Mi Poema Favorito

Comentarios

• Ulrich Gonzalo de Berceo s.XIII

  enero 2010 editado enero 2010

  El soneto X de los Sonetos Sacros de John Donne, con uno de esos finales sentenciosos, inmejorable desde mi punto de vista. No transcribo traducción porque no hay ninguna en castellano que le haga justicia; pero aún así, no hace falta: la belleza también se deja escuchar.
  
  
  

  *
  
  Death, be not proud, though some have called thee
  Mighty and dreadful, for thou art not so;
  For those whom thou think'st thou dost overthrow,
  Die not, poor Death, nor yet canst thou kill me.
  
  From rest and sleep, which but thy pictures be,
  Much pleasure; then from thee much more must flow,
  And soonest our best men with thee do go,
  Rest of their bones, and soul's delivery.
  
  Thou art slave to fate, chance, kings, and desperate men,
  And dost with poison, war, and sickness dwell;
  And poppy or charms can make us sleep as well
  
  And better than thy stroke; why swell'st thou then?
  One short sleep past, we wake eternally,
  And death shall be no more; Death, thou shalt die.
  
  :eek:
  

  
  One short sleep past, we wake eternally / And death shall be no more; Death, thou shalt die... Caray, qué genial... Y si se fijan, en el primer cuarteto las tes parecen "golpeadas", como si llevaran un compás musical.
  
  Saludos,
• Sonrisa Juan Ruiz, el Arcipreste de Hita s.XIV

  enero 2010 editado enero 2010

  L'homme et la femme
  Victor Hugo (1802 -1885)
  
  L’homme est la plus élevée des créatures;
  la femme est le plus sublime des idéaux.
  
  Dieu a fait pour l’homme un trône;
  pour la femme un autel.
  Le trône exalte; l’autel sanctifie.
  
  L’homme est le cerveau,
  la femme le coeur.
  Le cerveau fabrique la lumière; le coeur produit l’Amour.
  La lumière féconde; l’Amour ressuscite.
  
  L’homme est fort par la raison;
  la femme est invincible par les larmes.
  La raison convainc;
  les larmes émeuvent.
  
  L’homme est capable de tous les héroïsmes;
  la femme de tous les martyres.
  L’héroïsme ennoblit;
  le martyre sublime.
  
  L’homme a la suprématie;
  la femme la préférence.
  La suprématie signifie la force ;
  la préférence représente le droit.
  
  L’homme est un génie,
  la femme un ange.
  Le génie est incommensurable;
  l’ange indéfinissable.
  
  L’aspiration de l’homme, c’est la suprême gloire;
  l’aspiration de la femme, c’est l’extrême vertu.
  La gloire fait tout ce qui est grand;
  la vertu fait tout ce qui est divin.
  
  L’homme est un Code;
  la femme un Evangile.
  Le Code corrige;
  l’Evangile parfait
  .
  L’homme pense;
  la femme songe.
  Penser, c’est avoir dans le crâne une larve;
  songer, c’est avoir sur le front une auréole.
  
  L’homme est un océan;
  la femme est un lac.
  L’Océan a la perle qui orne;
  le lac, la poésie qui éclaire.
  
  L’homme est un aigle qui vole;
  la femme est le rossignol qui chante.
  Voler, c’est dominer l’espace;
  chanter, c’est conquérir l’Ame.
  
  L’homme est un Temple;
  la femme est le Sanctuaire.
  Devant le Temple nous nous découvrons;
  devant le Sanctuaire nous nous agenouillons.
  
  Enfin: l’homme est placé où finit la terre;
  la femme où commence le ciel ».
  

  <<<>>>

  
  Y su traducción.
  
  El Hombre y la Mujer
  
  El hombre es la más elevada de las criaturas..
  la mujer es el más sublime de los ideales..
  
  Dios hizo para el hombre un trono:
  para la mujer un altar.
  El trono exalta;
  el altar santifica.
  
  El hombre es cerebro..
  la mujer es corazón..
  el cerebro fabrica la luz, el corazón el amor
  la luz fecunda, el amor resucita.
  
  El hombre es fuerte por la razón
  la mujer es fuerte por las lagrimas
  la razón convence
  las lagrimas conmueven..
  
  El hombre es capaz de todos los heroísmos
  la mujer de todos los martirios
  el heroísmo ennoblece
  el martirio sublima..
  
  El hombre tiene la supremacía;
  la mujer la preferencia
  la supremacía significa la fuerza;
  la preferencia respresenta el derecho.
  
  El hombre es un genio,
  la mujer un ángel.
  El genio es inconmensurable;
  El ángel indefinible.
  
  La aspiración del hombre, es la suprema gloria;
  la aspiración de la mujer, es la extrema virtud.
  La gloria hace todo lo que es grande;
  La virtud hace todo lo que es divino.
  
  El hombre es código
  la mujer es evangelio
  el código corrige
  el evangelio perfecciona..
  
  El hombre piensa
  la mujer sueña
  el pensar es tener en el cráneo una larva
  soñar es tener en la frente una aureola..
  
  El hombre es un océano;
  la mujer es un lago.
  El océano tiene la perla que adorna;
  El lago, la poesía que enciende.
  
  El hombre es el águila que vuela
  la mujer es el ruiseñor que canta
  volar es dominar el espacio
  cantar el conquistar el alma..
  
  El hombre es un Templo;
  la mujer es el Santuario.
  Delante del Templo nos descubrimos
  Delante del Santuario nos arrodillamos.
  
  En fin! el hombre está colocado donde termina la tierra..
  la mujer, donde comienza el cielo
  
  ..
  
• Dixie_Dreg Juan Boscán s.XVI

  enero 2010 editado enero 2010

  ANGINA DE PECHO (1948) - Nazim Hikmet, Poeta Turco
  
  Si la mitad de mi corazón está aquí doctor,
  La otra mitad está en China,
  Con el ejército que baja hacia el río amarillo.
  Además, doctor, todas las mañanas,
  Todas las mañanas al amanecer,
  Mi corazón es fusilado en Grecia.
  Además, cuando los presos se hunden en el sueño,
  Cuando los últimos pasos se alejan de la enfermería,
  Mi corazón, doctor, se va…
  Se va hasta una vieja casa de madera en Estambul.
  Además, doctor, en estos diez años
  Con las manos sin nada que ofrecer a mi pobre pueblo,
  Apenas una manzana,
  Una manzana roja, mi corazón.
  Es por todo eso, doctor,
  Y no por la arterioesclerosis, la nicotina, la prisión,
  Que tengo esta angina de pecho.
  Yo miro la noche a través de los barrotes
  Y, a pesar de todos estos muros que me oprimen el pecho,
  Mi corazón palpita con la estrella más lejana.
  
  (poesía escrita estando prisionero por su ideas comunistas)
• Ifigenia Juan Ruiz, el Arcipreste de Hita s.XIV

  enero 2010 editado enero 2010

  Empiezo A Conocerme. No Existo

  Empiezo a conocerme. No existo.
  Soy el intervalo entre lo que deseo ser y los demás me hicieron,
  o la mitad de ese intervalo, porque además hay vida…
  Soy esto, en fin…
  Apaga la luz, cierra la puerta y deja de hacer ruido de
  zapatillas en el pasillo.
  Quede solo yo en el cuarto con el gran sosiego de mí mismo.
  Es un universo barato.

  Pessoa.
• serrana Juan Boscán s.XVI

  enero 2010 editado enero 2010

  No sé si es el mejor poema del mundo pero es mi favorito porque lo leí cuando tenía 20 años y tenía un trabajo duro, rutinario y me conmovió profundamente porque alguien me había pensado en mi condición de mujer trabajadora, de pueblo.
  
  Muchacha.
  
  Recuérdame esta noche y nómbrame en tu idioma,
  amor mío, muchacha, territorio de pajaros
  nómbrame en las ciudades donde trepas los trenes
  con la amapola herida de tu vestido diario.
  
  No conozco tu nombre pequeñito y apenas,
  tu mínimo poema de una sola palabra,
  pero voy pronunciándote cuando digo esperemos
  o cuando me transitas hacia dentro del alma,
  porque sé que tus rostros tienen un mismo rostro
  y tu sonrisa un aire de pétalo del aire,
  conozco, sé tu modo de salvarnos la vida,
  vencedora inmutable con un niño en la sangre.
  
  Yo te he visto plural, en las ciudades,
  gastándote la magia con la prisa del alba.
  
  Las oficinas públicas, públicamente áridas,
  la tienda estrepitosa, la planilla a mansalva,
  esas fábricas rojas de devorar el sueldo,
  lamentables rutinas de alquilarte hasta el sábado.
  Las ciudades son turbios demagogos, son esas
  celestinas anónimas de la moda, sensuales
  como una gelatina de sexo pegajoso,
  espesas son, a gotas, turbiamente sensuales.
  
  Las ciudades son fríos hoteles transitorios,
  debe ser espantoso morir en las ciudades,
  porque no han hecho nada por amor, tantas cosas,
  porque no figurabas en los planos, muchacha.
  Y ya has nacido risa, has nacido tumulto,
  has nacido de pronto con un golpe de alas.
  
  Y ahora que has venido, que ya estás, que has llegado,
  hay que cambiarlo todo, decir amor y amarnos,
  clausurar las planillas, postergar las ganancias,
  ahora que has llegado con tu fragante risa
  qué han de hacer los señores de destino contable…
  En horas de oficina bajará mi poema
  A decirte en la oreja: territorio de pájaros…
  
  Pero sigue guardando flores en la cartera,
  la última dulce carta, un poema de Pablo,
  sigue guardando signos de combatir el moho,
  srubversivos panfletos de construir la esperanza.
  
  Y tú, tu nuca tibia, trizada luz, flor pálida,
  resistes esta triste disposición de enanos
  apoyada en tus sueños como en una ventana.
  Y el moscardón horario zumbándote el absurdo
  para matarte adentro la condición de pájaro.
  
  Muchacha, estrella nuestra, amor en todas partes,
  los poetas cantamos para tu pie desnudo,
  para tu sangre diaria,
  porque somos la vida y esa sonrisa tuya,
  nada más que la vida,
  la vida y tú, muchacha…
  
  Armando Tejada Gómez, argentino (1929)
• Sonrisa Juan Ruiz, el Arcipreste de Hita s.XIV

  enero 2010 editado enero 2010

  Estábamos en el paraíso.
  En el paraíso no ocurre nunca nada. No nos conocíamos. Eva, levántate.
  -Tengo amor, sueño, hambre. ¿Amaneció?.
  -Es de día, pero aún hay estrellas. El sol viene de lejos hacia nosotros y empiezan a galopar los árboles. Escucha.
  -Yo quiero morder tu quijada. Ven. Estoy desnuda, macerada, y huelo a ti.
  Adán fue hacia ella y la tomó. Y parecía que los dos se habían metido en un río muy ancho, y que jugaban con el agua hasta el cuello, y reían, mientras pequeños peces equivocados les mordían las piernas.
  
  

  II
  

  
  -¿Has visto cómo crecen las plantas? Al lugar en que cae la semilla acude el agua: es el agua la que germina, sube al sol. Por el tronco, por las ramas, el agua asciende al aire, como cuando te quedas viendo el cielo de¡ medio- día y tus ¿Ojos empiezan a evaporarse. Las plantas crecen de un día a otro. Es la tierra la que crece; se hace blanda, verde, flexible. El terrón enmohecido, la costra de los vicios árboles, se desprende, regresa. ¿Lo has visto? Las plantas caminan en el tiempo, no de un lugar a otro: de una hora a otra hora. Esto puedes sentirlo cuando te extiendes sobre la tierra, boca arriba, y tu pelo penetra como un manojo de raíces, y toda tú eres un tronco caído. -Yo quiero sembrar una semilla en el río, a ver si crece un árbol flotante para treparme a jugar. En su follaje se enredarían los peces, y sería un árbol de agua que iría a todas partes sin caerse nunca.
  
  

  III
  

  
  La noche que fue ayer fue de la magia. En la noche hay tambores, y los animales duermen con el olfato abierto como'un ojo. No hay nadie en el, aire. Las hojas y las plumas se reúnen en las ramas, en el suelo, y alguien las mueve a veces, y callan. Trapos negros, voces negras, espesos y negros silencios, flotan, se arrastran, y la tierra se pone su rostro negro y hace gestos a las estrellas. Cuando pasa el miedo junto a ellos, los corazones golpean fuerte, fuerte, y los ojos advierten que las cosas se mueven eternamente en su mismo lugar. Nadie puede dar un paso en la noche. El que entra con los ojos abiertos en la espesura de la noche, se pierde, es asaltado por la sombra, y nunca se sabrá nada de él, como de aquellos que el mar ha recogido. -Eva, le dijo Adán, despacio, no nos separemos.
  
  

  IV
  

  
  Ayer estuve observando a los animales y me puse a pensar en ti. Las hembras son más tersas, más suaves y más dañinas. Antes de entregarse maltratan al macho, o huyen, se defienden. ¿Por qué? Te he visto a ti también, como las palomas, enardeciéndote cuando yo estoy tranquilo. ¿Es que tu sangre y la mía se encienden a diferentes horas?
  
  Ahora que estás dormida debías responderme. Tu respiración es tranquila y tienes el rostro desatado y los labios abiertos. Podrías decirlo todo sin aflicción, sin risas.
  
  ¿Es que somos distintos? ¿No te hicieron, pues, de mi costado, no me dueles?
  
  Cuando estoy en ti, cuando me hago pequeño y me abrazas y me envuelves y te cierras como la flor con el insecto, sé algo, sabemos algo. La hembra es siempre más grande, de algún modo.
  
  Nosotros nos salvamos de la muerte. ¿Por qué? Todas las noches nos salvamos. Quedamos juntos, en nuestros brazos, y yo empiezo a crecer como el día.
  
  Algo he de andar buscando en ti, algo mío que tú eres y que no has de darme nunca.
  
  ¿Por qué nos separaron? Me haces falta para andar, para ver, como un tercer ojo, como otro pie que sólo yo sé que tuve.
  
• Eyne Anónimo s.XI

  enero 2010 editado enero 2010

  Rima XXIX
  "La bocca mi baciò tutto tremante"
  

  Sobre la falda tenía
  el libro abierto;
  en mi mejilla tocaban
  sus rizos negros;
  no veíamos las letras
  ninguno creo;
  mas guardábamos entrambos
  hondo silencio.
  ¿ Cuánto duró ? Ni aún entonces
  pude saberlo.
  Sólo sé que no se oía
  más que el aliento,
  que apresurado escapaba
  del labio seco.
  Sólo sé que nos volvimos
  los dos a un tiempo,
  y nuestros ojos se hallaron
  ¡y sonó un beso!
  ***
  Creación de Dante era el libro;
  era su Inferno.
  Cuando a él bajamos los ojos,
  yo dije trémulo:
  - ¿ Comprendes ya que un poema
  cabe en un verso ?
  Y ella respondío encendida:
  - ¡Ya lo comprendo!

  
  

  Puedo descubrir muchos poemas más bellos, pero este fue el poema de Bécquer que más me impactó al leer sus Rimas, y como también fue el primer libro de poesía que leí... le tengo mucho cariño, siempre lo leo en voz alta cuando necesito fuerzas.
• Caotica Ana Pedro Abad s.XII

  enero 2010 editado enero 2010

  No puedo quedarme sólo con un poema. Este es de mis favoritos de Miguel Hernández.
  
  
  ANTES DEL ODIO
  
  
  Beso soy, sombra con sombra.
  Beso, dolor con dolor,
  por haberme enamorado,
  corazón sin corazón,
  de las cosas, del aliento
  sin sombra de la creación.
  Sed con agua en la distancia,
  pero sed alrededor.
  
  Corazón en una copa
  donde me lo bebo yo
  y no se lo bebe nadie,
  nadie sabe su sabor.
  Odio, vida: ¡cuánto odio
  sólo por amor!
  
  No es posible acariciarte
  con las manos que me dio
  el fuego de más deseo,
  el ansia de más ardor.
  Varias alas, varios vuelos
  abaten en ellas hoy
  hierros que cercan las venas
  y las muerden con rencor.
  Por amor, vida, abatido,
  pájaro sin remisión.
  Sólo por amor odiado,
  sólo por amor.
  
  Amor, tu bóveda arriba
  y no abajo siempre, amor,
  sin otra luz que estas ansias,
  sin otra iluminación.
  Mírame aquí encadenado,
  escupido, sin calor,
  a los pies de la tiniebla
  más súbita, más feroz,
  comiendo pan y cuchillo
  como buen trabajador
  y a veces cuchillo sólo,
  sólo por amor.
  
  Todo lo que significa
  golondrinas, ascensión,
  claridad, anchura, aire,
  decidido espacio, sol,
  horizonte aleteante,
  sepultado en un rincón.
  Esperanza, mar, desierto,
  sangre, monte rodador:
  libertades de mi alma
  clamorosas de pasión,
  desfilando por mi cuerpo,
  donde no se quedan, no,
  pero donde se despliegan,
  sólo por amor.
  
  Porque dentro de la triste
  guirnalda del eslabón,
  del sabor a carcelero
  constante, y a paredón,
  y a precipicio en acecho,
  alto, alegre, libre soy.
  Alto, alegre, libre, libre,
  sólo por amor.
  
  No, no hay cárcel para el hombre.
  No podrán atarme, no.
  Este mundo de cadenas
  me es pequeño y exterior.
  ¿Quién encierra una sonrisa?
  ¿Quién amuralla una voz?
  A lo lejos tú, más sola
  que la muerte, la una y yo.
  A lo lejos tú, sintiendo
  en tus brazos mi prisión,
  en tus brazos donde late
  la libertad de los dos.
  Libre soy. Siénteme libre.
  Sólo por amor.
• Sonrisa Juan Ruiz, el Arcipreste de Hita s.XIV

  febrero 2010 editado febrero 2010

  Eva y Adán
  
  ¡Si tienes sed, Adán, abrévate de mi boca!
  ¡Ten fe y obra el milagro! ¡Mis besos serán buenos
  como el agua que un día brotara de la roca
  y como la que el Hijo de humildes nazarenos,
  
  que será, de amar tanto, Dios mismo, cambie en vino!
  ¡Si tienes hambre, toma: mi corazón es vianda!
  ¡Mis ojos son antorcha de luz en tu camino!
  ¡Y el camino soy yo! —¡Oh, bebe y come y anda!
  
  ¡En mis débiles brazos está tu fortaleza,
  por mí lo serás todo y triunfarás en todo;
  por mí tus ojos pueden descubrir la belleza,
  
  tus pasos echar alas, tu suavidad ser fuerte!...
  Yo soy quien te completa, ¡mortal! ¡Desde que el lodo
  Se llenó del aliento de Dios contra la muerte!
• Wilous Anónimo s.XI

  mayo 2010 editado mayo 2010

  Unos de mis poemas favoritos es este:
  

  SENTADO SOBRE LOS MUERTOS
  
  Sentado sobre los muertos
  que se han callado en dos meses,
  beso zapatos vacíos
  y empuño rabiosamente
  la mano del corazón
  y el alma que lo mantiene.
  
  Que mi voz suba a los montes
  y baje a la tierra y truene,
  eso pide mi garganta
  desde ahora y desde siempre.
  
  Acércate a mi clamor,
  pueblo de mi misma leche,
  árbol que con tus raíces
  encarcelado me tienes,
  que aquí estoy yo para amarte
  y estoy para defenderte
  con la sangre y con la boca
  como dos fusiles fieles.
  
  Si yo salí de la tierra,
  si yo he nacido de un vientre
  desdichado y con pobreza,
  no fue sino para hacerme
  ruiseñor de las desdichas,
  eco de la mala suerte,
  y cantar y repetir
  a quien escucharme debe
  cuanto a penas, cuanto a pobres,
  cuanto a tierra se refiere.
  
  Ayer amaneció el pueblo
  desnudo y sin qué ponerse,
  hambriento y sin qué comer,
  el día de hoy amanece
  justamente aborrascado
  y sangriento justamente.
  En su mano los fusiles
  leones quieren volverse
  para acabar con las fieras
  que lo han sido tantas veces.
  
  Aunque le falten las armas,
  pueblo de cien mil poderes,
  no desfallezcan tus huesos,
  castiga a quien te malhiere
  mientras que te queden puños,
  uñas, saliva, y te queden
  corazón, entrañas, tripas,
  cosas de varón y dientes.
  Bravo como el viento bravo,
  leve como el aire leve,
  asesina al que asesina,
  aborrece al que aborrece
  la paz de tu corazón
  y el vientre de tus mujeres.
  No te hieran por la espalda,
  vive cara a cara y muere
  con el pecho ante las balas,
  ancho como las paredes.
  
  Canto con la voz de luto,
  pueblo de mí, por tus héroes:
  tus ansias como las mías,
  tus desventuras que tienen
  del mismo metal el llanto,
  las penas del mismo temple,
  y de la misma madera
  tu pensamiento y mi frente,
  tu corazón y mi sangre,
  tu dolor y mis laureles.
  Antemuro de la nada
  esta vida me parece.
  
  Aquí estoy para vivir
  mientras el alma me suene,
  y aquí estoy para morir,
  cuando la hora me llegue,
  en los veneros del pueblo
  desde ahora y desde siempre.
  Varios tragos es la vida
  y un solo trago es la muerte.
  
  

  Espero que os guste. a mí me han gustedo todos los que vosotros habéis puesto.