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Jorge Jordana
Tengo una memoria muy mala, pero un subconsciente supranormal 
, es decir, demasiado agudizado. No hay día que no me acuerde de Jorge, pero hoy he tenido la necesidad de escribir y hablar sobre él, y seguro esto es porque hoy se cumple un hecho especial que no recuerdo en el calendario. Más que el aniversario de su muerte, diría que "un hoy" del pasado pasó algo relacionado con él que fue importante para mí, o seguramente él me diría algo vital. Me dijo muchas cosas, pero sobre todo me transmitió un mensaje fundamental.
Conocí a Jorge en el instituto. Yo tenía unos quince años y él era mi profesor de literatura. Él caía mal a mucha gente, porque raramente callaba lo que pensaba y tampoco tenía mucho filtro en las formas a la hora de decirlo. Ni de lejos era lo que diríamos una persona "aceptable" o normal; sus excentricidades no pasaban inadvertidas.
El primer día de clase me hizo reír a lo bestia porque me llamó "encefalograma plano" (todavía me río); tenía unas manos enormes e hizo un gesto que me pareció hilarante, juntando el índice y el pulgar para pintar una línea en el aire cuando pronunciaba "PLA-NO". Que me vas a decir: "Pues vaya hijoputa por llamarte eso", pero el caso es que no , no lo sentí agresivo, realmente es que él hizo una pregunta y yo le contesté lo primero que me brotó, porque soy así, con poco filtro también, y realmente le dije una gilipollez.
Bueno, te puedes hacer idea de que no era el típico profesor al que un alumno estaría acostumbrado. Según él, todos los viernes de dos a tres nos tocaba "aguantar el coñazo de la literatura". No era el que mejor explicaba del mundo, pero eso sí que era habitual en el insti (ni mucho menos una novedad), y yo ya sabía que para sacar notables -que era el promedio satisfactorio para mí-, me iba a tocar "jincar" codos como siempre y empollarme el libro de texto. Seguramente, a eso se refería él cuando decía "el coñazo de la literatura", y no te creas, ¡a mí la literatura me gusta! Pero claro, aprender fechas, y títulos y argumentos de autores que quizá te llaman menos... bueno, eso es otra cosa. Es verdad que a uno le interesa saber cuándo se escribió algo y por qué; saber el contexto, y puede incluso que haya personas a quienes fascine aprender fechas exactas, pero yo no soy de esas personas.
En fin, y quizás a este punto te preguntes qué tenía Jorge para mí de especial, aparte de ser un cabronazo gracioso sin pelos en la lengua. Ahora voy yo a decirte por la cara que en el fondo era un hombre muy sensible , cosa que en verdad constaté.
Bueno, él era el único que me tomó en serio. Dedicó mucha energía a hacerme entender que para mí escribir era importante, tanto como lo había sido leer desde siempre. Con vehemencia, rotundo, me pidió que jamás lo dejara. Realmente era novedoso que este hombre te pidiera algo, y más desde la intimidad.
Siempre he odiado los concursos porque soy la persona menos competitiva que existe. Él lo sabía pero le daba igual; en cuanto salía algún certamen me emplastaba la información en la cara, y a mí me enternecía que se pasara por el forro mis convicciones y mis sentimientos al respecto. No era como que se cabreara tampoco porque yo no me presentaba a ninguno; no llegaba a tanto, pero el hombre seguía pasándome información e insistiendo como si yo... como si de pronto yo fuera parte de alguna esperanza.
Él quería no sólo que yo escribiera sino que yo fuera leída. Esto es mucho más de lo que cualquier persona merece, pues equivale a asegurar que las palabras de uno podrían ser importantes, disfrutadas y sentidas por otros. Es una incesante y colosal muestra de amor.
El día que él murió (joven, porque llevaba una mala vida), fue uno de los más tristes de mi vida. Mari Ángeles, mi profesora de teatro, y también parte del departamento de Literatura en el instituto, estaba allí conmigo, en la Parroquia de San Miguel Arcángel, y sentí que teníamos una pena muy parecida. Nosotras no le decíamos adiós al Jorge de familia, pero sí al de letras. Al amigo incondicional en el universo de las palabras. En mi caso, al que de alguna forma comprendió la región vital de mi alma sin yo decir ni mú, solo por él haberme leído. Sólo por haberme dado su tiempo.
No tengo palabras para agradecerte, Jorge, ni para lo muchísimo que te echo de menos. No lo he dejado. Sigo haciéndolo. Y con tu permiso, voy a transmitir ahora tu mensaje a todo escritor que me lea: SIGUE HACIÉNDOLO.
El éxito de escribir es hacerlo. Es lógico que tus letras no se adapten a un mundo corrompido por un sistema de mierda. No te calles: esta es tu guerra, sigue haciéndolo. Hagas lo que hagas, seas como seas, y por supuesto te digan lo que te digan, te acepten o no, ganes o pierdas de acuerdo al mundo, te presentes o no a competiciones o concursos: tú sigue. Sigue haciéndolo. Sigue escribiendo desde el principio hasta el final, aunque sólo sea para hablar de tu silencio. Aunque sólo sea por si acaso, para otra persona desconocida, tu palabra fuera más importante que tu silencio.
(A Jorge, donde quiera que ahora esté).
, es decir, demasiado agudizado. No hay día que no me acuerde de Jorge, pero hoy he tenido la necesidad de escribir y hablar sobre él, y seguro esto es porque hoy se cumple un hecho especial que no recuerdo en el calendario. Más que el aniversario de su muerte, diría que "un hoy" del pasado pasó algo relacionado con él que fue importante para mí, o seguramente él me diría algo vital. Me dijo muchas cosas, pero sobre todo me transmitió un mensaje fundamental.Conocí a Jorge en el instituto. Yo tenía unos quince años y él era mi profesor de literatura. Él caía mal a mucha gente, porque raramente callaba lo que pensaba y tampoco tenía mucho filtro en las formas a la hora de decirlo. Ni de lejos era lo que diríamos una persona "aceptable" o normal; sus excentricidades no pasaban inadvertidas.
El primer día de clase me hizo reír a lo bestia porque me llamó "encefalograma plano" (todavía me río); tenía unas manos enormes e hizo un gesto que me pareció hilarante, juntando el índice y el pulgar para pintar una línea en el aire cuando pronunciaba "PLA-NO". Que me vas a decir: "Pues vaya hijoputa por llamarte eso", pero el caso es que no
, no lo sentí agresivo, realmente es que él hizo una pregunta y yo le contesté lo primero que me brotó, porque soy así, con poco filtro también, y realmente le dije una gilipollez.Bueno, te puedes hacer idea de que no era el típico profesor al que un alumno estaría acostumbrado. Según él, todos los viernes de dos a tres nos tocaba "aguantar el coñazo de la literatura". No era el que mejor explicaba del mundo, pero eso sí que era habitual en el insti (ni mucho menos una novedad), y yo ya sabía que para sacar notables -que era el promedio satisfactorio para mí-, me iba a tocar "jincar" codos como siempre y empollarme el libro de texto. Seguramente, a eso se refería él cuando decía "el coñazo de la literatura", y no te creas, ¡a mí la literatura me gusta! Pero claro, aprender fechas, y títulos y argumentos de autores que quizá te llaman menos... bueno, eso es otra cosa. Es verdad que a uno le interesa saber cuándo se escribió algo y por qué; saber el contexto, y puede incluso que haya personas a quienes fascine aprender fechas exactas, pero yo no soy de esas personas.
En fin, y quizás a este punto te preguntes qué tenía Jorge para mí de especial, aparte de ser un cabronazo gracioso sin pelos en la lengua. Ahora voy yo a decirte por la cara que en el fondo era un hombre muy sensible
, cosa que en verdad constaté. Bueno, él era el único que me tomó en serio. Dedicó mucha energía a hacerme entender que para mí escribir era importante, tanto como lo había sido leer desde siempre. Con vehemencia, rotundo, me pidió que jamás lo dejara. Realmente era novedoso que este hombre te pidiera algo, y más desde la intimidad.
Siempre he odiado los concursos porque soy la persona menos competitiva que existe. Él lo sabía pero le daba igual; en cuanto salía algún certamen me emplastaba la información en la cara, y a mí me enternecía que se pasara por el forro mis convicciones y mis sentimientos al respecto. No era como que se cabreara tampoco porque yo no me presentaba a ninguno; no llegaba a tanto, pero el hombre seguía pasándome información e insistiendo como si yo... como si de pronto yo fuera parte de alguna esperanza.
Él quería no sólo que yo escribiera sino que yo fuera leída. Esto es mucho más de lo que cualquier persona merece, pues equivale a asegurar que las palabras de uno podrían ser importantes, disfrutadas y sentidas por otros. Es una incesante y colosal muestra de amor.
El día que él murió (joven, porque llevaba una mala vida), fue uno de los más tristes de mi vida. Mari Ángeles, mi profesora de teatro, y también parte del departamento de Literatura en el instituto, estaba allí conmigo, en la Parroquia de San Miguel Arcángel, y sentí que teníamos una pena muy parecida. Nosotras no le decíamos adiós al Jorge de familia, pero sí al de letras. Al amigo incondicional en el universo de las palabras. En mi caso, al que de alguna forma comprendió la región vital de mi alma sin yo decir ni mú, solo por él haberme leído. Sólo por haberme dado su tiempo.
No tengo palabras para agradecerte, Jorge, ni para lo muchísimo que te echo de menos. No lo he dejado. Sigo haciéndolo. Y con tu permiso, voy a transmitir ahora tu mensaje a todo escritor que me lea: SIGUE HACIÉNDOLO.
El éxito de escribir es hacerlo. Es lógico que tus letras no se adapten a un mundo corrompido por un sistema de mierda. No te calles: esta es tu guerra, sigue haciéndolo. Hagas lo que hagas, seas como seas, y por supuesto te digan lo que te digan, te acepten o no, ganes o pierdas de acuerdo al mundo, te presentes o no a competiciones o concursos: tú sigue. Sigue haciéndolo. Sigue escribiendo desde el principio hasta el final, aunque sólo sea para hablar de tu silencio. Aunque sólo sea por si acaso, para otra persona desconocida, tu palabra fuera más importante que tu silencio.
(A Jorge, donde quiera que ahora esté).
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Comentarios
Haces un panegírico muy peculiar de tu profe Jorge; lo alabas hasta la saciedad, pero también adivino un cierto resentimiento, como culpándole de algo con respecto a ti. A través de estas líneas, es indudable que fue alguien que te dejó huella, de ahí tu nostalgia.
Independientemente de lo que yo, a mi sui géneris, traduzco de tu "Jorge Jordana", da gusto leer todo lo que escribes, Reyes.
La memoria y el subconsciente son amigos, pero también enemigos.
Abrazo
Sí, le quería mucho, me quedé rotísima cuando se fue; le quería más de lo que yo era consciente.
Gracias
Pues... egoístamente, sentí horrible que se fuera tan "pronto". Ojalá pudiera ir a verle ahora y hablar con él, volver a aprender y escucharle. Cada uno se va cuando se tiene que ir, pero inevitablemente uno se ve pensando en cosas como: "tal vez si él se hubiera cuidado más..." Eso es lo único malo por así decir que le guardo: que se fuera. No haber podido agradecerle ni despedirnos. Le echo mucho de menos.
Ahora en el instituto al que yo iba hay un concurso literario anual que lleva su nombre ("concurso literario Jorge Jordana").
Qué te digo... fue alguien que me dio mucho en poco tiempo, en demasiado poco tiempo. A pesar de que el tiempo fue escaso, sabía quién era yo sin que yo se lo dijera. Yo creo que él no llegó a saber -porque en esos tiempos yo era hermética- cuánto bien me hizo; me animó, me apoyó a su manera en lo que nadie me había apoyado antes.
Besos.