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Mirador de otoño
MIRADOR DE OTOÑO
Se pelea el viento ligero y juguetón con las hojas de los árboles tirándolas al suelo. Son la diez de la mañana pero podrían ser las nueve o las once, una hora cualquiera de una mañana repetida. Dentro, detrás de los cristales no pasa el tiempo. No entra el Sol que huye del humo de tabaco y del olor agrio a café torrefacto. Afuera, en las aceras, fluye la vida disfrazada de cuerpos animados y ruidos que le siguen.
En la mesa que quiere ser de cubierta de mármol, junto al café frío, esperan dos libros prestados y dormidos, y una mosca cansada de que nadie le haga caso, quiere salir y se tropieza una y otra vez contra el grueso cristal del ventanal.
Entran y salen los ocupados. Se quedan solo los que ya pagaron su cuota de años y sudor al capital siempre anónimo. La vecina Marta entra, pequeña, delgadita, de negro toda, arrastrando sus zapatillas rotas. Pide algo por pedir, su destino la tragaperras que le roba tan pronto como llega, los veinte euros del día. Su hijo drogadicto y muerto envenenado, parece que le regaña desde la pequeña foto que lleva prendida en el vestido. Sale más pobre que ayer.
Entran los tres cuerpos de cien kilos puntuales de cada día, se apoderan de las noticias de papel y engullen cafés con leche y bollos. Matrimonio y cuñada saldrán al medio día para comer de la mano del Colesterol.
Mi amigo Ignacio, el de la caja de ahorros pasa con su caminar nervioso de traje y corbata, luego entrará y como siempre, contará las aventuras de los capitales mundiales, sus estrategias, sus riesgos, y sus beneficios. Por la acera los gorriones dejan paso con descaro a los zapatos de rebajas, y una osada paloma, en vuelo rasante sortea a los viandantes.
Pasan mujeres, vistosas, hermosas, de todos tamaños y edades, el verano de la vida que decía Borges. Ruidos en la esquina, de mi amigo el pescadero malagueño, José, que suelta las cajas vacías de un genero vendido temprano. A su estrafalario hablar en Catalán, lo adorna con el marcado acento de su Nerja lejana. A veces en su viaje solitario a la costa, les canta fandangos y bulerías solitarias y madrugadoras a los peces de plata. Mi vecina la Pura, pasa arrastrando unas muletas prestadas, está de luto, entró en el taller reparador de huesos de la S.S. con la carga y la pena de haber enterrado a su marido el día antes.
Pocos jóvenes que se quedan en el barrio, y la Parca que se ha quedado a vivir en los descansillos oscuros de las escaleras, hace de las suyas, días si y otro también.
Pasa el "Siete Pelos" paseando, al acecho, mirando, atento, gafas negras y su Caniche abrigado haga frió o calor, su perro le da vida, tapadera y una unión de negocio seguro. Detrás dentro de la barra Serafín, antiguo churrero, y aficionado al dominó, seca los vasos desde la altura de su nariz aguileña. El aire huele a mañana pasada por humedad, y a orines del water cercano. Entra el "Viruela" con su negocio con ruedas, veterano estraperlista de la Andorra tabaquera y Pirenaica, tuvo que dimitir cuando la U.E nos llamó a inscribirnos en el club del Euro. Cada día lleva un género diferente, y ofrece sin insistir, y sin casi ni hablar. Se habla poco allí dentro, las miradas se entienden y los pesares también, las alegrías se dejan para el sábado noche, cuando el alcohol de garrafón nos hará más felices.
Rocinante 02/lO/2003
Se pelea el viento ligero y juguetón con las hojas de los árboles tirándolas al suelo. Son la diez de la mañana pero podrían ser las nueve o las once, una hora cualquiera de una mañana repetida. Dentro, detrás de los cristales no pasa el tiempo. No entra el Sol que huye del humo de tabaco y del olor agrio a café torrefacto. Afuera, en las aceras, fluye la vida disfrazada de cuerpos animados y ruidos que le siguen.
En la mesa que quiere ser de cubierta de mármol, junto al café frío, esperan dos libros prestados y dormidos, y una mosca cansada de que nadie le haga caso, quiere salir y se tropieza una y otra vez contra el grueso cristal del ventanal.
Entran y salen los ocupados. Se quedan solo los que ya pagaron su cuota de años y sudor al capital siempre anónimo. La vecina Marta entra, pequeña, delgadita, de negro toda, arrastrando sus zapatillas rotas. Pide algo por pedir, su destino la tragaperras que le roba tan pronto como llega, los veinte euros del día. Su hijo drogadicto y muerto envenenado, parece que le regaña desde la pequeña foto que lleva prendida en el vestido. Sale más pobre que ayer.
Entran los tres cuerpos de cien kilos puntuales de cada día, se apoderan de las noticias de papel y engullen cafés con leche y bollos. Matrimonio y cuñada saldrán al medio día para comer de la mano del Colesterol.
Mi amigo Ignacio, el de la caja de ahorros pasa con su caminar nervioso de traje y corbata, luego entrará y como siempre, contará las aventuras de los capitales mundiales, sus estrategias, sus riesgos, y sus beneficios. Por la acera los gorriones dejan paso con descaro a los zapatos de rebajas, y una osada paloma, en vuelo rasante sortea a los viandantes.
Pasan mujeres, vistosas, hermosas, de todos tamaños y edades, el verano de la vida que decía Borges. Ruidos en la esquina, de mi amigo el pescadero malagueño, José, que suelta las cajas vacías de un genero vendido temprano. A su estrafalario hablar en Catalán, lo adorna con el marcado acento de su Nerja lejana. A veces en su viaje solitario a la costa, les canta fandangos y bulerías solitarias y madrugadoras a los peces de plata. Mi vecina la Pura, pasa arrastrando unas muletas prestadas, está de luto, entró en el taller reparador de huesos de la S.S. con la carga y la pena de haber enterrado a su marido el día antes.
Pocos jóvenes que se quedan en el barrio, y la Parca que se ha quedado a vivir en los descansillos oscuros de las escaleras, hace de las suyas, días si y otro también.
Pasa el "Siete Pelos" paseando, al acecho, mirando, atento, gafas negras y su Caniche abrigado haga frió o calor, su perro le da vida, tapadera y una unión de negocio seguro. Detrás dentro de la barra Serafín, antiguo churrero, y aficionado al dominó, seca los vasos desde la altura de su nariz aguileña. El aire huele a mañana pasada por humedad, y a orines del water cercano. Entra el "Viruela" con su negocio con ruedas, veterano estraperlista de la Andorra tabaquera y Pirenaica, tuvo que dimitir cuando la U.E nos llamó a inscribirnos en el club del Euro. Cada día lleva un género diferente, y ofrece sin insistir, y sin casi ni hablar. Se habla poco allí dentro, las miradas se entienden y los pesares también, las alegrías se dejan para el sábado noche, cuando el alcohol de garrafón nos hará más felices.
Rocinante 02/lO/2003
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Comentarios
me podrias explicar algo....que no mucho entiendo:
"Ruidos en la esquina, de mi amigo el pescadero malagueño, José, que suelta las cajas vacías de un genero vendido temprano. A su estrafalario hablar en Catalán, lo adorna con el marcado acento de su Nerja lejana. "
Es malagueño ..?habla el catalán?
un abrazo,
Mi amigo José, que existe en realidad, es vecino, aunque lo demás sea inventado. Tiene una pescaderia cerca de donde vivo, y es natural de Nerja, un pueblo de la costa de Málaga, famoso por tener en su municipio el "Balcón de Europa" y por una serie de Televisión que se rodó allí en los años noventa y que se llama "Verano Azul".
MI amigo, como todos los que llegamos aquí de fuera de cataluña, se esfuerza en integrarse y en hablar en Catalán con sus clientes catalanes, pero se le nota mucho su acento Andaluz, y como a todo buen andaluz le gusta el cante, y en sus viajes a la costa a por el pescado fresco que compra en las pequeñas lonjas de pescado, le canta a las sardinas, a los chopos, etc.
El ruido de la esquina es el de las cajas vacías al caer que resuenan en las calles silenciosas de las mañanas. El genero es el pescado vendido, y lo de estrafalario pudiéramos entenderlo como el chapurreo de alguien que no domina bien un idioma y s esfuerza por hablarlo bien.
"El reparador de huesos de la S.S." escrito a groso modo lo
que quiere decir y así llamo, al quirófano de la Seguridad Social nuestra, que mas bien pudiéramos llamarla por su ineficiencia, tardanza y falta de medios y personal, de "Inseguridad social" .
No se si queda algo más por aclarar, si así, me lo dices.
Un abrazo.
Rocinante PD: te dejas sin decirme si te gusta.
salud.
Viniendo de ti, estos inmerecidos elogios son un regalo. Y si, si que traigo hasta aquí los que creo son mis mejores escritos porque creo, y así lo tengo claro, que los compañeros de este foro se lo merecen.
Y lo de escritor ¡jajaja! se agradece, pero ese adjetivo calificativo me viene grande,.
Me alegro de que te haya gustado este, dijéramos, pensamiento, tengo algunos mas perdido por los cajones, si los encuentro los editaré.
Un abrazo.
Rocinante
He conocido, casi, tu barrio y sus vecinos con tan buena crónica del lugar.
Me gustó.
María
Saludos.
Gracias compañeros, los momentos de inspiración son muy pocos pero cuando escribí este seria uno de ellos.
Saludos
Saludos.
Te agradezco tu palabras que aunque no creas me animan mucho
Siempre he mantenido la máxima de que lo que puede hacer una persona lo puede hacer otra, salvo claro está que no le falte algunos de sus cinco sentidos. Pero tu puedes escribir, no ya como yo que no es cosa que sea punto de referencia, si no como cualquier buen escritor, porque no
creas que los libros y las novelas, los cuentos se escriben tal y como los leemos, si no que estos han sido sometido, y antes de salir a la venta, a una transformación de correcciones, varias, añadidos etc,ect.
Para escribir bien y como dice nuestro lema, solo hay que tener algo que decir y si a ese momento se le añade un día de fuerte inspiración, se complementa nuestro deseo de escribir bien.
Te animo a intentarlo y a contar con toda mi ayuda.
Saludos.
Rocinante
uhhhh...Roci...ahora reeleyendo, veo que no habia visto tu p/d
me preguntas si me gusta?como no te lo habia dicho antes?
pero ...ni lo preguntes...mimosón...:p, que me encantan tus cuentos...te acuerdas que te he pedido...que cuelgues muchos ??porque me gusta tu estilo de contar..., ademas..., estoy aprendiendo enormente...y de unos cuantos que se estan incorporando a este sitio..., es que estoy re-contenta...no se que leer primero leer...!!!me estoy muriendo...!!auxilio !!! socorro!!!!!! no me maten...que agonizo de alegria..,queridos escritores de este foro...!!!
son ustedes tan lindas personas!!!
jaja...
un abrazo,
Gran lectora, yo diría que eres la musa de la alegría de esta reunión de amigos. SIEMPRE CON PALABRAS AMABLES eres una gran persona.
Es para todos una sastifaccion tenerte siempre hay, en tu puesto de reconforta dora amiga. Nunca nos dejes estima Maria.
Un abrazote y siempre a tu servicio.
Rocinante