¿Dónde estás?

Bumblebee

Transparente como río

 en tu piel y en tu dolor

eres.

Eres niño de setenta resacado,

humedecido.

Eres

las palabras en la música,

la verdad en el silencio.

Papel de acero amoratado por el frío.

Eres del otoño y de otro mundo.

Tus alas baten y parece que no vuelas,

y resuenas quieto y mudo,

de piedra y piedra angular.

Eres 

caliza perfecta y diamante:

luminoso y escondido porque quieres,

en la paz de una geoda.

Eres tumulto sin gente y añoranza;

eres olas de agua azul.

Eres la calle de nadie, deshojada por la lluvia,

contornos de paraguas tan cercanos pero inversos,

palomas mensajeras que son ratas,

carámbanos de cueva humana,

tan tuya, tan tierra y tan tú.

Eres carta de amor tergiversado

sin destino, remite ni anverso.

Cauce silente de lágrimas.

Eres nervaduras de hojas secas  fragmentadas 

entre libros,

como esas flores muertas siempre vivas,

 que sólo respiran páginas.

Del llanto en la sonrisa siempre fuiste

el sagrado, dulce 

y más humano desatino.

Eres quien me llevó a la puerta

para empujarme sin miedo al universo

y a pensar en laberinto.

Eres huella de inalcanzable verso.

Me has dado tanto en la vida,

 sólo con tu risa amable.

Eres orballo empañado,

fulgor de mirada y gafas no muy limpias,

pasos de viejo elefante cansado

en la jungla del pasillo inconquistable.

Todo eso y a propósito, 

a propósito de ser,

cuando yo tenía agua pero quería sed.

Eres tanto.

Eres dilema en todas las canciones.

Por desgracia al mismo tiempo,

en ocasiones,

también eres ausencia.

Y sin embargo eres.

Eres tanto, siempre amado.

¿Dónde estás?

(A quien me enseñó a encontrar las flores).

Ohm

Hermosa.

Me recordó algo que te voy a dejar de tarea.

Angel21

Me ha encantado tu Poema, expresión de un amplio sentir por las olas del pensamiento. Olas que fácilmente hacen zozobrar la razón más exaltada, mostrando pinceladas de un cuadro entre abstracto y concreto, entre cercano y lejano, entre ilusiones y nostalgias,...
Un placer leerte.

valee

Disfruto de poesía, sin embargo, siempre me es difícil nombrarlos ¿Cómo puedo saber cómo titularlos? 

Bumblebee

Angel21 dijo:

Me ha encantado tu Poema, expresión de un amplio sentir por las olas del pensamiento. Olas que fácilmente hacen zozobrar la razón más exaltada, mostrando pinceladas de un cuadro entre abstracto y concreto, entre cercano y lejano, entre ilusiones y nostalgias,...
Un placer leerte.


Angel, muchísimas gracias por comentar y por leerme. Era un poema a mi padre.
Un abrazo.

Bumblebee

valee dijo:

Disfruto de poesía, sin embargo, siempre me es difícil nombrarlos ¿Cómo puedo saber cómo titularlos? 

Hola, valee!!
Gracias por comentar y por leerme. Bienvenid@ al foro.
Sí, los títulos a veces se resisten. A veces, cuanto más lo buscas, más te "huye" y luego viene cuando te has olvidado de que lo necesitabas.

antonio chavez

Eres carta de amor tergiversado
sin destino, remite ni anverso.
Cauce silente de lágrimas.

Muy bueno

 
 

Bumblebee

Gracias, Antonio
me da vergüenza escribir poesía, ni vuelvo a leer lo que escribí.
besos.

antonio chavez

Bumblebee dijo:

Gracias, Antonio
me da vergüenza escribir poesía, ni vuelvo a leer lo que escribí.
besos.

Cervantes se quedó manco de una mano y fíjate lo que escribió, incluso encarcelado. Si tú te quedases manca de las dos manos (Dios no lo quiera), escribirías con los muñones. Has nacido para escribir.

Abrazo

 

Bumblebee

antonio chavez dijo:

Bumblebee dijo:

Gracias, Antonio
me da vergüenza escribir poesía, ni vuelvo a leer lo que escribí.
besos.

Cervantes se quedó manco de una mano y fíjate lo que escribió, incluso encarcelado. Si tú te quedases manca de las dos manos (Dios no lo quiera), escribirías con los muñones. Has nacido para escribir.

Abrazo

 

Es como los ángeles. Leí a una vidente (como la de tu collar, jejee), decir que había que invocar a los ángeles con incienso, canciones, olor a flores... qué contrasentido. Los ángeles, los mensajeros de amor, llegan en los peores momentos. La oscuridad, los hospitales, las calles en la noche... han de estar plagados de ángeles. Vi una imagen de un soldado que escribía en la parte de atrás de un violín durante la guerra. Escuché sobre alguien que escribió la obra de su vida cuando estaba postrado en una cama por una herida terrible en una pierna. 

Me conmueve mucho lo que dices. Gracias por leerme y por animarme siempre. Tú también naciste para ello.

Besos

antonio chavez

Bumblebee dijo:

antonio chavez dijo:

Bumblebee dijo:

Gracias, Antonio
me da vergüenza escribir poesía, ni vuelvo a leer lo que escribí.
besos.

Cervantes se quedó manco de una mano y fíjate lo que escribió, incluso encarcelado. Si tú te quedases manca de las dos manos (Dios no lo quiera), escribirías con los muñones. Has nacido para escribir.

Abrazo

 

Es como los ángeles. Leí a una vidente (como la de tu collar, jejee), decir que había que invocar a los ángeles con incienso, canciones, olor a flores... qué contrasentido. Los ángeles, los mensajeros de amor, llegan en los peores momentos. La oscuridad, los hospitales, las calles en la noche... han de estar plagados de ángeles. Vi una imagen de un soldado que escribía en la parte de atrás de un violín durante la guerra. Escuché sobre alguien que escribió la obra de su vida cuando estaba postrado en una cama por una herida terrible en una pierna. 

Me conmueve mucho lo que dices. Gracias por leerme y por animarme siempre. Tú también naciste para ello.

Besos

 
No, mis muñones para escribir serían como matasellos