Las dimensiones de la felicidad

El ambiente es denso y negro en el facilismo arrodillado
cuando hilo de coser y pegamento barato son suficientes.
En un mundo perfecto y blanco, frío y cordial,
lleno de puntos de sutura perfectamente disimulados como algo evidente.
Todo es demasiado largo, incluso tus manos,
te sobran centímetros a cada uno de tus brazos
y el manual de supervicvencia al que recurriste
es una puñalada, una picardía, un golpe bajo.
La razón de seguir andanado radica en su forma
el contenido no es nada razonable, abrupto de sinceridad
mareado por las formas invisibles, tartamudas y bidireccionales
de una gota fina y delicada de felicidad.
Todo sigue estático, pero la gente no está dormida,
y tú tampoco, tú gritas sobre mi hombro,
rebelde y firme, mientras la heroína ebulle,
la música suena y la dependencia es un logro.
Las diminutas experiencias corregidas sobran
y la inminente soledad te llena de aire,
te permite lucirte y amurallar mi cara,
impedirme ser quien te chupa la sangre.
Ahora nada es corregible, todo un error transparente,
moldeadao por la forma aclarada de la muerte,
el miedo es imposible de ver y no duele,
nada duele, pero seguimos tumbados contemplando la suerte.
Rebobinamos el parche que nos cubría los ojos,
nos metemos el uno en el otro medio sin querer,
medio disimulando la verdad para no acabar llorando
y teniendo como punto de apoyo las luces de ayer.

Y abrazamos de nuevo la rutina, pero ahora tumbados,
no de rodillas, mirando el techo desnudo de una noche
y olvidadndo que todo lo que un día nos alejaba
hoy nos une, nos hace fuertes y destruye.

Poco a poco, nos destruye.
Y llega un momenteo que no veo nada,
y creo que tu tampoco,
pero caminamos rápido
y morimos poco a poco.

La amenazante estructura de las cosas
nos invita a no disimular, a no pensar,
pero seguimos lánguidos y sin boca.
En medio de una finísima estructura,
el aire discurre y nos confunde
mientras la existencia nos abruma.
Placeres blancos, marrones y verdes, y soledad;
covardía inválida e infingible,
o largos encuentros entre bastones y maldad.
Pero solo la perfecta imperfección de un istante arrítmico
nos recuerda que la felicidad es pequeña pero existe,
aunque yo no vea nada, ni tu tampoco,
y aunque andemos rápido y muramos poco a poco,
entre montones de grava y aire frágil,
satirismo amarillo y explosiones de cohetes.
En una lucha de molinos en inminente ebullición,
corrupción y excesivas dosis de coherencia.

Pero tu sigues descuidada y sublime,
ajena a la más fría lava de insulina,
coronando la cima de un impulso emocional,
cargando en silencio el duro peso que es la vida.
Y cuando la distancia entre el suelo y el cielo
es tan estrecha como el dorso paralítico de tu puño
compartes la invisible rutina de dar en el clavo,
de subirte a la velocidad ardiente de controlar el mundo.
No lloras ni ríes, eres tristeza y felicidad amontonadas,
solidarizas tu existencia mediocre con ligeros mordiscos al cristal
y radicalizas tu rebeldía con mareas de cordura,
mientras la covardía se convierte en un impulso vital.
La sangre aún es roja en tus venas cuando se cierran tus ojos,
el amor aún agita tu madurez plastificada
y el agua ya no es solo medcina para la sed,
ahora te arremete como una laguna mitificada.
Cuatro paredes de madera se suceden como ciencia,
las toneladas de simetría que golpean tu cabeza
te vuelven invisible y te eliminan,
toda la firmeza es algo que no te cabrea.
Y aunque la soledad te alivia y te hace feliz,
en medio de montones de grava y aire frágil,
satirismo amarillo y explosiones de cohetes,
y una constante lucha de molinos en inminente ebullición,
corrupción y excesivas dosis de coherencia,
se agita la delicada corteza de ficción que cubre el mundo,
y nos hace fuertes y nos destruye,
poco a poco, nos destruye.