Falta

Quería recordar. Quería traerla de nuevo, pero no podía. Se empeñaba en visualizar su rostro, de tez sedosa, su cuerpo, estilizado, o hasta sus ropas, siempre tan sueltas; pero todo en cuanto a ella se refería le escapaba a la memoria. Estaba desesperado por esa ausencia absoluta, y en sus intentos comparecían imágenes que distaban mucho de la realidad.
Se tiró en la cama, envolvió su cabeza con la almohada y procuró concentrarse. Simplemente no podía. Le incomodaba la presión de su miembro que cada vez se endurecía más y más contra el colchón, dándole además del desconcierto alguna culpa sofocante. Se le interponían imágenes de mujeres incompletas, no porque les faltase algo para ser mujeres, sino que no eran la indicada. De a salpicones, figuras de cerdos, moscas y fluidos escatológicos se colaban en su imaginación y lo atormentaban; y su miembro, seguía impertérrito.
Se fue al comedor, tomó unas hojas y una birome negra. Se le daba bastante bien el dibujo, sobretodo de formas humanas. Todo lo que conseguía dibujar era pura mierda. Dibujos angulosos, algo brutos, que parecían bastante masculinos. Los abolló y los tiró al tacho de basura.
Decidió prenderse un porro y dejarse llevar por los impredecibles caminos del delirio. La verdad es que funcionó bastante bien. Inconexas ideas se ligaban a su merced, y eso, se sentía poderoso. La presión en sus pantalones había mermado totalmente. Se reía cada tanto ante ocurrencias ridículas.
Se cansó de olvidar y decidió no recordar más. Dilapidó todo intento de traerla de nuevo. Se fue a dormir con el efecto del porro todavía en su cabeza, y en todo el cuerpo.
Al día siguiente despertó casi iluminado: saldría al centro a recorrer casas de ropa, probando reconocer las ropas que ella solía usar. Rememorar podía ser arduo, pero identificar no podía serlo tanto.
Fue algo embarazoso para él comprar ropa de mujer, sobre todo cuando tuvo que comprar ropa interior, pero estaba decidido. Volvió a su casa con un par de bolsas. Pero faltaba algo, faltaba un cuerpo. Otra vez tuvo que salir. Fue a una tienda de ropa de esas que vendes baratijas y ofreció sin preguntar comprar un maniquí de mujer por quinientos pesos. Se lo vendieron y lo llevó en taxi hasta su casa.
Arropó el maniquí. Una blusa holgada, una pollera larga, ropa interior azul (su preferida, preferida de él, claro) y unos suecos con plataforma de madera y cuero celeste.
La tuvo frente a sí, vestida e inerte, pero faltaba algo, faltaba el maquillaje. ¿Cómo pudo ser tan boludo?. Salió de nuevo, fue a una de esas farmacias-perfumerías y compró un lápiz labial color “perra”, como ella usaba. Si bien no era lo único que ella usaba, estimaba que alcanzaría; además, no sabía cómo pedir que le vendan esas cosas que se ponen las minas en los ojos.
Volvió una vez más a su casa. Maquilló el maniquí y puso música en la computadora: un disco de jazz de Marcus Roberts. La besó en la boca y en las piernas. La desvistió lentamente. La escupió varias veces y esparció la saliva por todo el cuerpo. La amordazó con la bombacha y, obviamente, no pudo penetrarla. Buscó en el suelo el corpiño y con él sujetó ajustadamente su verga. Mientras la besaba cojía el corpiño. Le decía que la amaba, que estaba feliz de hacerla suya de nuevo y que no la dejaría de nuevo jamás, mientras le amasaba las nalgas. La cojió varias veces, eyaculando sobre los suecos. Cuando se dio cuenta, tenía un dolor punzante en el miembro. Se molestó bastante. El dolor lo consumía en un ardor inquebrantable. La tomó en sus brazos y fueron juntos al dormitorio. La besó incontables veces y se quedó, arrullado junto a ella, en un sueño eterno.