Nunca volverÁs con la primavera

sergio cassarino

La verdad es que Romeo
nunca se subió a la escala, se lo pensó mejor
ya que no valía la pena ver esa mujer en treinta años,
treinta es una cifra considerable en todos los tiempos
y si alguien me llamara desde Nicosia
sería toda una curiosidad decir algo salvo aló
mientras pienso que una cosa es segura:
sé que nunca volverás con la primavera.
Nadie quiere el lado duro de la historia
el otro lado de la calle,
hay lugares donde no conozco a nadie y me aterra
porque uno no sabe nada salvo lo poco de sí mismo,
el camino del infierno está lleno de bellas flores
como una canción de tren sobre las vías desvencijadas
y sólo sé que nunca volverás con la primavera,
el hombre del piano está borracho
y parezco una fotografía de afiche,
los vasos están sucios en una fila asimétrica
las moscas están también borrachas o locas
es difícil mirarse en el espejo borroso y viejo
las tablas del piso crujen como por última vez
las sillas tienen un movimiento que depende del último clavo
las mesas esconden astillas que rompen la ropa
el reloj tuvo marca alguna vez
y las agujas hacen lo que pueden con el tiempo
y uno piensa que el océano puede ahogarte en cualquier lado
con ese sentimiento de sopor de una rendija del hades
que ruje como la púa sobre un disco viejo de John Lee Hooker
y pienso que no puedo seguir en este trabajo
con gente intratable malvendiendo por comida mi dignidad
a la que quiero llevar a mi casa y cuidarla de tan enferma
y cantarle la canción de mi abuelo para curar el alma
regalarle por el tiempo necesario los brazos de mi primera novia,
aunque bien me sé que nunca volverás con la primavera,
llueven ladridos de perros huérfanos sobre mi espíritu
golpean como sobre techos de lata
mi espíritu pobrecito pequeño humano desconcertado,
con qué cosa uno puede ser asertivo entre tanta mierda
de todos modos uno sigue en la ruta con el polvo en la cara
con los zapatos viejos tal como se ve en una postal de viaje
para llegar algún noviembre a la tierra prometida o como se llame
mucho mas tarde que en cuarenta años que es desesperada prueba
después de sortear los puertos de penas
y saber de todos modos que nunca volverás con la primavera,
la historia puede ser bellamente espantosa
llena de contactos extraños y noches de revolcones olvidables,
aquí estoy o eso me parece
mientras aguardo que no me manden mas lluvias
que te arrugan los dedos de acariciar y los besos,
tendría que guardar estos episodios en mi memoria
pero ocuparía un valioso espacio en detrimento de la nada
que aguarda formando grandes lagunas
y salvo excepciones, he visto regularmente pequeños hombres,
grandes circunstancias, eventos desafortunados
y es verdaderamente una lástima:
King Kong no andará entre los rascacielos
Benny Hill ha dejado su cara socarrona
Groucho Marx no saca grandes volutas de humo
John Coltraine ya no hace magia,
huyeron las partidas de cartas
pequeñas apuestas por un vaso de wiski
sur, paredón y después,
porque todos somos inocentes cuando dormimos
pero es hora de despertar,
y abriendo bien los ojos ya está:
el amor sigue siendo una cosa extraña.
Definitivamente sé que nunca volverás con la primavera.
It’s over.

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sergio cassarino
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amparo bonilla

Y con este otoño encima, menos;):)

sergio cassarino

amparo bonilla escribió : »

Y con este otoño encima, menos;):)

Hola Amparo, gracias por tu lectura, si por allí donde estás es otoño, por aquí hay un invierno que te pela como naranja...mmm... saluditos para ti.

LES

Hola Sergio

Me gusto tu poema, creo que hace rato no leía una temática tan actual con la cadencia del verso libre sin sentir que estaba leyendo prosa.
Todo poema esta inconcluso y resiste ajustes formales que no tienen porque restar intensidad. Yo llegué sin escalas hasta un cierto párrafo, luego fue como estar leyendo otro poema, pero es sólo una apreciación muy personal...
Me hubiera gustado que terminara:

para llegar algún noviembre a la tierra prometida o como se llame
mucho mas tarde que en cuarenta años que es desesperada prueba
después de sortear los puertos de penas
y saber de todos modos que nunca volverás con la primavera,

Me doy una vuelta por tu blog!

Saludos! y gracias por compartir.

sergio cassarino

LES escribió : »

Hola Sergio

Me gusto tu poema, creo que hace rato no leía una temática tan actual con la cadencia del verso libre sin sentir que estaba leyendo prosa.
Todo poema esta inconcluso y resiste ajustes formales que no tienen porque restar intensidad. Yo llegué sin escalas hasta un cierto párrafo, luego fue como estar leyendo otro poema, pero es sólo una apreciación muy personal...
Me hubiera gustado que terminara:

para llegar algún noviembre a la tierra prometida o como se llame
mucho mas tarde que en cuarenta años que es desesperada prueba
después de sortear los puertos de penas
y saber de todos modos que nunca volverás con la primavera,

Me doy una vuelta por tu blog!

Saludos! y gracias por compartir.

Hola Les! gracias por tu lectura y opinión. Es cierto lo que dices que todo texto es pasible de ajustes formales. Estos ajustes precisamente, son de sintonía fina, que depende del sujeto que toma el texto como objeto de su análisis según sus parámetros, lugar, idiosincrasia, complejidad de pensamiento, educación, interpretación, creencias, etc., y la cuestión es en el fondo, la primigenia idea por la cual el autor que es protolector de su texto tiene intención de hacer decir al protagonista. Y acaso uno pudiera preguntarse, si esa percepción de leer en un mismo texto dos parcelas diferentes es así de casualidad, a propósito o un refrito de dos textos mas o menos parecidos por decir una cuestión burda. Esto dicho lo mas objetivamente posible a título de simple lector y no de autor. Depende también del conocimiento del discurso del autor y qué pretende insinuar con mas atención y qué sacrifica en tanto fondo y forma. Tal vez el método compositivo tenga que ver mas en cómo usar constructivamente un discurso mas cinematográfico, a veces mas compacto o mas desarrollado dependiendo del discurso. Este modo de visualizar permite ausentarse de lo autorreferencial y entender un texto como una "película", un concepto, una proposición, una simple imagen, etc. a desarrollar bajo ciertos parámetros literarios, quizá por deformación de la herramienta semiótica que por deformación utilizo. Admito tu aporte en tanto que es posible aunque claro, ya no sería yo...jijiji... y que al fin y al cabo uno termina las cosas a su manera y gusto ético y estético. Vale como una visión que he apreciado. Como ya es material impreso hace años...jijiji... este texto morirá con sus botas puestas...jijiji.. bien, saluditossssssssss

annasofia

:):rolleyes:;)

sergio cassarino

annasofia escribió : »

:):rolleyes:;)

Estimada annasofia: ;)

LaLeona

En mi vida he leido algo tan falto de poesía.

Ni siquiera si se pone seguido podría ser prosa poética.

Para el autor y, especialmente para los comentaristas, os recomiendo "Platero y yo" o "Industrias y andanzas de Alfanhuí", para entender lo que es que suene "bonito" por lo menos.

Si ya queréis acercaros a la poesía, pero sin rimar podéis empezar con Neruda y "Puedo escribir los versos más tristes esta noche". Igual si lo leéis en voz alta lo "sentís".

LaLeona

Por cierto, amigo, si dejas de pretender que sea poesía y dejas de hacerte el intelectual podría ser un buen texto corto.

sergio cassarino

LaLeona escribió : »

En mi vida he leido algo tan falto de poesía.

Ni siquiera si se pone seguido podría ser prosa poética.

Para el autor y, especialmente para los comentaristas, os recomiendo "Platero y yo" o "Industrias y andanzas de Alfanhuí", para entender lo que es que suene "bonito" por lo menos.

Si ya queréis acercaros a la poesía, pero sin rimar podéis empezar con Neruda y "Puedo escribir los versos más tristes esta noche". Igual si lo leéis en voz alta lo "sentís".

Estimada madama laleona, adoctrinada de luz helénica, agradezco su cómico panfleto pensado para papel sanitario y que usado previamente me dedica, celebro ese comentario con la calidad propia, sin dudas, de la cavidad progenitora de vuestra madre.
Recibo gustoso el fruto de su máxima expresión neuronal con la complacencia y la comprensión que es merecedora quien escribe a las apuradas en su lupanar entre cliente y cliente con la excusa de desenvolver lo que tiene envuelto. Tiene un matiz muy exaltativo su modo de fatigar la infamia estimada agrofa. Insultar es un acto de la inteligencia que requiere talento, vuestra excelencia lo hace parecer un acto porcino que por sus frutos reconozco. Reciba vuestra majestad mi mas execrable sonrisa, hecha para que la guarde cómodamente allí, donde no le da nunca el sol.