Lo siento: ni siquiera tengo título

Nina · noviembre 2008

Flores en un jarrón

Una mañana igual a cualquier otra, la Sra. Rodríguez se asomó con una vaga sensación de optimismo al balcón de su apartamente y, de repente, al verla, se agarró con fuerza a la barandilla incandescente, sin reparar en lo que hacía. En el último piso de la casa de enfrente, un edificio de los años cincuenta, en una terraza grande y cuadrada, separada de la calle por una balaustrada de dos palmos de anchura, con todo su cuerpo apoyado sobre ella, una niña de unos cuatro o cinco años se inclinaba hacia la calle. La Sra. Rodríguez la miró aterrorizada y reprimió un grito de advertencia por miedo a asustarla y a ser ella quien precipitara la tragedia. Nada podía hacer y se quedó allí, paralizada y sin aliento, sin querer ver y sin poder apartar los ojos.

Un eterno segundo después, una mujer se asomó a la puerta de la terraza, y la Sra. Rodríguez intuyó, más que vió, el gesto de pavor, la mano ahogando un grito, los pasos rápidos, de puntillas, para no hacer ruido. Al fin, la mujer alcanzó a la niña, la agarró por la cintura, y corrió hacia el interior, cerrando la puerta con fuerza.

La Sra. Rodríguez suspiró primero aliviada, llenó después los pulmones del aire cálido de mediodía y volvió a entrar en su salón con el corazón todavía retumbando y la sensación de no haber respirado durante horas.

Era un mes de mayo extraordinariamente cálido y la luz iluminaba toda la habitación. Sobre una mesa de rincón, el cenicero de cristal tallado refulgía como un diamante. A su lado, un bonito jarrón con forma de copa y filos dorados. La Sra. Rodríguez lo había comprado hacía años en un anticuario por una cantidad ridícula, y nunca supo si había encontrado una bicoca o la habían engañado. Pero le daba igual, pues el jarrón, aun vacío, era bonito de de verdad y resultaba elegante y muy decorativo. Tiempo atrás, a veces, al volver a casa, solía parar en una floristería para llevarse un ramillete: pensaba que esos detalles eran los que la hacían acogedora. Flores en un jarrón. Olor a pan tostado. Un hogar.

Sobre la mesa, su marido había olvidado las llaves. La noche anterior, discutiendo por una tontería, de repente y sin venir a cuento, comenzó a mascullar entre dientes algo que ella no consiguió entender. Pero sí distinguió claramente la palabra “estúpida”. “Se ha tomado un cubalibre” -pensó- pues había aprendido a relacionar unas cosas con otras y sabía que, aunque él podía ser encantador y cariñoso habitualmente, aquella mezcla de alcohol y cafeína le provocaba extraños accesos de furia sin sentido.

Al principio ella levantaba también la voz, indignada, para replicarle. Pero con el tiempo, y porque no quería que sus hijos presenciaran escenas, terminó por refugiarse tras cada uno de aquellos episodios en un silencio despectivo cada vez más largo. Primero fueron días, luego semanas; y llegó a pasar más de un mes sin dirigirle la palabra salvo en caso de urgencia o necesidad. Aquellos accesos tampoco eran frecuentes y, finalmente, la situación acababa por suavizarse. Pero, por entonces, la Reina de las Nieves les había clavado en el corazón su alfiler de plata y todos andaban por la casa perdidos y encerrados en sí mismos, como extraviados en un país del que se desconoce el idioma.

franjamares · noviembre 2008

Flores en un jarrón.

Hola Nina. Bien escrito; lo trágico y lo cotidiano, como la vida misma.
me permito sugerirte, aunque no hace falta que lo lleve, el título de arriba.

Nina · noviembre 2008

franjamares escribió : »

Flores en un jarrón.

Hola Nina. Bien escrito; lo trágico y lo cotidiano, como la vida misma.
me permito sugerirte, aunque no hace falta que lo lleve, el título de arriba.

¡Eh! ¡Que está sin terminar! (y hoy ya no puedo hacerlo: aunque está todo escrito en mi cabeza, al pasarlo al papel me apetece cambiarlo casi todo). Me quedo con el título... Gracias.

Nina · noviembre 2008

Flores en un jarrón

Una mañana igual a cualquier otra, la Sra. Rodríguez se asomó con una vaga sensación de optimismo al balcón de su apartamente y, de repente, al verla, se agarró con fuerza a la barandilla incandescente, sin reparar en lo que hacía. En el último piso de la casa de enfrente, un edificio de los años cincuenta, en una terraza grande y cuadrada, separada de la calle por una balaustrada de dos palmos de anchura, con todo su cuerpo apoyado sobre ella, una niña de unos cuatro o cinco años se inclinaba hacia la calle. La Sra. Rodríguez la miró aterrorizada y reprimió un grito de advertencia por miedo a asustarla y a ser ella quien precipitara la tragedia. Nada podía hacer y se quedó allí, paralizada y sin aliento, sin querer ver y sin poder apartar los ojos.

Un eterno segundo después, una mujer se asomó a la puerta de la terraza, y la Sra. Rodríguez intuyó, más que vió, el gesto de pavor, la mano ahogando un grito, los pasos rápidos, de puntillas, para no hacer ruido. Al fin, la mujer alcanzó a la niña, la agarró por la cintura, y corrió hacia el interior, cerrando la puerta con fuerza.

La Sra. Rodríguez suspiró primero aliviada, llenó después los pulmones del aire cálido de mediodía y volvió a entrar en su salón con el corazón todavía retumbando y la sensación de no haber respirado durante horas.

Era un mes de mayo extraordinariamente cálido y la luz iluminaba toda la habitación. Sobre una mesa de rincón, el cenicero de cristal tallado refulgía como un diamante. A su lado, un bonito jarrón con forma de copa y filos dorados. La Sra. Rodríguez lo había comprado hacía años en un anticuario por una cantidad ridícula, y nunca supo si había encontrado una bicoca o la habían engañado. Pero le daba igual, pues el jarrón, aun vacío, era bonito de de verdad y resultaba elegante y muy decorativo. Tiempo atrás, a veces, al volver a casa, solía parar en una floristería para llevarse un ramillete: pensaba que esos detalles eran los que la hacían acogedora. Flores en un jarrón. Olor a pan tostado. Un hogar.

Sobre la mesa, su marido había olvidado las llaves. La noche anterior, discutiendo por una tontería, de repente y sin venir a cuento, comenzó a mascullar entre dientes algo que ella no consiguió entender. Pero sí distinguió claramente la palabra “estúpida”. “Se ha tomado un cubalibre” -pensó- pues había aprendido a relacionar unas cosas con otras y sabía que, aunque él podía ser encantador y cariñoso habitualmente, aquella mezcla de alcohol y cafeína le provocaba extraños accesos de furia sin sentido.

Al principio ella levantaba también la voz, indignada, para replicarle. Pero con el tiempo, y porque no quería que sus hijos presenciaran escenas, terminó por refugiarse tras cada uno de aquellos episodios en un silencio despectivo cada vez más largo. Primero fueron días, luego semanas; y llegó a pasar más de un mes sin dirigirle la palabra, salvo en caso de urgencia o necesidad. Aquellos accesos tampoco eran tan frecuentes y, finalmente, la situación acababa por suavizarse. Pero, por entonces, la Reina de las Nieves les había clavado en el corazón su alfiler de plata y todos andaban por la casa perdidos y encerrados en sí mismos, como extraviados en un país del que se desconoce el idioma.

La Sra. Rodríguez comprendió que había terminado por sentirse como un enfermo catatónico que no se atreve a hablar ni a hacer un gesto por miedo a que su mundo se derrumbe. Se había juzgado a sí misma y se había hallado culpable de incapacidad para encontrar un camino intermedio entre los gritos y el silencio que amenazaba con tragarse a su familia. Aquella sensación de amor y acogimiento, de poseer un refugio que te protege del resto del mundo, había desaparecido de sus vidas como las flores del jarrón.

(.........)

franjamares · noviembre 2008

Aquella sensación de amor y acogimiento, de poseer un refugio que te protege del resto del mundo, había desaparecido de sus vidas como las flores del jarrón.

... Ya está acabado, muy bien, y además con el final como título.

Anandamoji · noviembre 2008

Me gusta lo que he leído, pero no veo la relación de la niña con el resto del relato. Veo dos historias: la de una niña a punto de caerse y la de una señora que se está hundiendo, pero en el relato no se ve ninguna relación entre las dos. En un relato no debe haber elementos sin relación entre sí.

Nina · noviembre 2008

franjamares escribió : »

Aquella sensación de amor y acogimiento, de poseer un refugio que te protege del resto del mundo, había desaparecido de sus vidas como las flores del jarrón.

... Ya está acabado, muy bien, y además con el final como título.

No está acabado todavía

Nina · noviembre 2008

Anandamoji escribió : »

Me gusta lo que he leído, pero no veo la relación de la niña con el resto del relato. Veo dos historias: la de una niña a punto de caerse y la de una señora que se está hundiendo, pero en el relato no se ve ninguna relación entre las dos. En un relato no debe haber elementos sin relación entre sí.

Podría ser porque no está acabado, pero esto me da muy mala espina; a estas alturas, ya debería intuirse algo de esa relación entre las dos historias. Me temo que esto no va a salir bien

Nina · noviembre 2008

Flores en un jarrón

Una mañana igual a cualquier otra, la Sra. Rodríguez se asomó con una vaga sensación de optimismo al balcón de su apartamente y, de repente, al verla, se agarró con fuerza a la barandilla incandescente, sin reparar en lo que hacía. En el último piso de la casa de enfrente, un edificio de los años cincuenta, en una terraza grande y cuadrada, separada de la calle por una balaustrada de dos palmos de anchura, con todo su cuerpo apoyado sobre ella, una niña de unos cuatro o cinco años se inclinaba hacia la calle. La Sra. Rodríguez la miró aterrorizada y reprimió un grito de advertencia por miedo a asustarla y a ser ella quien precipitara la tragedia. Nada podía hacer y se quedó allí, paralizada y sin aliento, sin querer ver y sin poder apartar los ojos.

Un eterno segundo después, una mujer se asomó a la puerta de la terraza, y la Sra. Rodríguez intuyó, más que vió, el gesto de pavor, la mano ahogando un grito, los pasos rápidos, de puntillas, para no hacer ruido. Al fin, la mujer alcanzó a la niña, la agarró por la cintura, y corrió hacia el interior, cerrando la puerta con fuerza.

La Sra. Rodríguez suspiró primero aliviada, llenó después los pulmones del aire cálido de mediodía y volvió a entrar en su salón con el corazón todavía retumbando y la sensación de no haber respirado durante horas.

Era un mes de mayo extraordinariamente cálido y la luz iluminaba toda la habitación. Sobre una mesa de rincón, el cenicero de cristal tallado refulgía como un diamante. A su lado, un bonito jarrón con forma de copa y filos dorados. La Sra. Rodríguez lo había comprado hacía años en un anticuario por una cantidad ridícula, y nunca supo si había encontrado una bicoca o la habían engañado. Pero le daba igual, pues el jarrón, aun vacío, era bonito de de verdad y resultaba elegante y muy decorativo. Tiempo atrás, a veces, al volver a casa, solía parar en una floristería para llevarse un ramillete: pensaba que esos detalles eran los que la hacían acogedora. Flores en un jarrón. Olor a pan tostado. Un hogar.

Sobre la mesa, su marido había olvidado las llaves. La noche anterior, discutiendo por una tontería, de repente y sin venir a cuento, comenzó a mascullar entre dientes algo que ella no consiguió entender. Pero sí distinguió claramente la palabra “estúpida”. “Se ha tomado un cubalibre” -pensó- pues había aprendido a relacionar unas cosas con otras y sabía que, aunque él podía ser encantador y cariñoso habitualmente, aquella mezcla de alcohol y cafeína le provocaba extraños accesos de furia sin sentido.

Al principio ella levantaba también la voz, indignada, para replicarle. Pero con el tiempo, y porque no quería que sus hijos presenciaran escenas, terminó por refugiarse tras cada uno de aquellos episodios en un silencio despectivo cada vez más largo. Primero fueron días, luego semanas; y llegó a pasar más de un mes sin dirigirle la palabra, salvo en caso de urgencia o necesidad. Aquellos accesos tampoco eran tan frecuentes y, finalmente, la situación acababa por suavizarse. Pero, por entonces, la Reina de las Nieves les había clavado en el corazón su alfiler de plata y todos andaban por la casa perdidos y encerrados en sí mismos, como extraviados en un país del que se desconoce el idioma.

Nada grave había ocurrido realmente, pero la Sra. Rodríguez contemplaba todo aquello desolada, intuyendo, sin confesárselo jamás, que su vida, y su felicidad, estaban construídas sobre un pantano, que cualquier movimiento podría acabar con su familia, y que ya no sabía qué hacer para evitarlo. Frustrada por el silencio que encubría las cosas importantes, rehuía también, cada vez más, las conversaciones banales, y se sentía incapaz, incluso, de decirles durante la cena que había caído una funda de almohada en su tendedor y que, si algún vecino preguntaba por ella, estaba guardada en el armario del pasillo.

La Sra. Rodríguez comprendió que había terminado por sentirse como un enfermo catatónico que no se atreve a hablar ni a hacer un gesto, por miedo a que el mundo se derrumbe a su alrededor. Se había juzgado a sí misma y se había hallado culpable de incapacidad para encontrar un camino intermedio entre los gritos y el silencio que amenazaba con tragarse a su familia. Aquella sensación de amor y acogimiento, de poseer un refugio que te protege del resto del mundo, había desaparecido de sus vidas como las flores del jarrón.

¿Mejor así? (Sigue sin estar terminado).

Nina · noviembre 2008

Flores en un jarrón

Una mañana igual a cualquier otra, la Sra. Rodríguez se asomó con una vaga sensación de optimismo al balcón de su apartamente y, de repente, al verla, se agarró con fuerza a la barandilla incandescente, sin reparar en lo que hacía. En el último piso de la casa de enfrente, un edificio de los años cincuenta, en una terraza grande y cuadrada, separada de la calle por una balaustrada de dos palmos de anchura, con todo su cuerpo apoyado sobre ella, una niña de unos cuatro o cinco años se inclinaba hacia la calle. La Sra. Rodríguez la miró aterrorizada y reprimió un grito de advertencia por miedo a asustarla y a ser ella quien precipitara la tragedia. Nada podía hacer y se quedó allí, paralizada y sin aliento, sin querer ver y sin poder apartar los ojos.

Un eterno segundo después, una mujer se asomó a la puerta de la terraza, y la Sra. Rodríguez intuyó, más que vió, el gesto de pavor, la mano ahogando un grito, los pasos rápidos, de puntillas, para no hacer ruido. Al fin, la mujer alcanzó a la niña, la agarró por la cintura, y corrió hacia el interior, cerrando la puerta con fuerza.

La Sra. Rodríguez suspiró primero aliviada, llenó después los pulmones del aire cálido de mediodía y volvió a entrar en su salón con el corazón todavía retumbando y la sensación de no haber respirado durante horas.

Era un mes de mayo extraordinariamente cálido y la luz iluminaba toda la habitación. Sobre una mesa de rincón, el cenicero de cristal tallado refulgía como un diamante. A su lado, un bonito jarrón con forma de copa y filos dorados. La Sra. Rodríguez lo había comprado hacía años en un anticuario por una cantidad ridícula, y nunca supo si había encontrado una bicoca o la habían engañado. Pero le daba igual, pues el jarrón, aun vacío, era bonito de de verdad y resultaba elegante y muy decorativo. Tiempo atrás, a veces, al volver a casa, solía parar en una floristería para llevarse un ramillete: pensaba que esos detalles eran los que la hacían acogedora. Flores en un jarrón. Olor a pan tostado. Un hogar.

Sobre la mesa, su marido había olvidado las llaves. La noche anterior, discutiendo por una tontería, de repente y sin venir a cuento, comenzó a mascullar entre dientes algo que ella no consiguió entender. Pero sí distinguió claramente la palabra “estúpida”. “Se ha tomado un cubalibre” -pensó- pues había aprendido a relacionar unas cosas con otras y sabía que, aunque él podía ser encantador y cariñoso habitualmente, aquella mezcla de alcohol y cafeína le provocaba extraños accesos de furia sin sentido.

Al principio ella levantaba también la voz, indignada, para replicarle. Pero con el tiempo, y porque no quería que sus hijos presenciaran escenas, terminó por refugiarse tras cada uno de aquellos episodios en un silencio despectivo cada vez más largo. Primero fueron días, luego semanas; y llegó a pasar más de un mes sin dirigirle la palabra, salvo en caso de urgencia o necesidad. Aquellos accesos tampoco eran tan frecuentes y, finalmente, la situación acababa por suavizarse. Pero, para entonces, la Reina de las Nieves les había clavado en el corazón su alfiler de plata y todos andaban por la casa perdidos y encerrados en sí mismos, como extraviados en un país del que se desconoce el idioma.

Nada grave había ocurrido realmente, pero la Sra. Rodríguez contemplaba todo aquello desolada, intuyendo, sin confesárselo jamás, que su vida, y su felicidad, estaban construídas sobre un pantano, que cualquier movimiento podría hundir en él a su familia, y que ya no sabía qué hacer para evitarlo. Porque, las pocas veces que intentó hablar con su marido de aquellos incidentes, buscando la forma de que no se repitieran, él siempre la acusaba de rencorosa y terminaba diciéndole, una y otra vez: "Agua pasada, no mueve molino". Y si ella insistía, la conversación iba subiendo y subiendo de tono, amenazando con acabar igual que la anterior. Frustrada por el silencio que encubría las cosas importantes, rehuía también, cada vez más, las conversaciones banales, y se sentía incapaz, incluso, de decirles durante la cena que había caído una funda de almohada en su tendedor y que, si algún vecino preguntaba por ella, estaba guardada en el armario del pasillo.

La Sra. Rodríguez comprendió que había terminado por sentirse como un enfermo catatónico que no se atreve a hablar ni a hacer un gesto, por miedo a que el mundo se derrumbe a su alrededor. Se había juzgado a sí misma y se había hallado culpable de incapacidad para encontrar un camino intermedio entre los gritos y el silencio que amenazaba con tragarse a su familia. Aquella sensación de amor y acogimiento, de poseer un refugio que te protege del resto del mundo, había desaparecido de sus vidas como las flores del jarrón.

¿Mejor así? (Sigue sin estar terminado).

franjamares · noviembre 2008

Anandamoji escribió : »

Me gusta lo que he leído, pero no veo la relación de la niña con el resto del relato. Veo dos historias: la de una niña a punto de caerse y la de una señora que se está hundiendo, pero en el relato no se ve ninguna relación entre las dos. En un relato no debe haber elementos sin relación entre sí.

Creo que la relación entre las dos historias es evidente: una niña al borde del abismo, una mujer que también; además, en un relato nada debe de ser de ninguna manera prefijada, si esto fuese así, no existiría la literatura.

Anandamoji · noviembre 2008

La relación "se ve", pero no en el relato. Si no está acabado, espero.
Yo creo que cuando no hay literatura es cuando escribimos pensando que basta que esté escrito para que esté bien.
Pero no hay ninguna obligación de estar de acuerdo.
Nina tiene la suerte de poder elegir entre las dos posturas.

franjamares · noviembre 2008

Anandamoji escribió : »

La relación "se ve", pero no en el relato. Si no está acabado, espero.
Yo creo que cuando no hay literatura es cuando escribimos pensando que basta que esté escrito para que esté bien.
Pero no hay ninguna obligación de estar de acuerdo.
Nina tiene la suerte de poder elegir entre las dos posturas.

Ciertamente el trabajo de corrección es importante, pero no más que la impronta de la primera escritura que es donde reside el espíritu del relato.
para mí el relato estaba acabado desde el principio.
Saludos.
Franjamares.

Nina · noviembre 2008

Anandamoji escribió : »

La relación "se ve", pero no en el relato. Si no está acabado, espero.
Yo creo que cuando no hay literatura es cuando escribimos pensando que basta que esté escrito para que esté bien.
Pero no hay ninguna obligación de estar de acuerdo.
Nina tiene la suerte de poder elegir entre las dos posturas.

Me explico en el siguiente mensaje.

Nina · noviembre 2008

franjamares escribió : »

Ciertamente el trabajo de corrección es importante, pero no más que la impronta de la primera escritura que es donde reside el espíritu del relato.
para mí el relato estaba acabado desde el principio.
Saludos.
Franjamares.

(Quería haber citado los dos mensajes pero no me aparecía la opción de citas múltiples).

Bueno, pues ahora sí que me habéis hecho dudar. Por un lado, veo que no he podido expresar lo que quería y, por otro, estoy empezando a sospechar que si continúo intentándolo, si doy más información para redondearlo, es muy posible que acabe estropeándolo del todo. Estaba tentada de explicar qué es exactamente lo que quiero contar, pero me fastidia un montón, por si alguien más lo está leyendo. Así que, si no os importa, os lo digo a vosotros dos por privado, a ver si podéis hacerme alguna sugerencia para salir de este berenjenal en el que me he metido.

P.S.: Tienes mucha razón en lo que dices sobre la primera escritura.

Nina · noviembre 2008

Bueno, ahora sí lo termino, para bien o para mal. Perdón por el retraso, pero apenas tengo tiempo estos días. Además, creo que este subforo debe de ser sólo para publicar relatos ya terminados y yo he estado haciéndolo por entregas, así que gracias por vuestra paciencia (y por no haberme mandado a hacer gárgaras). Que conste que no acaba de convencerme el último párrafo pero, o acabo ya, o podría tardar una o dos semanas más. Y ya está bien.

Nina · noviembre 2008