Role-playing game

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• Kundry Garcilaso de la Vega XVI

  noviembre 2010 editado noviembre 2010

  Role-playing game

  
  Y entonces la vio. No era más que un “avatar" , un ser humano entre otros seres humanos, especie que , por otra parte, Tejo no apreciaba mucho. Tal vez incluso, exclusivamente, un personaje. Cerró sus sentidos a cal y canto y se reprendió mentalmente : “no es más que un avatar y palabras; no es más que un personaje, no es más que una chica”.
  Nunca había trabado relación “sincera” con estos seres, incluso a veces los había tratado con el desdén propio del que sabe cuanta miseria humana hay en la humana miseria. La mayoría de las veces la ignorancia es digna de compasión. Él no podía explicarse , satisfactoriamente, la compasión que le inspiraban estos lunáticos.
  La equidistancia en la forma de pensar junto con las tonterías propias del medio le parecían patéticas. Por lo demás incluso encontró divertido trastocar ese caótico e inestable universo, tarea en la que demostró tener un gran talento de organización.
  
  ¿ Atracción? ¿ Curiosidad? ¿ Compensación? No podía definir muy bien la naturaleza de aquella “pulsión” o tendencia pero paulatinamente se apoderó de él cierta debilidad física y espiritual. Se dejó llevar.
  Transcurrieron monótonos los días y meses; había decidido, de antemano, no confiarle sus ideas y sentimientos a alguien tan bocazas o tan poco confiable. Y así se quedaba meditando en vano y mal asumiendo la perplejidad ante lo que sucedía. En realidad, hubiera sido difícil incluso confesarle que sentía hacia ella una especie de cariñosa condescendencia.
  No decir pero tampoco negar debía ser una forma de protección de la propia conciencia o la forma más sofisticada de mentir. Lo que no se dice de forma explicita siempre deja la posibilidad de negación al alcance de la mano si el asunto tuviera alguna derivación desagradable. Por lo demás nunca le gustó la precipitación. La templanza, la conciliación, la reflexión eran como pequeños círculos concéntricos de seguridad : una línea de vida.
  Ella , por el contrario era como trueno o relámpago que tarde o temprano se precipita sobre algo. Era cómo una atmósfera de embriaguez que se va desplegando y deja volatilizada cualquier atisbo de inteligencia, cualquier razón de peso. Cualquier razonamiento lógico , a su lado, parecía volverse, de repente, imposible y cualquier asunto normal se tornaba difícil de resolver e inextricable.
  
  ¿Quién es? Qué forma tan rara de expresarse a sí mismo un deseo. Dicho, mentalmente, aquello se debatía con una extraña sensación de inquietud que le desencajaba el rostro y le inundaba la sangre engulléndole. ¿ Cómo se hacían aquellas cosas? Su experiencia, ahora, le parecía demasiado lejana y difusa, y buscar algún destello de luz a título orientativo le exasperaba más que formular una pregunta de forma directa. No se hacen preguntas si no son estrictamente necesarias y adecuadas. ¿ Preguntas? Era , a todas luces, impensable.
  De lo que estaba totalmente seguro es de que aquél no era lugar para ella fuese quien fuese.Tenía la sensación de haber estado soñando un sueño inesperado y tras despertar , con toda probabilidad, sufrir una decepción evidente. No lo comprendía, no se comprendía después de haber dedicado parte de su existencia a conocerse a si mismo.
  
  ¿ Y ahora qué? ¿Salir a la calle con un sentimiento desconocido embargando la fibra sensible y procurar no hacerlo demasiado visible?
  
  ¿ Role-playing game? Aquella tarde casi había llegado a “odiar” a Tejo por unos instantes. Para él era fácil, todo era tan fácil como respirar.
  A ella su cuerpo le parecía una máquina perfecta para todo menos para lo que estaba diseñada. Una máquina que no la obedecía si el olor de Tejo estaba en el ambiente.
  Él , a ella, en cambio se le antojaba pura voluntad de poder en su expresión más amplia. Y este dislate que experimentaba en primera y segunda persona un sentimiento nuevo para él :quizás lo había vivido hacía demasiado tiempo incluso durante demasiado tiempo y ahora yacía desterrado, por inútil, en otro planeta. Un sentimiento inútil que además no podía permitirse si quería sobrevivir. Había aprendido a prescindir de él y ahora a su edad, incluso, le parecía gratificante y conmovedor.
  
  - ¿ Conoces la obra Egon Schiele? –
  - No ( media verdad)
  - ¿ Te gusta Toulouse- Lautrec? ( ¿A ver con qué profundidad conoce la obra de Schiele? )
  - No demasiado, me parece un marginal pintando la marginalidad.
  
  
  ¡ Joder , las partes son más grandes que el todo!
  ¡ Me expreso como el culo aunque el mío no tenga las dimensiones adecuadas!
  ¿No ha entendido el paralelismo?
  ¡Joder, la prudencia es una mierda¡
  ¡ Joder , parezco Menichetti enmarcando las no-sinalefas de Mozart¡
  Hablar de acuarela , óleos, pastel , mixta, collage mientras la mente vaga llena de impaciencia, ansia y necesidad pura de “información” es una mierda. Nunca habría imaginado lo fácil que es vaciarse de si mismo.
  ¡ Dios, dame una infusión de taxol !
  ¡ Vaya mierda : pintura y cruces druídicas! ( pensamientos a la velocidad de la luz)
  
  Pd: el master no sabe que pinturas se pierde con esto de no dejar colgar imagenes jajajaa ( no seas mal pensao, de Egon Schiele y de Toulouse Lautrec )
• remolino Anónimo s.XI

  noviembre 2010 editado noviembre 2010

  ¿Una disolución turbulenta de la nigredo? Mucho camino tienes por recorrer antes de alcanzar the alchemist unio mentalis .
  
  Sin tetas no hay paraiso, más tetas y menos alquimia del amor.
• Kundry Garcilaso de la Vega XVI

  noviembre 2010 editado noviembre 2010

  Agradables y algo estúpidos, algunos más que otros, los hombres parecen ignorar que el placer, el orgasmo en las mujeres no es una posibilidad que esté fuera del alcance de ellos…Algunos hombres, algunos más que otros, han pasado por un lavado de cerebro hasta hacerle creer que lo que les causa buenas sensaciones a ellos se las causa a tus sobredimensionadas y plastificadas tetas…
  
  Creo que las tengo más sensibles que tú jajajajajajajaaa
  
  
  
  
  Diálogo entre Blanquieca y Rocinante.
  
  -¿Cómo estáis, Rocinante, tan delgado?
  -Porque nunca se come y se trabaja.
  -Pues, ¿qué es de la cebada y de la paja?
  -No me deja mi amo ni un bocado.
  -Andad, señor, que estáis muy mal criado,
  pues vuestra lengua de asno al amo ultraja.
  -Asno se es de la cuna a la mortaja;
  ¿quereislo ver? Miradlo enamorado.
  -¿Es necedad amar? -No es gran prudencia.
  -Metafísico estáis. -Es que no como.
  -Quejaos del escudero. - No es bastante:
  ¿cómo me he de quejar en mi dolencia
  si el amo y escudero o mayordomo
  son tan rocines como Rocinante?
  
• Dorchy Fernando de Rojas s.XV

  noviembre 2010 editado noviembre 2010

  Siento disentir de vos admirada y querida Kundry tenés unos ojos, una sonrisa, unos labios, un corazon y por extensión unas tetas y un culo como pa quedarse a vivir en ellos... Sos grande muy grande como mujer, como amiga, como poeta...Insisto y reitero amiga mía: va por ti!!
  Te quiero, que lo sepas!! - siempre a mi manera como también sabes-
  Amador
  
  
  

  “Ella”

  Tiene los ojos verdes como la albahaca, como la marihuana. Pero su mirada no es felina, mira con ternura al mundo y el mundo se lo agradece con dulzura. Tiene una hermosa mirada de mirar y ser mirada… Su nariz, su boca, sus mejillas, toda su cara, no son sino la extensión natural y armónica de su mirada, como si hubiera sido esculpida por un escultor renacentista que hubiera detenido el tiempo en el brillo de sus ojos, en el hechizo de esa profundidad geométrica, oceánica y secular.
  Igual conduce un deportivo por la autopista que se deja acariciar por la brisa navegando por la bahía, siempre sin perder el mar como horizonte y la tierra como huerto fértil. Igual monta a caballo entre los pinos y los álamos que se empapa los tobillos chapoteando a compás de footing en la arena de la playa. En el fondo no es sino una potrilla jerezana…
  Igual la ves en una clásica de Sófocles o Esquilo, que en la Opera que en un Yerma de Lorca. Igual en un partido de futbol de la selección española que en la última de José Tomás en la Maestranza. Igual descalza ante los yembés y los darbukas en la Caleta que de camiseta, zapatillas y vaqueros ante una buena conversación y un buen vino en el Gitano. Igual regala su último bolígrafo a unos niños mocosos de Asilah que miradas indiferentes en Monmartre a los bohemios de ocasión…
  Su melena dorada azota al mundo de hermosura travestida de verdad, verdad en estado puro y libre, sin disfraces ni maquillajes, sin máscaras ni rimmeles. Pero ella recoge su pelo tras su nuca en un continuo intento de pasar desapercibida. Ella no anda, se desplaza, ella no habla, te acaricia con la voz y nunca se detiene sino a mirarte y a escucharte, porque queda siempre cerca su próxima estación, la de su corazón sin dueño, la de su mente lúcida y altiva, la de su vivir sin mapa previo, sin coranes ni torás, sin biblias ni libros rojos, sin más dogma que vivir, vivir por sobre todas las cosas, confesando que vive casi tanto como deja de vivir… A veces también le asalta una atávica tristeza salpicada de dudas y algún miedo y llora, llora y llora, porque ella también llora, pero esconde la cara entre sus manos mientras sus dedos enredan entre sus sienes. Ella no se permite llorar ante cualquiera, guarda para sí la agridulce sal que traen como resaca la espuma de los días y los silencios martilleantes de las noches. Ella es la alegría de la casa y de la calle y siempre regala sonrisas, atención y buen rollito.
  
  Cómo no dejarla entrar en este corazón ajado y trabajado de ruidos y melancolías, tan transitado de idas y venidas, cómo no dejarla habitar entre el sol y el si bemol de mi piano, cómo no intentar siquiera retratarla con palabras quién sabe si sólo en un fallido intento por sublimar lo inasible, lo insondable, lo inquietante de saber que existe, tan cerquita del mar y tan lejos de mi pequeño mundo…
  
  
  ©AMS Madrid
  Noviembre de 2010
  
  
  

  

  
  
  Llueve y hace aire en Madrid, qué prontito me voy de aqui, ea con dos cohone...
• remolino Anónimo s.XI

  noviembre 2010 editado noviembre 2010

  Hay dos L con las que un golpe te puede doler intensamente. Iniciales a la espera de convertirse en nombres.
• Kundry Garcilaso de la Vega XVI

  noviembre 2010 editado noviembre 2010

  Es cierto, un golpe fuerte y una razón de peso, pero ¿ Quién te pagaría unas exequias de primera clase? en otras palabras valor/precio. Procura observar a los que te rodean si no quieres cambiar de MODUS VIVENDI...¿ O Quieres cambiar de modus vivendi? No pierdas la compostura, la pregunta queda sin respuesta, me temo...
  
  besitos
• Diógenes Juan Ruiz, el Arcipreste de Hita s.XIV

  noviembre 2010 editado noviembre 2010

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  Un espejo que se pasea a lo largo de un camino, ( así decía Stendhal ), unas veces refleja a vuestros ojos el azul del cielo, otras el fango de los lodazales. (Hay quien se empeña en que sólo es real la ciénaga que lleva consigo, lo único real)
  Leyéndote, o más bien intentando acceder a tu prosa, parece como si, intencionadamente o nó, se hubiera curvado el espejo, y la superficie reflejada estuviera patinada de una secreta asimetría, de un velo de distorsión calculada, conscientemente o nacida al azar de tu vuelapluma.
  Pese a todo, cabría reconocer elementos compositivos en tu escrito, semejantes a la polirritmia, agrupaciones de tonos ( tone clusters ), aleatorios elementos, como los empleados en sus creaciones musicales por Charles Ives.
  Todo ello articula unas sugerentes imágenes pero cabe una duda siempre ¿es una proyección emocional o es la articulación ideativa creada por la autora? En todo caso, aplaudo esa duda sagazmente creada por ella.
  
  
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