Mi madre falleció cuando yo tenía siete años. La consumió la miseria del hogar y la nostalgia del marido ausente casi todo el año por motivos “extraños”. Me quedan, pues, pocos recuerdos de ella, que son los únicos retazos risueños que la vida me ha dejado.
Era alta, guapa y con estilo, además de que tenía una bonita voz. Recién casada, trabajaba de doncella en una casa de gente aristocrática, y los propietarios le cogieron cariño y la hicieron ingresar en un buen colegio, en el que adquirió algunos conocimientos, de dudosa utilidad, pero que le servían de refinamiento; aprendió a dibujar a la acuarela y al óleo, a tocar el piano, a hablar y escribir en inglés y a conocer un amplio vocabulario del francés
Cuando yo nací, se hacía cargo de mí de día una tía mía, la cual me contaba el clima exquisito del colegio al que había asistido mi madre.
El tono de mi madre era nostálgico, pero no se quejaba. Amaba apasionadamente a mi padre y todas sus lacerías debían parecerle soportables.
La señora de la casa se portaba muy bien con ella, pero como hacía todo lo posible por lograr que se divorciara del pendón de mi padre, rompió las relaciones de amistad y laborales con ella y se colocó en otra casa.
Antonio Chávez López
Rota (Cádiz) agosto 2023
