La mecánica del corazón- Mathias Malzieu Gafas de sol en días de lluvia- Mamen Sánchez
No me gustaron nada de nada:
El afinador de pianos –Daniel Mason :mad: Desde mi cielo – Alice Sebold Mientras vivimos – Maruja Torres (Premio Planeta 2000) :mad: El desencuentro – F. Schwartz (Premio Planeta 1996) :mad: Te dí la vida entera – Zoe Valdés (finalista premio Planeta 1997), :mad::mad::mad: Maldita la hora, el minuto y el segundo en que me lo regalaron.
Muchas. Entre ellas:
-La vorágine, de José Eustasio Rivera
-El alquimista, de Paulo Coelho
-Como agua para chocolate, de Laura Esquivel
-Arráncame la vida, de Ángeles Mastretta
-Nosotras que nos queremos tanto, de Marcela Serrano
Rayuela . julio Cortazar
El proceso. Frank Kafka
Los miserables. Victo Hugo.
El extranjero. Albert camus
crimen y castigo. Fedor Michailovic Dostojevskij
Bola de sebo. Guy de Maupassant
Rayuela . julio Cortazar
crimen y castigo. Fedor Michailovic Dostojevskij
Últimamente veo mucha crítica a esta novela, y me sorprende porque la amo. Sólo por curiosidad, y sin ánimo de negar tu opinión, espero que no te importe contestar esto: ¿Por qué no la soportas? ¿Es por Raskolnikov? ¿Por la trama? ¿O por la forma en que está escrita?.
Coincido con Lewis. Raskolnikov, para mí, es el antihéroe de novela por excelencia. La leí a los 20 años y quedé fascinada. Pienso que Crimen y castigo es una de las mejores novelas que se escribieron en la historia literaria. También me gustaron El proceso y El extranjero. Bueno, Amparo, disentimos en esto. Tal vez estemos de acuerdo en muchas otras cosas. Saludos.
Coincido con Lewis. Raskolnikov, para mí, es el antihéroe de novela por excelencia.
Es que es un personaje muy bien definido, trazado con precisión superior, y el uso de sus pensamientos, delirios... está muy bien conseguido. Además, hay algo hermoso en la trama: renacimiento. El cambio a partir del sufrimiento, la confesión, el castigo y el amor.
Últimamente veo mucha crítica a esta novela, y me sorprende porque la amo. Sólo por curiosidad, y sin ánimo de negar tu opinión, espero que no te importe contestar esto: ¿Por qué no la soportas? ¿Es por Raskolnikov? ¿Por la trama? ¿O por la forma en que está escrita?.
Saludos
Que pena , no habia visto que me habian preguntado algo, pues la verdad Rayuela, la empecé a leer apenas hace poco y no me engancho, no sé si por la letra, el libro voluminoso, aunque ese no es motivo para que si un libro me gusta, me lo lea, no se, tiene un no se que no se donde, que no me cuadra, voy a tratar de retomarlo y darle otra oportunidad.
En cuanto a crimen y castigo, lo recuerdo del colegio, seguro por que las cosas obligadas no cuajan mucho, pero me acuerdo que lo mismo me pasó con 100 años de soledad, que en el colegio no me lo podia tragar, más luego lo leí y me gustó, releyendolo más adelante, sería cuestión de volver a mirar a ver que tal y darle otra oporunidad a dostojevskij.
En cuanto a que diferimos de algunos libros si me parece, por que yo me leí como agua para chocolate y me gustó mucho, lo mismo que el alquimista, la vorágine si muy poco, los otros dos no lo he leido.
Pero igual para gustos, los colores, que tal que todos opinarámos lo mismo, la vida sería muy aburrida sin tener con quien debatir ideas.
Amparo: a mí tampoco me gustó Rayuela. Lo dejé a las pocas páginas, cuando tenía 22 años. Me pareció aburridísimo. Cien años de soledad también me pareció redenso. Una novela de Cotázar que sí me gustó fue Los premios, tendría que releerla ahora, a ver qué efecto me da.
Un libro que me ha dejado un mal sabor de boca es Ángeles y demonios (me lo he releído, que me lo leí de pequeño) y creo que no hay nivel comparándolo con su predecesor.
Un libro que os recomiendo es el caballero de la rosa negra.
Un saludo.
Vamos a ver si es cierto, ya lo tengo listo para empezarlo, si no me cuadra te lo tirare a la cabeza, jajaja:), no mentiras, todos los libros algo bueno tendran, como todo , no son monedita de oro para gustarles a todo el mundo. Les estaré contando.
Yo leí "El milagro más grande del mundo". Sólo vi la petulancia del tipo al autoproclamarse "profeta" y darselas de enviado celestial. Pero lo que nunca olvidaré, es la facilidad con la que se coloca encima de Platón; petulancia y bulla, como siempre ¡Qué corriente!
-Una novela de la colección de Perry Mason. No recuerdo ni el nombre. Al principio fue ameno y divertido, pero en cuanto llegaban al juicio era soporífero (y el resto de la novela, más de la mitad, se desarrollaba ahí).
-De Pérez-Reverte: "El pintor de batallas". He dudado. Por momentos, me gustaron algunas de las reflexiones que salen en las conversaciones de los protagonistas (por poderosas, convincentes, bien escritas y mejor discurridas). En otras ocasiones, el autor se adorna demasiado. Es un libro muy corto, así que no da problemas. Por otro lado, tiene un buen final, pero es todo diálogo, reflexión, recuerdo... y prácticamente se desarrolla en un mismo lugar y con dos personajes casi continuamente conversando. Por ello, avanzando en la lectura sentí que se repetía. Al poco de llegar la sensación se fue, ya que se termina rápido. Lo puedo recomendar, pero con reservas.
-"El secreto del rey cautivo" de Antonio Giménez Rufo y "Los colores de la guerra" de Juan Carlos Arce. Fueron recomendaciones del instituto. Eran históricas y "ligeras". La segunda no la pude acabar, la primera nunca me terminó de convencer pero se termina fácil porque contiene mucho diálogo. Personajes flojos y estereotipados, tampoco sus tramas me engancharon.
Bueno, ya va siendo hora que utilice la cuenta que creé hace ya tiempo, y qué mejor manera de empezar que esta. No sé si será demasiado tarde para contestar, pero estos los bodrios que echaría a la hoguera sin un mísero miramiento (el ranking está ordenado de peor a mejor, siendo el número 1 el peor libro, y el 7 el "mejor"):
1-Memorias de Idhún (y ya de paso, cualquier otra cosa escrita por Laura Gallego): Sonará suicida mentar esta saga en un foro literario siendo un recién llegado y poniéndola a parir, sobre todo por la enorme secta que estos pseudo-libros han reunido, pero si por algo me conocen mis allegados es por tener criterio propio (y supongo que aquí también será así... si sobrevivo).
MdI no es más que la quintaesencia de la basura y la vulgaridad, una trilladísima historia sobre un trío amoroso más que revisto. Erróneamente tildada de "fantasía épica", MdI no es más que una novelucha rosa y su autora (la insípida, abominable y súmamente detestable) Laura Gallego García queda como la abanderada de la misoginia que es, una señora que debería haber nacido manca si en el mundo hubiera un mínimo de justicia.
Los libros son un trío de tochos infumables dentro de los cuales no ocurre absolutamente nada de interés salvo peleas absurdas entre los protagonistas, besuqueos, ñoñerías varias, charlatanería insulsa y fanservice, mucho fanservice, por no hablar del estilo simplón y repetitivo de esta supuesta "Rowling española".
2-Cualquier cosa escrita por Paulo Coelho: Otro que tal baila, un escritoruchodel tres al cuarto conocido por darle un toque pseudo-filosífico barato a sus libros de autoayuda.
Ídolo de masas incultas, Coelho consigue que la cursilería, el papanatismo y la mediocridad sean su particular gallina de los huevos de oro. Supongo que tiene razón en eso de que "cuando deseas una cosa, el Universo conspira para que se haga realidad", sobre todo si deseas ser objeto de admiración como estandarte del comercialismo y la mediocridad.
3-MEG, Steve Alten: El que fuera creador de la asombrosa saga de los mayas (<<El Testamento Maya>> y <<La Resurrección Maya>>) vuelve a sorpendernos esta vez con <<MEG>>, y "sorpresa" es la mejor palabra que se me ocurre para describirlo, pues esta decepcionante cosa no es más que un pobre desperdicio de papel. Parece mentira que provenga del mismo autor.
La historia va de un científico (un criptozoólogo, si mi memoria no me falla) que tiene que buscar a un bichejo parecido a un tiburón prehistórico que resulta ser el último espécimen de su especie y que se ha escapado del fondo de la fosa de las Marianas para devorar bañistas.
Aburrida, sosa, llena de tecnicismos, sinsentidos y explicaciones vacuas, <<MEG>> es sin duda una obra que merece la pena evitar.
4-Duma Key, Stephen King: Me duele (o dolería) en el alma poner algo del tito Esteban Rey en esta lista, pero cuando la verdad se desvela, lo peor que puede hacer uno es callar.
La penúltima obra de King es un tocho de ochocientas páginas, de las cuales uno puede prescindir de unas quinientas-quinientas cincuenta, pues no son más que mero relleno que no aporta nada al argumento o al desarrollo de los personajes.
<<Duma Key>> gira en torno a un hombre que pierde un brazo en un accidente y las secuelas de ello casi le vuelven loco, hasta que su médico le aconseja irse de vacaciones a algún sitio a realizar su mayor pasión. Resulta que al tipo de gusta pintar, por lo que viaja a Duma Key, una península ficticia en as costas de Florida para dar con sus huesos en la Big Pink, una casona que antaño alojó a otros muchos pintores. En poco tiempo, el talento de este hombre le otorga una gran fama, pero pronto descubrirá que las pinturas que hace ocultan un grave secreto...
Como podemos ver, ésta no es más que otra típica historia de King sobre dones que resultan ser una maldición, pero escrita de una forma tan sosa que aburre a las ovejas. La historia es extremadamente simple, los giros argumentales son predecibles, el ritmo es lento, el relleno es extenso y la parte que más chicha tiene son las últimas cincuenta páginas (de ochocientas y pico).
6-La Esencia del Mal, Sebastian Faulks: Que a nadie le engañe la portada porque de James Bond este libro sólo tiene el nombre. Si ya era pobre el estilo de Fleming (creador del agente "secreto" más famoso y carismático de todos los tiempos), es que no habéis visto el estilo de Faulks.
Prometedora gracias a una sugerente portada, <<La esencia...>> nos muestra a un Bond retirado temporalmente del servicio activo por sus numerosos excesos y el estrés acumulado por sus últimas misiones hasta que recibe una nueva misión: detener a un tal Julius Gorner, un individuo con más carreras que las que se puedan jamás abarcar en una sola vida, que pretende enviar un cargamento de droga a Inglaterra. Por el camino, conocerá a la chica Bond, una joven con el complicado nombre de Scarlett Papava.
El libro, si bien es corto, también es aburrido. Los diálogos son vergonzantes, la acción es sosa (siendo el punto álgido del libro un partido de tenis entre Bond y el malo que dura unas ¡quince páginas!), la traducción al español es pésima y los lugares a los que viaja Bond parecen sacados de una guía de viajes más que lugares reales (aunque por supuesto tampoco faltarán los gustos caros y el derroche tonto de dinero) y el malo (con gran nivel cultural y deformidad con mano de mono incluída) no deja de ser un malo de chichinabo, un ridículo traficante de drogas pedante y relamido hasta decir basta, ¡anda, como esta obra!
7-Niyura, la corona de los elfos, Jenny Mai-Nuyen: No deja de parecerme curioso el incluir este libro en la lista, pero comparándolo con otros muchos que he leído, supongo que este lo merecía más que ninguno.
No es que <<Niyura...>> sea terriblemente malo, pero tampoco es que sea bueno, sino que es más bien mediocre, un intento de crear un mix de <<El Señor de los Anillos>> y cualquier patochada romanticona (sin llegar a los límites tan absurdos que nos propone <<Memorias de Idhún>>, por supuesto), y es que la historia es simplona, las situaciones son ridículas, la historia de amor está cogida por los pelos y los peligros se solucionan mágicamente. Los personajes, además, son planos y más de la mitad de ellos tienen un papel bastante poco remarcable (incluso dentro del grupo de protagonistas, de los cuales más de uno parece que está ahí para adornar).
La historia, aunque interesante en un principio, cae por su propio peso en los clichés de un más género infantil que juvenil (mil y una razas de elfos cada cual más pedante y racista para con los humanos y semielfos, bosques mágicos/encantados/malditos, la chica pura, el ladrón jocoso, los hermanos mal avenidos, el súcubo...) y con un estilo muy mejorable, amén de que el final deja muchos cabos i¡sin atar, quizás a propósito para entrever una secuela en el caso de que esta obra se convierta en un best seller (que, afortunadamente, nunca lo fue ni lo será).
El argumento gira en torno al robo de la Corona de los Elfos, un artefacto con el extraños poder de controlar mentalmente a los elfos, los cuales empiezan a comportarse de manera extraña. Al mismo tiempo, los dioses encargan la misión de investigar el asunto a una pobre semielfa desertada por los propios elfos por motivos raciales. Serán entonces cuando conozca al resto del elenco (los personajes tan dispares antes mencionados) e intentarán abortar los planes del malhechor de turno.
_______________________________
Bueno, de momento éste es el ranking de los peores libros que he leído, aunque siempre cabe la posibilidad de ampliarlo, que me da la impresión de haberme dejado otros muchos en el tintero.
2-Cualquier cosa escrita por Paulo Coelho: Otro que tal baila, un escritoruchodel tres al cuarto conocido por darle un toque pseudo-filosífico barato a sus libros de autoayuda.
Ídolo de masas incultas, Coelho consigue que la cursilería, el papanatismo y la mediocridad sean su particular gallina de los huevos de oro. Supongo que tiene razón en eso de que "cuando deseas una cosa, el Universo conspira para que se haga realidad", sobre todo si deseas ser objeto de admiración como estandarte del comercialismo y la mediocridad.
Dice cosas interesantes, pero no descubre nada. Lo que he leído de Coelho ya lo pude ver antes en el Tao, en el budismo, incluso en Castaneda. Tampoco me convence su enfoque en alguna cosa, como la que citas del deseo. Nunca sería "gurú" para mí. Sin embargo, ésto no es óbice para que pueda dar esperanza (y resultados) a algunas personas.
En primer lugar, perdonad las molestias de mi ominosa "caligrafía", pero el teclado es viejo y este frío me hace imposible escribir correctamente.
Dice cosas interesantes, pero no descubre nada. Lo que he leído de Coelho ya lo pude ver antes en el Tao, en el budismo, incluso en Castaneda. Tampoco me convence su enfoque en alguna cosa, como la que citas del deseo. Nunca sería "gurú" para mí. Sin embargo, ésto no es óbice para que pueda dar esperanza (y resultados) a algunas personas.
Tampoco es que tenga mucho que responder al respecto, que cada uno crea lo que le dé la gana. A mí no me gusta y he expuesto (unas pocas de) mis razones, pero si hay a quien este señor le da esperanzas, por mí perfecto.
De todas formas, si me disculpan, voy a poner un par de sitios de interés (un vídeo y una reseña) sobre el "estilo Coelho" y su forma de dar esperanza:
1-http://www.analitica.com/va/arte/oya/4479298.asp
Por cierto, ¿alguien sabe si pasado un tiempo puedo modificar mis textos? Es que me gustaría corregirlos y añadir unos cuantos títulos más que se habían pasado.
En primer lugar, perdonad las molestias de mi ominosa "caligrafía", pero el teclado es viejo y este frío me hace imposible escribir correctamente.
Tampoco es que tenga mucho que responder al respecto, que cada uno crea lo que le dé la gana. A mí no me gusta y he expuesto (unas pocas de) mis razones, pero si hay a quien este señor le da esperanzas, por mí perfecto.
De todas formas, si me disculpan, voy a poner un par de sitios de interés (un vídeo y una reseña) sobre el "estilo Coelho" y su forma de dar esperanza:
1-http://www.analitica.com/va/arte/oya/4479298.asp
Por cierto, ¿alguien sabe si pasado un tiempo puedo modificar mis textos? Es que me gustaría corregirlos y añadir unos cuantos títulos más que se habían pasado.
Creo que sí se pueden editar. Volviendo a Coelho, por supuesto que cada uno piense lo que quiera. Como dije no me convence, pero parece que a otros les ha servido de algo (o quizás han caído en la "dependencia" de un supuesto "gurú"). Interesantes los enlaces que adjuntas.
Alguien mencionó El Libro de las Ilusiones, de Auster. Para gustos colores, claro, pero es extraño como estos mismos colores pueden ser el peor/mejor dependiendo de la óptica, porque El Libro de las Ilusiones es mi libro favorito xD. Cada página del libro atrapa, y las últimas veinte o así las debo haber leído en segundos. Que ritmo, por dios. Y que manera de tener sentido el título del libro... No lo sé, me enamoró desde siempre.
En fin... ¿Que qué no me ha gustado? Un trillón de cosas que me han hecho leer para el colegio cuyos nombres no recuerdo.
Además de eso, Escritos de un viejo Indecente, de Bukowski, y La Subasta del Lote 49, de Thomas Pynchon.
Sé que Escritos... son relatos, pero ése mismo es el punto, no me gustó ninguno (o demasiados pocos como para subirle la nota al libro). Algunos aforismos del final son excelentes, sin embargo, pero aún así no recomendaría su lectura.
Y hablando de La Subasta, no es que no me guste, es que no lo puedo leer. No sé si es la prosa de Pynchon la que me patea o el momento en el que agarré el libro no era el indicado, pero no lo pasé.
Mención "honrosa" para After Dark, de Haruki Murakami. Es extraño lo que me sucede con ese libro, pero lo amodio. Lo amo porque lo considero una manifestación artística surrealista excepcionalmente trasladada a palabras, pero lo odio por haberme "hecho perder el tiempo" para, al final, darme cuenta de que como historia de ficción era un buen cuadro.
Bueno, para gustos los colores. A mí me encanta Coelho y no me considero una inculta por tal cosa. En cambio opino que libros de grandes escritores como puede ser Saramago, "Todos los nombres", o "El perfume" (que ahora me acuerdo del autor) a mí no me gustaron nada y consiguieron estar en mi pequeña lista de libros sin acabar porque era un suplicio cada vez que tenía que abrir sus páginas.
La elección de un libro es como la elección de un perfume, es algo tan personal y que se rige en ocaciones por el momento que atraviese la persona que aglutinar a los que le gusta tal o no les gusta tal autor o libro en grupos como "entendidos", "incultos" o "basurilla" es pérdida de tiempo, saliva y neuronas.
SCARLETT, DE RIPLEY
Escalofriante. Después de leer esta segunda parte de "Lo que el viento se llevó", tuve que desintoxicarme de nuevo, leyendo la novela original.
Alexandra Rippley trata patéticamente de revivir el romance de Scarlett con Rett Buttler. El personaje de Scarlett pasa de ser una heroína de la Guerra de Secesión a ser una heroína de una novelita rosa que bien podría haberse sacado de un kiosquillo de chucherías donde las venden tres por dos euros.
Me pregunto por qué a todos estos "escritores" que tratan de apropiarse de los éxitos conseguidos por los autores originales de los pesonajes, no terminan cortándole las manos. En un sentido metafórico de la frase, evidentemente. Y que conste que no estoy para nada de acuerdo con la última frase de la sinopsis. DIGGING TO AMERICA, DE TYLER
Pensé que el libro me iba a gustar por la temática, pero la verdad es que no me termina de convencer. La trama es excesivamente lenta, no pasa nada realmente interesante a no ser dos o tres pequeños capítulos. Es exactamente como la vida real, pero a veces, un libro puede tratar sobre la vida normal y no ser pesado.
El libro trata sobre la adopción de dos niñas coreanas por dos familias: una americana y otra iraní y piensas que el libro tratará sobre las niñas y algunas de sus trastadas, su adaptación. Eso al menos es lo que yo imaginaba.
Pero en realidad el libro lo que menos habla es de las niñas. Más que nada trata sobre las distintas culturas de las dos familias y como se adaptan una a la otra.
Sólo en las últimas cincuenta páginas es cuando me he enganchado un poco.
De todas formas si queréis leer algo tranquilito, sin sobresaltos... éste es vuestro libro. No sé si habrá salido ya en español ni como habrán traducido el título. Mi traducción personal vendría a ser más o menos: Cavando hacia América. POEMAS DE AMOR, DE GALA
Me lo compré pensando que iba a enamorarme y a soñar con él y lo que me dio fue dolor de cabeza. Mientras que la prosa de Gala me parece relativamente buena, aunque no muero por ella, su poesía es, a mi parecer, infumable, apretada, forzada... como uno de esos perfumes que son tan densos que dan dolor de cabeza.
La falta de naturalidad en su obra poética es tal, que abruma y termina por hacerse insoportable. LOS MARIDOS TAMBIÉN SE ENAMORAN, DE ELOISA JAMES
He tratado siempre de huir de las novelitas rosas, pues no es un estilo que me guste precisamente. Sin embargo, acostumbrada a verlas en kioskos por tres euros, al ver esta edición, y aunque el título no deja lugar a dudas, pensé qeu sería una novela estilo Austen o Brontë. Nada más lejos de la realidad. Tengo la sensación de haberme dejado engañar.
Aunque la escritora, desde mi punto de vista, ha tratado de emular a Austen, lo cierto es que un libro que compré por seis euros, no debería venderse más qeu por tres, o incluso por dos, pues no se diferencia en nada a las novelitas descerebradas de Corín Tellado.
Según la propia autora, su referencia ha sido Louisa Mary Alcott, escritora de la conocida novela "Mujercitas". Sin comentarios. Pobre Alcott si levantara la cabeza... EL ÚLTIMO MOHICANO, DE COOPER
Terminada de leer esta obra, a mi modo de ver, totalmente decepcionante, no puedo por menos que preguntarme, si la película está basada en este libro o bien sólo han tomado prestado de él los nombres de los personajes y el título y se han basado en otra historia.
Creo que pocas veces he dicho que la película supera al libro, a no ser que tras la película se haya sacado el guión a la venta, que no es éste el caso. Sin embargo, no cabe duda, que entre ideas tan peregrinas como las que la obra de Cooper expone y la pedantería del personaje principal y la cantidad de tinta gastada en otros caracteres totalmente secundarios y prescindibles, la película supere esta obra sin esfuerzo alguno. COPÉRNICO, DE BANVILLE
Cogí este libro con muchas ganas y mucha ilusión. Y hasta cierto punto debo decir que me enganché y qeu se le puede llamar una prosa poética.
Sin embargo Banville va cambiando el estilo hasta volverlo chabacano y rastrero, haciendo que absolutamente ninguno de sus personajes caiga ni medianamente bien.
Llegando a la página 200, ya es infumable, pesado.
También me ha hecho darme cuenta, que la literatura irlandesa no es lo mío. A pesar de provenir de una tierra donde lo mágico tiene o debería tener mucho que ver, al igual que con las Cenizas de Ángela, Copérnico me llena de inquietudes y cuando se cierra el libro el lector parece salir de una pesadilla desagradable, y aún la sensación le dura como una masa viscosa y repulsiva que se le adheriera a las entrañas y tan sólo lentamente se viera libre de ella.
Por otro lado, a pesar que se supone que se trata de la vida de Copérnico, el autor trata más de lucirse con su estilo que de indagar en los estudios del científico. No sólo no explica ni una sola base de sus teorías, sino que además las pasa por alto. Se tiene la sensación de estar ante el Guadiana, que aparece y desaparece sin que se explique ni una sola de sus equivocaciones, ni uno solo de sus aciertos.
La vida de Copérnico se corta con la muerte de su hermano Andreas, sin que el lector se entere de uno solo de sus progresos, y el siguiente capítulo muestra la decrepitud del matemático contada a través de un adolescente repulsivo y maleducado para achacarse toda la gloria que Copérnico obtuvo.
Definitivamente un libro prescindible que no puedo poner ni con mi mejor buena voluntad en lecturas recomendadas. UN MUNDO SIN FIN, DE FOLLET
No tenía muchas esperanzas en este libro, y, en efecto, ha colmado todas mis expectativas.
Cuando lo sacaron a la venta, me dije que ya lo compraría cuando saliera en edición más barata, luego, conforme fui oyendo hablar de él, me dije que quizás sería tirar el dinero, si bien me picaba la curiosidad porque Los Pilares de la Tierra me encantaron aunque Ken Follet no me guste generalmente. El caso es que hace dos Navidades, me lo regalaron y lo he mantenido apartado hasta hace un mes, más o menos.
Lo cogí con desgana, lo continué con desgana y lo he acabado con desgana. Dios y ayuda me ha costado terminarlo.
Una burda copia barata de la supuesta primera parte "Los pilares de la Tierra", con la que el autor ha intentado seguir explotando la gallina de los huevos de oro y con la que, personalmente, me siento estafada. Es como estar leyendo Los pilares. Sus personajes son planos e idénticos a los anteriores y los problemas tan similares que ya sabes qué va a ocurrir mucho antes de vislumbrar las posibles soluciones.
De nuevo la torre que se cae, la catedral que hay que reconstruir, de nuevo un amor imposible, de nuevo la protagonista metida a monja, de nuevo el chico que se va lejos por ese amor imposible... el malo, Ralph en este caso, que es igual de malo que lord William, de nuevo un secreto importantísimo de vital importancia que se vuelve al final de la obra totalmente inocuo y sin mayor relevancia... Una historia en fin, donde prima la violencia y violaciones, sin que éstas asombren al lector, donde toda esta violencia es gratuita y donde el final es precipitado, achuchado, como si el mismo autor se hubiera cansado tras 1200 páginas de su propia obra y hubiera decidio precipitarlo todo.
Si algo se puede decir en favor de este libro, es que, desde luego, Ken Follet se salva de ser un farsante como otros escritorzuelos, pues no cabe duda que se ha informado muy bien sobre las formas de vida de la Edad Media, el comercio, la relación señores y campesinos y, sobre todo, de la construcción. STÉPHANIE Y LA REVOLUCIÓN, DE MARCEL GOBINEAU
Pudrecerebros muy famosos antiguamente entre reuniones sociales de señoritas repipis que bordaban, hablaban francés y tocaban el piano. Novelita rosaque toca por encima las guerras napoleónicas y frivoliza sobre la vida militar, describiendo líos amorosos entre la atractivísima, irresistible y valiente enfermera de guerra y cautivadores y enigmáticos soldados, tan varoniles ellos, comprensivos, humildes, caballerosos y perfectos, que son la fantasía ideal de cualquier mujer que pueda creerse semejantes disparates. El sueño idílico de cualquier fémina desde un punto de vista machista y mal disfrazado de feminismo. Pálido y triste reflejo de una parodia de Scarlett O´Hara. EL DIARIO DE VICTOR FRANKENSTEIN, DE ACKROID
Nunca he sido partidaria de leer secuelas de otros autores con respecto a obras originales y las pocas veces que lo he hecho, ha sido para llevarme una desilusión. Ésta no iba a ser una excepción.
Peter Ackroid intenta hacer lo que Mary Shelley no osó, inteligentemente:ha tratado de dar explicación científica a la creación de un ser humano sin concepción previa. Mientras que Mary Shelley trató de reflejar el alma del ser humano en su "Frankenstein", Peter Ackroid fracasa, siempre desde mi punto de vista, en su intento por llevar a cabo un estudio científico sobre la fuerza de la electricidad.
Con algunas partes entretenidas, la obra,sin embargo, se me ha hecho tremendamente monótona y si bien, en algunos puntos, he creído vislumbrar una concordancia entre el doctor y el hombre creado por el, con nuestros monstruos interiores que son los que generalmente nos impiden avanzar, el final del libro me ha demostrado que el autor simplemente ha intentado simular la literatura de ficción de Mary Shelley siguiendo sus huellas y tratando de alcanzar la fama a costa de la habilidad literaria y la imaginación de otros, así como en hechos reales, mezclados con fantasía. No es la primera vez que ya se ha intentado llevar a cabo secuelas de esta historia. Tenemos por ejemplo el "Frankenstein Desencadenado"de Aldiss, pero si bien esta obra no le llega a la suela de los zapatos al original, al menos respeta la obra de Shelley y carece de la arrogancia del de Ackroid.
4-Duma Key, Stephen King: Me duele (o dolería) en el alma poner algo del tito Esteban Rey en esta lista, pero cuando la verdad se desvela, lo peor que puede hacer uno es callar.
La penúltima obra de King es un tocho de ochocientas páginas, de las cuales uno puede prescindir de unas quinientas-quinientas cincuenta, pues no son más que mero relleno que no aporta nada al argumento o al desarrollo de los personajes.
<<Duma Key>> gira en torno a un hombre que pierde un brazo en un accidente y las secuelas de ello casi le vuelven loco, hasta que su médico le aconseja irse de vacaciones a algún sitio a realizar su mayor pasión. Resulta que al tipo de gusta pintar, por lo que viaja a Duma Key, una península ficticia en as costas de Florida para dar con sus huesos en la Big Pink, una casona que antaño alojó a otros muchos pintores. En poco tiempo, el talento de este hombre le otorga una gran fama, pero pronto descubrirá que las pinturas que hace ocultan un grave secreto...
Como podemos ver, ésta no es más que otra típica historia de King sobre dones que resultan ser una maldición, pero escrita de una forma tan sosa que aburre a las ovejas. La historia es extremadamente simple, los giros argumentales son predecibles, el ritmo es lento, el relleno es extenso y la parte que más chicha tiene son las últimas cincuenta páginas (de ochocientas y pico).
6-La Esencia del Mal, Sebastian Faulks: Que a nadie le engañe la portada porque de James Bond este libro sólo tiene el nombre. Si ya era pobre el estilo de Fleming (creador del agente "secreto" más famoso y carismático de todos los tiempos), es que no habéis visto el estilo de Faulks.
Prometedora gracias a una sugerente portada, <<La esencia...>> nos muestra a un Bond retirado temporalmente del servicio activo por sus numerosos excesos y el estrés acumulado por sus últimas misiones hasta que recibe una nueva misión: detener a un tal Julius Gorner, un individuo con más carreras que las que se puedan jamás abarcar en una sola vida, que pretende enviar un cargamento de droga a Inglaterra. Por el camino, conocerá a la chica Bond, una joven con el complicado nombre de Scarlett Papava.
El libro, si bien es corto, también es aburrido. Los diálogos son vergonzantes, la acción es sosa (siendo el punto álgido del libro un partido de tenis entre Bond y el malo que dura unas ¡quince páginas!), la traducción al español es pésima y los lugares a los que viaja Bond parecen sacados de una guía de viajes más que lugares reales (aunque por supuesto tampoco faltarán los gustos caros y el derroche tonto de dinero) y el malo (con gran nivel cultural y deformidad con mano de mono incluída) no deja de ser un malo de chichinabo, un ridículo traficante de drogas pedante y relamido hasta decir basta, ¡anda, como esta obra!
Vaya por Dios, si resulta que, volviendo a ver esto con más calma, se me olvidó poner el número 5. Mis disculpas.
5-La ciudad y los perros, de Mario Vargas Llosa:Infinitamente tediosa y confusa, esta obra nos muestra el sórdido mundo de las academias militares chilenas del año de la pera, dejando de ser una novela en cierto punto para convertirse en “El perfecto manual del sádico psicópata de la clase”.
La historia está muy mal narrada (nadie debe de haber dicho a este señor que el lenguaje excesivamente culto cansa, y sobre todo que no pega con las situaciones que describe), las situaciones y acciones de los personajes son desternillantemente patéticas, el guión es tremendamente confuso y el ritmo es lento, muuuy, muuuy leeentooo.
Sin embargo, no todo es malo en la novela pues, al igual que <<Duma Key>>, el ritmo se acelera a partir de la segunda parte y la lectura se hace más sencilla, lo que no quita, sin embargo, que el libro entero sea una auténtica bazofia, lo que nos cabe preguntarnos: ¿cómo este señor ha conseguido un Premio Nobel, y sobre todo de Literatura?
Me di el placer de leer todos los comentarios y me pareció muy divertido que mucha gente que no puede aceptar que a otra persona no le guste una obra que ellos consideran buenísima dicen cosas como "No lo leiste en el momento adecuado" jaaajjajaj es divertido como los humanos acomodan todo para tener la razón absoluta.
Quizás lo que no nos gustó ahora no nos guste nunca, y es que cada uno busca en los libros lo que quiere.
Por ejemplo yo no busco en los libros ni autoayuda ni romance, así que aunque me presenten las obras maestras del tema no me gustarán.
Los peores libros que he leído:
1. "Todos los reinos palpitan en tí" de Patricia May (Lo odié, debí haber calculado que no me gustaría; por el nombre)
2. "Juventud en Éxtasis" (¿Seré la única que encontró mensajes subliminales religiosos? Siendo mujer ¿seré la única persona que piensa que este libro deja mal a los hombres?)
3. "Las crónicas de Narnia" (me obligaron y siempre odié las historias infantiles)
4. "Charly y la fábrica de chocolates" (por la misma razón que el anterior, este no lo pude ni terminar)
no puedo decir que NO me gustó, pero sentí que no me aportó nada fue "Las aventuras de Tom Sawyer", sabía que era muy infantil, me divertí con el libro, si, pero al final de cuentas sentí que no me dejó casi nada
Comentarios
Ahora se me viene a la cabeza "La Catedral del Mar".
Sin embargo, "Los Pilares de la Tierra", me encantó
No me gustaron:
La mecánica del corazón- Mathias Malzieu
Gafas de sol en días de lluvia- Mamen Sánchez
No me gustaron nada de nada:
El afinador de pianos –Daniel Mason :mad:
Desde mi cielo – Alice Sebold
Mientras vivimos – Maruja Torres (Premio Planeta 2000) :mad:
El desencuentro – F. Schwartz (Premio Planeta 1996) :mad:
Te dí la vida entera – Zoe Valdés (finalista premio Planeta 1997), :mad::mad::mad: Maldita la hora, el minuto y el segundo en que me lo regalaron.
-La vorágine, de José Eustasio Rivera
-El alquimista, de Paulo Coelho
-Como agua para chocolate, de Laura Esquivel
-Arráncame la vida, de Ángeles Mastretta
-Nosotras que nos queremos tanto, de Marcela Serrano
El proceso. Frank Kafka
Los miserables. Victo Hugo.
El extranjero. Albert camus
crimen y castigo. Fedor Michailovic Dostojevskij
Bola de sebo. Guy de Maupassant
entre muchos otros que quedan en el tintero
Últimamente veo mucha crítica a esta novela, y me sorprende porque la amo. Sólo por curiosidad, y sin ánimo de negar tu opinión, espero que no te importe contestar esto: ¿Por qué no la soportas? ¿Es por Raskolnikov? ¿Por la trama? ¿O por la forma en que está escrita?.
Saludos
Es que es un personaje muy bien definido, trazado con precisión superior, y el uso de sus pensamientos, delirios... está muy bien conseguido. Además, hay algo hermoso en la trama: renacimiento. El cambio a partir del sufrimiento, la confesión, el castigo y el amor.
Que pena , no habia visto que me habian preguntado algo, pues la verdad Rayuela, la empecé a leer apenas hace poco y no me engancho, no sé si por la letra, el libro voluminoso, aunque ese no es motivo para que si un libro me gusta, me lo lea, no se, tiene un no se que no se donde, que no me cuadra, voy a tratar de retomarlo y darle otra oportunidad.
En cuanto a crimen y castigo, lo recuerdo del colegio, seguro por que las cosas obligadas no cuajan mucho, pero me acuerdo que lo mismo me pasó con 100 años de soledad, que en el colegio no me lo podia tragar, más luego lo leí y me gustó, releyendolo más adelante, sería cuestión de volver a mirar a ver que tal y darle otra oporunidad a dostojevskij.
En cuanto a que diferimos de algunos libros si me parece, por que yo me leí como agua para chocolate y me gustó mucho, lo mismo que el alquimista, la vorágine si muy poco, los otros dos no lo he leido.
Pero igual para gustos, los colores, que tal que todos opinarámos lo mismo, la vida sería muy aburrida sin tener con quien debatir ideas.
Un libro que os recomiendo es el caballero de la rosa negra.
Un saludo.
Eso está claro, amigo.
De todos modos, si te animas a releer "Crimen y Castigo" estoy seguro de que la disfrutarás.
Jajaja ahora sí que quiero que lo disfrutes de verdad
Bendito dostoievski, me salvó jaja!
Bueno, realmente me alegro. Que lo disfrutes compañero!
gracias, lo disfrute, ya lo puedo borrar de los libros que no me gustaron, se merecio la segunda oportunidad.
-Una novela de la colección de Perry Mason. No recuerdo ni el nombre. Al principio fue ameno y divertido, pero en cuanto llegaban al juicio era soporífero (y el resto de la novela, más de la mitad, se desarrollaba ahí).
-De Pérez-Reverte: "El pintor de batallas". He dudado. Por momentos, me gustaron algunas de las reflexiones que salen en las conversaciones de los protagonistas (por poderosas, convincentes, bien escritas y mejor discurridas). En otras ocasiones, el autor se adorna demasiado. Es un libro muy corto, así que no da problemas. Por otro lado, tiene un buen final, pero es todo diálogo, reflexión, recuerdo... y prácticamente se desarrolla en un mismo lugar y con dos personajes casi continuamente conversando. Por ello, avanzando en la lectura sentí que se repetía. Al poco de llegar la sensación se fue, ya que se termina rápido. Lo puedo recomendar, pero con reservas.
-"El secreto del rey cautivo" de Antonio Giménez Rufo y "Los colores de la guerra" de Juan Carlos Arce. Fueron recomendaciones del instituto. Eran históricas y "ligeras". La segunda no la pude acabar, la primera nunca me terminó de convencer pero se termina fácil porque contiene mucho diálogo. Personajes flojos y estereotipados, tampoco sus tramas me engancharon.
1-Memorias de Idhún (y ya de paso, cualquier otra cosa escrita por Laura Gallego): Sonará suicida mentar esta saga en un foro literario siendo un recién llegado y poniéndola a parir, sobre todo por la enorme secta que estos pseudo-libros han reunido, pero si por algo me conocen mis allegados es por tener criterio propio (y supongo que aquí también será así... si sobrevivo).
MdI no es más que la quintaesencia de la basura y la vulgaridad, una trilladísima historia sobre un trío amoroso más que revisto. Erróneamente tildada de "fantasía épica", MdI no es más que una novelucha rosa y su autora (la insípida, abominable y súmamente detestable) Laura Gallego García queda como la abanderada de la misoginia que es, una señora que debería haber nacido manca si en el mundo hubiera un mínimo de justicia.
Los libros son un trío de tochos infumables dentro de los cuales no ocurre absolutamente nada de interés salvo peleas absurdas entre los protagonistas, besuqueos, ñoñerías varias, charlatanería insulsa y fanservice, mucho fanservice, por no hablar del estilo simplón y repetitivo de esta supuesta "Rowling española".
2-Cualquier cosa escrita por Paulo Coelho: Otro que tal baila, un escritoruchodel tres al cuarto conocido por darle un toque pseudo-filosífico barato a sus libros de autoayuda.
Ídolo de masas incultas, Coelho consigue que la cursilería, el papanatismo y la mediocridad sean su particular gallina de los huevos de oro. Supongo que tiene razón en eso de que "cuando deseas una cosa, el Universo conspira para que se haga realidad", sobre todo si deseas ser objeto de admiración como estandarte del comercialismo y la mediocridad.
3-MEG, Steve Alten: El que fuera creador de la asombrosa saga de los mayas (<<El Testamento Maya>> y <<La Resurrección Maya>>) vuelve a sorpendernos esta vez con <<MEG>>, y "sorpresa" es la mejor palabra que se me ocurre para describirlo, pues esta decepcionante cosa no es más que un pobre desperdicio de papel. Parece mentira que provenga del mismo autor.
La historia va de un científico (un criptozoólogo, si mi memoria no me falla) que tiene que buscar a un bichejo parecido a un tiburón prehistórico que resulta ser el último espécimen de su especie y que se ha escapado del fondo de la fosa de las Marianas para devorar bañistas.
Aburrida, sosa, llena de tecnicismos, sinsentidos y explicaciones vacuas, <<MEG>> es sin duda una obra que merece la pena evitar.
4-Duma Key, Stephen King: Me duele (o dolería) en el alma poner algo del tito Esteban Rey en esta lista, pero cuando la verdad se desvela, lo peor que puede hacer uno es callar.
La penúltima obra de King es un tocho de ochocientas páginas, de las cuales uno puede prescindir de unas quinientas-quinientas cincuenta, pues no son más que mero relleno que no aporta nada al argumento o al desarrollo de los personajes.
<<Duma Key>> gira en torno a un hombre que pierde un brazo en un accidente y las secuelas de ello casi le vuelven loco, hasta que su médico le aconseja irse de vacaciones a algún sitio a realizar su mayor pasión. Resulta que al tipo de gusta pintar, por lo que viaja a Duma Key, una península ficticia en as costas de Florida para dar con sus huesos en la Big Pink, una casona que antaño alojó a otros muchos pintores. En poco tiempo, el talento de este hombre le otorga una gran fama, pero pronto descubrirá que las pinturas que hace ocultan un grave secreto...
Como podemos ver, ésta no es más que otra típica historia de King sobre dones que resultan ser una maldición, pero escrita de una forma tan sosa que aburre a las ovejas. La historia es extremadamente simple, los giros argumentales son predecibles, el ritmo es lento, el relleno es extenso y la parte que más chicha tiene son las últimas cincuenta páginas (de ochocientas y pico).
6-La Esencia del Mal, Sebastian Faulks: Que a nadie le engañe la portada porque de James Bond este libro sólo tiene el nombre. Si ya era pobre el estilo de Fleming (creador del agente "secreto" más famoso y carismático de todos los tiempos), es que no habéis visto el estilo de Faulks.
Prometedora gracias a una sugerente portada, <<La esencia...>> nos muestra a un Bond retirado temporalmente del servicio activo por sus numerosos excesos y el estrés acumulado por sus últimas misiones hasta que recibe una nueva misión: detener a un tal Julius Gorner, un individuo con más carreras que las que se puedan jamás abarcar en una sola vida, que pretende enviar un cargamento de droga a Inglaterra. Por el camino, conocerá a la chica Bond, una joven con el complicado nombre de Scarlett Papava.
El libro, si bien es corto, también es aburrido. Los diálogos son vergonzantes, la acción es sosa (siendo el punto álgido del libro un partido de tenis entre Bond y el malo que dura unas ¡quince páginas!), la traducción al español es pésima y los lugares a los que viaja Bond parecen sacados de una guía de viajes más que lugares reales (aunque por supuesto tampoco faltarán los gustos caros y el derroche tonto de dinero) y el malo (con gran nivel cultural y deformidad con mano de mono incluída) no deja de ser un malo de chichinabo, un ridículo traficante de drogas pedante y relamido hasta decir basta, ¡anda, como esta obra!
7-Niyura, la corona de los elfos, Jenny Mai-Nuyen: No deja de parecerme curioso el incluir este libro en la lista, pero comparándolo con otros muchos que he leído, supongo que este lo merecía más que ninguno.
No es que <<Niyura...>> sea terriblemente malo, pero tampoco es que sea bueno, sino que es más bien mediocre, un intento de crear un mix de <<El Señor de los Anillos>> y cualquier patochada romanticona (sin llegar a los límites tan absurdos que nos propone <<Memorias de Idhún>>, por supuesto), y es que la historia es simplona, las situaciones son ridículas, la historia de amor está cogida por los pelos y los peligros se solucionan mágicamente. Los personajes, además, son planos y más de la mitad de ellos tienen un papel bastante poco remarcable (incluso dentro del grupo de protagonistas, de los cuales más de uno parece que está ahí para adornar).
La historia, aunque interesante en un principio, cae por su propio peso en los clichés de un más género infantil que juvenil (mil y una razas de elfos cada cual más pedante y racista para con los humanos y semielfos, bosques mágicos/encantados/malditos, la chica pura, el ladrón jocoso, los hermanos mal avenidos, el súcubo...) y con un estilo muy mejorable, amén de que el final deja muchos cabos i¡sin atar, quizás a propósito para entrever una secuela en el caso de que esta obra se convierta en un best seller (que, afortunadamente, nunca lo fue ni lo será).
El argumento gira en torno al robo de la Corona de los Elfos, un artefacto con el extraños poder de controlar mentalmente a los elfos, los cuales empiezan a comportarse de manera extraña. Al mismo tiempo, los dioses encargan la misión de investigar el asunto a una pobre semielfa desertada por los propios elfos por motivos raciales. Serán entonces cuando conozca al resto del elenco (los personajes tan dispares antes mencionados) e intentarán abortar los planes del malhechor de turno.
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Bueno, de momento éste es el ranking de los peores libros que he leído, aunque siempre cabe la posibilidad de ampliarlo, que me da la impresión de haberme dejado otros muchos en el tintero.
Saludos.
Dice cosas interesantes, pero no descubre nada. Lo que he leído de Coelho ya lo pude ver antes en el Tao, en el budismo, incluso en Castaneda. Tampoco me convence su enfoque en alguna cosa, como la que citas del deseo. Nunca sería "gurú" para mí. Sin embargo, ésto no es óbice para que pueda dar esperanza (y resultados) a algunas personas.
En primer lugar, perdonad las molestias de mi ominosa "caligrafía", pero el teclado es viejo y este frío me hace imposible escribir correctamente.
Tampoco es que tenga mucho que responder al respecto, que cada uno crea lo que le dé la gana. A mí no me gusta y he expuesto (unas pocas de) mis razones, pero si hay a quien este señor le da esperanzas, por mí perfecto.
De todas formas, si me disculpan, voy a poner un par de sitios de interés (un vídeo y una reseña) sobre el "estilo Coelho" y su forma de dar esperanza:
1-http://www.analitica.com/va/arte/oya/4479298.asp
2-http://www.youtube.com/watch?v=u5um8QWWRvo (siento si no aparece la ventana directa del víveo, pero le he dado al botoncito de "Youtube" y sigue sin salirme nada).
Por cierto, ¿alguien sabe si pasado un tiempo puedo modificar mis textos? Es que me gustaría corregirlos y añadir unos cuantos títulos más que se habían pasado.
Creo que sí se pueden editar. Volviendo a Coelho, por supuesto que cada uno piense lo que quiera. Como dije no me convence, pero parece que a otros les ha servido de algo (o quizás han caído en la "dependencia" de un supuesto "gurú"). Interesantes los enlaces que adjuntas.
Saludos
En fin... ¿Que qué no me ha gustado? Un trillón de cosas que me han hecho leer para el colegio cuyos nombres no recuerdo.
Además de eso, Escritos de un viejo Indecente, de Bukowski, y La Subasta del Lote 49, de Thomas Pynchon.
Sé que Escritos... son relatos, pero ése mismo es el punto, no me gustó ninguno (o demasiados pocos como para subirle la nota al libro). Algunos aforismos del final son excelentes, sin embargo, pero aún así no recomendaría su lectura.
Y hablando de La Subasta, no es que no me guste, es que no lo puedo leer. No sé si es la prosa de Pynchon la que me patea o el momento en el que agarré el libro no era el indicado, pero no lo pasé.
Mención "honrosa" para After Dark, de Haruki Murakami. Es extraño lo que me sucede con ese libro, pero lo amodio. Lo amo porque lo considero una manifestación artística surrealista excepcionalmente trasladada a palabras, pero lo odio por haberme "hecho perder el tiempo" para, al final, darme cuenta de que como historia de ficción era un buen cuadro.
La elección de un libro es como la elección de un perfume, es algo tan personal y que se rige en ocaciones por el momento que atraviese la persona que aglutinar a los que le gusta tal o no les gusta tal autor o libro en grupos como "entendidos", "incultos" o "basurilla" es pérdida de tiempo, saliva y neuronas.
Escalofriante. Después de leer esta segunda parte de "Lo que el viento se llevó", tuve que desintoxicarme de nuevo, leyendo la novela original.
Alexandra Rippley trata patéticamente de revivir el romance de Scarlett con Rett Buttler. El personaje de Scarlett pasa de ser una heroína de la Guerra de Secesión a ser una heroína de una novelita rosa que bien podría haberse sacado de un kiosquillo de chucherías donde las venden tres por dos euros.
Me pregunto por qué a todos estos "escritores" que tratan de apropiarse de los éxitos conseguidos por los autores originales de los pesonajes, no terminan cortándole las manos. En un sentido metafórico de la frase, evidentemente. Y que conste que no estoy para nada de acuerdo con la última frase de la sinopsis.
DIGGING TO AMERICA, DE TYLER
Pensé que el libro me iba a gustar por la temática, pero la verdad es que no me termina de convencer. La trama es excesivamente lenta, no pasa nada realmente interesante a no ser dos o tres pequeños capítulos. Es exactamente como la vida real, pero a veces, un libro puede tratar sobre la vida normal y no ser pesado.
El libro trata sobre la adopción de dos niñas coreanas por dos familias: una americana y otra iraní y piensas que el libro tratará sobre las niñas y algunas de sus trastadas, su adaptación. Eso al menos es lo que yo imaginaba.
Pero en realidad el libro lo que menos habla es de las niñas. Más que nada trata sobre las distintas culturas de las dos familias y como se adaptan una a la otra.
Sólo en las últimas cincuenta páginas es cuando me he enganchado un poco.
De todas formas si queréis leer algo tranquilito, sin sobresaltos... éste es vuestro libro. No sé si habrá salido ya en español ni como habrán traducido el título. Mi traducción personal vendría a ser más o menos: Cavando hacia América.
POEMAS DE AMOR, DE GALA
Me lo compré pensando que iba a enamorarme y a soñar con él y lo que me dio fue dolor de cabeza. Mientras que la prosa de Gala me parece relativamente buena, aunque no muero por ella, su poesía es, a mi parecer, infumable, apretada, forzada... como uno de esos perfumes que son tan densos que dan dolor de cabeza.
La falta de naturalidad en su obra poética es tal, que abruma y termina por hacerse insoportable.
LOS MARIDOS TAMBIÉN SE ENAMORAN, DE ELOISA JAMES
He tratado siempre de huir de las novelitas rosas, pues no es un estilo que me guste precisamente. Sin embargo, acostumbrada a verlas en kioskos por tres euros, al ver esta edición, y aunque el título no deja lugar a dudas, pensé qeu sería una novela estilo Austen o Brontë. Nada más lejos de la realidad. Tengo la sensación de haberme dejado engañar.
Aunque la escritora, desde mi punto de vista, ha tratado de emular a Austen, lo cierto es que un libro que compré por seis euros, no debería venderse más qeu por tres, o incluso por dos, pues no se diferencia en nada a las novelitas descerebradas de Corín Tellado.
Según la propia autora, su referencia ha sido Louisa Mary Alcott, escritora de la conocida novela "Mujercitas". Sin comentarios. Pobre Alcott si levantara la cabeza...
EL ÚLTIMO MOHICANO, DE COOPER
Terminada de leer esta obra, a mi modo de ver, totalmente decepcionante, no puedo por menos que preguntarme, si la película está basada en este libro o bien sólo han tomado prestado de él los nombres de los personajes y el título y se han basado en otra historia.
Creo que pocas veces he dicho que la película supera al libro, a no ser que tras la película se haya sacado el guión a la venta, que no es éste el caso. Sin embargo, no cabe duda, que entre ideas tan peregrinas como las que la obra de Cooper expone y la pedantería del personaje principal y la cantidad de tinta gastada en otros caracteres totalmente secundarios y prescindibles, la película supere esta obra sin esfuerzo alguno.
COPÉRNICO, DE BANVILLE
Cogí este libro con muchas ganas y mucha ilusión. Y hasta cierto punto debo decir que me enganché y qeu se le puede llamar una prosa poética.
Sin embargo Banville va cambiando el estilo hasta volverlo chabacano y rastrero, haciendo que absolutamente ninguno de sus personajes caiga ni medianamente bien.
Llegando a la página 200, ya es infumable, pesado.
También me ha hecho darme cuenta, que la literatura irlandesa no es lo mío. A pesar de provenir de una tierra donde lo mágico tiene o debería tener mucho que ver, al igual que con las Cenizas de Ángela, Copérnico me llena de inquietudes y cuando se cierra el libro el lector parece salir de una pesadilla desagradable, y aún la sensación le dura como una masa viscosa y repulsiva que se le adheriera a las entrañas y tan sólo lentamente se viera libre de ella.
Por otro lado, a pesar que se supone que se trata de la vida de Copérnico, el autor trata más de lucirse con su estilo que de indagar en los estudios del científico. No sólo no explica ni una sola base de sus teorías, sino que además las pasa por alto. Se tiene la sensación de estar ante el Guadiana, que aparece y desaparece sin que se explique ni una sola de sus equivocaciones, ni uno solo de sus aciertos.
La vida de Copérnico se corta con la muerte de su hermano Andreas, sin que el lector se entere de uno solo de sus progresos, y el siguiente capítulo muestra la decrepitud del matemático contada a través de un adolescente repulsivo y maleducado para achacarse toda la gloria que Copérnico obtuvo.
Definitivamente un libro prescindible que no puedo poner ni con mi mejor buena voluntad en lecturas recomendadas.
UN MUNDO SIN FIN, DE FOLLET
No tenía muchas esperanzas en este libro, y, en efecto, ha colmado todas mis expectativas.
Cuando lo sacaron a la venta, me dije que ya lo compraría cuando saliera en edición más barata, luego, conforme fui oyendo hablar de él, me dije que quizás sería tirar el dinero, si bien me picaba la curiosidad porque Los Pilares de la Tierra me encantaron aunque Ken Follet no me guste generalmente. El caso es que hace dos Navidades, me lo regalaron y lo he mantenido apartado hasta hace un mes, más o menos.
Lo cogí con desgana, lo continué con desgana y lo he acabado con desgana. Dios y ayuda me ha costado terminarlo.
Una burda copia barata de la supuesta primera parte "Los pilares de la Tierra", con la que el autor ha intentado seguir explotando la gallina de los huevos de oro y con la que, personalmente, me siento estafada. Es como estar leyendo Los pilares. Sus personajes son planos e idénticos a los anteriores y los problemas tan similares que ya sabes qué va a ocurrir mucho antes de vislumbrar las posibles soluciones.
De nuevo la torre que se cae, la catedral que hay que reconstruir, de nuevo un amor imposible, de nuevo la protagonista metida a monja, de nuevo el chico que se va lejos por ese amor imposible... el malo, Ralph en este caso, que es igual de malo que lord William, de nuevo un secreto importantísimo de vital importancia que se vuelve al final de la obra totalmente inocuo y sin mayor relevancia... Una historia en fin, donde prima la violencia y violaciones, sin que éstas asombren al lector, donde toda esta violencia es gratuita y donde el final es precipitado, achuchado, como si el mismo autor se hubiera cansado tras 1200 páginas de su propia obra y hubiera decidio precipitarlo todo.
Si algo se puede decir en favor de este libro, es que, desde luego, Ken Follet se salva de ser un farsante como otros escritorzuelos, pues no cabe duda que se ha informado muy bien sobre las formas de vida de la Edad Media, el comercio, la relación señores y campesinos y, sobre todo, de la construcción.
STÉPHANIE Y LA REVOLUCIÓN, DE MARCEL GOBINEAU
Pudrecerebros muy famosos antiguamente entre reuniones sociales de señoritas repipis que bordaban, hablaban francés y tocaban el piano. Novelita rosaque toca por encima las guerras napoleónicas y frivoliza sobre la vida militar, describiendo líos amorosos entre la atractivísima, irresistible y valiente enfermera de guerra y cautivadores y enigmáticos soldados, tan varoniles ellos, comprensivos, humildes, caballerosos y perfectos, que son la fantasía ideal de cualquier mujer que pueda creerse semejantes disparates. El sueño idílico de cualquier fémina desde un punto de vista machista y mal disfrazado de feminismo. Pálido y triste reflejo de una parodia de Scarlett O´Hara.
EL DIARIO DE VICTOR FRANKENSTEIN, DE ACKROID
Nunca he sido partidaria de leer secuelas de otros autores con respecto a obras originales y las pocas veces que lo he hecho, ha sido para llevarme una desilusión. Ésta no iba a ser una excepción.
Peter Ackroid intenta hacer lo que Mary Shelley no osó, inteligentemente:ha tratado de dar explicación científica a la creación de un ser humano sin concepción previa. Mientras que Mary Shelley trató de reflejar el alma del ser humano en su "Frankenstein", Peter Ackroid fracasa, siempre desde mi punto de vista, en su intento por llevar a cabo un estudio científico sobre la fuerza de la electricidad.
Con algunas partes entretenidas, la obra,sin embargo, se me ha hecho tremendamente monótona y si bien, en algunos puntos, he creído vislumbrar una concordancia entre el doctor y el hombre creado por el, con nuestros monstruos interiores que son los que generalmente nos impiden avanzar, el final del libro me ha demostrado que el autor simplemente ha intentado simular la literatura de ficción de Mary Shelley siguiendo sus huellas y tratando de alcanzar la fama a costa de la habilidad literaria y la imaginación de otros, así como en hechos reales, mezclados con fantasía. No es la primera vez que ya se ha intentado llevar a cabo secuelas de esta historia. Tenemos por ejemplo el "Frankenstein Desencadenado"de Aldiss, pero si bien esta obra no le llega a la suela de los zapatos al original, al menos respeta la obra de Shelley y carece de la arrogancia del de Ackroid.
Vaya por Dios, si resulta que, volviendo a ver esto con más calma, se me olvidó poner el número 5. Mis disculpas.
5-La ciudad y los perros, de Mario Vargas Llosa: Infinitamente tediosa y confusa, esta obra nos muestra el sórdido mundo de las academias militares chilenas del año de la pera, dejando de ser una novela en cierto punto para convertirse en “El perfecto manual del sádico psicópata de la clase”.
La historia está muy mal narrada (nadie debe de haber dicho a este señor que el lenguaje excesivamente culto cansa, y sobre todo que no pega con las situaciones que describe), las situaciones y acciones de los personajes son desternillantemente patéticas, el guión es tremendamente confuso y el ritmo es lento, muuuy, muuuy leeentooo.
Sin embargo, no todo es malo en la novela pues, al igual que <<Duma Key>>, el ritmo se acelera a partir de la segunda parte y la lectura se hace más sencilla, lo que no quita, sin embargo, que el libro entero sea una auténtica bazofia, lo que nos cabe preguntarnos: ¿cómo este señor ha conseguido un Premio Nobel, y sobre todo de Literatura?
Quizás lo que no nos gustó ahora no nos guste nunca, y es que cada uno busca en los libros lo que quiere.
Por ejemplo yo no busco en los libros ni autoayuda ni romance, así que aunque me presenten las obras maestras del tema no me gustarán.
Los peores libros que he leído:
1. "Todos los reinos palpitan en tí" de Patricia May (Lo odié, debí haber calculado que no me gustaría; por el nombre)
2. "Juventud en Éxtasis" (¿Seré la única que encontró mensajes subliminales religiosos? Siendo mujer ¿seré la única persona que piensa que este libro deja mal a los hombres?)
3. "Las crónicas de Narnia" (me obligaron y siempre odié las historias infantiles)
4. "Charly y la fábrica de chocolates" (por la misma razón que el anterior, este no lo pude ni terminar)