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Sed
Día 1
La llegada al campamentro se hace eterna.La carretera está en mal estado y el camión que nos ha sido asignado no puede evitar los baches, haciendo que todo lo que se transporta se mueva.Miro por la ventana para entretenerme, aunque hay poco que ver.El desierto se abre ante nosotros con toda su magnificiencia.El calor no ayuda a soportar mejor el viaje e intento abanicarme con una revista traída a menos en un intento paupérrimo de que me socorra con alguna brizna de aire.
Cada veinte kilómetros tenemos que detenernos.Paso obligatorio si queremos llegar con vida al campamento y nos revisan el camión.No sé que se esperan encontrar.Con sólo mirar la gran cruz que lleva puesto el camión, ya tendría que ser suficiente para dejarnos en paz.Pero no estamos en paz y ellos no entienden que es esa palabra.
Vengo de un país dónde solo el hecho de abrir un grifo y que por él salga agua, no es ninguna sorpresa y dónde hay un MacDonalds en cada esquina.Aquí, si quiero agua, tendré que caminar una hora.
Como vine a parar aquí no importa.Sólo decir que estaba en el momento justo y a la hora exacta.Acepté este viaje como huída de mi propia vida, creyendo que con ello sanaría mi heridas sentimentales y mi orgullo.
Es mi primera vez y aunque haya visto por televisión las imágenes del conflicto, haya leído los informes necesários y me haya empapado sobre la historia y cultura del lugar, yo misma no creo que esté a la altura de las circunstancias.
Si me propusieron el viaje, fue por el simple hecho de que voluntarios hay pocos y menos, para este lugar tan inhóspito.Nadie en su sano juicio quiere irse a miles de kilómetros de su pátria, sin comodidades y teniendo que llevar un chaleco antibalas las veinticuatro horas del día.Yo sí.
Por fin llegamos al campamento.Era peor de lo que me imaginaba.Mi compañero de viaje, perro viejo en esto, me ayudó a bajar del camión y me sonrió para animarme.Hasta nosotros se acercó un perro esquelético, meneando su cola en un intento de darnos la bienvenida.
- No te asustes.No es tan malo como lo ves.¿ Ves esa caseta de ahí ?Ahí es donde nos reunimos cada mañana o en situación de emergencia.La carpa grande es el hospital.Ven, te presentaré al gran jefe y te enseñaré todo.
Mi compañero, en un intento de soliventar mi estupor, me fue enseñando el campamento.
Al caminar, el polvo se levantaba sin aviso alguno.La tierra estaba cuarteada por la sequía, haciendo un puzzle por el suelo.
Sentada sobre un banco, a la entrada de lo que se suponía era el hospital, estaba una madre dando el pecho a un niño, ambos en un estado avanzado de desnutrición.Haciendoles compañía, bailaban sobre sus cabezas unas cuántas moscas.La madre las apartaba como podía, sin siquiera levantar la mirada.
Entramos dentro de la gran carpa y el olor a desinfectante, vómitos y fármacos se mezaclaban entre ellos, dando un olor desagradable, nauseabundo.
- Haaaa, ya habéis llegado.¿ Eres la nueva ?Bien, bien.¿ Que tal el viaje ?No quiero lloriqueos, haces lo que se te mande, no empatices con ellos y sobre todo, nunca dejes el chaleco antibalas en tu cuarto.Tenemos inmunidad hasta cierto punto.Con la guerrilla nunca se sabe.No entres en discusiones políticas, religiosas ni nada por el estilo.Aquí no se juzga a nadie ni se cierran las puertas a nadie, sean del bando que sean, ¿ entendido ?Si sigues estas pequeñas reglas, saldrás viva de esto.Y a ver si esta puta guerra termina de una vez y puedo volver a mi casa.
¿ Qué nos ha mandado esta vez la gran patria ?
- No asustes a la novata hombre, jejejeje, que es su primera vez y bastante mal lo está pasando ya para que la saludes de esa manera tan tuya.
Mi compañero se acerca al que se suponía iba a ser mi jefe en los próximos tres meses y lo abraza.
Mientras se saludan, aprovecho para mirar a mi alrededor y lo que veo es desolador.En cada cama, yace el cuerpo de un niño, una mujer, maltrechos y con cicatrices imborrables en la memoria.Cuerpos esqueléticos, vientres abultados a consecuencia de la desnutrición, miradas ausentes, vacío.Me pregunto que coño hago yo aquí:no soy médica, ni tan siquiera enfermera.Tan sólo sé hacerme entender en árabe y he hecho algunos proyectos para barrios del extraradio de la ciudad.Nada comparado con lo que se me presentaba.Pero estaba ahí.En un campamento de la organización y de ayuda humanitaria.Y no había marcha atrás.
La llegada al campamentro se hace eterna.La carretera está en mal estado y el camión que nos ha sido asignado no puede evitar los baches, haciendo que todo lo que se transporta se mueva.Miro por la ventana para entretenerme, aunque hay poco que ver.El desierto se abre ante nosotros con toda su magnificiencia.El calor no ayuda a soportar mejor el viaje e intento abanicarme con una revista traída a menos en un intento paupérrimo de que me socorra con alguna brizna de aire.
Cada veinte kilómetros tenemos que detenernos.Paso obligatorio si queremos llegar con vida al campamento y nos revisan el camión.No sé que se esperan encontrar.Con sólo mirar la gran cruz que lleva puesto el camión, ya tendría que ser suficiente para dejarnos en paz.Pero no estamos en paz y ellos no entienden que es esa palabra.
Vengo de un país dónde solo el hecho de abrir un grifo y que por él salga agua, no es ninguna sorpresa y dónde hay un MacDonalds en cada esquina.Aquí, si quiero agua, tendré que caminar una hora.
Como vine a parar aquí no importa.Sólo decir que estaba en el momento justo y a la hora exacta.Acepté este viaje como huída de mi propia vida, creyendo que con ello sanaría mi heridas sentimentales y mi orgullo.
Es mi primera vez y aunque haya visto por televisión las imágenes del conflicto, haya leído los informes necesários y me haya empapado sobre la historia y cultura del lugar, yo misma no creo que esté a la altura de las circunstancias.
Si me propusieron el viaje, fue por el simple hecho de que voluntarios hay pocos y menos, para este lugar tan inhóspito.Nadie en su sano juicio quiere irse a miles de kilómetros de su pátria, sin comodidades y teniendo que llevar un chaleco antibalas las veinticuatro horas del día.Yo sí.
Por fin llegamos al campamento.Era peor de lo que me imaginaba.Mi compañero de viaje, perro viejo en esto, me ayudó a bajar del camión y me sonrió para animarme.Hasta nosotros se acercó un perro esquelético, meneando su cola en un intento de darnos la bienvenida.
- No te asustes.No es tan malo como lo ves.¿ Ves esa caseta de ahí ?Ahí es donde nos reunimos cada mañana o en situación de emergencia.La carpa grande es el hospital.Ven, te presentaré al gran jefe y te enseñaré todo.
Mi compañero, en un intento de soliventar mi estupor, me fue enseñando el campamento.
Al caminar, el polvo se levantaba sin aviso alguno.La tierra estaba cuarteada por la sequía, haciendo un puzzle por el suelo.
Sentada sobre un banco, a la entrada de lo que se suponía era el hospital, estaba una madre dando el pecho a un niño, ambos en un estado avanzado de desnutrición.Haciendoles compañía, bailaban sobre sus cabezas unas cuántas moscas.La madre las apartaba como podía, sin siquiera levantar la mirada.
Entramos dentro de la gran carpa y el olor a desinfectante, vómitos y fármacos se mezaclaban entre ellos, dando un olor desagradable, nauseabundo.
- Haaaa, ya habéis llegado.¿ Eres la nueva ?Bien, bien.¿ Que tal el viaje ?No quiero lloriqueos, haces lo que se te mande, no empatices con ellos y sobre todo, nunca dejes el chaleco antibalas en tu cuarto.Tenemos inmunidad hasta cierto punto.Con la guerrilla nunca se sabe.No entres en discusiones políticas, religiosas ni nada por el estilo.Aquí no se juzga a nadie ni se cierran las puertas a nadie, sean del bando que sean, ¿ entendido ?Si sigues estas pequeñas reglas, saldrás viva de esto.Y a ver si esta puta guerra termina de una vez y puedo volver a mi casa.
¿ Qué nos ha mandado esta vez la gran patria ?
- No asustes a la novata hombre, jejejeje, que es su primera vez y bastante mal lo está pasando ya para que la saludes de esa manera tan tuya.
Mi compañero se acerca al que se suponía iba a ser mi jefe en los próximos tres meses y lo abraza.
Mientras se saludan, aprovecho para mirar a mi alrededor y lo que veo es desolador.En cada cama, yace el cuerpo de un niño, una mujer, maltrechos y con cicatrices imborrables en la memoria.Cuerpos esqueléticos, vientres abultados a consecuencia de la desnutrición, miradas ausentes, vacío.Me pregunto que coño hago yo aquí:no soy médica, ni tan siquiera enfermera.Tan sólo sé hacerme entender en árabe y he hecho algunos proyectos para barrios del extraradio de la ciudad.Nada comparado con lo que se me presentaba.Pero estaba ahí.En un campamento de la organización y de ayuda humanitaria.Y no había marcha atrás.
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Comentarios
No he conseguido dormir en toda la noche.Los llantos eternos, el sonido de las balas a lo lejos y el miedo que se apoderó de mi ánimo, pudo más que la fatiga del largo viaje.
Sobre las 6:30, termino por levantarme y salir afuera.Ahora hay silencio absoluto.El sol empieza a hacer su aparición por el horizonte timidamente.Camino lentamente hacia un montículo y me siento a ver el amanecer.La sensación de paz y tranquilidad me invade y dejo que el aire tibio me acaricie la cara.Cierro los ojos e imagino que no estoy donde estoy.
Sin previo aviso, un ruído silbante pasa a mi lado.Otro.Y otro.Abro los ojos y veo que son balas las que intentan fusilarme ahí mismo.Me levanto sin parar a pensar y corro hacia donde me dijeron que tendría que hacerlo, medio agachada, en caso de disparos.Joder.Me olvidé del chaleco antibalas.Mientras corro, mi vida pasa por mi mente en una ráfaga de diapositivas, sin darme tiempo a analizarlas, pero encuentro a mi madre, mis hermanos, amigos...todos ellos pasan por milésimas de segundos por mi mente.Veo que salen de sus habitaciones los demás integrantes del campamento y todos ellos se afanan en ocultarse en el refugio.
- ¿ Estás bien ?- me pregunta una chica, la cuál no recuerdo su nombre.
- Sí, sí, estoy bien.¿ No se supone que tenemos inmunidad ?
- ¿ Y no se supone que tendrías que tener el chaleco contigo ?Ayer te lo expliqué muy bien.Te has librado por los pelos y además...¿ que carajo hacías ahí arriba ?
Mi jefe estaba hecho una furia y con razón.Llevo un día aquí y casi me matan por estúpida.
- ¿ Qué pasa con los que están dentro del hospital cuándo sucede algo así ?- pregunto.
- Nada.No podemos hacer nada cuándo nos disparan.Si sabes rezar, hazlo y si no lo sabes, hazlo igualmente.Normalmente no suelen ir más allá de disparar sin más, para asustar más que nada y no traspasan el vallado.La cruz pintada y la bandera de momento los aislan, a sabiendas que si atacan un campamento, las tienen todas de perder.Pero eso no quiere decir que no lo puedan hacer y que no lo hagan algún día.No quieren que estemos aquí.La inmunidad la tenemos hasta cierto punto.Nunca te fies.
El que me hablaba, era uno de los médicos ahí destinado de la capital.Mientras me relataba todo, estábamos agachados en el suelo con las manos sobre la cabeza, escuchando el fuerte sonido de los disparos entre la guerrilla y los que nos protegían.Pasados unos minutos, nos abrieron la puerta y dijeron que ya podíamos salir.
Lo primero que hicimos todos, fue ir directos al hospital, para ver como estaban todos.
El jefe empezó a dar órdenes." Tú, ve a por agua con Willy; Pili, empieza a repartir los medicamentos;Lola, mira el vendaje de Mamud;Gonzalez, empieza a pesar a los críos, a ver que peso tienen hoy."
Me voy con Willy a por agua.Willy es un parlanchín, que lleva en el campamento ocho meses.Tenemos que andar una hora, escoltados por dos guardias y con dos bidones enormes, que no sé como lo voy a traer de vuelta, cuándo el mío esté lleno de agua.Me dice Willy que no me preocupe, que los guardias ayudan a llevar el agua.
- ¿ Y esto hay que hacerlo todos los días andando ?- pregunto.
- Algunas veces traemos el coche, cuándo necesitamos más agua.Pero la gasolina está racionada y sólo usamos el coche en ocasiones contadas, como ayer, para recogerte a tí y a Pedro del aeropuerto.
No he desayunado.El calor ha empezado ya a notarse y hace escasamente unos minutos, me estaban disparando.Me asombra la tranquilidad que se lo toman todos.Siguen haciendo sus cosas como si nada hubiese pasado.Por el camino nos cruzamos con un par de tanques de bandera extranjera.
El paisaje es el mismo.Montes con algún que otro árbol perdido en medio, una cabra escuálida perdida y el suelo haciendo un puzzle gigantesco, signo de la gran sequía que padecían desde hace tiempo.
Por fin llegamos a un pozo, que no era más que un agujero en medio del suelo entre dos árboles, los únicos que he visto desde que he llegado con un color verdoso.Los guardias se postran a ambos lados, mirando fijamente hacia un lado y hacia el otro, controlando.Hay que esperar, pues aún siendo temprano, ya hay varias mujeres sacando agua.Sacan el agua del pozo con un cubo atado a una cuerda y mientras lo hacen, cantan una canción para mí, ininteligible, pero que hace que una las mire embobada.Los barriles cargados con el tesoro, se lo hechan a la cabeza y las veo avanzando por ese desértico paraje, sin inmutarse lo más minímo del dolor que seguramente les causaría el llevar tanto peso sobre la cabeza.
Willy y yo nos ponemos a la tarea de extraer agua y mientras lo hacemos, él me cuenta como es la vida en este país tan remoto.
El regreso con los bidones cargados se me hace difícil.Uno de los guardias me ayuda, no queda otra y entre los dos, conseguimos llegar al campamento sin que se derrame ni una sola gota del preciado tesoro.
Yo estoy empapada de sudor, con fatiga por no haber comido nada desde la cena de ayer y cansada por la falta de sueño.
Me lavo como puedo con un trapo y un barreño y me dirijo al comedor, para saciar un poco el hambre.Café y galletas.Ese es el desayuno continental que me espera.No me quejo y me pongo a ello, aunque las galletas no me gusten.Mientras como, pienso en lo fácil que lo tenemos todo en nuestras casas.
Y no, no es agradable ver ciertas cosas.
A este texto le hace falta pulirse. Palabras que se repiten, frases un poco desordenadas, información inncecesaria...
Aparte de eso: ¡me ha enganchado! Sé que sabes muchos idiomas, ¿has estado traduciendo en territorio hostil de verdad? Aunque algunas cosas como el suelo cuarteado me han sonado a foto de National Geographic, otras como la forma en que los voluntarios son defendidos en los campamentos me han parecido muy verosímiles. He leído con interés, quería saber más.
Aunque la forma puede mejorar, la narración funciona muy bien. Tienes un estilo más bien periodístico, objetivizante -palabro-, acorde con la novela americana del XX que a mí me gusta mucho, por cierto.
Te felicito y te pido que sigas.
¿ Porqué ?Pues en que no separo los párrafos, ( me olvido por completo de ello cuándo me pongo a escribir;si vieras mis informes, te daría un infarto ).
La segunda parte no me gusta tanto, me repetí más que el gazpacho, dí muchas vueltas a lo mismo y no sabía como poner ciertas cosas.
Gracias por leerlo y por interesarte.Sí sigo, por favor, criticame
Por cierto, el suelo era de portada del National.
jajajajaja
El GABO aparte de escritor también fue periodista, Vargas Llosa hasta ahora escribe artículos periodísticos.
Seguiré leyendo y esperaré el final.
Un abrazo
Pd: Siempre es agradable leerte.
Me quedo con el fondo. Veo, veo la situación, veo la arena meterse por dentro de los zapatos o zapatillas, veo el sudor, huelo el sudor. Veo a la cabra escuálida, y a la soga amarrada al cubo de sacar agua. Y el pellizco en el estómago de los que están….
Uy, como entre a leer por aquí Tarantino, quién sabe, tal vez te encargaría algo…Me gusta mucho, hablas un idioma muy sencillo –con la dificultad que conlleva- de entender. Saludos.