Miedo a la Locura

Te lo han repetido una vez más: si no te mejoras no podrás salir de aquella podrida habitación. Si no te mejoras morirás podrida en tu cama. Te lo han dicho muchas veces. Sientes terror de volver a escuchar aquellas palabras. Deseas sanar todo aquello malo que la gente cree que tienes, pero ellos no entienden que tú eres lo malo, que tú eres la enfermedad.

Tienes miedo de que algún día realmente cumplan sus amenazas y te encierren. Sonríes y vives con felicidad porque sabes que es el único modo de huir de La Locura. Pones tu máscara de humano a diario sobre tu rostro para no asustar ni preocupar a nadie.


No puedes llorar porque no sabes cómo se hace aquello. No te enseñan a llorar porque no desean que llores. No lloras porque no te lo permiten.

Sabes sonreír pero quieres no hacerlo. Te han dicho que con tensar aquellos catorce músculos de tu cara puedes conseguir que te dejen libre. Te han dicho que si sonríes espantarás a La Locura. Ellos mienten, querida. A La Locura le encanta sentir las risas vacías de aquellos que le tienen miedo. A La Locura le encanta llorar y que te obligues a reír.

Te han dicho que no debes dejarte seducir por La Muerte, la pálida e imponente. Te han mentido nuevamente. Si no te dejas seducir por La Muerte, esta despecha mujer, te maldice a una existencia enamoradiza; te condena a ansiarla y a no poder tenerla.

Te repiten que debes escapar de La Locura y tú, en tu torpeza, te condenas a ser esclava de ésta. Huyes por el camino equivocado, siempre ha sido así. Corres de manera estúpida hacia la demencia intelectual.

Ríes en medio de la nada y escuchas el eco de tu risa: es La Locura que se ríe de ti. Caminas por la neblina pero no hay una dirección real a la cual seguir. Sientes la cálida mano de La Locura conduciéndote por túneles inexistentes. Preferirías morir a tener que vagar eternamente de la mano de aquella Loca.

Ves a la muerte, pálida y blanca; transparente y etérea. Ves a La Muerte parada al frente tuyo, seduciéndote como en tiempo de antaño con su exótica presencia. Se acerca a ti, te acosa con la mirada y puede sentir tu deseo. Realmente deseas a La Muerte, deseas sentir sus pálidos labios congelando tu cuerpo. Deseas huir de La Locura a toda costa.

La Muerte llega al frente tuyo y te mira a los ojos. Los ojos azules e inhumanos te traspasan. Las lágrimas se deslizan por tu rostro y sientes la tibieza de tus últimos pensamientos saliendo como agua cálida de tus ojos; eso es llorar, te susurra en el oído La Muerte. Das un paso hasta La Mujer de blanco parada al frente tuyo y con tu mano libre tocas su blanca cabellera. Acercas tus labios color rosa a su rostro inmaculado.

La textura y color son como los de un terciopelo blanco. Lo sientes y realmente deseas aquello. En cuanto ladeas tu cabeza en busca de más, sientes tus miedos desaparecer y cómo La Locura te suelta la mano. La Muerte posa su fría mano en tu rostro y comienza a juguetear con tu lengua.

Es un beso frío. Es un beso deseado por todos nosotros. Es un beso salvador. Es un suicidio. Es la Muerte a cambio de La Locura. Es el fin.