UNA LISTA DE MUERTE EMERGENTE QUE ME DICTARON ( TERCERA PARTE)

DIODAMA

Pasé por su lado sin prestar ni la más mínima atención, de hecho, me pareció un cuadro vacío de aproximadamente cuarenta y cinco por treinta centímetros, con marco en negro similar a los que compramos baratos en las macros de decoración.

Después de perderme intentando averiguar el significado de algunas obras sin encontrarlo, y plantearme seriamente una ignorancia absoluta y una insensibilidad notoria, volví a pasar junto a él en el momento justo y no otro que se iluminaba. Creo que ha sido una de las pocas obras de arte audiovisual que he visto en mi vida. No sé si es adecuado recomendarlo en momentos de crisis y melancolía, el arte siempre es arte y conmueve, y puede mover lo que no debe.

Un fondo azul eléctrico, con tonalidades degradadas de tal forma que podía percibirse el trazo de pinceles sobre una superficie cristalina, de la misma forma, que los antiguos cuadros del Renacimiento con sus azules franceses.   

Dos mujeres sentadas en el suelo, con sus espaldas apoyadas sobre la pared de un pódium marmoleo.  No se miran, no dan por hecho la presencia de la otra; dispares, diferentes, enfrentadas y solas.

La mujer de la derecha de pelo cano y ataviada con faldón largo y ropajes de otra época, recordaba a las telas que cubrían los cuerpos con pliegues de efecto mojado de cuadros y esculturas.  No sabía si estaba allí o había viajado en el tiempo un par de siglos atrás.  

Me inundó la impaciencia, el movimiento de ellas era tan lento que provocaba ansiedad. De hecho, busqué con la mirada si habría algún botón para acelerarlo; pero no, era intencionado. Sublime la sensación de importancia cuando puedes observar una realidad a una velocidad tan lenta, que impide que escapen instantes de verdad. La idea apareció sin querer, fluida por el mismo grado de lentitud como una palabra que se resbala por la comisura de los labios, llena de temor por salir al mundo. El experimento en el movimiento invitaba a la grandiosidad de un ojo que mira por encima y a la pequeñez de lo mirado: «— me coloca en el lugar de Dios— pensé — y si existiera, sería su mirada sobre nuestros cuerpos estúpidos y acelerados creyentes de vidas importantes —».

Aquella mano de la mujer cana, huesuda, que se movía a lo largo de su tronco, blanca, llena de angulaciones; retorcía las telas del pecho, apretaba la piel del cuello porque le faltaba el aliento, la luz y la vida. La muerte que rondaba su angustia reflejado en un rostro que multiplicaba una tras otra, muecas de un dolor absoluto, traumático, profundo y certero. Era la muerte que la rondaba sin descanso porque la deseaba. Y comprendí que solo una madre puede sufrir de esa forma. Me tembló el cuerpo.

La otra, joven y sedienta de vida; aparecía con otro sufrimiento diferente, si acaso con connotaciones egoístas; tal vez su juventud contrastaba demasiado con la otra mujer. Era la angustia de posesión y de dios idolatrado. Era la esposa, la amante, la que desea al hombre y llora su muerte. Pero ninguna de ellas compartía su pena. Se mantenían en silencio lejanas.