Volver a rescatar de entre el polvo
las pautas marcadas por el hambre y recordar,
como se hace la sopa insípida que mata el gusanillo.
Volver a no levantar la mirada ausen te del suelo,
a callar pausadamente ante el que manda,
a sufrir entre las carnes, las marcas de la vida.
Volver a pintar en gris, a sonreír a medias, a contar con los dedos,
a recordar los padrenuestros olvidados.
Volver a pisar las calles, con el temor de que llegue el sonido de las botas,
a gritar sin voz por nuestro pan, a luchar por lo perdido.
Volver al asedio de los ímpios
que no les basta con arrancar las ilusiones a jirones,
dejandonos la piel maltrecha y sin cicatrizar.
Volver a espiar al hermano, a incendiar discordia y a matar el tiempo
entre hojas añejas....
Comentarios
Tengo modorra para escribir:):p