¿Qué falta para que me mires?

Basilo

¿Qué me falta para que me mires?

Sé que mis brazos no son firmes,

ni grandes, o grandes y tatuados.

Pero creo que son suficientes para sostenerte, 

abrazarte y acariciarte.

También sé que mis labios no son los mejores:

Están agrietados, son delgados, inexpertos y temerosos.

Aún así, creo que atesorarían todo tu ser, cada parte de tu rostro

y tu cuerpo recibiría una alabanza, una liturgia a lo divino con cada beso.

También sé que mi actitud no es de tu interés.

Soy tímido y temeroso, inseguro; no soy proactivo,

ni ágil; más bien soy alguien desvalido. No tengo actitud,

no puedo dominar; al revés, me entregaría completo a ti.

Aún así, si decides conformarte con menos, 

tendrías un compañero que te escudaría en todo.

Por supuesto que soy consciente de mi altura.

No soy alto, ni bonito. Mis hombros no son anchos.

Mi espalda tampoco está marcada, ni es amplia.

Dudo que disfrutes de abrazarla o rodearla.

Sin embargo, creo que sería suficiente para que te apoyes en ella,

a descansar y buscar apoyo.

No tengo los mejores ojos.

No son llamativos, son comunes y algo sosos.

No son especiales, ni absorbentes como los tuyos.

No son llamativos, pero solo te llaman a ti.

Si los aceptas, te mirarían cada día con más admiración que el anterior.

Siempre te miro, una, y otra, y otra vez.

Es como hacer una recarga. ¿Cambiaría algo si te miro de nuevo?

Según dice la mecánica cuántica, 

el estado de una partícula depende del observador.

Hasta ahora se ha equivocado, porque te miro de manera constante, 

todos los días, esperando cambiar el estado de tu mirada, y no ha pasado nada.

No tengo nada particular ni llamativo,

pero es sincero, aunque sé que eso tampoco es nada especial.

Sé que no soy la mejor opción que tienes, ni siquiera estoy entre tus posibles.

Aún así, aunque lo sé, me vuelvo a preguntar:

¿Qué me falta para que me mires?