Vamos a ver, esto es complicado de responder...
Estoy de acuerdo con Neruda, sus 20 poemas fueron uno de mis primeros descubrimientos poéticos y siempre que los releo me parecen igual de fascinantes. Él sabe como nadie explotar la sensualidad de lo natural, de lo cotidiano.
Por aportar algo nuevo...me apasiona Amarte sin regreso de Jorge Riechmann, poeta contemporáneo, de una intensidad alucinante. También, como Gerchu, la Poesía Completa de Alejandra Pizarnik se encuentra entre mis libros de cabecera. De Lorca, Poeta en Nueva York es mi favorito, pero sin que queden atrás el Romancero Gitano y... El diván del Tamarit y esos exquisitos Sonetos del amor oscuro.
Amo también Sobre los ángeles, de Alberti; En la masmédula de Oliverio Girondo; Aullido de Allen Ginsgberg...por supuesto Fernando Pessoa...La poesía de Julio Cortázar también me gusta mucho en general, la de Octavio Paz, bellísima, la de Lezama Lima y algunas cosas de César Vallejo (Trilce)...mucha gente, sí, y todos los que me dejo en el tintero, difícil elegir...
Una de las cosas buenas de vivir entre humanos es que nadie piensa igual.
Alucino con la disparidad de "mejores libros".
Estoy en la línea que algunos han apuntado:
- Poeta en NY, de Lorca
- Todo de Auden.
- Cernuda
- Los libros sin heterónimos de Pessoa
Y, quizás lo habéis mencionado, pero "Las mujeres y los días", recopilatoria de la obra de Gabriel Ferreter, añadiría unas gotitas de dura ginebra con "Cartas de Cumpleaños", de Ted Hugues, "La Linterna del Arce", de Seamus Heaney, un poco de pescado con "Huesos de sepia", de Eugenio Montale... Y un libro medio olvidado.
"La Balada de la Prisión de Reading", del señor Wilde (quien como escritor de prosa no me entusiasma demasiado). Creo que nadie ha cantado así a la libertad perdida, nadie ha preguntado qué es el hombre en realidad.
Os lo recomiendo.
"Nunca vi a un hombre que mirara
con ojos tan ávidos
ese pequeño toldo azul
al que los presos llaman cielo
y cada nuebe que pasaba
con sus velas de plata" (en inglés, mucho mejor, claro).
De lo que leí de poesía me quedo con Los heraldos negros de César Vallejo .Setiembre, Heces, Medialuz, Los heraldos negros, Espergesia y Oración del camino son algunos de los poemas que mas me gustan de ese libro.
Estoy leyendo una pequeña antología de Alejandra Pizarnik y me gustaron algunas cosas (no lo leí rigurosamente : / ). Dejo uno cortito que es de los que más me gusto.
Ostia, Salinas, es verdad. Y Machado. Cómo olvidarlo.
Ahora hacen un peli de Jaime Gil de Biedma. Tengo "Las personas del verbo" a mis espaldas, un buen libro pero no de los mejores de la historia, claro que eso... Bueno, vi fotos del rodaje. Salen "los amigos de sus amigos son mis amigos". Como casi siempre. Que miedo.
Uff!! qué difícil decantarse al respecto, yo sigo disfrutando de Machado, Lorca y Alberti, pero tengo pasión últimamente por la plasticidad y musicalidad de José Hierro y la cercana frescura de Luis García Montero. Por otro lado soy un "abonado" de por vida a todo lo que escribe Benedetti.
Vida José Hierro
Después de todo, todo ha sido nada
a pesar de que un día lo fue todo.
Después de nada, o después de todo
supe que todo no era más que nada.
Grito "¡Todo!", y el eco dice "¡Nada!".
Grito "¡Nada!", y el eco dice "¡Todo!".
Ahora sé que la nada lo era todo,
y todo era ceniza de la nada.
No queda nada de lo que fue nada.
(Era ilusión lo que creía todo
y que, en definitiva, era la nada.)
Qué más da que la nada fuera nada
si más nada será, después de todo,
después de tanto todo para nada.
EL AMOR DIFÍCIL
Luis García Montero
Quizá tú no me viste,
quizá nadie me viese tan perdido,
tan frío en esta esquina.
Pero el viento
pensó que yo era piedra
y quiso con mi cuerpo deshacerse.
Si pudiera encontrarte,
quizá, si te encontrase, yo sabría
explicarme contigo.
Pero bares abiertos y cerrados,
calles de noche y día,
estaciones sin público,
barrios enteros con su gente, luces,
teléfonos, pasillos y esta esquina,
nada saben de ti.
Y cuando el viento quiere destruirse
me busca por la puerta de tu casa.
Yo le repito al viento
que si al fin te encontrase,
que si tú aparecieses,
yo sabría explicarme contigo.
Memorándum Mario Benedetti
Uno: llegar a incorporarse al día.
Dos: respirar para subir la cuesta.
Tres: no jugarse en una sola apuesta.
Cuatro: escapar de la melancolía.
Cinco: aprender la nueva geografía.
Seis: no quedarse nunca sin la siesta.
Siete: el futuro no será una fiesta.
Ocho: no amilanarse todavía.
Nueve: ¡vaya a saber quién es el fuerte!
Diez: no dejar que la paciencia ceda.
Once: cuidarse de la buena suerte.
Doce: guardarse la última moneda.
Trece: no tutearse con la muerte.
Catorce: disfrutar mientras se pueda.
Mi libro más querido de poesía es RIMAS Y LEYENDAS de Gustavo Adolfo Becker, tanto si estoy alegre como si me siento triste.
Alguna vez la encuentro por el mundo
y pasa junto a mí
y pasa sonriéndose y yo digo,
¿como puede reír?
Luego asoma a mi labio otra sonrisa,
máscara del dolor,
y entonces pienso: Acaso ella se ríe,
como me río yo.
¿Qué es poesía?, dices mientras clavas
en mi pupila tu pupila azul.
¡Que es poesía!, Y tú me lo preguntas?
Poesía... eres tú.
Por una mirada, un mundo,
por una sonrisa, un cielo,
por un beso..., yo no sé
que te diera por un beso.
No digáis que agotado su tesoro,
de asuntos falta, enmudeció la lira;
podrá no haber poetas; pero siempre
habrá poesía.
Mientras las ondas de la luz al beso
palpiten encendidas,
mientras el sol las desgarradas nubes
de fuego y oro vista,
mientras el aire en su regazo lleve
perfumes y armonías,
mientras haya en el mundo primavera,
¡habrá poesía!
Mientras la humana ciencia no descubra
las fuentes de la vida,
y en el mar o en el cielo haya un abismo
que al cálculo resista,
mientras la humanidad siempre avanzando
no sepa a do camina,
mientras haya un misterio para el hombre,
¡habrá poesía!
Mientras se sienta que se ríe el alma,
sin que los labios rían;
mientras se llore, sin que el llanto acuda
a nublar la pupila;
mientras el corazón y la cabeza
batallando prosigan,
mientras haya esperanzas y recuerdos,
¡habrá poesía!
Mientras haya unos ojos que reflejen
los ojos que los miran,
mientras responda el labio suspirando
al labio que suspira,
mientras sentirse puedan en un beso
dos almas confundidas,
mientras exista una mujer hermosa,
¡habrá poesía!
Asomaba a sus ojos una lágrima
y a mi labio una frase de perdón;
habló el orgullo y se enjugo su llanto
y la frase en mis labios expiró.
Yo voy por un camino: ella, por otro;
pero al pensar en nuestro mutuo amor,
yo digo aún, ¿por qué callé aquel día?
Y ella dirá, ,¿por qué no lloré yo?
Y tantas otras... También me gusta Antonio Machado: CAMPOS DE CASTILLA. MARIO BENEDETTI, y NERUDA.
Este es un tema infinito, a nadie le importa que leas.
Si escribes poesia, solo debes hacerlo bien, o sino, aparentar que lo haces.
Si solo lees como pasatiempo, creo, la poesia es para cada quien...y los poetas solo escriben para los otros poetas... eh?... entienden la gravedad del asunto?
Reitero a Salinas... La Voz a ti Debida, recurso inagotable de corazones amantes, de corazones solitarios, de corazones rotos. ¡Desgarrador de desgarrados!
Yo no necesito tiempo
para saber cómo eres:
conocerte es el relámpago.
¿Quién te va a conocer
en lo que callas, o en esas
palabras con que lo callas?
El que te busque en la vida
que estás viviendo, no sabe
más que alusiones de tí,
pretextos donde te escondes.
Ir siguiéndote hacia atrás
en lo que tú has hecho, antes,
sumar acción con sonrisa,
años con nombres, será
ir perdiéndote. Yo no.
te conocí en la tormenta.
te conocí, repentina,
en ese desgarramiento brutal
de tiniebla y luz,
donde se revela el fondo
que escapa al día y a la noche.
Te vi, me has visto, y ahora,
desnuda ya del equívoco,
de la historia, del pasado,
tú, amazona en la centella,
palpitante de recién
llegada sin esperarte,
eres tan antigua mía,
te conozco tan de siempre,
que en tu amor cierro los ojos,
y camino sin errar,
a ciegas, sin pedir nada
a esa luz lenta y segura
con que se conocen letras
y formas y se echan cuentas
y se cree que se ve
quién eres tú, mi invisible.
Coincido con "Las flores del mal" de Charles Baudelaire, de hecho mi nick es un guiño a tan ilustre obra.
Pero también me subyuga la poesía de Arthur Rimbaud tanto o más que la de Baudelaire, así que añadiría "Iluminaciones" y "Una temporada en el infierno".
"Campos de Castilla" de Machado, "Poeta en Nueva York" de Lorca y "La voz a ti debida" de Pedro Salinas.
De los actuales... me quedo con la poesía que encontramos impresa por las calles de Sevilla de Suso Guevara. Lo que pasa es que no encuentro nada suyo en papel.
Para animarte: "Canto a mi mismo" de Walt Whitman y "El profeta" de Gibran Jalil Gibran. Son mis poemarios de cabecera, me gusta llamarlas los evangelios poéticos de occidente y oriente.
Para admirar rimas y belleza: "Flores del Mal" de Baudelaire, "La vida es sueño" de Calderon de la Barca.
Los libros de Miguel Hernandez son muy bellos y conmovedores. Me gusta mucho "El hacedor" de Jorge Luis Borges ahi estan los famosos poemas de Borges y yo, Everything and Nothing, Los Borges entre otros. Pessoa y su Tabaqueria, buenisimo.
Pablo Neruda tampoco puede faltar me gusta el de "Canciones de Gesta", me fascina un librito precioso de el, que poca gente conoce que se llama "La espada encendida."
De poesía española me gusta mucho Hijos de la ira de Dámaso Alonso. Lo demás lo tolero a duras penas, algo de Lorca, Salinas me parece bueno, a veces Alberti o Aleixandre. Machado se me queda un poco insulso y así también todos los del 98. No aguanto bien a Neruda y a Becquer, que veo que sobre todo a este último se le tolera mucho por aquí.
De fuera me gustan los sonetos de Shakespeare, Rimbaud en general, Verlaine cuando no puedo dormir, Walt Whitman para animarme como dijeron por ahí (utilizo obras completas, pero siempre leo salteado), Hölderlin y Keats cuando tengo el estado de ánimo adecuado (utilizo antologías de estos dos últimos). Lo malo es que leyendo poesía no puedo ser constante, depende de como me pille.
Dificilisimo!
Los que mas leo
Prosa Inedita de juventud - Federico Garcia Lorca.
Poesia Completa - Fernando Pessoa
Poesia Completa - Alejandra Pizarnik
Y estoy leyendo ahorita, aunque este no sea de poesia como tal tiene mucha poetica: Las Olas de Virginia Woolf, su escritura es una prosa constante.
Complicado tema el que propones, tal vez no tenga respuesta....yo les puedo recomendar "A partir de Manhattan" y "La Musiquilla de las pobres esferas" de Enrique Lihn, las poesías reunidas de Jorge Cáceres, Michaux, Desnos, Eluard, Rosemann-Taub, Huidobro...en fin...tantos. Y me sumo a Lorca, Hernández, Residencia en la Tierra y Canto General de Neruda...uff, es una lista inacabable
Hola feliz año 2010, soy nuevo en el foro, me parece que se trata de un magníficio punto de encuentro para los amantes de la literatura. En cuanto a la elección del mejor libro de poesía coincido con muchos de vosotros en que se trata de una complicada elección, yo me quedaría con los siguientes:
Rimas de Bécquer.
Odas elementales de Neruda.
Soledades Galerías y otros poemas de Antonio Machado.
Campos de Castilla de Antonio Machado.
Recordar a Miguel Hernández que desapareció en la oscuridad y recordarlo a plena luz, es un deber de España, un deber de amor. Pocos poetas tan generosos y luminosos como el muchachón de Orihuela cuya estatua se levantará algún día entre los azahares de su dormida tierra.
No tenía Miguel la luz cenital del Sur como los poetas rectilíneos de Andalucía sino una luz de tierra, de mañana pedregosa, luz espesa de panal despertando. Con esta materia dura como el oro, viva como la sangre, trazó su poesía duradera.
¡Y éste fue el hombre que aquel momento de España desterró a la sombra!
¡Nos toca ahora y siempre sacarlo de su cárcel mortal, iluminarlo con su valentía y su martirio, enseñarlo como ejemplo de corazón purísimo! ¡Darle la luz!
¡Dársela a golpes de recuerdo, a paletadas de claridad que lo revelen, arcángel de una gloria terrestre que cayó en la noche armado con la espada de la luz!
Uno de mis mas queridos y releidos es el Maestro Julio Cortazar.. con su Rayuela..
y el Capítulo 7..
Toco tu boca, con un dedo toco el borde de tu boca, voy dibujándola como si saliera de mi mano, como si por primera vez tu boca se entreabriera, y me basta cerrar los ojos para deshacerlo todo y recomenzar, hago nacer cada vez la boca que deseo, la boca que mi mano elige y te dibuja en la cara, una boca elegida entre todas, con soberana libertad elegida por mí para dibujarla con mi mano en tu cara, y que por un azar que no busco comprender coincide exactamente con tu boca que sonríe por debajo de la que mi mano te dibuja.
Me miras, de cerca me miras, cada vez más de cerca y entonces jugamos al cíclope, nos miramos cada vez más de cerca y nuestros ojos se agrandan, se acercan entre sí, se superponen y los cíclopes se miran, respirando confundidos, las bocas se encuentran y luchan tibiamente, mordiéndose con los labios, apoyando apenas la lengua en los dientes, jugando en sus recintos donde un aire pesado va y viene con un perfume viejo y un silencio.
Entonces mis manos buscan hundirse en tu pelo, acariciar lentamente la profundidad de tu pelo mientras nos besamos como si tuviéramos la boca llena de flores o de peces, de movimientos vivos, de fragancia oscura. Y si nos mordemos el dolor es dulce, y si nos ahogamos en un breve y terrible absorber simultáneo del aliento, esa instantánea muerte es bella. Y hay una sola saliva y un solo sabor a fruta madura, y yo te siento temblar contra mi como una luna en el agua.
Ups, de verdad he leído a muchos, pero prefiero los nuevos escritores, algo menos comercial, según mi particular gusto: "El Tirus - La Nueva Iliada" de Emilio Carcaño.:)
quizas mi comentario sea muy repititivo, pero para mi el mejor libro que lei fue el de gustavo adolfo becquer- rimas
al igual que las poesias del poeta cubano jose angel buesa.
Comentarios
Estoy de acuerdo con Neruda, sus 20 poemas fueron uno de mis primeros descubrimientos poéticos y siempre que los releo me parecen igual de fascinantes. Él sabe como nadie explotar la sensualidad de lo natural, de lo cotidiano.
Por aportar algo nuevo...me apasiona Amarte sin regreso de Jorge Riechmann, poeta contemporáneo, de una intensidad alucinante. También, como Gerchu, la Poesía Completa de Alejandra Pizarnik se encuentra entre mis libros de cabecera. De Lorca, Poeta en Nueva York es mi favorito, pero sin que queden atrás el Romancero Gitano y... El diván del Tamarit y esos exquisitos Sonetos del amor oscuro.
Amo también Sobre los ángeles, de Alberti; En la masmédula de Oliverio Girondo; Aullido de Allen Ginsgberg...por supuesto Fernando Pessoa...La poesía de Julio Cortázar también me gusta mucho en general, la de Octavio Paz, bellísima, la de Lezama Lima y algunas cosas de César Vallejo (Trilce)...mucha gente, sí, y todos los que me dejo en el tintero, difícil elegir...
Alucino con la disparidad de "mejores libros".
Estoy en la línea que algunos han apuntado:
- Poeta en NY, de Lorca
- Todo de Auden.
- Cernuda
- Los libros sin heterónimos de Pessoa
Y, quizás lo habéis mencionado, pero "Las mujeres y los días", recopilatoria de la obra de Gabriel Ferreter, añadiría unas gotitas de dura ginebra con "Cartas de Cumpleaños", de Ted Hugues, "La Linterna del Arce", de Seamus Heaney, un poco de pescado con "Huesos de sepia", de Eugenio Montale... Y un libro medio olvidado.
"La Balada de la Prisión de Reading", del señor Wilde (quien como escritor de prosa no me entusiasma demasiado). Creo que nadie ha cantado así a la libertad perdida, nadie ha preguntado qué es el hombre en realidad.
Os lo recomiendo.
"Nunca vi a un hombre que mirara
con ojos tan ávidos
ese pequeño toldo azul
al que los presos llaman cielo
y cada nuebe que pasaba
con sus velas de plata" (en inglés, mucho mejor, claro).
Un abrazo a todos.
Estoy leyendo una pequeña antología de Alejandra Pizarnik y me gustaron algunas cosas (no lo leí rigurosamente : / ). Dejo uno cortito que es de los que más me gusto.
Antes
bosque musical
los pájaros dibujaban en mis ojos
pequeñas jaulas
Ahora hacen un peli de Jaime Gil de Biedma. Tengo "Las personas del verbo" a mis espaldas, un buen libro pero no de los mejores de la historia, claro que eso... Bueno, vi fotos del rodaje. Salen "los amigos de sus amigos son mis amigos". Como casi siempre. Que miedo.
Vida
José Hierro
Después de todo, todo ha sido nada
a pesar de que un día lo fue todo.
Después de nada, o después de todo
supe que todo no era más que nada.
Grito "¡Todo!", y el eco dice "¡Nada!".
Grito "¡Nada!", y el eco dice "¡Todo!".
Ahora sé que la nada lo era todo,
y todo era ceniza de la nada.
No queda nada de lo que fue nada.
(Era ilusión lo que creía todo
y que, en definitiva, era la nada.)
Qué más da que la nada fuera nada
si más nada será, después de todo,
después de tanto todo para nada.
Quizá tú no me viste,
quizá nadie me viese tan perdido,
tan frío en esta esquina.
Pero el viento
pensó que yo era piedra
y quiso con mi cuerpo deshacerse.
quizá, si te encontrase, yo sabría
explicarme contigo.
Pero bares abiertos y cerrados,
calles de noche y día,
estaciones sin público,
barrios enteros con su gente, luces,
teléfonos, pasillos y esta esquina,
nada saben de ti.
Y cuando el viento quiere destruirse
me busca por la puerta de tu casa.
Yo le repito al viento
que si al fin te encontrase,
que si tú aparecieses,
yo sabría explicarme contigo.
Memorándum Mario Benedetti
Uno: llegar a incorporarse al día.
Dos: respirar para subir la cuesta.
Tres: no jugarse en una sola apuesta.
Cuatro: escapar de la melancolía.
Cinco: aprender la nueva geografía.
Seis: no quedarse nunca sin la siesta.
Siete: el futuro no será una fiesta.
Ocho: no amilanarse todavía.
Nueve: ¡vaya a saber quién es el fuerte!
Diez: no dejar que la paciencia ceda.
Once: cuidarse de la buena suerte.
Doce: guardarse la última moneda.
Trece: no tutearse con la muerte.
Catorce: disfrutar mientras se pueda.
Alguna vez la encuentro por el mundo
y pasa junto a mí
y pasa sonriéndose y yo digo,
¿como puede reír?
Luego asoma a mi labio otra sonrisa,
máscara del dolor,
y entonces pienso: Acaso ella se ríe,
como me río yo.
¿Qué es poesía?, dices mientras clavas
en mi pupila tu pupila azul.
¡Que es poesía!, Y tú me lo preguntas?
Poesía... eres tú.
Por una mirada, un mundo,
por una sonrisa, un cielo,
por un beso..., yo no sé
que te diera por un beso.
No digáis que agotado su tesoro,
de asuntos falta, enmudeció la lira;
podrá no haber poetas; pero siempre
habrá poesía.
Mientras las ondas de la luz al beso
palpiten encendidas,
mientras el sol las desgarradas nubes
de fuego y oro vista,
mientras el aire en su regazo lleve
perfumes y armonías,
mientras haya en el mundo primavera,
¡habrá poesía!
Mientras la humana ciencia no descubra
las fuentes de la vida,
y en el mar o en el cielo haya un abismo
que al cálculo resista,
mientras la humanidad siempre avanzando
no sepa a do camina,
mientras haya un misterio para el hombre,
¡habrá poesía!
Mientras se sienta que se ríe el alma,
sin que los labios rían;
mientras se llore, sin que el llanto acuda
a nublar la pupila;
mientras el corazón y la cabeza
batallando prosigan,
mientras haya esperanzas y recuerdos,
¡habrá poesía!
Mientras haya unos ojos que reflejen
los ojos que los miran,
mientras responda el labio suspirando
al labio que suspira,
mientras sentirse puedan en un beso
dos almas confundidas,
mientras exista una mujer hermosa,
¡habrá poesía!
Asomaba a sus ojos una lágrima
y a mi labio una frase de perdón;
habló el orgullo y se enjugo su llanto
y la frase en mis labios expiró.
Yo voy por un camino: ella, por otro;
pero al pensar en nuestro mutuo amor,
yo digo aún, ¿por qué callé aquel día?
Y ella dirá, ,¿por qué no lloré yo?
Y tantas otras...
También me gusta Antonio Machado: CAMPOS DE CASTILLA.
MARIO BENEDETTI, y NERUDA.
Un saludo!
Si escribes poesia, solo debes hacerlo bien, o sino, aparentar que lo haces.
Si solo lees como pasatiempo, creo, la poesia es para cada quien...y los poetas solo escriben para los otros poetas... eh?... entienden la gravedad del asunto?
Un abrazo.
Yo no necesito tiempo
para saber cómo eres:
conocerte es el relámpago.
¿Quién te va a conocer
en lo que callas, o en esas
palabras con que lo callas?
El que te busque en la vida
que estás viviendo, no sabe
más que alusiones de tí,
pretextos donde te escondes.
Ir siguiéndote hacia atrás
en lo que tú has hecho, antes,
sumar acción con sonrisa,
años con nombres, será
ir perdiéndote. Yo no.
te conocí en la tormenta.
te conocí, repentina,
en ese desgarramiento brutal
de tiniebla y luz,
donde se revela el fondo
que escapa al día y a la noche.
Te vi, me has visto, y ahora,
desnuda ya del equívoco,
de la historia, del pasado,
tú, amazona en la centella,
palpitante de recién
llegada sin esperarte,
eres tan antigua mía,
te conozco tan de siempre,
que en tu amor cierro los ojos,
y camino sin errar,
a ciegas, sin pedir nada
a esa luz lenta y segura
con que se conocen letras
y formas y se echan cuentas
y se cree que se ve
quién eres tú, mi invisible.
Pero también me subyuga la poesía de Arthur Rimbaud tanto o más que la de Baudelaire, así que añadiría "Iluminaciones" y "Una temporada en el infierno".
De los actuales... me quedo con la poesía que encontramos impresa por las calles de Sevilla de Suso Guevara. Lo que pasa es que no encuentro nada suyo en papel.
Esta es mi opinión.
Para admirar rimas y belleza: "Flores del Mal" de Baudelaire, "La vida es sueño" de Calderon de la Barca.
Los libros de Miguel Hernandez son muy bellos y conmovedores. Me gusta mucho "El hacedor" de Jorge Luis Borges ahi estan los famosos poemas de Borges y yo, Everything and Nothing, Los Borges entre otros. Pessoa y su Tabaqueria, buenisimo.
Pablo Neruda tampoco puede faltar me gusta el de "Canciones de Gesta", me fascina un librito precioso de el, que poca gente conoce que se llama "La espada encendida."
De fuera me gustan los sonetos de Shakespeare, Rimbaud en general, Verlaine cuando no puedo dormir, Walt Whitman para animarme como dijeron por ahí (utilizo obras completas, pero siempre leo salteado), Hölderlin y Keats cuando tengo el estado de ánimo adecuado (utilizo antologías de estos dos últimos). Lo malo es que leyendo poesía no puedo ser constante, depende de como me pille.
Los que mas leo
Prosa Inedita de juventud - Federico Garcia Lorca.
Poesia Completa - Fernando Pessoa
Poesia Completa - Alejandra Pizarnik
Y estoy leyendo ahorita, aunque este no sea de poesia como tal tiene mucha poetica: Las Olas de Virginia Woolf, su escritura es una prosa constante.
Saludos:)
Es muy difícil de entender.
Saludos
Rimas de Bécquer.
Odas elementales de Neruda.
Soledades Galerías y otros poemas de Antonio Machado.
Campos de Castilla de Antonio Machado.
Recordar a Miguel Hernández que desapareció en la oscuridad y recordarlo a plena luz, es un deber de España, un deber de amor. Pocos poetas tan generosos y luminosos como el muchachón de Orihuela cuya estatua se levantará algún día entre los azahares de su dormida tierra.
No tenía Miguel la luz cenital del Sur como los poetas rectilíneos de Andalucía sino una luz de tierra, de mañana pedregosa, luz espesa de panal despertando. Con esta materia dura como el oro, viva como la sangre, trazó su poesía duradera.
¡Y éste fue el hombre que aquel momento de España desterró a la sombra!
¡Nos toca ahora y siempre sacarlo de su cárcel mortal, iluminarlo con su valentía y su martirio, enseñarlo como ejemplo de corazón purísimo! ¡Darle la luz!
¡Dársela a golpes de recuerdo, a paletadas de claridad que lo revelen, arcángel de una gloria terrestre que cayó en la noche armado con la espada de la luz!
Pablo Neruda
y el Capítulo 7..
Toco tu boca, con un dedo toco el borde de tu boca, voy dibujándola como si saliera de mi mano, como si por primera vez tu boca se entreabriera, y me basta cerrar los ojos para deshacerlo todo y recomenzar, hago nacer cada vez la boca que deseo, la boca que mi mano elige y te dibuja en la cara, una boca elegida entre todas, con soberana libertad elegida por mí para dibujarla con mi mano en tu cara, y que por un azar que no busco comprender coincide exactamente con tu boca que sonríe por debajo de la que mi mano te dibuja.
Me miras, de cerca me miras, cada vez más de cerca y entonces jugamos al cíclope, nos miramos cada vez más de cerca y nuestros ojos se agrandan, se acercan entre sí, se superponen y los cíclopes se miran, respirando confundidos, las bocas se encuentran y luchan tibiamente, mordiéndose con los labios, apoyando apenas la lengua en los dientes, jugando en sus recintos donde un aire pesado va y viene con un perfume viejo y un silencio.
Entonces mis manos buscan hundirse en tu pelo, acariciar lentamente la profundidad de tu pelo mientras nos besamos como si tuviéramos la boca llena de flores o de peces, de movimientos vivos, de fragancia oscura. Y si nos mordemos el dolor es dulce, y si nos ahogamos en un breve y terrible absorber simultáneo del aliento, esa instantánea muerte es bella. Y hay una sola saliva y un solo sabor a fruta madura, y yo te siento temblar contra mi como una luna en el agua.
Ufff.. hermosa..!!
- La voz a ti debida, Pedro Salinas
- Romancero de Ausencias, Miguel Hernández
- Azul, Rubén Darío
Mención especial para De Marzo y Otros Colores, del joven Jesús Domínguez.
al igual que las poesias del poeta cubano jose angel buesa.