"El diario diario”

Hoy dice el periódico que la literatura ha muerto, que la poesía murió hace tiempo, y que la música se está muriendo.
Que el hombre nunca ha llegado a la Luna, y que ni la Física Cuántica ni la Teoría de la Relatividad, parece ser que vayan a salvarnos.
Que tal vez sean mentira, como la religión, las religiones, como la propia Ciencia, pero que puestos a existir, ya que existimos, “cogito ergo sum”, algo teníamos que inventarnos.
También dice que hay hambre en el mundo, y guerra y miserias y niños y niñas prostituidos y sin vacunas para la malaria y al parecer también mujeres maltratadas, pero que no hay que preocuparse que ya lo están solucionando.
Que si se deshiela el Artico o el Antártico no pasará nada, al fin y al cabo son mares y la Naturaleza es sabia. Que los bosques quemados ya se están repoblando, no hay problema, las cenizas son la semilla de la nueva biovidaredundando. Los animalillos varios no están sufriendo tanto, ya lo dijo Darwin, sólo evolucionan, nacen, se reproducen y mueren, al fin y a la postre no somos Dios y poco importa lo que hagamos.
Se asegura que Plutón en realidad no existe, que fue un invento, uno de tantos, ni existen las estrellas fugaces, no son más que una ilusión de los sentidos y la Luna a este paso sólo una falsa alarma en la noche eterna de los eternos amantes y de los nunca amados.
Hoy dice el periódico que la literatura ha muerto, que la poesía murió hace tiempo, y que la música se está muriendo.
Como murieron nuestros sueños los que dimos de comer pero no amamantamos, los que dejamos que lloraran sin descanso en las noches insomnes y en los despertares del quebranto.
El periódico no dice nada, nadita, nada acerca del amor, y mucho menos del nuestro, si ese que tuvimos hace años, o nos pareció tenerlo, que hasta puede ser que todo aquello también fuera mentira. A este paso nos vamos a quedar sin nada y yo no sé qué hacer para evitarlo ¿alguien sabe algo?
Hoy dice el diario, mi diario, que está cansado de hojas en blanco y hasta de mí, que ya no sé escribir, ni cantar, ni amar, ni soñar, ni tantas otras cosas, sí y también me dice ¿no te has dado cuenta de que la vida se te está pasando? Como siga así le arranco las hojas una a una, como si fuera un calendario, así con dos cojones, y en suma todo o casi todo qué más da, si se acerca otra puto verano y hasta tú misma mañana cumples otro frío e insignificante año, una vez más bajo el signo de cancer
©AMS Madrid
Dedicado a mi niña del alma por lo vivido y lo por vivir. Te quiero!!