La Sonrisa y la Paz

La Sonrisa y la Paz

La censura de la paz y del placer,
y el interés de la gente, el pez verde,
el caudal ruidoso y de rápidas aguas,
arrastran la pasión y el por hacer.


Si las casas se fundaran en concreto,
y no en madera podrida e inestable.


Si las torres no temblaran al viento,
como una pirámide de naipes.


Las sonrisas sonoras y risueñas,
y para nada fingidas en proverbios,
de ruiseñores sin cuerdas vocales,
y de pólvora y pistolas sin dueñas.


Si la miseria tuviera certeza y si no,
que no tiemble ante el mínimo rastro,
de caridad y política amable y real,
sin motivo alterno, ni azúcar y ron.


Si las palabras de labios hinchados,
y de grandes lenguas rojas rodeadas,
de dientes de tiburones hambrientos
de corazón y cuerpos blindados.


La vida realmente solo demuestra,
y esta comprobado nada más que lo obsceno.


Las luces vistas en régimen negro,
solo enseñan y predican lo obsceno.


Es tiempo de piedras serenas y calma,
tranquilas en el suelo y no rompiendo,
y desgranando lo único que puede,
de los cráneos de supuestas almas.


Ellos buscan un significado furioso,
a el significante más enigmático.
Pues que más puede significar lo que es
o no es, el final, opuesto y tedioso.


Que puede significar lo que libera,
lo que encierra y lo que mata, y sin paz,
no hay gloria, sin paz, no hay pan,
sin paz, no hay armas, solo puras fieras.


No hay lugar a pisar sin minas de arroz,
de petróleo y tabaco, y cañas de sal,
no hay similiar revuelta tacaña de risa,
y rivera sin más lugar que regar la voz


Sin situcación de burla ni sarcasmo,
sin destacamento, fiscal o abogado.


Las leyes se escriben con sangre
y se firma con plumas de pavo real.


Los ojos que caen a respeto, y mueren,
lloran de tanto observar, y tanto reír.
solo quieren cerrar para realmente
admirar y cambiar todo lo que tienen.


Los labios que tanto discurso recitan.
tantas palabras bonitas pronuncian,
sólo buscan momento para callar,
sólo buscan momento para salir,
y para hacer caso a sus ideales,
que se dice que existen, bien lejos,
muy bien escondidos entre escombros.


Escombros de guerra, ruinas y ruidos,
de tiros y balas que chocan con varillas,
y mientras la vida se va en minutos,
millones de verdes montañas de nidos.


Las piezas de las primaveras infinitas
pasada de la estación del infierno,
se revuelven en ruedas que giran
en un solo lugar de palabras escritas.


Y el verso que entra al oído,
y se pierde en miradas y comentarios.


Y las rosas que una vez crecieron
cultivadas de sudor,
abonadas con pólvora,
cosechadas de mano del hombre,
se marchitan en campos de trincheras.

-Gabriel Roa