Hola, les dejo un poema de Lilian Elphick y abajo uno que escribi yo, que quizá lo continúa.
Cosas que sólo Borges entiende - Lilian Elphick
Pongo los puntos sobre las íes y sobre toda mi escritura despeinada, sucia, con ese aliento a mala noche, a labios morados y legañas. Escritura de la otra que dice dos palabras, veinte, mil, de ésa que no necesita piel para ser la piel del deseo.
Seguro que el lector o lectora estará pensando que la historia vendrá luego, ahora, en este instante.
Pero la historia retrocede. Nada que hacer. La historia se congela por no ser historia, sino un grano de arena en la playa enorme de las nostalgias.
Pongo los puntos finales a lo no dicho: abrir la boca e introducir a la perra fastidiosa que ladra mentiras, a la que mueve la cola a pesar de la golpiza que le propina la mano que escribe.
Abro los ojos para tragar: la cicatriz es mía. Y sangra. Y es pestilente, como el olor a carbón de las que piden limosna. La cicatriz ama lo inconcluso de su carne.
¿Hay más palabras para describir una respuesta cobarde? ¿Hay más amor dentro del mismo amor? Qué es más fácil, ¿morir hoy o morir mañana?
Descerrajo el candado para liberar la sutil diferencia entre la otra y yo, habitantes del mismo mundo, perseguidas por la misma imagen, aulladoras del silencio que siempre es uno, aunque las búsquedas sean infinitas.
Escribir duele. Que quede claro.
La encontré pensando si era cierto, que escribir duele. Quizás ya es demasiado tarde para evitarlo. Sabrá el lector que nada de esto fue planeado, mientras un breve suspiro anuncia el fin de la primera estrofa.
La encontré preguntándose qué es la presencia si no es la cercanía física. Vi su mirada clavada en mí,
el vacío se extendía mas allá de ese punto entre mis ojos.
Sobre la página se abría una nueva herida, añejas palabras que nunca supieron tan amargas.
La encontré hablando sola con esas tiritas de voz que quedaron sonando en su memoria.
Recuerdos que nunca quiso guardar y sin embargo se filtraban junto a los rayos de sol por las grietas de mi persiana.
Todavía pienso que es inútil buscar la salvación en un poema. Nunca supe conjugar el dolor.
La encontré con una pluma en la mano, una hoja color ámbar preñada de palabras. En el escritorio una última tilde se encargaba de dar el golpe final. Ya no volvería a escribir, pensé.
Nada se le puede enseñar al lector, sólo compartir una historia, un imperceptible acto de sadismo.
No se confunda, nadie puede salir indemne en esa travesía. Leer también duele, que quede claro.
Comentarios
(La encontré preguntándose qué es la presencia si no es la cercanía física. Vi su mirada clavada en mí,
el vacío se extendía mas allá de ese punto entre mis ojos.
Sobre la página se abría una nueva herida, añejas palabras que nunca supieron tan amargas.)
A veces hace falta agregar nuestra marca a las palabras de otro.
Te dejo un regalo para que bajes, luego me cuentas que te parece:
http://www.letrasdechile.cl/mambo/images/siete_lenguas_lilian_elphick1.pdf
No dudes que lo haré
Un abrazo, pepeto.
Hasta luego.
caminaré
caminaré despacio
para que todas las balas
se alojen en mi cuerpo
ser el blanco
el dardo
el cuchillo
de los silencios
ser la pólvora
del cielo que miro
la caída
invisible
el amor reventado
a punta de culata
caminaré
con las manos en alto
por este mundo y
por el otro
liberando estas inútiles
palabras
y soltando
las amarras
de mi fe ciega"
Es..... increíble.
Gracias.
Lo degustaré con tiempo.
Lo merece.
Saludos.
Bueno; ya he leído unas cuantas veces, y en diferentes momentos, los poemas de Lilian.
No puedo hablar ni de técnica, ni de método, ni de métrica, ni juzgar su calidad. Ni sé hacerlo ni lo haría en el supuesto caso de que tuviera una formación, algo....
Porque mis principios en este tema son: Me gusta o no. Me espolea el alma o no.
Y los poemas de Lilian me han espoleado y de qué forma
Es poesía viva, vital, sincera, valiente,... yo me creo todo lo que cuenta. Porque está hablando siempre en primera persona. Está desnudándose de sentimientos y cuanto más desnuda se muestra, más enriquecida la veo.
En algunos pasajes me he identificado tanto con ella que casi llegaba a adivinar la siguiente estrofa.
Y el uso de las metáforas es impecable.
La poesía que hace Lilian, es la poesía que me gusta a mí.
Gracias por mostrármela. Conocer estos escritos, aumenta mi calidad como persona. Lo sé.
"...Un minuto de silencio para la loca
que vive y muere de vacío
arrojándose a los pies de las causas perdidas
Un minuto fragante para sus creencias
Levantará cada piedra del camino
que la lleve al caserío de la escritura
Silencio para la que grita los ecos de su inocencia
..."
Es genial
Antes del sentido, de lo musical, del metatexto, esta la llegada subjetiva. A mi particularmente me pasa que disfruto autores con textos simples, que por momentos rozan lo sensible, lo superfluo, y por momentos logran una gran profundidad.
No se si es de tu agrado, pero seguramente me ganare el odio de muchos diciendo que no me gusta Borges. Nunca me gusto leer con un diccionario al lado.
Dejo un gran libro, de un grande, Oliverio Girondo:
http://rapidshare.com/files/433968124Espantapajaros__Oliverio_Girondo_.PDF
Podriamos armar una sección donde compartir libros.
Borges me aburre. Lo he intentado (no demasiado), pero siempre encuentro una disculpa para dejar su lectura. No habla para mí (no me toca la fibra).
Y diré una cosa que me mentendrá en el averno mínimo 2 generaciones.
Neruda tiene cosas maravillosas, pero hay otras que se me atragantan un poco :o no acabo de digerirlas. Son ineccesibles para mí.
Bueno, si alguien me puede perdonar y redimir, que lo haga, por favor
Me gusta otro tipo de poesía, menos grandilocuente, más llana, más sencilla, porque para mí (y me repito, perdón), poesía es hacer bello lo simple. Lo cotidiano, lo humano; con sus miserias y sus grandezas.
Explícame un poco mejor, si tienes tiempo, lo de compartir libros. Me seduce
Nota de Virginia Woolf
He perdido mi imagen, la palabra, ese amor feble y fugaz; he perdido lo que nunca perdí: la sombra y la luz. También se han extraviado algunos granos de arena que guardaba en mis zapatos.
A quien los encuentre, por favor, no los devuelva.
Nos amamos desde el lugar de las palabras; el deseo era una escritura que iba y venía, ataviada de un presente compacto.
Nos amamos con furia, siempre indagando en la perversión que tiene toda historia ficticia.
Nos buscamos en libros y cartas; fuimos el papel y la tinta, unidos por ojos que nos leyeron.
Por eso lo maté: para amarnos más, y eternizar el mejor de los finales.