Buceo literario (cuento corto)

Cuentista DCF

[FONT=&quot]Estábamos todos en silencio, yo, miraba el vaso con el carajillo… y me recordaba el frío que hacía afuera. Tú, tenías la vista perdida en mis ojos, dulces de licor; y sentados en una mesa tres niños pequeños devoraban bogavantes, haciendo uso de sus manos, enchastrándose el pantalón, limpiándose la boca con sus mangas y chupándose los dedos; mientras sus padres discutían afuera. En ese momento entró ella al bar. Traía consigo una cartuchera de lata, con muchos lápices de colores y varios papelitos sueltos; pasó con toda su adolescencia junto a nosotros. Yo levanté la vista, tú te prendiste un cigarro; me llamó la atención esa flor roja que le prendía en el pelo a la altura de la sien… y la seguí con la mirada. Vi cuando se sentó en una mesa, aislada, abrió su latita, y comenzaron a surgir palabras. Yo apuré el trago, tú fumabas, y los niños seguían a sus anchas cuando le hice la seña al camarero, para que me traiga otro carajillo: [/FONT]
[FONT=&quot]—¿Por qué camina usted así? —le preguntaste. [/FONT]
[FONT=&quot]—Para no pisarlas —respondió el camarero encogiéndose de hombros y recién ahí notamos, que había palabras regadas por todo el suelo, hasta la altura del tobillo; observé a los padres, que seguían discutiendo afuera, mientras los niños chapoteaban en un mar de letras. Tú apagaste el cigarro, yo me agaché para tocar el agua… y allí viste por encima de mi hombro como emanaban las palabras, se escurrían por la mesa de la muchacha y ya las teníamos por la cintura cuando me terminé el carajillo. Los padres, entraron con las palabras por el pecho, las iban apartando con sus manos y braceando al avanzar, llegaron donde los niños; pasó un bogavante flotando; jugaban una guerrilla de agua locos de la vida, pero a ti te molestó, porque ya no podías fumar. Claro, es que a esa altura los dos flotábamos, si yo, para terminarme el carajillo, tuve que bucear. El trago se me había quedado abajo y lo saqué a flote, mientras que el camarero, arrodillado sobre la más alta estantería, de cara contra el techo se niega a traerme la cuenta… insiste en que no las quiere pisar… y ella cierra su latita, todos caemos, dejamos de flotar, la poetisa se retira, se despalabró el bar.[/FONT]

Cuentista DCF

en esta versión me tome la libertad de modificar algunos detalles típicos rioplatenses, cambiándolos por costumbres españolas: Carajillo, camarero, bogavante, etc. No sé si es lo más indicado; juzguen ustedes.

Wooded

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De cualquier manera sus amigos se equivocaban entonces, o acaso era para que escriba en lugar de hablar.


Es una forma de decir que me gusto el texto esa de ahi arriba.

amparo bonilla

me gustó, un poco raro, pero bien;):)

Valdo

Me ha encantado, la visión de todas esas palabras desparramadas en ese bar, entre cortados y cafés, tiene mucha fuerza...
Saludos.