ANDORA O LA PASION SUBLIMADA

Por: CARLOS PEREYRA.

CAPÍTULO I

EL ENCUENTRO

Prefacio

 Escribir sobre Andora no me resulta fácil en este instante, pero necesito hacerlo. Apenas hoy la conocí y ya su presencia se aferra a mis pensamientos con una fuerza superior a mis sentidos. Quizás fueron las circunstancias que condicionaron nuestro encuentro, o la majestuosidad todavía salvaje del paisaje guayanés... aun no puedo precisar las causas que me impulsan a hablar sobre ella, pero me siento extraño y necesito escribir sobre esa mujer para atenuar, de alguna forma, este recuerdo que se apodera de mi mente con evidentes matices obsesivos.

Llegué acá hace dos días. Lo primero que hice a mi arribo fue buscar un hotel y descansar para iniciar con todos los bríos a la mañana siguiente. Ya instalado en mi habitación, le solicité al empleado del hotel una guía turística donde estuvieran especificados los lugares de interés en la Guayana Francesa, al cabo de un rato se apareció con un mapa del territorio que empecé a estudiar detenidamente para determinar cual sería el primer lugar que visitaría por la mañana.

Al día siguiente y después de un desayuno reparador, tomé un taxi que me llevó hasta las afueras de Cayena. Caminé largo rato por la orilla de una playa casi desierta que me maravilló por su paradisíaca belleza. Allí, la acción “civilizadora” del hombre aun no había hecho sus estragos. Todo a mi alrededor conservaba ese encanto de lo salvaje e inexplorado, de lo misterioso que, apenas a ráfagas, se revela a la curiosidad del hombre. Definitivamente, se percibía una belleza afrodisíaca en aquel paisaje y los sentidos no podían permanecer indiferentes ante ese estímulo embriagador.

Me encontraba absorto en esta contemplación cuando súbitamente, me sentí observado por una presencia que me intimidaba. Levanté la vista a mí alrededor, pero solo para constatar que no eran las pocas personas que transitaban por la playa, ellos no podían mirarme de aquella forma. Se trataba de una mirada pasiva, y al mismo tiempo escrutadora, de esas que analizan cada movimiento, cada gesto, cada expresión.

Era, en definitiva, una mirada expectante, que se clavaba sobre mi nuca de una manera persecutoria, como a la espera del momento más oportuno para abalanzarse sobre mí, como si se tratara de una presa indefensa. Solo tenía la certeza de que “aquello” se ocultaba tras unos matorrales a pocos metros de la orilla.

Ya me habían dicho que Cayena no era precisamente el lugar más seguro para pasar unas vacaciones, no solo por la inestabilidad política, sino por los constantes hurtos y asesinatos de los que habían sido víctimas algunos extranjeros. Todo ello ante la mirada casi indiferente de las autoridades locales. Poco a poco me fui alejando de donde estaba para acercarme a un grupo de pescadores que regresaban de su faena. Sin embargo, una voz femenina resurgió de entre la maleza para disuadirme:

-       No. Por favor... no te alejes. Necesito hablarte. 

Volteé ante la inusitada presencia y quedé sorprendido ante el espectáculo dispuesto ante mis ojos: Una hermosísima mujer, en apariencia desnuda, se encontraba frente a mí. En su mirada serena, pero a la vez triste, se presentía una pena interminable. Así conocí a Andora.

Lo primero que me impresionó fue su voluptuosidad, su cuerpo era groseramente exquisito. La piel morena se me antojaba suave, aun sin tocarla y armonizaba perfectamente con su cabello negro azabache que le llegaba mucho más abajo de los hombros... Ahora mientras escribo, me pregunto si fueron sus escasas vestiduras o si fue el exotismo embriagante del lugar, no lo sé. Lo cierto es que se me hacía imposible mirar su cuerpo sin que emergiera en mí ese deseo incontenible de tocarlo, de sentirlo, de conocerlo con mis manos. No era la primera vez que experimentaba aquella sensación, pero, a diferencia de otras ocasiones, me resultaba imposible contener los impulsos. Era como si la tentación asumiera el mando de mis sentidos, dejando de lado el juicio y la cordura. Necesito tocarla –pensé- y como si leyese mis pensamientos me respondió:

-    Tu mirada transpira el deseo que en este momento te posee y no te culpo ni te juzgo, pero si me quieres sentir no podrá ser con una caricia precisamente. Golpéame si lo deseas, pero no me brindes ninguna prueba de afecto, porque en este momento me haría mucho más daño.  

Permanecimos silentes por varios segundos, yo excitado y ella expectante. Ante mi turbación me dio la espalda con desprevenida inocencia, poniendo ante mis ojos la tentación de sus nalgas. Las contemplé lujurioso y sin saber que hacer. Dentro de mí sentía arder la sangre en un arrebato de lascivia que se apoderaba de mi mente y de mi cuerpo. Cegado por el deseo levanté mi mano y le descargué una fuerte nalgada... una nalgada seca, sonora, dolorosa, creo yo.

El rojo quedó estampado sobre su piel y solo de verlo pude presentir su dolor. Miré con arrepentimiento el resultado de una perversión repentina para sentirme avergonzado de semejante bajeza. Sin embargo, debo decir a mi favor que era una fuerza superior a mis sentidos las que me impulsaba, lo cual pude corroborar más adelante.

Le va a salir un cardenal –pensé- no debí ser tan brusco solo para satisfacer un deseo. Ella no pareció inmutarse ante mi bajeza, era como si estuviese acostumbrada a los maltratos, privaciones o sacrificios. Sin pronunciar queja alguna, poco a poco fue suavizando el golpe con un ligero masajeo. Así pude divisar la ínfima telita que se debatía entre sus nalgas, tratando de sostener un bikini deteriorado, reducido por el tiempo y el uso a la mitad de lo que fueran sus dimensiones originales. Aquello era el preludio a una desnudez inevitable a la cual se exponía y se resistía al mismo tiempo por alguna inexplicable razón.

Entre la barra de los asaditos era °el extranjero°, pero desde el primer momento cayó bien, lo trataron como uno más del grupo, lo hacían sentir como uno de ellos, en aquel mundo, que aun, ya aclimatado, era muy distinto al suyo.

Todo empezó y terminó aquel día, cuando llegó con su camioneta al barrio donde vivía.

En la puerta de conventillo había estacionado un taxi con gente sentada dentro. La presencia del taxi en el barrio de por sí era algo llamativo y raro, pues no acostumbraban los vecinos darse esos lujos.
Al acercarse a la entrada, bajó del coche un señor muy bien vestido, con sombrero y todo, le preguntó y en su idioma... 

-¿Disculpe, su nombre es Putter Smilcht?
-Sí, por supuesto - respondió lleno de asombro -¿Quién pregunta ?¿Y usted... quién es? 

El hombre no contestó. Se acercó, abrió sus brazos otorgándole un abrazo caluroso y fraternal, que lo dejó casi sin aliento.

Las lágrimas brotaron de sus ojos, le resultó difícil pronunciar palabra alguna. Nuestro°extranjero° esta vez con nerviosismo exclamó:

-¿Quién es usted?

El extraño hizo unas señas y las otras dos personas sentadas en el taxi bajaron y se pararon frente al asombrado dueño de casa.

Era un señor entrado en años, al igual que el primero, y una jovenzuela. Saludaron también en el idioma tan conocido.

-Putter- Le dijo el extraño: -¿No me reconoces? Claro es lógico...
¡pasaron tantos años! Soy tu hermano, el único que sobrevivió, soy Slavit... ¿No me reconoces?

No lo podía creer ¿Su hermano? Todos esos años creyó que quedó sólo en el mundo, en este mundo tan perverso.

Nuevamente se confundieron en otro abrazo, pero esta vez  fue el extranjero quien los abrazó.

Ya no sería más el °extranjero°, desde aquel momento volvería a ser ¡PUTTER! 

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*Imagen de la WEB

*REGISTRADO/BROMBETO

Lo que si recordó fue el llegar al puerto de este país, que le ofreció amparo, en el barco que lo trajo desde la lejana Europa; después de recibir el salario por el trabajo de peón de cubierta, empezó a caminar por el muelle, enfilando hacia las casuchas debajo de las inmensas grúas. Allí estaban, según le informaron, los que daban trabajo en el puerto.  

La cola de necesitados era larga. Recordó también que escuchó infinidades de idiomas raros y gente aun más. Cuando llegó su turno no entendió lo que le decían o preguntaban quizás.

Por suerte uno de los encargados, así lo entendió aparentemente por las ropas que vestía, traje y corbata, interrumpió el inútil interrogatorio y tomándolo de un brazo le indicó seguirlo.

Entró en una oficina en la parte trasera, y él detrás. Se le ofreció un vaso de agua, y siempre con ademanes, lo invitó a sentarse. Por las muecas, movimientos y palabras inentendibles, quiso comprender lo que el patrón pedía… su pasaporte rojo, el mismo que tanto le costó conseguirlo.

Mirando la foto y comparándola con su cara, anotó en un papel algunas palabras y lo guardó en una carpeta. Escribió algo en otro papel, se lo entregó y siempre con ademanes le indicó donde dirigirse.


Trabajó allí, en el puerto, más de un año. El trabajo era pesado, inclusive para un joven fortachón. La paga le alcanzaba para comer, comprar algunas ropas, y con esfuerzos ahorrarse unos pesitos que los guardaba como si fueran oro. 

Un mediodía, cuando estaba en la hora del descanso, apareció el patrón. Ese que lo había ayudado en el día de su desembarco.

-¿Como anda mi muchacho? Preguntó sonriente.

-Yo…muy bien - alcanzó a balbucear en un castellano mediocre-Gracias, señor.

-Como he visto que la mayoría de ustedes casi siempre comen asado, ¿me imaginó que ya aprendiste como hacerlo, verdad? consultó el patrón y esperaba respuesta.

-¿Asado? ¿Yo? ¡Seguro! ¡Claro! - se apresuró a contestar con tal de quedar bien con el que manda.

-Bueno, bueno, así lo esperaba - continuó explicándose el patrón. –Mañana sábado te me estás listo a eso de las nueve, pues te vendré a buscar. Iremos a mi casa y te ocuparás del asado para el mediodía. A la tarde te devolveré al puerto, ¿De acuerdo?- preguntó medio dudoso.

-¿Mañana? ¿A las 9?- Lo pensó rápido y sin titubear contestó – ¡Aquí lo espero, patroncito!

-Ah! quedáte tranquilo, unos pesos te vas a ligar aparte del almuerzo, já, já-

Y con la sonrisa en la boca lo dejó ahí plantado. Recordó, como si el día anterior hubiera sido, ese primer sábado que tanto lo espero la noche anterior.

...........

CONTINUARÁ

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REGISTR@DO/BROMBETO

EL GENIO DELA BOTELLA MEDIO VACIA