Jaime Sabines

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• Anouk Pedro Abad s.XII

  septiembre 2008 editado septiembre 2008

  Jaime Sabines es uno de los poetas que más leo últimamente, hay algo en su expresión que me gusta. Quizá sea la intensidad sincera, no parece nunca estar fingiendo, su sentimiento suena tan auténtico...y tan real, no da la sensación de una poesía académica, distante, sino que destila una cercanía ardiente, y expresa con claridad dolores hondos, sutilezas destructivas. Dejo aquí poemas suyos que considero magníficos. Que los disfruteis, que a mí me estremecen.
  
  
  HE AQUÍ QUE TÚ ESTAS SOLA Y QUE ESTOY SOLO...
  He aquí que tú estás sola y que estoy solo.
  Haces tus cosas diariamente y piensas
  y yo pienso y recuerdo y estoy solo.
  A la misma hora nos recordamos algo
  y nos sufrimos. Como una droga mía y tuya
  somos, y una locura celular nos recorre
  y una sangre rebelde y sin cansancio.
  Se me va a hacer llagas este cuerpo solo,
  se me caerá la carne trozo a trozo.
  Esto es lejía y muerte.
  El corrosivo estar, el malestar
  muriendo es nuestra muerte.
  Ya no sé dónde estás. Yo ya he olvidado
  quién eres, dónde estás, cómo te llamas.
  Yo soy sólo una parte, sólo un brazo,
  una mitad apenas, sólo un brazo.
  Te recuerdo en mi boca y en mis manos.
  Con mi lengua y mis ojos y mis manos
  te sé, sabes a amor, a dulce amor, a carne,
  a siembra , a flor, hueles a amor, a ti,
  hueles a sal, sabes a sal, amor y a mí.
  En mis labios te sé, te reconozco,
  y giras y eres y miras incansable
  y toda tú me suenas
  dentro del corazón como mi sangre.
  Te digo que estoy solo y que me faltas.
  Nos faltamos, amor, y nos morimos
  y nada haremos ya sino morirnos.
  Esto lo sé, amor, esto sabemos.
  Hoy y mañana, así, y cuando estemos
  en nuestros brazos simples y cansados,
  me faltarás, amor, nos faltaremos.
  
  CASIDA DE LA TENTADORA
  
  Todos te desean pero ninguno te ama.
  Nadie puede quererte, serpiente,
  porque no tienes amor,
  porque estás seca como la paja seca
  y no das fruto.
  Tienes el alma como la piel de los viejos.
  Resígnate. No puedes hacer más
  sino encender las manos de los hombres
  y seducirlos con las promesas de tu cuerpo.
  Alégrate. En esa profesión del deseo
  nadie como tú para simular inocencia
  y para hechizar con tus ojos inmensos.
  
  CODICIADA, PROHIBIDA....
  Codiciada, prohibida,
  cercana estás, a un paso, hechicera.
  Te ofreces con los ojos al que pasa,
  al que te mira, madura, derramante,
  al que pide tu cuerpo como una tumba.
  Joven maligna, virgen,
  encendida, cerrada,
  te estoy viendo y amando,
  tu sangre alborotada,
  tu cabeza girando y ascendiendo,
  tu cuerpo horizontal sobre las uvas y el humo.
  Eres perfecta, deseada.
  Te amo a ti y a tu madre cuando estáis juntas.
  Ella es hermosa todavía y tiene
  lo que tú no sabes.
  No sé a quién prefiero
  cuando te arregla el vestido
  y te suelta para que busques el amor.
  
  EL DÍA
  
  Amanecí sin ella.
  Apenas si se mueve.
  Recuerda.
  
  (Mis ojos, mas delgados, la sueñan.)
  
  ¿Qué fácil es la ausencia?
  
  En las hojas del tiempo
  esa gota del día
  resbala, tiembla.
  
  
  NO ES NADA DE TU CUERPO...
  No es nada de tu cuerpo
  ni tu piel, ni tus ojos, ni tu vientre,
  ni ese lugar secreto que los dos conocemos,
  fosa de nuestra muerte, final de nuestro entierro.
  No es tu boca -tu boca
  que es igual que tu sexo-,
  ni la reunión exacta de tus pechos,
  ni tu espalda dulcísima y suave,
  ni tu ombligo en que bebo.
  Ni son tus muslos duros como el día,
  ni tus rodillas de marfil al fuego,
  ni tus pies diminutos y sangrantes,
  ni tu olor, ni tu pelo.
  No es tu mirada -¿qué es una mirada?-
  triste luz descarriada, paz sin dueño,
  ni el álbum de tu oído, ni tus voces,
  ni las ojeras que te deja el sueño.
  Ni es tu lengua de víbora tampoco,
  flecha de avispas en el aire ciego,
  ni la humedad caliente de tu asfixia
  que sostiene tu beso.
  No es nada de tu cuerpo,
  ni una brizna, ni un pétalo,
  ni una gota, ni un grano, ni un momento.
  Es sólo este lugar donde estuviste,
  estos mis brazos tercos.
  
  NO ES QUE MUERA DE AMOR, MUERO DE TI....
  No es que muera de amor, muero de ti.
  Muero de ti, amor, de amor de ti,
  de urgencia mía de mi piel de ti,
  de mi alma, de ti y de mi boca
  y del insoportable que yo soy sin ti.
  Muero de ti y de mi, muero de ambos,
  de nosotros, de ese,
  desgarrado, partido,
  me muero, te muero, lo morimos.
  Morimos en mi cuarto en que estoy solo,
  en mi cama en que faltas,
  en la calle donde mi brazo va vacío,
  en el cine y los parques, los tranvías,
  los lugares donde mi hombro
  acostumbra tu cabeza
  y mi mano tu mano
  y todo yo te sé como yo mismo.
  Morimos en el sitio que le he prestado al aire
  para que estés fuera de mí,
  y en el lugar en que el aire se acaba
  cuando te echo mi piel encima
  y nos conocemos en nosotros,
  separados del mundo, dichosa, penetrada,
  y cierto , interminable.
  Morimos, lo sabemos, lo ignoran, nos morimos
  entre los dos, ahora, separados,
  del uno al otro, diariamente,
  cayéndonos en múltiples estatuas,
  en gestos que no vemos,
  en nuestras manos que nos necesitan.
  Nos morimos, amor, muero en tu vientre
  que no muerdo ni beso,
  en tus muslos dulcísimos y vivos,
  en tu carne sin fin, muero de máscaras,
  de triángulos oscuros e incesantes.
  Muero de mi cuerpo y de tu cuerpo,
  de nuestra muerte ,amor, muero, morimos.
  En el pozo de amor a todas horas,
  inconsolable, a gritos,
  dentro de mi, quiero decir, te llamo,
  te llaman los que nacen, los que vienen
  de atrás, de ti, los que a ti llegan.
  Nos morimos, amor, y nada hacemos
  sino morirnos más, hora tras hora,
  y escribirnos y hablarnos y morirnos.