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Metamorfos
LilyJalile
Fernando de Rojas s.XV
METAMORFOS
Ahí, en el oscuro socavón de la noche, como si un útero magnánimo te pariera la sombra para cubrir tu desnuda pequeñez, sólo estás. Muda de pavor, soñando con un alba que redima tu camino de abismos y de piedras. Inmóvil como un zorro que ha presentido demasiado tarde la trampa en su tobillo. Ahí estás. Un alfiler de recuerdos te clava a la invisible telaraña de la persistencia; sientes que adonde vayas, ocho patas te seguirán insomnes. Un búho ulula fuera del ángulo de visión, pero el sonido es un hito que marca el final de la comarca: el alba es otra quimera que no te alcanzará. Pasará por encima de ti, del techo de la fronda que es el techo del mundo y no podrá tocarte, enroscada como estás alrededor de tus heridas, bañando de silencio las garras del acero que te aprietan el hueso, y la carne, y la piel.
Pero alguien no contaba con la ética del náufrago: no es el mismo quien parte su pan sobre un mantel a cuadros que el que zozobra maldiciendo la tormenta. Hueles las heridas tumefactas y una voz oscura que emerge de tu sangre te descubre raposa. Ya no hay dudas: te inclinas y muerdes, muerdes, muerdes sin gritar porque tu boca está ocupada liberándote.
Las ramas golpean tu rostro y el dolor del muñón es un alarido agudo, pero sigues. Dejas atrás la última sombra y te estalla el alba sobre el rostro.
Ahí, en el oscuro socavón de la noche, como si un útero magnánimo te pariera la sombra para cubrir tu desnuda pequeñez, sólo estás. Muda de pavor, soñando con un alba que redima tu camino de abismos y de piedras. Inmóvil como un zorro que ha presentido demasiado tarde la trampa en su tobillo. Ahí estás. Un alfiler de recuerdos te clava a la invisible telaraña de la persistencia; sientes que adonde vayas, ocho patas te seguirán insomnes. Un búho ulula fuera del ángulo de visión, pero el sonido es un hito que marca el final de la comarca: el alba es otra quimera que no te alcanzará. Pasará por encima de ti, del techo de la fronda que es el techo del mundo y no podrá tocarte, enroscada como estás alrededor de tus heridas, bañando de silencio las garras del acero que te aprietan el hueso, y la carne, y la piel.
Pero alguien no contaba con la ética del náufrago: no es el mismo quien parte su pan sobre un mantel a cuadros que el que zozobra maldiciendo la tormenta. Hueles las heridas tumefactas y una voz oscura que emerge de tu sangre te descubre raposa. Ya no hay dudas: te inclinas y muerdes, muerdes, muerdes sin gritar porque tu boca está ocupada liberándote.
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Comentarios
Es un cuento de terror con un ambiente gótico rodeado de bruma... así lo imagino al ir leyéndolo...
Es increíble como transmites todo esto que describo, LilyJaline. No será la última vez que lo lea, me ha encantado.
Sonrisas
Disfruto mucho leyendo a LilyJalile.
A mi Partijnost particular, a la mano derecha de Rusia.
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Se nota que dominas diferentes registros, no me perderé los próximos que pongas. Saludos.
(y "zozobrar" es un verbo hermoso, doquiera que asome)