memorias de la partida de una tarde

Mao20

Es toda una tarde como poeta.



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el consuelo
********/de la palma vacía,
el salto inseguro
***********/hacia el costado de arena,
el sol cayendo
********/infrecuente en mi cara,
el sonido melodioso
************/del alba resucitando la noche,

el día mucho mas perdido
y el sol detrás
**********/de las nubes
**************/grises y solas,
el punto estático del silencio
de las llagas diminutas en el aire
del pulso feroz del segundo,

el día propuesto al tambor de un funeral
y el disparo seco del ojo fijo,
donde fluyen minutos húmedos en el vientre
y el paño cubierto de agua
por la sequedad de una roca
deambulando
en los cuerpos y en los nombres
y la misma cadena
***********/amarrada a las salas de los
*******************************/mudos,

prometidas auroras aun el cuello blanco
de una luz a veces sin respuesta
a veces el delirio de los relojes en equidad
y una figura del infinito
por la sortija
del que se lanzó a la marea,
por el silencio de las calles
***************/fogoneadas a ladrillos
cortando el sabor de las comidas
y un adecuado portón en el cielo
****************/reflejando las luces
de una explosión infatigable,
el eco de un corcel sobre las entrañas
o el vapor indeciso de las maquinas,
la llamarada ardiente de los trotes
*******************/en el encierro
o el pisoteo constante,

por el conversa torio de una tarde
toda presencia en la plenitud de un labio
buscando la astilla mas grande para nacer la sal,
el muro con uñas rotas de un astro,
allá en el lejano
*********/del conversatorio de una tarde,
el sol precipitado sobre los cabellos,
el pájaro nadando en las nubes,
las almas quemadas del demente,

y el día tiene anchos desiertos de horas
y un doble surtidor de sed invisible
en los callejones mas rebuscados del tiempo,

deslumbrado principio
donde llegan aniquiladas
****************/hojas de limites indescifrables,
colina donde beben roca y arena
**************/descuajados tallos,
la soledad; el destierro de un conteo inútil,
empujando las miradas
***************/por un pasillo callado
por una calle callada
y el viejo hombre
**********/estremecido en la agonía,
alzaron ojos en un panorama
de profundos túneles ardientes
de la negación mas profunda,
constelaciones,
heridas que delataron los sentidos:
crecer en el espacio
migajas inocentes de la soledad,
el día del instante derramado,
restos de aire en los pulmones
*********************/mas asquerosos,

final de arrugas
sobre cada otro día
encima de sacos sin mascaras
y un vago semblante de diminuta muerte,
final de compartidos días
devorando en una gastada plenitud
*********************/sobre las sienes de un desperdicio,
más el rió llegando
por el efímero trayecto
de una botella,
las numeraciones incontrolables,
las numeraciones de hojas y letras y versos,

por el conversatorio de una tarde,
*********************/de un crepúsculo desgranado
a la tierra construida en mis pasos
*************************/vine,
el termino recorrido por las noches
y el día
y la tarde,
el profundo polen de la maternidad
por los olvidados números de las cosas
y la vara que todos conocen
**************/cuando apunta el instante.

Mozart

Bueno, pues la he tenido que leer varias veces. Es muy densa Mao, retratas toda una tarde de una forma muy abstracta, te elevas al terreno de las imágenes retóricas abusando quizás demasiado de la agonía existencialista y el dejarse llevar indolente de los seres humanos.

Me suena todo el tiempo la misma melodía tocada de diferentes formas. No sé si me sobra la mitad del poema, cuyas frases aleatorias disparan en mi cabeza conceptos similares y lanzan sobre mis ojos pesadas frases llenas de humo.

Te sigo leyendo con atención, un saludo,

Mao20

Mozart, quizas la tarde, si se mira desde el concepto de tratar; desfigurarla con esa razon que perturba y llegar a la metafisica que en realidad no es una caracteristica de la filosofia, sino un elemento màs de la literatura, entonces ahi, desde ese momento puede vivir uno con lo comun de ser adolescente y lo pesado y agobiante de ser poeta. ¿Ademas quien dijo que una tarde, hasta un simple lapicero u hoja, o la pantalla de este pc, o un libro con esa textura rectangular puede definirse con el simple hecho de ser lo mismo que se ve en lo mismo con las mismas caras y quizas las mismas palabras?.

Un abrazo hombre, me llamo mucho la atencion la palabra "existencialismo".