan. Esta tampoco supone que última
palabra
queda fijada para siempre en la boca abierta y muerta
del macho.
Nosotros no debemos negar la posibilidad de una palabra
de agradecimiento.
José Watanabe
Pablo de Rokha
El mundo está llorando RECIÉN nacido, oh! divinidad del sueño, y tú arrullas
maternalmente, maternalmente al pequeño idiota RUBIO, con el problema azul
de las últimas canciones...
* * *
A compas del minuto evolucionas, y eres eterna e INMUTABLE; tu actitud
asciende al PULPITO ideal de las estrellas y SANTIFICA los excrementos del
asno, nivela los fenómenos, el bien y el mal; y tus pies, llenos de claridad,
caminan sobre el dolor mineral de los pueblos colmando de verdades la
milenaria y vil, errante voz «del animal HUMANO»
* * *
Conmoción religiosa, trágica, dyonisiaca de la substancia INNUMERABLE,
espíritu del universo y pan del TRISTE, pan del TRISTE, belleza, raíz de Dios,
—el temblor de su dedo enorme, la nocturna luz MUERTA de sus pupilas
inexistentes—, mujer que enloqueciste con tus caricias al mas GRANDE de los
poetas: Satanás.
* * *
Lo verdadero es múltiple y tú UNA y MUCHAS, MUCHAS; tus axiomas son
absolutos frente a la vanidad del conocimiento, floreces por encima de la
verdad y constituyes, sollozando, la VERDADERA sensación del COSMOS.
* * *
Ha treinta épocas, ha treinta épocas, tu ilusión temblaba en los ELEMENTOS
del orbe. —ERES anterior a la materia,—hoy, iluminas el capullo irremediable de
sus consecuencias, sus resultados conclusiones: el automovil A LA LUNA, la
pálida locomotora hija de metales grises, la hulla y las aguas eximias y
egregias, los aeroplanos errantes, y las oscuras multitudes, las oscuras
multitudes, las oscuras multitudes revolucionarias conmoviendo LA SOCIEDAD
con su ideal grandilocuente.
* * *
Belleza, prolongación de LO INFINITO y COSA inútil, belleza, belleza, madre de
LA SABIDURIA, colosal lirio de aguas y humo, aguas y humo sobre un
ATARDECER, extraordinario como el NACIMIENTO de un HOMBRE... —¿Qué
quieres conmigo, belleza qué quieres conmigo?.. ... ..
.
..
.
(cuatro sonetos)
de mi voz toda voz suéname a eco,
y a falta así de confesor, si peco
se me escapa el poder arrepentirme.
nada de humano y me resulto hueco;
si esta cárcel por otra al fin no trueco
en mi vacío acabaré de hundirme.
de creerse en humana compañía
moviéndose entre espejos, ermitaño.
en que espejo de espejos, soyme extraño
a mí mismo y descubro no vivía.
haciendo mi papel; rey del desierto;
en torno mío yace todo yerto
y yo, yerto también, su toque esquivo
al afirmarlo todo no estoy cierto
de cosa alguna y no descubro puerto
en que dé tierra al corazón altivo.
el que me creen, del que me creo potro
y en esa lucha estriba mi comedía:
bien veo que es mi vida una locura
que sólo con la muerte se remedia.
aquel del corazón cuando lo quema
metiéndose el solo, pues no hay sistema
que diga tanto. Dice el infinito
cayó que nos marcaba la suprema
jornada de ilusión, dice la extrema
resignación alo que estaba escrito.
que aunque presumen ser abracadabras
no nos abren tesoro verdadero:
espacio, tiempo, lógica, sayones
sin compasión de todo cuanto espero.
celeste convertida en cementerio
de civilizaciones; el misterio
triunfará de la vida, pues reacio
el ánimo pensarlo. ¿Acaso es serio
del mundo así entregarse al loco imperio
de cuya vanidad nunca me sacio?
muerta, la soledad de soledades
sin principio, sin fin y sin objeto;
por esa vanidad; tal vez la idea
logre aplacarte, corazón inquieto.
Mi estimada señora… usando mi derecho… ¿quién la dijo a usted que las libertades logradas son obra y gracia de todos esos “héroes” cantantes, poetas, guerrilleros, revolucionarios, religiosos, místicos, profetas, filósofos, mártires y laaaaargo etc.?
No. Todo lo que se ha “logrado heroicamente” (trato de ser irónico) son graciosas concesiones de los poderosos de siempre, los eternos poderosos de siempre. Las familias que gobiernan el mundo. Denominados por algunos iluminados los anunakis. Los que tiene el poder… y el poder no es el petróleo, ni el cobre, ni el oro, ni los metales preciosos porque todo eso… ¡qué ironía!… lo tienen los pobres. El poder es el poder. Fíjese que el esclavo negro pasó a ser votante negro pero no más. El huracán Catrina no mató un solo blanco… bueno, uno que otro. El ilegal mejicano y todos los demás, se les mantiene como indocumentado, (bastaría solo eso para ser lanzado como basura fuera de los EEUU)… pero no nacionalizado (es más caro) para que trabaje y trabaje y mantenga las más grande de las economías. ¿Usted cree que la esclavitud se acabo? No hablo de los abusos que son rápidamente identificados como niños robando mermelada, no. Tengo parientes que salen con los ojos desorbitados a sus lugares de trabajo porque van atrasados cinco minutos. Y he vistos bueyes que amanecen acostados junto al yugo. Lo capataces y látigos, ahora, son sonrisas mirando el reloj, pero que son tan efectivos como esas antiguas bestias llenas de furia y deseos de sangre pisando al “pueblo”. Analice la situación de Grecia. Unos pocos, los de siempre hicieron lo de siempre... su negocio... el pueblo... para ellos, es solo un rumor. Tampoco nos confundamos… se está tomando en cuenta a la tercera edad porque los viejitos, al no morirse tempranamente como antes, se están convirtiendo en un grupo valioso (votos y consumidores) para la política, esclava por la economía, es decir de los pocos que dirigen el mundo. Y miremos a los seudoslibertadores del pueblo una vez conseguido lo que buscan, se entronan y comienzan a usar mercedes (autos) y todo lo que el pueblo no tiene, si lo tienen ellos a partir de ese momento. Es decir por ese lado… naca de naca… a solo mirar, tal como miraban nuestros abuelos y padres a los del otro lado y los que nunca han estado en peligro y nunca lo estarán. Vea la película el Gato Pardo, y de la cual solo quedo una frase que resume todo. Todo tiene que cambiar para que todo siga igual. Ahí los hijos de los terratenientes… a los malditos que hay que freír en aceite hirviendo por “malos”… se convierte en los oficiales de la revolución libertaria… ja… (ellos… no el simple soldado ignorante y simple, es decir el pueblo) los que continúan con la bota sobre el cuello del “pueblo” y contando con su admiración y agradecimiento¡¡¡¡¡¡¡¡) Y digo, desde ya, que no me importa si entendí o no como corresponde la película.
Hay chiste antifemenino… perdone… que refleja lo que digo.
(Dicen que a la mujer se le dio más libertad. - ¿Si? - Si, se le alargó el cordón de la plancha)
Mi estimada amiga… en la vida se nace aquí o allá, arriba o abajo, en espinas o algodones y eso es todo, los demás, incluida la libertad, es solo cuento. Un abrazo. Juancho debes entender que todo esto nace de un poema. (Diablos, comenzó una lluvia con truenos espantosos.)
El buen Borges, fue una persona dedicada al estudio. La gente común y corriente, como yo, se siente bien si su tarjeta de crédito esta en azul. Si su esposa lo despide y lo recibe con un beso. Si su hija pequeña en las mañanas lo despierta subiendo a su pecho.
Borges, en su poesía manifestaba esa infelicidad, el no era como yo. No puedo elucubrar como era en su vida privada, solo puedo hablar de su obra. Lo que dice la gente que lo conoció es que: el era un tipo de humor sarcástico y de una gran agudeza. Al morir anciano vio morir a sus amigos más cercanos, de sus matrimonios se han hablado muchas cosas que no creo pertinentes mencionar.
La vida de ese hombre estuvo dedicada íntegramente al estudio y a la enseñanza.
En la sección general dejé un hilo llamado: “Ideas borgianas”, en él hay poema titulado “La Fama” que se complementa bastante con el que inicia este hilo llamado: “Remordimiento”. Ambos poemas fueron escritos por él cuando ya era un hombre bastante mayor.
Un abrazo eledendo y gracias por pasar por acá.
Acerca de tu comentario con el que estoy de acuerdo en parte. Tomemos algunos ejemplos generales.
La jornada de ocho horas. El voto de la mujer. La independencia de las naciones del colonialismo.
Es correcto, en parte son: “concesiones”, pero se van consiguiendo cosas. El poderoso, cuando ve que el pueblo se levanta y protesta utiliza todos los medios legales e ilegales existentes. Finalmente tiene que conceder, si ganaba cien ahora solo será ochenta.
¿Qué pasa si un pueblo acepta la explotación? ¿Tú crees que el explotador va conceder algo?
Es en esa lucha en la que la manifestaciones culturales de los pueblos aparecen espontáneamente.
Para no extenderme más y aburrirte te dejo esta canción de un argentino llamado Atahualpa Yupanqui, que dice mucho acerca de este tema. En negrita esta la parte más interesante.
MILONGA
Letra y música.- Atahualpa Yupanqui
Con su permiso voy a dentrar
aunque no soy convidado
pero en mi pago un asao
no es de naides y es de todos
yo voy a cantar a mi modo
después que haya churrasqueado.
Yo sé que muchos dirán
que peco de atrevimiento
si largo mi pensamiento
pal rumbo que ya elegí
Pero siempre ha sido así
galopiador contra el viento.
La sangre tiene razones
que hacen engordar las venas
Penas sobre pena y penas
hacen que uno pegue el grito
La arena es un puñadito,
pero hay montañas de arena.
No se si mi canto es lindo
o si saldrá medio triste
nunca fui zorzal ni existe
plumaje más ordinario
yo soy pájaro corsario
que no conoce el alpiste.
Vuelo porque no me arrastro
que el arrastrarse es la ruina
anido en árbol de espina
lo mesmo que en cordillera
sin escuchar las zonceras
del que vuela a lo gallina.
No me arrimo así nomás
a los jardines floridos
sin querer vivo advertido
pa' no pisar el palito
hay pájaros que solitos
se entrampan por presumidos.
Aunque mucho he traqueteado
no me engrilla la prudencia
es una falsa experiencia
vivir temblándole a todo
cada cual tiene su modo
la rebelión es mi ciencia.
Yo soy de los del montón
no soy flor de invernadero
igual que el trébol campero
crezco sin hacer barullo
me apreto contra los yuyos
y así lo aguanto al pampero.
Acostumbrado a las sierras
yo nunca me se marear
y si me siento alabar
me voy yendo despacito
pero aquel que es compadrito
paga pa' hacerse nombrar.
Si me dicen señor;
agradezco el homenaje
mas soy gaucho entre el gauchaje
y soy nadie entre los sabios
y son para mi los agravios
que le hagan al paisanaje.
La vanidad es yuyo malo
que envenena toda huerta
es preciso estar alerta
manejando el asadón
pero no falta el varón
que la riega hasta en su puerta.
El trabajo es cosa buena
es lo mejor de la vida
pero la vida es perdida
trabajando en campo ajeno
unos trabajan de trueno
y es parotros la llovida.
El estanciero presume
de gauchismo y arrogancia
el cree que es estravagancia
que su pión viva mejor
mas no sabe ese señor
que por su pión tiene estancia.
EL que tenga sus reales
hace muy bien en cuidarlos
pero si quiere aumentarlos
que a la ley no se haga el sordo
que en todo los pucheros gordos
los choclos se vuelven margos
Yo vengo de muy abajo
y muy arriba no estoy
al pobre mi canto doy
así lo paso contento
porque estoy en mi elemento
y ahí valgo por lo que soy.
Cantor que cante a los pobres
ni muerto se ha de callar
pues ande vaya a parar el canto
de ese cristiano
no ha de faltar el paisano
que lo haga resucitar
Si alguna vuelta he cantado
ante panzudos patrones
he picaneado las razones
profundas del pobrerío
yo no traiciono a los míos
por palmas ni patacones.
Si uno canta coplas de amor
de potros de domador
del cielo y las estrellas
dicen que cosa más bella
si canta que es un primor;
pero si uno como Fierro
por ahí se larga opinando
el pobre se va acercando
con las orejas alertas
y el rico bicha la puerta
y se aleja reculando
Tal vez, alguien haya rodado
tanto como rodé yo
pero le juro, créamelo
que vi tanta pobreza
que yo pensé con tristeza
Dios por aquí y no paso.
Nadie podrá señalarme
que canto por amargao
Si he pasado las que he pasado
quiero servir de alvertencia
el rodar no será cencia
pero tampoco es pecado
Amigos voy a dejarlos
está mi parte cumplida
es la forma preferida
de una milonga pampeana
canté de manera llana
ciertas cosas de la vida.
Ahora me voy no se a donde
pa mi todo rumbo es bueno
los campos con ser ajenos
los cruzo de un galopito
guarida no necesito
yo se dormir al sereno.
Y aunque me quiten la vida
o engrillen mi libertad
o aunque chamusquen quizá
mi guitarra en los fogones
han de vivir mis canciones
en el alma de los demás.
No me nuembren que es pecao
y no comenten mis trinos
yo me voy con mi destino
pal lao donde sol se pierde
tal vez alguno se acuerde
que aquí canto un argentino.
Un gran abrazo.
¡Ay mísero de mí, y ay, infelice!
Apurar, cielos, pretendo,
ya que me tratáis así
qué delito cometí
contra vosotros naciendo;
aunque si nací, ya entiendo
qué delito he cometido.
Bastante causa ha tenido
vuestra justicia y rigor;
pues el delito mayor
del hombre es haber nacido.
Sólo quisiera saber
para apurar mis desvelos
(dejando a una parte, cielos,
el delito de nacer),
qué más os pude ofender
para castigarme más.
¿No nacieron los demás?
Pues si los demás nacieron,
¿qué privilegios tuvieron
qué yo no gocé jamás?
Nace el ave, y con las galas
que le dan belleza suma,
apenas es flor de pluma
o ramillete con alas,
cuando las etéreas salas
corta con velocidad,
negándose a la piedad
del nido que deja en calma;
¿y teniendo yo más alma,
tengo menos libertad?
Nace el bruto, y con la piel
que dibujan manchas bellas,
apenas signo es de estrellas
(gracias al docto pincel),
cuando, atrevida y cruel
la humana necesidad
le enseña a tener crueldad,
monstruo de su laberinto;
¿y yo, con mejor instinto,
tengo menos libertad?
Nace el pez, que no respira,
aborto de ovas y lamas,
y apenas, bajel de escamas,
sobre las ondas se mira,
cuando a todas partes gira,
midiendo la inmensidad
de tanta capacidad
como le da el centro frío;
¿y yo, con más albedrío,
tengo menos libertad?
Nace el arroyo, culebra
que entre flores se desata,
y apenas, sierpe de plata,
entre las flores se quiebra,
cuando músico celebra
de las flores la piedad
que le dan la majestad
del campo abierto a su huida;
¿y teniendo yo más vida
tengo menos libertad?
En llegando a esta pasión,
un volcán, un Etna hecho,
quisiera sacar del pecho
pedazos del corazón.
¿Qué ley, justicia o razón,
negar a los hombres sabe
privilegio tan suave,
excepción tan principal,
que Dios le ha dado a un cristal,
a un pez, a un bruto y a un ave?
LA VIDA ES SUEÑO - JORNADA I - ESCENA II