Indios

coltruman

Muerte, tiros..., en el fuerte
vida siempre en tu vientre
este, oeste es tu suerte,
¡callas!, luego lloras..., despiertas con tu gente.
Pueblo nomada, lloras desolado.
Esas gentes que miran a lo alto, suplicando
y se vuelven tras sus pasos a la línea del ocaso.
¿Cuántas guerras han pasado?
¿Cuántos muertos en los campos?
Viúdas siembran odio y miedo
a esos blancos que dominan el desierto
y posando tu cabeza, en el suelo
oyes truenos que retumban en tu pecho
son los gritos de un pequeño embrabecido
por las guerras de los blancos y los indios...