Sinceramente, amigos míos, este poema no debiera de tener título alguno, pues, no le puedo conceder significado único, es una reflexión íntima; un poemilla que surgió de diversos andares míos en áreas de la Psicología, Filosofía, Biología y otras ías.
¿Quién es el hombre? ¿Quién soy?
¿Soy, acaso, más que miles de años de saber?
Yo soy progeso; soy lengua,
soy palabra, soy idioma.
Pero, ¿De qué vale la historia
que nos precede? ¿Para qué
poesía? ¿Por qué la filosofía?
¿Esos hombres, que en sus tiempos,
hablaron saberes, qué son ahora
ya muertos y polvorizados casi?
¿Qué ocurrirá cuando el fuego
fatigoso de dentro, se apague
y me congele? Cuando eso suceda,
no habrá saber, universo, metafísica,
lógica, metáfora ni matemáticas.
¿De qué se vale el legado que,
tanto necesitamos marcar?
En millones de años, el hombre
se ha fabricado a sí mismo
como especie y, ¡Ay! ¡Enigma
de enigmas, intriga de las intrigas!
¿Qué es de esos hombres, no vivos
ya, que profesaron avances?
Especie no somos ya.
¿Qué tal si el amor, que tantas
tragedias ha inspirado, como vida
gestado, no sea más que una fría
respuesta química de especiación?
Ahora el hombre se desempeña
siendo destructor y actualizador,
según; pues, señores, condenados
estamos a nuestro viaje interno
a lo más prematuro y primitivo
de las cosas, y algún día se
descrubirá la nada. ¡El hombre,
por su irrevocable necesidad,
lo ha creado todo!
Necesitamos historias que contar,
hallazgos que destruir y evidencias
que crear, pues sin los constantes
redondeos, que se sabe el hombre
prepetra, el hombre no sería tal,
y nadie, excepto nosotros mismos,
sabrá que existió el hombre.
¿Qué es el hombre? Pues, todo
lo que se ve, y no se ha visto.
Ledharivs.
Comentarios
¿Qué es el hombre? Pues, todo
lo que se ve, y no se ha visto.
Una manera muy sencilla de responder; pero no se me ocurre una mas eficiente.
Enhorabuena ^^