escritos indecentes. charles bukowski

Alois Boerges

hace un tiempo o dos, no se, lo conocí. vi esa famosa foto suya que cuelga en una esquina, y en donde él aparece celebrando y tomando whisky. al fin sucedió lo que él más temía: se convirtió en un objeto de consumo (le pagaron para promocionar una marca). si ven por ahí algo de él les recomiendo la máquina de follar, cartero, la senda del perdedor, erecciones eyaculaciones y exhibiciones y su autobiografía lo que mas me gusta es rascarme los sobacos. aquí aparece un trozo de Pulp, una carta de las suyas y unos poemas; bueno ahí les va:

Me desperté deprimido. Miré el techo, las grietas del techo. Vi en ellas un
búfalo que se lanzaba sobre algo. Pensé que era sobre mí. Luego vi una
serpiente con un conejo en la boca. El sol entraba a través de las rajas de
las persianas y formaba una esvástica en mi vientre. El agujero del culo me
escocía. ¿Sería que tenía otra vez hemorroides? Tenía el cuello rígido y la
boca me sabía a leche agria.
Me levanté y fui hacia el cuarto de baño. Odiaba mirarme en aquel espejo
pero lo hice. Vi depresión y derrota. Unas bolsas oscuras debajo de los
ojos. Ojillos cobardes, los ojos de un roedor atrapado por un jodido gato.
Tenía la carne floja. Parecía como si le disgustara ser parte de mí. Las
cejas retorcidas para abajo parecían enloquecidas, unos pelos de cejas
enloquecidas. Horrible. Tenía un aspecto asqueroso. Y ni siquiera tenía
ganas de mover el vientre. Estaba atrancado. Me dirigí al retrete a mear.
Apunté bien pero no sé por qué salió de lado y se estrelló en el suelo.
Intenté apuntar mejor y meé toda la tapa del retrete que me había olvidado
de levantar. Arranqué un buen pedazo de papel higiénico y lo limpié. Limpié
el asiento. Eché el papel dentro de la taza y tiré de la cadena. Fui a la
ventana, miré hacia afuera y vi una cagada de gato en el tejado de la casa
de al lado. Luego me di la vuelta, busqué el cepillo de dientes, apreté el
tubo. Salió demasiado. Rebasó el cepillo y cayó al lavabo. Era verde. Era
como un gusano verde. Metí un dedo, cogí un poco, lo puse en el cepillo y
empecé a cepillarme. ¡Dientes! ¡Vaya una maldita cosa! Tenemos que comer y
comer y volver a comer. Somos asquerosos, condenados a nuestros pequeños y
sucios hábitos. Comer y tirarse pedos y rascarse y sonreír y marcharse de
vacaciones.
Terminé de cepillarme los dientes y me volví a la cama. No me quedaba
ninguna energía, ningún ánimo. No era más que una chincheta. Un pedazo de
linóleo.
Decicí quedarme en la cama hasta mediodía. Quizá para entonces la mitad del
mundo se habría muerto y sería sólo la mitad de duro de sobrellevar. Quizá
si me levantase a mediodía tendría mejor aspecto, me encontraría mejor. Una
vez conocí a un tipo que no defecaba desde hacía días. Al final simplemente
explotó. De verdad. La mierda le salió volando de la barriga.
Luego sonó el teléfono. Lo dejé sonar. Nunca contesto al teléfono por la
mañana. Sonó 5 veces y luego paró. Ya. Estaba a solas conmigo. Y como era
asqueroso, era mejor que estar con otra persona, con cualquier persona de
las que andan por ahí con sus penosas triquiñuelas y juegos de manos. Me
subí las mantas hasta el cuello y esperé.

charles bukowski, fragmento de Pulp.

***
*

A John William Corrington, 17 de noviembre de 1961.

soy un blando. no puedo hacerlo. estaba dando vueltas en auto con mi chica y era domingo y yo buscaba un lugar para comprar cerveza y vimos un cartel, POLLOS, y ella dijo, oh, compremos un pollo, vamos a cocinar un rico pollo, y yo dije claro, y paramos ahí y tenían pollos muy buenos, sólo que caminaban y tenían plumas blancas, había 60 o 70 y, cuando entré, un par de ellos se cagaron y otro me miraba guiñandome el ojo. me detuve en el mostrador y el tipo dijo lindos pollos, no? pegué media vuelta, salí y mi chica dijo dónde est¡ el pollo, y le respondí qué mierda, todos parecían enfermos, no podías saber lo que te estabas llevando con todas esas plumas, y ella dijo pero es fácil, pálpalos con los dedos y mírales los ojos. agarre un pollo de ojos limpios. los pollos son como la gente, si los ojos no están limpios es que algo anda mal.
¿cómo los matas?, le pregunté.
mi padre les retorcía el cogote, ¡WHIRRR, ZIP!!!
comamos un sandwich de banana, dije.
me acuerdo del matadero, allí por donde dobla el tranvía, los pisos estaban grasientos de sangre, verdes, la sangre tiene un olor especial que no se va nunca y no hay nada más difícil de quitar que una mancha de sangre, la sangre es vida, y la muerte llegaba minuto a minuto pero, a diferencia de los doctores y las enfermeras del hospital del condado de Los Angeles, yo nunca me pude acostumbrar. y no tenía auto. había que subirse al tranvía y la gente olía la sangre sobre mí y me miraba, me miraba, y después llegaba a casa y me comía un churrasco.
y no estoy a favor de los vegetarianos, quienes quizá sean demasiado blandos para la fórmula en que fuimos concebidos. yo como carne, pero no quiero ver cómo la consiguen nunca más, nunca más quiero oír ese sonido. cuando la vida cambia a muerte, en ese pequeño instante algo se rompe en tu cabeza, y ya no puede ser reconstruido. tampoco cazar ciervos, pibe. me pondría enfermo atar el cadáver en el baúl. tipos como Hemingway deben pensar que soy puto.
una vez me contaron una historia divertida. me la dijo un tipo que hacía terapia de grupo. tocaba no sé qué instrumento en la orquesta sinfónica, pero andaba como yo, sin hacer nada. bueno, él fue a visitar a un tipo. el tipo le dijo vení, te voy a mostrar algo. tengo 2 pollos. así ahorras plata. compras los pollitos y los criás. Ay cómo los matas?, preguntó mi amigo. el tipo no sabía cómo matarlos. agarró un martillo y largó los pollos en el patio, tratando de matar los dos a la vez. fue un desastre. los pollos no se morían. y el tipo les pegaba con el martillo. el ruido, la sangre, un ojo colgando del nervio, el pico hundido en la cabeza y el pollo seguía corriendo, y mientras el martillo subía y bajaba, el otro pollo estaba quieto, esperando. al final, mi amigo, piadoso, se puso mal. y empezó a dar instrucciones y al cabo de un rato el trabajo concluyó. el tipo agarró los dos pollos y los tiró a la basura. su novia lo abandonó y nunca más le habló, y tampoco le habló al que había dado las instrucciones.
Charles bukowski

***
*

3 horas; 16 minutos; 30 segundos
Se supone que soy un gran poeta
y tengo sueño por la tarde,
sé que la muerte es un toro gigantesco
dispuesto a embestirme
y tengo sueño por la tarde
sé que hay guerras y hombres que pelean en el ring
sé que hay muy buena comida, buenos vinos, buenas mujeres
y tengo sueño por la tarde,
me inclino hacia el sol tras una cortina amarilla
y me pregunto donde habrán ido las moscas de verano
recuerdo la muerte tan sangrienta de Hemingway
y tengo sueño por la tarde.
Algún día no tendré sueño por la tarde
algún día escribiré un poema que encenderá volcanes
en las colinas que están ahí afuera
pero ahora mismo tengo sueño por la tarde
y alguien me pregunta -"Bukowski, ¿qué hora es?"
y yo contesto:- "3 horas, 16 minutos, 30 segundos".
Me siento culpable, me siento asqueroso, inútil,
demente, tengo sueño
por las tardes,
están bombardeando iglesias, bien, eso está bien,
los niños montan pony´s en los parques, eso está bien,
las bibliotecas están llenas de libros sabios,
hay música grandiosa encerrada dentro de la radio
y yo tengo sueño por la tarde,
tengo una tumba dentro de mí diciendo
bah, dejá que lo hagan los demás, dejales que ganen.
Dejáme dormir,
el ingenio está a oscuras
barriendo la oscuridad como una escoba,
me voy a donde se han ido las moscas de verano,
intenten atraparme.

Putrefacción
Últimamente
me ronda este pensamiento
que este país
ha retrocedido
4 o 5 décadas
y que todo el
avance social
los buenos sentimientos
de una persona hacia
otra
se han borrado
y se han reemplazado por la
vieja
intolerancia de siempre.
Más que nunca
tenemos
egoístas ansias de poder
desprecio por el
débil
el viejo
el pobre
el
desvalido.
Estamos reemplazando necesidad con
guerra
salvación con
esclavitud.
Hemos desperdiciado
los logros
nos hemos deteriorado
deprisa.
Tenemos nuestra bomba
es nuestro miedo
nuestra condena
y nuestra vergüenza.
Ahora
se ha apoderado de nosotros
algo triste
que nos deja
sin aliento.
Y ni siquiera podemos
llorar.

Pensión De Mala Muerte
No has vivido
Hasta no haber estado en una
Pensión de mala muerte
Con nada mas que una lamparita
Y 56 hombres apretujados en catres
Y todo el mundo roncando a la vez
y algunos de esos
Ronquidos tan profundos y
Tan bastos e increíbles......
Oscuros, carrasposos,
Infrahumanos, resollantes
Del mismísimo infierno
Parece como si
Se te partiera la cabeza
Entre esos sonidos de muerte
Y los olores entremezclándose:
Medias sucias y rígidos y
Calzoncillos con orines y excremento
Y por encima de todo eso
Un aire que circula lentamente
Muy parecido al que emana de los
Cubos de basura destapados
Y esos cuerpos en la oscuridad
Gordos y flacos y encorvados
unos sin piernas sin brazos
otros sin cerebro
y lo peor de todo:
la total ausencia de esperanza
los envuelve, los cubre totalmente.
No se puede soportar
Te levantás
Salís
Caminas por las calles
Subís y bajás aceras
Pasas edificios
Doblas la esquina
Y volvés a subir
la misma calle
pensando
todos esos hombres
fueron niños una vez
¿qué les pasó?
¿y que me pasó a mi?
Esta oscuro y hace frío ahí fuera

charles bukowski

Aquí en esta página está bastante de la poesía y la prosa de Hank:

www.charlesbukowski.cjb.net

si les agradó o asqueó lo que este tipo escribe pues... carguen o comenten!

LARA

Yo me quedo con "La senda del perdedor". Un novela autobiográfica que es una visión desde abajo, desde los pisoteados y humillados; la infancia, adolescencia y juventud de Bukowski.
En este libro se refleja muy bien el derrotero por el que las personas pueden acabar dependiendo de la vida a la que le hayan obligado a vivir sus progenitores y donde la lectura y la escritura acaban siendo la única vía de escapatoria.

Os lo recomiendo.

Un saludo.

fanderaimi

Cada vez me interesa más Bukowsky, sobre todo si tenemos en cuenta que he entrado en contacto con la literatura-clásica-marrana gracias a Henry Miller y su Trópico de Capricornio. Saludos a todos
[email protected]

Henry Miller

De Bukowski recomiendo sus seis novelas; es decir, "La senda del perdedor", "Cartero", "Mujeres", "Hollywood", "Pulp" y "Factotum".
Si bien Hollywood la escribió muchos años después de las demás y Pulp es de un estilo bastante diferente a lo que suele ser el suyo.

Los libros de relatos (otros seis, creo recordar) también están bien, pero ni comparación con las novelas.

Por último está su faceta de poeta, pero ésta me gusta menos. Si bien tiene algunos poemas bastante buenos (no recuerdo su nombre, pero me gustaba especialmente aquel que terminaba con "Yo no lloro, ¿lloras tú?")

Como curiosidad, hace relativamente poco (un par de años o así) Matt Dillon encarnó a Henry Chinaski en Factotum versión cinéfila.
No es una película de culto pero se puede ver.

PD: Ya, no debería subir hilos antiguos, pero es que el foro está parado.

Bohemiosincausa

El poema de Bukowsk al que te refieres es Bluebird, un poema genial. Para mi este escritor fue una revelación, no solo por lo que cuenta en sus novelas sino por la forma directa y sin tapujos de escribir.

alterego

Pienso que Bukowski es un escritor que debe y merece ser leído. A mi entender, su poesía (que tuvo la idea de grabar, cuan concierto de rock, con una botella en la mano, frente a los insultos del auditorio) tiene una estela de dolorosa verdad y nihilismo muy concreto. Es una poesía del dolor, del desengaño. Su poesía es el reflejo de sus propias licencias conductuales, de su vida como "outsider". Bukowski es un gran poeta de la negación, siempre tiene cosas que decir, se renueva (o lo hacía) lo digo con toda responsabilidad.

Por otro lado, tenemos su narrativa...
En este espectro, Bukowski, es un autor de segunda categoría. He leído unos cuatro o cinco libros suyos (me desagrada esa impresición mía con sus títulos) no lo recuerdo muy bien. ¿El motivo? Posiblemente, porque Bukowski siempre hizo un "unico" libro, con diferentes títulos, con algunos rasgos periféricos distintos, pero en escencia, un "único" tema. Su progresivo descenso al exceso etílico y sexual: su descripción incómoda del vertedero humano. Sus personajes no quedan en la memoria por su espesor psicológico, quedan como el roce de la morbosidad de recordar como "folló torpemente con la gorda de coño maloliente".
Esto puede tomarse como autobiográfico o como licencia creativa, de cualquier modo, es una veta de limitada explotación. Tiene una fecha de caducidad muy lamentable.
Otra cosa es la construcción sistemática que el "viejo indescente" hizo de sus propio mito en vida. Jugó y vivió el papel de alcoholico, de despreocupado aparente (tenía un trabajo en una empresa de correos, creo) y de desagradable integral... Bokowski tenía una mentalidad Punk, esa actitud tan infantil de "vayanse todos a las más recónditas entrañas de la mierda"

En el recuerdo Bukowski, es un autor de prosa monotemática, sin esa condición de superación formal y argumental. Creo que ni le importaba, era un "outsider", no pretendía ser el próximo William Faulkner. Su honestidad es loable, su condición artística incompleta.

Bukowski es como un puntapié en el hocico. Es morboso de ver, te divierte, a alguno lo iluminará a pegar otro... pero uno termina cediendo a la verdadera inercia de una obra no mediocre, pero sí muy estrecha y aburrida.

Bukowski practicamente no admite la relectura.

Saludos

-Abraxas-

Descubrí a Bukowski por casualidad al leer un fragmento de Factótum, y a partir de ahí comencé a conocer sus obras, a leer varias("La senda del perdedor", "El capitán salió a comer y los marineros tomaron el barco", "Factótum") y realmente ahora puedo decir que me encanta este escritor.

Sabía que su vida era una mierda, lo sabía, y a pesar de ello su vida es pura expresión, expresión de la vida, de ese romanticismo que se asoma en sus libros pero que no es más que el reflejo de sus vivencias.


A veces pienso que me gustaría vivir de aquella forma, pero ciertamente cada cosa tiene su contexto y esta manera de vivir no tendría lugar ni sentido actualmente.Sólo algunos a los que yo considero privilegiados podrán zafarse de este juicio y vivir como lo hizo Bukowski.

"Don´t try"

Bukowski

Chicho Ibáñez Serrador era tb un amo

zutique

Bukowski me salvó de la locura cuando era adolescente. Nunca me voy a olvidar cuando leí "Peleando a la contra" a mis 16 años y sentí que no estaba tan solo.

Leí sus 6 novelas y tengo otros 20 libros de relatos y poemas de él, varios en inglés.

Que si me gusta? Lo amo. Se repite a sí mismo? Obvio.

Y qué hay con eso? Pero hay que leer otras cosas también, abrirse.

Esteban Santiago

Buenas Zutique, no leí mucho de Bukowski, no porque no me guste, por los precios. Me parece un autor crudo, directo, pega ahí donde duele y todos ignoran, es muy bueno. tengo un libro de selección de poemas con prólogo de Enrique Symns y hace poco leí "hijo de satanás". Exelente!

rosaliadecastro

Creo que es uno de los grandes de la literatura universal, aunque a algunos no le guste nada.