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Cuando Magda me contactó por teléfono, me habló de su hijo Isaías. Estaba muy preocupada por él. Isaías tenía seis años y, aunque hablaba perfectamente y leía sin ningún problema, parecía tener graves problemas para comunicarse. No tenía amigos, porque andaba absorto en su mundo y no quería jugar con otros niños en el patio del colegio. Según me dijo Magda, le costaba empatizar y comprender a los demás. Era un niño muy tranquilo que siempre quería estar solo; no toleraba ser sacado de su particular burbuja y por eso odiaba el colegio y le disgustaban las reuniones familiares. Se orinaba encima, e incluso a veces soltaba también el control de los intestinos, cuando se veía obligado a cumplir con las rutinas que implicaban quebrar su soledad. 

Magda, por su parte, había hecho cursos de reiki hasta el máximo nivel. Era alguien muy metido a su modo en lo que mucha gente llama “el despertar espiritual”. Estaba convencida de que el niño tenía algo malo que se le había “pegado” y que, según sus palabras textuales, le impedía “abrir el chakra corazón”. Me pidió que fuera a verle lo antes que pudiera, y eso hice.

Acudí a casa de Magda dos días después de haber recibido su llamada, a la caída del sol. Era sábado. En la terraza, donde estaba Isaías, reinaba una suave penumbra que me permitía ver con bastante claridad. Él estaba ahí, jugando solo, sentado en el suelo. Cuando llegué, a una orden de su madre levantó la cabeza para saludarme y me sonrió. Sus ojos, grandes y oscuros, estaban también en penumbra. Al mirarlos, sentí una oleada de tristeza que me resultó tan familiar como extraña al mismo tiempo; parecían adormecidos, y sin embargo era como si muy al fondo de ellos alguien llorara inconsolable.

Junto a Isaías había un ser de luz que medía por lo menos cuatro metros. Con “ser de luz” me refiero a que era literalmente una figura de luz blanca resplandeciente. Nunca, jamás he visto una protección estelar semejante. “¿Quién es este niño, por Dios santo?”, me pregunté. No percibí nada hostil en absoluto, ni en el niño ni en la estancia ni en la casa.

Magda hablaba demasiado. Hablaba, hablaba y hablaba. Las interferencias mentales en su cabeza eran como asteroides girando rápidamente, y hablaban también. Era todo una cacofonía enmarañada y muy molesta, pero Isaías permanecía tranquilo.

En un momento que Magda miró a su hijo y empezó a referirse a él de una forma errónea, como si fuera un niño problemático, el ser de luz activó una especie de llamarada blanca para envolverle con ella. Mal de ojo, mala mirada de su propia madre e inmediata protección. Le rogué a Magda que callara un momento y me acerqué a ellos.

Me dirigí en silencio al ser lumínico y le pedí que me indicara qué hacer, cómo podía yo ayudar. Le pregunté si le pasaba algo malo a aquel niño. Inmediatamente supe que no. Por otra parte, la indicación de no hacer nada fue clara. El ser centelleante me habló en su lenguaje, pero yo estaba demasiado deslumbrado en mi canal de comunicación para entender más allá de estas dos ideas. No obstante, supe que ese guardián generoso me envió un puente de información codificada que se iría desenvolviendo cuando fuera el momento. 

Hice entonces lo que juzgué más respetuoso y, tras ese intercambio (que no fue breve en el tiempo, aunque así me lo pareció), traté de tranquilizar a Magda y luego me marché. Le dije que su hijo no tenía ningún “ente negativo pegado” y que, hasta donde sabía, no existía más energía negativa que la proyectada por nuestra propia autosugestión.

 Le sugerí que tratase de promover el entorno más amoroso, respetuoso y saludable posible para Isaías. Me habría gustado decirle que las fantasías del despertar de la Nueva Era eran solo eso, fantasías humanas que no tenían nada de divinas, pero temí que se sintiera agredida. Quizá debería habérselo dicho a pesar de no encontrar las palabras adecuadas, pero me sentía demasiado aturdido después de lo que vi.

No le conté a Magda sobre el ser de luz gigantesco que era el guardián de Isaías (tan sólo uno de ellos, supe al instante). Sólo le aseguré que su hijo estaba muy protegido, sin decirle de qué.

En los días posteriores, recibí alguna traducción de aquellos códigos que me envió el Guardián. Supe que Isaías tenía, en esta dimensión, lo que llaman un trastorno del espectro autista, en su caso leve. Era esta condición lo que su madre calificaba de algo contrario a la espiritualidad, por la incapacidad de su hijo para “empatizar” con otros. Pensado así, habría sido fácil levantar el teléfono y decirle a Magda que llevara a su hijo a alguien que pudiera diagnosticarle el TEA… Pero las indicaciones de no hacer absolutamente nada seguían siendo claras. Ese niño tenía un proceso importante desde él mismo hacia el mundo. Supe que desarrollaría dones psíquicos desde su adolescencia, y que el hecho de ser considerado un anticristo por su propia madre sería, por desgracia, necesario. Necesario para que, cuando fuera adulto, él entendiera que todo criterio basado en la separación (seres despiertos y seres que no lo están; seres empáticos y seres que no lo son, seres elegidos y seres normales) estaba muy lejos de toda verdad espiritual. Sólo a través del sufrimiento de haber sido señalado, catalogado respecto a un sistema basado en las creencias, las etiquetas, las modas y las máscaras, podría comprenderlo. Y él necesitaba comprender esto, esta simple verdad esencial, para hacer lo que quisiera que hubiera venido a hacer aquí. Tal vez para dar un mensaje de aliento cuando fuera el momento, sólo Dios sabía. 

¿Dios es cruel? En esta dimensión podría ser juzgado así. Pobre Isaías. Y yo cómplice de quién o qué. Yo también soy cruel, porque tal vez pude haberle aliviado la existencia y no lo hice.

¿Dios existe? Depende de lo que uno crea que Dios es. Para mí, sólo es. “Dios” es “Nada” y por lo tanto también Todo.

Agradecí, sintiéndome profundamente afortunado de haber vivido aquella experiencia, sabiendo que nunca la olvidaría mientras viviera en mi cuerpo.

Pero, a medida que una persona se adentra en la tercera edad, ciertos cambios físicos y mentales pueden hacer más difícil e incluso imposible que los adultos mayores manejen con seguridad.Entre ellos se encuentra el dolor y rigidez de los músculos y las articulaciones, pues en las enfermedades como la artritis las articulaciones se vuelvan rígidas y son difíciles de mover con la agilidad de tiempos pasados; eso puede hacer difícil tomar y girar el timón y hasta tener problemas para voltear la cabeza lo suficiente para verificar lo que sucede sobre el lado ciego.

También surgen reflejos más tardos, pues con la edad el tiempo de reacción con frecuencia se enlentece y eso hace más difícil reaccionar rápidamente para evitar accidentes u obstáculos.

De la misma manera pueden surgir problemas de la visión, pues a medida que los ojos envejecen es frecuente que se haga más difícil ver claramente durante la noche debido al resplandor; además, ciertas afecciones pueden causar mermas en la visión y hacer más difícil poder ver a otros vehículos y a las señales de tránsito en la calle.

De igual forma, tal vez aparezcan dificultades con la audición y esto hace menos fácil escuchar las bocinas y otros sonidos en la calle propios del tráfico vehicular; hasta es posible no poder escuchar si el vehículo tiene algún desperfecto al no poder escucharse con claridad cualquier ruido extraño.

Lo mismo sucede con las personas con manifestaciones de demencia senil, aunque sean leves, pues pueden perderse con facilidad aún en lugares conocidos. Aquellos con este problema con frecuencia no se dan cuenta que tienen problemas de conducción. Si un ser querido tiene este tipo de demencia, debe ser alertado que ya debe dejar de conducir definitivamente a la mayor brevedad.

Existen los efectos secundarios de los medicamentos y muchos adultos mayores que aun manejan toman más de uno y algunos de ellos pueden afectar la capacidad de conducir con seguridad porque provocan mareos o tiempos retardados de respuesta. Se debe hablar con el médico de asistencia acerca de los posibles efectos secundarios con relación a la conducción de los medicamentos que se van a comenzar a tomar.

RECOMENDACIONES PARA CONDUCIR CON SEGURIDAD EN LA TERCERA EDAD

A pesar de los desafíos que conlleva envejecer, hay muchas cosas posibles de hacer para seguir conduciendo con seguridad en los años por venir. Se pueden actualizar las habilidades de conducción con clases y repasos prácticos de manejo con un amigo o un familiar, evitar conducir cuando hay mal tiempo, en las horas pico con mucho tráfico o en la noche, hacerse exámenes de la vista con regularidad y nunca conducir de noche si no se ve claramente en la oscuridad; evitar los accesos vehiculares de riesgo como las rampas y los giros a la izquierda, planificar la ruta antes de salir de la casa y seguirla por las calles más conocidas, solo conducir distancias cortas cerca de la casa, no manejar cuando se está estresado o molesto y evitar distracciones. Bajo ningún concepto se debe hablar por un celular mientras se conduce, aunque se tengan audífonos; en urgencias extremas, parquear el vehículo a la primera oportunidad y después atender la llamada. Considerar no utilizar la radio durante los momentos en los que necesite concentrarse completamente, como en áreas nuevas o cuando el clima esté mal. Se debe cuidar el vehículo al tener al día los mantenimientos de rutina, así como sus luces y ventanillas limpias para poder ver claramente. Estas personas deben hacerse exámenes de la audición cada 3 años después de cumplir 50 y hablar con su médico acerca de sus inquietudes auditivas. Si se lo indican, deben adquirir audífonos y quien los tiene, debe utilizar siempre durante la conducción de su vehículo sus lentes y también sus audífonos.

SEÑALES DE ALERTA PARA DEJAR DE CONDUCIR

Ciertas señales de advertencia indican que los días como conductor ya finalizaron. Deben percatarse quienes se pierden con frecuencia aún en áreas conocidas, aquellos que golpean con frecuencia los guardafangos y encuentran abolladuras en los mismos o en la puerta del garaje de su casa y no recuerdan cómo sucedieron; también quienes tienen enfrentamientos frecuentes con otros choferes en la vía pública y notan que con reiteración otros conductores le suenan el claxon o se quejan de quien maneja. O se le hace físicamente difícil o doloroso girar la cabeza para ver, para tomar el volante o para mover el pie de un pedal a otro o se confunde de pedal mientras maneja.

El retiro como chofer es necesario en quienes ya se distraen con facilidad y se le complica concentrarse mientras conducen, se le hace difícil seguir las señales de tránsito en la carretera y las marcas del pavimento, además de recibir muchas multas y advertencias de tránsito. Otro tanto acontece en quienes aceleran o conducen muy despacio, se detienen cuando la luz está en verde y viola luces en rojo o altos, y quienes ya la familia o amigos le han expresado su preocupación por su obstinación en manejar.

SI YA ESTÁ ALERTADO Y QUIERE DEJAR DE MANEJAR…

Quien nota lo expresado anteriormente y ya ha decidido su retiro como chofer debe planificar cómo movilizarse cuando se deja de conducir porque no hacerlo no significa renunciar a la independencia. Existen algunas maneras de mantenerse sobre ruedas y, entre ellas, esta pedirle a algún ser querido o a un amigo que lo ayude y le dedique tiempo para llevarlo a lugares a donde necesita ir. También puede considerar utilizar el transporte público, como una guagua o un taxi colectivo. Esto ayudará a viajar con seguridad y también a economizar dinero.

También puede utilizar los servicios de taxis a domicilio para determinadas distancias o cuando no haya otra opción. La indiscutible ventaja es que en estos tiempos utilizar estos servicios es garantizar su seguridad y evitar accidentes de tránsito, además de ser mucho menos costoso que ser propietario de un vehículo.

La curia: la eclesiástica y la jurídica

Con uno de los oficios, o con una buena parte de sus integrantes que me siento especialmente crítico es con la Curia, y por esto voy a intentar ponerla verde con mis dardos envenenados, y a ver si consigo que reaccione de una vez.

La curia es una banda perfectamente organizada que desarma a todos los que se enfrenten a ella, por más al loro que esté y por más en sobre aviso que los quieran poner.

Y comienzo por clasificarla en dos especies; bueno…, clases, que tampoco es cuestión de ponerme a su altura. Por lo tanto, hablaré de dos clases, pero tanto la una como la otra son las mayores lacras de la sociedad. A saber:

La Curia Eclesiástica

La componen el cura raso, el sacerdote, el obispo, el arzobispo, el cardenal y EL Papa, que Éste se autodefine y antoconfirma como el Representante de Cristo en la Tierra, pero yo prefiero a Cristo, esté donde quiera estar.

La Curia Jurídica

Entiéndase el abogado, el procurador, el fiscal y el juez, y añado el notario por ser del mismo lote y por manejar los mismos Tomos. Sí, el notario: “ese ceremoniosísimo y escrupulosísimo semidiós que si nos da por pedirle fe, nos cuesta un huevo y parte de la yema del otro.

Empiezo con la Curia Eclesiástica. Voy a retratarla con mi óptica particular; pero seguramente que tendré que velar más de un carrete, por aquello de la susceptibilidad, pero lo haré echando mano de la realidad y con la máxima crudeza que estas circunstancias permitan. Y también, como debe ser, con mis formas controladas y con una obligada distensión, pensando en que los lectores se lo pasen pipa.

Parto de la base de que todos sus integrantes son hombres, aunque es sabido que hay “demasiadas excepciones”. Pero, sin más preámbulos, voy a enjuiciarlos como lo que son, humanos, que no dioses. Hasta aquí, todo es normal. Pero un buen porcentaje de ellos, dependiendo de la religión que profese, está atado al voto de castidad: “el dichoso celibato”, que es una tapadera para cubrir, o, rectifico, para descubrir sus deslices contra la pureza. Pero existe un sector, por día más numeroso, que no puede soportar una situación de culpa permanente en la que está inmerso, y solicita a El Vaticano una cosa así como “una excedencia laboral sin código de caducidad”.

Desde la etapa de mis abuelos y más adelante con la dictadura del general Franco, que se autoproclamó Generalísimo: un mediocre estratega y un pésimo estadista, anterior a ya adulta democracia, quien no encontraba un trabajo “se metía”, como antes se decía, a cura o a guardia civil, siendo éstas las dos únicas salidas para buscarse la vida, sin la necesidad de tener que emigrar, como lo hacían muchas criaturas, y no precisamente para hacer turismo o para retirarse a un dorado exilio. (De ésas criaturas, y sólo por política y por supuesto sin exilio dorado, había miles que si no se iban de España, la cárcel era su dulce hogar).

 Antes de seguir con mi relato sobre la Curia eclesiástica, quiero dejar claro que no hay en mí aversión contra el Cuerpo de la Guardia Civil. Todo lo contrario. Mi admiración y respeto hacia sus integrantes, que una inmensa mayoría es ejemplo de abnegación, honradez y profesionalidad, y más aún en los tiempos que ahora corren de terrorismo, drogadicción, maltratos y pederastia, que arriesga y hasta pierde su vida en defensa del pueblo, sin más objetivo que lograr un sueldo normal para llevar adelante a su familia. Además, posee la particularidad de que es una profesión visceral, lo que significa una entrega especial, quizás mayor a cualquiera otra profesión. ¡Chapó por los picoletos! 

-sigue en página siguiente-

El telón permanecía abierto.

La minúscula utilería mostraba una sala de casa de familia, un sofá grande con unos almohadones, a sus costados dos lámparas de pie encendidas, una mesa ratonera larga frente a él, repleta de vasos, copas y platos apilados; a simple vista usados, a entender por las botellas vacías en número no despreciable.

En el medio del predio una enorme mesa de madera antigua, las sillas que constituían el juego, desalineadas como después de una reunión, fiesta o evento similar. Una pila de diarios destacaba su presencia, al igual que decenas de libros desparramados sobre la impactante mesa.

En un rincón un tanto alejado un pequeño sillón como abandonado, de color rojo fuego; no obstante, su lejanía del centro del escenario, invitaba las miradas de los espectadores sentados a la espera del comienzo de la representación teatral.

A juzgar por los cuadros colgados en la pared del fondo, los dueños de casa, gustaban de motivos campestres, naturaleza resaltada en colores y matices que otorgaban una sensación de calma, que parecería interrumpida por el desorden reinante en dicha habitación.

No se escuchaba música ambiental, propia de puestas en escena acostumbradas; el silencio ocupaba forzosamente los sentidos, en especial los auditivos, del público, resultando como un grito de atención frente a lo que allí ocurriría.

La puerta, situada en la parte izquierda del escenario, pegada a lo que pareciera una pieza contigua, se abrió y un hombre entrado en años pasó sin cerrarla, se dirigió al sillón rojo, y mientras sacaba de uno de los bolsillos de su abrigada campera unos papeles, tomó asiento como desplomándose en él.

Una luz amarillenta alumbró aquella parte de la escena. Montó frente a sus ojos un par de anteojos que le colgaban del cuello, y dio a entender que leía lo escrito en dichos papeles.

Transcurrieron ciertos minutos, que parecieron largos, mas nuestro señor, por lo visto absorto sobre manera en la lectura, solo atinó a reacomodar sus lentes, cambiar de posición y acercar la pequeña lamparilla sostenida de la pared cercana al sillón.

Dejó de leer, se levantó, por lo visto en la expresión de su cara, malhumorado, se acercó a la mesa del centro, revolvió entre los diarios, tomó uno y retornó a su sillón.

En una mano las hojas del diario seleccionado, y en la otra los susodichos papeles continuaron ocupando en forma intensiva al nervioso personaje, a decir por la fruncidas del ceño y la tensión de su cuerpo, fácilmente notorios desde la platea.

A los escasos segundos, por lo apreciado, llegó a un punto crítico, importante de la lectura, que le ocasionaron un notable trastorno, produjeron un temblor en todo el cuerpo, arrojó con furia papeles y diario al aire; a pasos acelerados salió de escena atravesando la puerta abierta, por donde hizo su aparición.

Se escuchó un golpe de puerta, ruido de una caída de algo al suelo, otro golpe de otra puerta cerrarse con mucha fuerza, a entender por el estruendo escuchado.

Nuevamente pasos enérgicos.

Apareció con los ojos, podría decirse fuera de sus órbitas, en una mano portaba un revolver, la lectura descalabró aparentemente su estado anímico, vociferaba con la boca cerrada.

Levantó en forma agresiva los papeles diseminados por el piso, con su mano libre, los metió dentro de uno de sus bolsillos.

Paso seguido pisoteó la hoja del diario; estaba fuera de sí, caminó hacia un lado, dio unos pasos, volvió al sillón, se sentó y volvió a pararse, sus nervios exaltados no le permitían controlarse.

Miró sin ver a su alrededor, parecería dispuesto a tomar decisión sobre su accionar.

Se acercó casi al límite del escenario, frente al público auscultó uno a uno, como buscando ayuda, sus facciones eran duras, un cierto sudor fue perceptible en su rostro.

Más de uno de los espectadores, aterrados por el desenvolvimiento de la trama, quizás se ofrecerían a dar una mano al desesperado, pero nadie atinó siquiera a moverse.

Éste, levantó frente a si el arma empuñada, la miró con extrañeza, sin comprender el significado de su existencia, acercó su otra mano como ayuda para sostener aquel raro artefacto.

Era con seguridad el momento crítico.

El silencio fue en aumento, era posible escuchar los latidos apresurados del corazón de aquel sujeto, sus ojos perdieron luminosidad, un leve carraspeo quiso romper el silencio reinante.

Todos esperaban un desenlace ya próximo, la tensión en la sala era escalofriante, una ráfaga helada cubrió el ambiente; el descarriado optó por volver sobre sus pasos dirigiéndose a la pieza continua. La puerta se cerró.

Un susurro de un parlante quiso llamar la atención del público clavado en sus asientos. Una suave voz de mujer se dejó oír, por intermedio de parlantes, en toda la sala del teatro:

*Mi triste corazón no me permite continuar llevando esta vida doble. Siempre te querré, de ello no hay duda, has sido para mí, un todo, y quizás más. No te arrepientas de haberme querido, no te ofrecí posibilidad distinta. Lo que por mi has hecho no tiene recompensa. Tu amor sincero, aceptó todas las inclemencias del tiempo a mi lado. Soy culpable, sin serlo, me obligo a sufrir sin merecerlo. Tu dimensión es comparable al vuelo de la paloma de la Paz, aquella que busca eternamente llegar a tierra firme. Mis costas no son buenas, las arenas están pisoteadas por huellas extrañas. Olvidar no puedes, amarme es fuera de tu alcance. Mi pensamiento vuela sin cesar, como un sentimiento en un camino errado. No me esperes, yo continúo aguardando tu llegada*

Se escuchó un ensordecedor ruido, típico de un disparo de arma de fuego; las paredes del teatro no pudieron sostener el impacto, la acústica del techo refutó en los tímpanos de los espectadores.

Más de uno saltó en su butaca, hubo quienes exclamaron un gritillo de susto…

Lentamente fue cayendo el telón.

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*Registrado/Safecreative N°0912305230535

*Imágenes de la Web

(El cuento del niño llorón, andrajoso y solitario)

Advertencia/ trigger warning: este texto contiene escenas y expresiones que podrían herir la sensibilidad del lector.

“Qué pintas llevas siempre”, me recriminaba la sargenta. Y es verdad que las llevaba. Puro andrajo que contribuía a esconder mi cuerpo y que, a ojos vistas, daría a pensar al observador de la calle que en la familia no teníamos dinero. “¡Qué pena, con la ropa tan mona que tienes!”, se lamentaba, rasgándose las vestiduras. Para ella, que alguien externo pudiera pensar que su hija era una ruina humana y que en la familia éramos pobres representaba un gran peligro.

Es verdad que yo me vestía a propósito así, y no realmente por desafiar a mi madre (la sargenta). Yo no sabía por qué hacía eso. Cómo iba a saber a mis catorce-quince años que había un niño dentro de mí tratando de expresarse a gritos. La sargenta, para no variar, nunca pensó que el fenómeno podría tener causas internas, y menos aún que dichas causas la implicarían directamente a ella en el “delito” que tanto condenaba.

Tampoco pienses que yo me vestía con harapos. Aunque, quizá, de haber tenido harapos a mano en casa, me los habría puesto. Pero no. El drama de mi madre era verme con un pantalón de chándal negro y una camisa vieja de color marrón que no le pegaba y quizá tenía algún roto. Con los años pasé de “andrajosa” a “hortera”, aunque admito que eso sí fue un poco para joderla.

Mi madre sufrió múltiples privaciones materiales en su infancia. Era la menor de cinco hermanos, y toda la ropa que se ponía era heredada. Mi padre comentaba con guasa que, la primera vez que él vio una foto de mi madre cuando era pequeña, la llamó “hospicianita” y ambos se rieron mucho. Porque mi madre de niña parecía así: una pobre huerfanita que llevaba vestidos viejos de cuadros que no eran de su talla, con una pinta andrajosa.

Con la mejor intención, la sargenta se aseguró de que su hija no padecería lo mismo. Y, sin darse cuenta, me usaba a mí (la mencionada hija) para suplir antiguas necesidades suyas sin resolver. Me peinaba con dos trenzas en el cabello, pero no dos trenzas pelonchas como las suyas, sino a lo chic, con un semi-recogido impecable. Como mi padre ganaba dinero en abundancia, me compraba conjuntos de ropa que combinaban según su gusto. A mí jamás me preguntaba qué ropa me gustaba; la elegía ella. Y yo… pues la verdad es que tampoco le daba mucha importancia a la ropa, así que todo ok, pero tampoco era consciente de que esa “ropa mona” no era lo que los demás niños solían llevar. Niños que seguramente sí elegían el chándal de los ewoks o la sudadera de su color preferido sin floripondios ni filigrana de nido de abeja. Quizá yo sí era vagamente consciente de esto, porque sentía rechazo de otros niños y a veces traté de expresar que no me gustaba algo de lo que la sargenta elegía… pero ah, a ella no podías oponerte; a la menor resistencia que presentabas te atizaba con el martillo pilón, aparte de asegurarse de que tuvieras claro lo repugnantemente desagradecida que tú eras como ser humano.

La sargenta se centró toda mi infancia en satisfacer las necesidades no resueltas de la suya. Cada niño tiene sus necesidades, y a ella las mías le importaban un cuerno. No existían, nunca existieron. “Al menos tenía buena intención”, dirás, pero piensa: ¿qué padre hace salvajadas por mala intención? Los actos atroces vienen por ignorancia y por pérdida de control, aunque en mi casa el paradigma de la pérdida de control era mi padre.

Un niño no es consciente de que no le están permitiendo ser. No es consciente de que le están agrediendo o maltratando; sólo quizá siente que algo va mal y no sabe qué es. Con el tiempo, concluirá que ese “algo malo” es él mismo.

Cuando uno sabe que algo va mal pero no sabe qué hace mal para que eso pase, uno siente impotencia, tristeza y ganas de llorar. Si la sargenta me veía llorar, me echaba en cara que yo no era feliz cuando (materialmente) lo tenía todo. No había forma de que ella entendiera que un niño tiene necesidades emocionales también; necesidad de ser escuchado, de ser atendido, de que le permitan ser, de que le protejan. Y como, además, yo era incapaz de explicar los motivos del llanto cuando ella me interrogaba, su conclusión era que yo lloraba por nada, así que solía amenazarme con darme un motivo (ya entiendes, me amenazaba con pegarme, con darme una paliza).

Ojalá hubiera sabido de niña lo que me hacía llorar realmente, y no ahora que tengo cuarenta y cinco años. Ojalá le hubiera podido gritar que sus necesidades no eran las mías, que yo no necesitaba lujos materiales sino simplemente ser, y espacio y amor.

Un niño necesita, si no es amor incondicional, que al menos le amen como él es. Sin embargo, en mi casa, cuando no cumplías las expectativas de la sargenta, ella dejaba de quererte y no escatimaba en demostrártelo. Si tenías reacciones que no eran las deseadas por ella, o ella no entendía tus reacciones, no escatimaba en dar la vuelta a la veleta del amor. Yo nunca sabía hacia qué lado soplaba el viento.

(sigue más abajo)

Como digo, este fue uno de tantos errores, de tantos que de manera desencadenada se han producido en mi vida. No fue la única vez que me enamoré (porque sí, lo hice) pero al menos sí fue la única en la que con caricias le hablé a una piel. Ternura y más ternura, ¡ay la juventud!

Aprendí que por más que te esfuerces en ganar, a través del cerrojo de tu puerta te mira la muerte, en el último asiento del transporte público, en el asiento trasero de tu auto, en el trabajo, en plena calle, siempre está presente, esperando tu momento. Ya no digo que temo a la muerte, ahora le escribo a la vida lo que la muerte me inspira, puedo hacer las paces con la vida cuando sienta que ya no le importe, cuando vea que ya la tengo perdida, sin dudarlo abrazare a la muerte y le hare el amor hasta que desee estar viva.

Estaba perdiendo mi vida, mi esencia, por estar peleado con la esencia de la vida, por estar en desacuerdo con el hecho de morir algún día, de no volver a ver a los míos, de no volver besar, a abrazar, a hacer el amor, de no volver a sentir ese escalofrió al dar el primer sorbo de café por las mañanas, de no volver a respirar ese aroma después de un día lluvioso, ese aroma al abrir un libro nuevo, de no volver a escuchar las aves cantar, el sonido de los pinos al ser meneados por el viento, la música, los atardeceres anaranjados y los amaneceres rosados, tan pequeño e insignificante me volví, que por estar preocupado por algún día no volver a disfrutar lo que tanto me gustaba de esta vida, estaba desaprovechando justamente eso.

Un buen día y respetando su agenda, la muerte toco a mi puerta, abrí con gusto y la invité a pasar. Vestía tan elegante que me dio pena recibirla en fachas, antes de ese día yo no sabía cuándo era la cita, pero por alguna razón ese día lo sabía, y aun así no me esforcé por verme bien, se sentó en mi sala a platicar conmigo, o al menos eso esperaba yo, pero no, de un maletín negro y como si de un contrato se tratara, saco todos mis recuerdos, me mostro todo el avance que tenía, lo bueno y malo de mi vida, estaba tan emocionado como niño en una mañana de navidad, justo así es como me sentía. En ningún momento me preocupo que esos fueran mis últimos minutos, al contrario, estaba tan alegre de que ese momento por fin llegara, ella me miraba sonriendo, sin moverse de ese sillón, como una madre orgullosa de su hijo, pues por fin entendí el verdadero sentido de la vida, ¿tarde? para nada, justo. No debía entenderlo antes puesto que no la habría vivido como lo hice, y de esa manera habría faltado a ese contrato que firme con la muerte al momento de nacer, todo sucedió tal y como debía suceder, ni antes ni después, justo.

Pase toda la mañana hojeando esos recuerdos, hubo recuerdo buenos y malos, algunos me hicieron llorar de nuevo, pero otros tantos me hicieron sonreír también, levante la mirada y le pregunte, «¿debo darme prisa?», negó con la cabeza, ahora que lo escribo noto que la muerte no habla, es más silenciosa que el silencio y más fría que el invierno, en ningún momento me dijo nada, pero yo sabía entenderla perfectamente, seguí con lo mío, me prepare algo para el almuerzo y en un estúpido momento pensé en preguntarle si tenía hambre, solo lo pensé, pero era más que ovio que no se alimentaba, me reí conmigo mismo por pensar eso, y seguí con lo mío, toda la mañana y hasta el mediodía, ella estuvo sentada en mi sala, inmutable, yo tenía que hacer mi rutina normal pero me intrigaba dejarla sola en mi casa, sabía que cuando volviera seguiría ahí, pero por alguna extraña razón no quería dejarla sola, otra vez los nervios me traicionaban, después razone, ella es quien nunca me ha dejado solo durante toda mi vida, siempre estuvo ahí, y ahí seguirá. Sali de mi casa, tenía que, hice lo mío y al regresar, ahí seguía, en el mismo sillón, en la misma posición, como una estatua, en este punto ya me empezaba a fastidiar su presencia, ya no estaba emocionado, pues ya había disfrutado de todos mis recuerdos, ya había hecho mi día normal y ya me sentía preparado. La dejé sola en la sala y me fui a ver televisión al cuarto, y como siempre me sucedía, me quedé dormido viendo mi programa favorito.

Está bien mantener un nudo en la garganta cuando se vienen recuerdos a la mente, querer gritar de coraje, con los ojos empañados y apretando la mandíbula.

Está bien querer salir corriendo de ese lugar, llegar a casa y completamente a oscuras tirarse en la cama viendo al techo, soltar un gemido y una lagrima al mismo tiempo, tomar una almohada y colocarla sobre la cara, gritar y patalear llorando, como si de un niño pequeño se tratara.

Está bien llorar por horas sin poder controlar el llanto, esta bien aprovechar ese momento para recordar todas esas cosas por las cuales no hemos llorado, aprovechar la absorción de la almohada para sacar el coraje, la tristeza y la frustración que hemos cargado por tanto tiempo.

Está bien no estar bien, no podemos tener el control de todo.

No sabía en donde publicar este escrito, así es que lo dejare por aquí.

Queridos todos, 

les propongo un entretenido e interesante pasatiempo.

Como primera medida, les relataré un corto pero intrigante cuento.

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En un pequeño pueblo de gente sencilla, tranquila, de trabajo, un caudaloso río lo separaba en dos costas y en ambas habían construido sus viviendas los pobladores.

Detalle digno de tener en cuenta es que se construyó un angosto puente para unir ambas márgenes, pero la mala suerte del vecindario fue que con el correr del tiempo un joven, hijo del pueblo, con un bajo coeficiente mental y además, por si esto fue poco, con graves problemas mentales, se pasaba todas las noches caminando, ida y vuelta por dicho puente; lo cual no era del gusto de nadie, pero, hasta entonces, no había ocasionado problemas a nadie.

Además, cabe señalar otro detalle muy peculiar, un avezado botero, ayudaba, con su bote, a cambio de un precio razonable pasar de una costa a la otra, a los clientes que deseaban utilizar tal servicio.

Cierto día, una joven y atractiva señora, entabló amistad con uno de los pocos solteros del pueblo; dio la casualidad que cada uno vivía en lados diferentes del río; al poco tiempo la amistad floreció y los encuentros fueron en aumento, con sumo placer para ambos.

Pasaron los días y los encuentros continuaron; eso sí, siempre en la casa del amante secreto; aprovechando el tiempo que el marido de su amada salía a su trabajo en un pueblo cercano.

Quiso el destino, que una bella tarde, los juegos del amor duraron un poco más tiempo de lo acostumbrado, y la nochecita sorprendió a los enamorados. Un beso rápido los separó y nuestra damita apuró el paso rumbo a su casa, pues se acercaba la hora del regreso de su cónyuge.

Al ver que la obscuridad ya ocupaba el puente, decidió no correr riesgo de toparse con el "loquito", y optó por dirigirse al puesto del botero para que éste la cruce al otro lado; al llegar recapacitó y recordó que no llevaba dinero con ella; sin dudarlo comentó al botero su delicada situación, además de asegurarle que al día siguiente le haría llegar el dinero correspondiente por el transbordo.

Para su asombro, recibió una cortante negación del susodicho. No hubo forma de hacerlo entrar en razones. El botero, explicó muy de buena manera, que era su trabajo, y no podía dejar de cobrar pues de eso dependía la manutención de su familia.

El tiempo apremiaba a la ya desesperaba señora y sin pensarlo dos veces, retornó a la casa de su amante, para relatar lo ocurrido y solicitar el costo del cruce con el bote.

Una vez más, un rotundo no, golpeó sus oídos.

No podía creer que esta vez dicha negación provenía de su amado. Con cortas palabras, su querido amante expresó que la relación entre ellos era muy pura y que no deseaba que la vil moneda sea algo que también los una. Ella reiteró el miedo que le producía el solo pensar en cruzar el puente, y rogó que la ayude a llegar a su casa antes que lo haga el marido. No consiguió convencerlo, y con lágrimas en los ojos, abandonó su casa.

Pasó nuevamente por el puesto del botero, pero comprobó que ya se había retirado. El tiempo apremiaba y empezó a correr hacia el puente, esperanzada que ningún peligro la acecharía. Se equivocó.

A los pocos pasos, ya sobre el puente, lo vio acercarse y alcanzó a gritar un entrecortado socorro…

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Bueno, ya han leído el pequeño cuentito. Ahora, tratemos, juntos, de analizarlo, veamos…. 
Aconsejo determinar la importancia o mejor dicho la responsabilidad de los partícipes involucrados en el desarrollo de la trama. 

*Los habitantes del pueblo: que sabiendo la permanente presencia del demente en el puente, con el peligro que ello involucraba, no hicieron nada para evitarlo.

*El marido: es de suponer que su relación matrimonial, posibilitó, o tal vez incitó...a la reacción del actuar de su esposa. 


*El botero: Su falta de consideración ante el pedido de ayuda de un necesitado anteponiendo la importancia de su labor. 


*La esposa: abandono del hogar para satisfacer sus instintos amorosos.

*El demente: un pobre enfermo imposibilitado de discernir entre el bien y el mal.  

*El amante: Encerrado en su mundo interior, rehusó ser influenciado por el mundo que lo rodea.

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Pues bien, ya tenemos todos los ingredientes necesarios. 

Ahora les propongo que dejen sus comentarios detallando, de acuerdo a vuestra “Escala de Valores", quienes resultan, a vuestro criterio, de mayor a menor, responsables de la tragedia ocurrida en dicho pueblo. 

Quedo a la espera de vuestros comentarios c/la escala de valores respectiva, por supuesto.

¡No me fallen!

Shalom

Capitulum 1

2025 la actualidad.

La noche estaba en su apogeo, todos los habitantes de Trasmoz descansaban en paz en sus casas resguardados del peligro que pudiera amenazarlos, menos una joven de dieciséis años, quien se quejaba y parecía sufrir dentro de una pesadilla. Los lamentos de la chica comenzaron a ser más fuertes y el silencio sepulcral fue interrumpido, pues la joven cada vez se veía más asustada, mientras un sudor frio corría por su cara.

Margaret Kedward, ese era el nombre de la pequeña pelirroja de ojos verdes, cuyos sueños no la dejaban descansar porque era perseguida por un par de extraños quienes poseían dones sobrenaturales. Por obvias razones, ella sentía un miedo atroz ante criaturas que sabía que no podía enfrentar, el terror la consumía, la asfixiaba, la estaba volviendo loca, debido a los ojos rojos penetrantes del personaje frente a ella, que la obligaba hacer cosas que no quería y a ver cosas que no deseaba.

La joven indefensa no estaba segura cuando habían comenzado sus pesadillas, bien pudieron comenzar antes o después de la llegada de la familia Silver, una familia poderosa, la cual habitaba el castillo quemado, abandonado y en ruinas de Trasmoz.  El comienzo de las pesadillas, no tenía la importancia debida por ahora, lo único transcendental en este momento era la angustia y desesperación que sufría la chica al encontrarse con aquellos seres misteriosos, a los cuales no podía hacerles frente debido a los poderes que la sometían sin esfuerzo alguno. Una noche más, Margaret se encontraba dentro de aquel sueño sin salida; no pudo contener su agonía por un segundo más y fue liberada mediante un grito de pesar que vino de lo más profundo de su garganta, el cual logró despertarla de su lamento para traerla por fin a la realidad.

La pelirroja despertó sudorosa y exaltada, su cuerpo temblaba y su garganta ardía por su grito. Margaret se incorporó y se abrazó a si misma intentando asimilar que solo había sido una vez más una pesadilla, la cual no podía lastimarla en la vida real, se convenció a si misma de que solo era su mente haciéndole pasar un mal rato. Después de varios minutos logro calmarse y volvió a intentar conciliar su descanso, con suerte lograría dormir sin ser perseguida nuevamente por aquellas visiones.

En todo caso el amanecer llego minutos después junto con un nuevo día. Margaret se levantó, se dirigió al espejo y observo su aspecto cansado y agobiado, sin prestarle mucha importancia comenzó a prepararse para ir a la escuela. A pesar de haber tenido una mala noche y no saber cuánto más resistiría no solo sus pesadillas, sino las ojeras que empezaban a apoderarse de sus bellos ojos, ella no dejaría que los problemas ni sus miedos le impidiera vivir plenamente, no señor, no se derrumbaría por tontos sueños dejando que afectaran su desempeño escolar.

Desayunó con su familia como todas las mañanas, los presentes en la mesa notaron el evidente cansancio que tenía la pelirroja, sin embargo, ninguno hizo comentario alguno, decidiendo, al igual que Margaret, ignorar las amenazas aparentemente invisibles que comenzaban a perseguirla. La chica termino su comida, se despidió de sus papás; quienes le desearon buena suerte en su día, y hermanos; quienes bromearon sobre algunos profesores y materias, dando como consejo, no tomarse tan enserio la vida escolar. La pelirroja ignoro el parloteo de sus hermanos y salió de su casa para encontrarse con su mejor amiga Laila, con la cual iba todos los días a la escuela.

—Hola, Magui —saludó su mejor amiga, mientras Margaret salía de su casa devolviéndole el saludo con un gesto de mano y se giraba para cerrar la puerta de su casa.

—Apúrate o llegaremos tarde a la escuela. —La rubia presionó a la pecosa, pero la llave no quería entrar a la puerta para cerrarse—. Voy a envejecer aquí Magui, ¿qué esperas? —Su voz solo provocó que los nervios de Margaret se salieran de control, más de lo que estaban.

—¿Puedes parar? Estoy intentando cerrar la estúpida puerta y no me ayudas mucho —habló Margaret con frustración, su linda amiga se acercó a ella con una mueca, agarró la perilla de la puerta con intenciones de abrirla y rio.

—Magui, la puerta está cerrada, ¿es una broma o qué? ¡Vámonos ya! —Sus palabras sorprendieron a la pelirroja quien se acercó a abrir la puerta para confirmar lo que decía su amiga, ¡realmente estaba cerrada! Pero Margaret estaba segura de que no había podido meter la llave. Quizás su hermano Dylan le había jugado una broma, o tenía los nervios a flor de piel debido a las pesadillas y la falta de sueño que ocasionaba que imaginara cosas. Ignoró aquel hecho y se fue con Laila a la escuela.

Margaret comenzó a relajarse con las bromas y comentarios de Laila, mientras caminaban hacia la escuela ella le contaba cómo había sobrevivido a su cita con Edmund, un compañero de salón, quien no se cansaba de insistirle a la rubia de ojos azules por una cita; al final Laila decidió aceptar, pero evidentemente la cita no fue de su agrado. Sin duda alguna, Laila era el centro de atención de muchos de sus compañeros de clase gracias a sus rasgos, además, su cabello ondulado brillaba como oro ante la luz del sol, lo cual hacia que ella resplandeciera ante la vista de cualquiera.

Por su parte, había un sin fin de adjetivos para describir a Margaret menos uno: común, esa era la única palabra que no podría definirla jamás. Sus mejillas estaban cubiertas por pecas las cuales resaltaban aún más sus facciones; ella poseía un increíble cabello color rojo fuego y ojos verdes oscuro, por esta razón, ya había hechizado a uno de los hijos de la familia Silver, los vecinos dueños del castillo en ruinas.

Escrito y redactado por: V.HanaMei

¡Largaos ya, escoria!

¡Largaos! ¡Largaos de una puta vez! ¡Todos! PSOE, PP, CIUDADANOS PODEMOS, VOX, ¡y el resto de los partidos o partidillos y coaliciones…! ¡listos para sisar! ¡Los que trincáis, los que ya habéis trincado, los que permitisteis que otros trinquen y los que no hacen nada porque se deje de trincar; ¡todos, sin excepción, sobráis! ¡A la puta mierda ya!

¡Dejadnos en paz de una puñetera vez para siempre! Dais asco. Vuestra falta de honradez ha llevado al país a límites que jamás deberíamos haber conocido. Ahora os cubrís el culo unos a otros, un culo que tenéis tan sucio que hasta las pústulas de vuestra ignominia os han invadido el cerebro, y no es ya posible distinguir las declaraciones rellenas de mierda de la peste que emana de un zurullo común.

¡Callaos! ¡Callaos de una vez! ¡Dejad de contaminar los medios, las noticias y nuestro estado de ánimos! ¡Dejad ya de hacer comunicados y ruedas de prensa, disolved todos vuestros chanchullos, deponed vuestros privilegios y salid con la cabeza gacha y las manos en alto!

¡Dejad ya de desanimar al pueblo! ¡Dejad de decir que todo fue por nuestra culpa! ¡Dejad de tomarnos por gilipollas! Ah, y no volváis a decir que sois el reflejo de la sociedad en la que vivís, que si robasteis y continuáis robando es porque sois unos rateros desde la cuna. Y no os atreváis a volver a decir que sois víctimas de un vacío legal, de un entorno corrupto, carente de toda moral, del reflejo de la gente, sois los representantes elegidos por el pueblo sano y llano. ¡Pero vosotros no sois pueblo, vosotros sois escoria!

¡Devolvedlo! ¡Devolvedlo todo! El dinero, las propiedades, los cargos, las dietas, los sobresueldos, las comisiones, la poca dignidad que os quede, y la honorabilidad que algún día se os supuso. Y cuando hayáis terminado, devolved la nacionalidad que se os dio por error, no merecéis formar parte de mi país, ni de ningún otro. Y no hagáis ni las maletas, saltad por la borda, y, como las ratas, salid nadando. Y quien no sepa nadar, que se joda. Me da igual, francamente.

Pedid perdón a todos los que os votaron, a todos los que piensan seguir votándoos, ellos sí que son los que han creído en el sistema democrático que vosotros habéis violado, sodomizado y puesto del revés. No, yo no os concedo la presunción de inocencia, porque cuando uno deja que algunas cosas ocurran, termina siendo cómplice, y me da igual que sea por ignorancia, desidia, omisión o profesión.

Y, por último, ¡largaos, sí, pero sin dejar rastro! No se os ocurra nombrar sucesores, ni gestores, ni primos segundos que ocupen vuestras sillas. No tengáis la cara dura de intentar dejar un legado. Vuestro único legado es la amoralidad. Tampoco oséis a interponeros nunca más entre la gente de bien y sus lícitos objetivos. En España hay miríadas de ciudadanos honrados, que construyen, que siguen luchando y que ahora sólo tienen una misión: “que no les jodáis más la vida, que les dejéis hacer”.

Pero, ante todo, por lo que más queráis, seguid ignorando lo que dice este ingenuo ciudadano que de vez en cuando hace el tonto escribiendo cosas productivas, con la ilusión de que se cumplan y todo vaya bien, pero que no se cumplirán, mientras estén ustedes aquí camuflados entre la gente honrada y honesta de a pie.

¡VIVA ESPAÑA! ¡VIVA LA POLÍCIA ESPAÑOLA! ¡VIVA LA GUARDIA CIVIL! ¡VIVA EL EJÉRCITO ESPAÑOL! ¡AL INFIERNO LOS POLÍTICOS AMORALES, LADRONES Y CORRUPTOS!

         Todavía faltan veintiocho minutos para las cuatro y acabo de cruzar el umbral del consultorio. «Quizás fue un error llegar con tanta anticipación», pienso mientras entrego el carné y el documento a la secretaria. Ella me mira por encima de sus anteojos; debe pensar que vengo por algún problema de ansiedad, pero no dice nada y yo lo agradezco. Ni siquiera se molesta en sonreír. Yo tampoco.

          Para llegar he tenido que atravesar la ciudad de punta a punta en hora pico, con bocinas, puteadas y milicos incansables. «Qué ciudad de mierda», me he repetido todo el camino. Creí que llegaba tarde, puteé todo el camino.

          Al llegar a este edificio, el desastre se ha negado a ingresar y la calma absoluta se ha apoderado del ambiente. En esta sala todo es serenidad, excepto yo. Mi cuerpo entró a una velocidad que desentonaba con el resto del espacio, y tanto la secretaria como la mujer que yace en la silla del frente parecieron notarlo. No importa.

          Recibo el documento y el carné de vuelta de manos la señorita de cabellera rubia y prolija. «Lo van a llamar por el apellido», me dice con voz nasal. Asiento con la cabeza y me dispongo a tomar asiento, no sin antes suplicar interiormente que aquel intercambio de papeles haya durado veintiocho minutos. Miro el reloj que descansa sobre la pared blanca impoluta de este templo; las agujas rebeldes se niegan a atravesar la frontera de las tres y cuarenta. «La puta madre», pienso al tiempo que intento pensar cómo haré para distraerme.

          Tomo una revista de la mesita ratona; esta se tambalea con el movimiento. Sigue la estupidez del Wandagate, los cruces políticos que me irritan y la ilusión de ganar una copa del mundo. «Las cosas no cambian», suspiro mientras vuelvo la mirada nuevamente hacia el tic-tac eterno. Todavía faltan veinte.

          «Las cosas no cambian», repito. Mi mente se deshace cuando cruzo miradas con la señora mayor, que continúa sentada frente a mí. Lleva el cabello blanco y la mirada apagada; aun así, no se ha volteado a mirar la hora. Su cuerpo parece tranquilo entre estas cuatro paredes, casi diría que ha encontrado consuelo en este lugar. Entonces pienso en que estoy aquí, que he cruzado la ciudad con todas sus peripecias, buscando que las cosas cambien. Ya no quiero más discusiones, gritos o lágrimas. Basta de levantarme con esas lagunas mentales, con esa irritabilidad que me lleva a contestar de formas que antes nunca había imaginado. Ya no quiero seguir depositando mi angustia en el fondo de una botella, que nunca es una sola.

          Incluso si los famosos, los políticos o las noticias se mantienen iguales, yo estoy ansiando un giro en mi vida y esta es la forma de comenzar.

          Se abre la puerta del consultorio cinco. «Acosta», se escucha una voz femenina. Mis ojos se levantan hacia ella y me pongo de pie. Antes de cruzar la sala de espera, observo el reloj con disimulo. Las agujas marcan las cuatro de la tarde.

®Lourdes Vera Rueda

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