Ilustración y cuento de O. Mejía

Una noche invernal, yo regresaba a caminata del cine, cuando al llegar al parque municipal me topé con Edgard -Hola Negro ¿Qué hay…? – De inme…

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El joven declinó su oferta con la cabeza

-De verdad que no hace falta , llamaré a un taxi- se excusó

-¿No tienes coche José?- preguntó extrañada la inspectora

-Pues , sí , pero lo tengo averiado – confesó acompañado de una vergonzosa sonrisa mientras se rascaba la parte superior de la nuca

-Vale pues adiós- se despidió ella seguido de ellos dos ,que lo hicieron con un apretón de manos

-Yo creo que llegará lejos ¿Sabes? incluso aunque me haya burlado de él al principio creo que puede ser de lo mejorcito en un futuro- opinó Vidal entretanto se aproximaban al vehículo

-Sí , no ha sido muy ético que digamos, que lo tratases como un niñito que tiene miedo a la oscuridad pero ... de la forma en que ha recuperado el aliento y a cometido aquella aportación , estoy más que de acuerdo contigo es como si todo lo que le he dicho hubiese calado a la perfección en su cabeza – ratificó Balenciaga de su más noble sinceridad.

Tras separase de su compañero abrió la puerta principal de su casa tumbándose en sus aposentos con tal decisión que parecía que era la primera habitación tras atravesar el portal como si el salón y la cocina se hubiesen obviado prácticamente.

Con el cuerpo apoyado en el colchón a resguardo del edredón y la cabeza sobre la almohada prendió el televisor y deambuló entre los canales sin rumbo alguno , simplemente los concurría hasta encontrar una sosegada programación , unas lívidas voces que conformaran el hilo musical encargado de distorsionar su consciencia y embarcarla hacía el umbral del subconsciente. Pero esta vez no , no lo hubo , ni nana ni clímax capaz de adormecerla ,cuando un tornado de conjeturas asolaba su memoria ,pulverizando su somnolencia hasta el más nimio de los escombros. Su don para la investigación se vestía de congoja en tales situaciones : el arma , el motivo ,la causa biológica de la muerte, eran cuestiones que navegaban abruptamente por su mente como un navío en aras de tormenta .Asumiendo lo que ocurría , tal y como de costumbre solía , cedió ante los grilletes que le ataban a la vigilia ,discurriendo el fundamento y toda característica del devastador suceso entretanto la televisión subyacía en plano secundario .

Cinco horas después ,aún sin conciliar el sueño, escuchó sobre la mesita de noche un vibrante estruendo que obligaba a su móvil golpear ligeramente la madera sobre la que se encontraba

Dígame- dijo nada más coger la llamada con un ápice de languidez fruto del insomnio que sin embargo pudo solapar ante su interlocutor

-Inspectora , se le necesita cuanto antes en el laboratorio forense , ya se ha realizado la autopsia pertinente – le informó una voz de varón

-De acuerdo , deme una hora y estaré allí – respondió ya con el ademán de levantarse de la cama

Inmediatamente luego de colgar, sus dedos, raudos se apresuraron a marcar otro número

-Sí- respondió alguien sin la más mínima cautela de ocultar sus bostezos

-Vidal , ya le han hecho la autopsia al cadáver de anoche , ven al laboratorio forense , no tardes – le dijo con un matiz advertidor al final

-Oh, joder...- le oyó quejarse antes de finalizar la llamada

Una misera taza de café , fue su único nutriente antes de prepararse diligentemente, pues no precisaba más que de dos minutos para vestirse y recopilar su placa entre otros materiales policiales pertinentes.

Al llegar a las puertas del instituto forense , advirtió a un hombre en los idus de la treintena, vestido con una chaqueta de cuero y apoyado sobre la pared que enmarcaba la puerta .

-No esperaba que fueses tan puntual, después de cogerme el teléfono a bostezos -confesó Balenciaga

- Sabes que nunca falló , incluso cuando no te lo esperas – le recordó con un ápice de fanfarronería mientras permanecía de brazos cruzados

-Ya, y también porque vives a cinco minutos andando de aquí , venga entremos ya - replicó ella restándole prestigio a la medalla a la puntualidad que se había galardonado a sí mismo

Vidal sonrió y la siguió, abriendo la puerta principal para acceder al laboratorio.Tras terminar con el procedimiento preliminar ,al fin se adentraron en la morgue. 

Allí ,una cama sostenía al inerte individuo abierto en canal , cuya dermis ya empezaba a exhibir un pigmento blanquecino y descolorido , del que en ciertos ángulos parecía no diferir en absoluto del blanco manto que yacía acomodándolo .Un agudo hedor emergía cual alcantarillado de entre sus renegridas entrañas , deslizándose en el aire hacia todas direcciones , introduciéndose hostigadoramente en las fosas nasales de los presentes como una bífida serpiente gaseosa.                   Junto a él ,en una camilla distinta se hallaban aislados  los restos de su recompuesto intestino . Era la antítesis de un parto, del momento en el que se dota a un sujeto de vida , y en el que el antiguo benefactor del feto, el cordón umbilical , se desecha en una litera ,para que pueda anclarse a la superficie del mundo. Pues en este caso , es el intestino quien ejerce el papel de beneficiario desechado, pero no para abrirle las puertas a la existencia y a todo lo que conlleva el entorno que lo rodea , sino para arrastrarlo a las sólidas sombras del inframundo  de cuya custodia jamás escaparía

Un hombre de bata blanca de pelo ligeramente canoso, se acercó a recibirlos de inmediato.

-Buenos días , ustedes deben de ser la Inspectora Balenciaga y el sub Inspector Vidal , un placer conocerles ,yo soy el doctor Tejero – se presentó tendiéndoles la mano

-Igualmente – dijeron casi simultáneamente correspondiendo su cortesía

El forense se frotó las manos haciendo friccionar el látex de sus guantes en un minúsculamente estridente sonido y luego se arremangó la bata.

-Veamos , el sujeto murió a causa de la asfixia a raíz de la cuerda que estaba debajo del intestino- expuso iniciando su informe

-¿Qué , no murió desangrado? -preguntó Vidal sorprendido

Tejero miró desidiosamente al cadáver un instante antes de atenderle

-Pues puede parecer increíble pero así es , es asesino lo abrió en canal , pero derramó la menor sangre posible, manipuló su intestino con la suficiente minuciosidad como para no romperlo , lo que sugiere que tiene conocimientos quirúrgicos – explicó mientras les mostraba sin reparo alguno diversas áreas del demacrado espécimen

-¿Insinúa que el asesino es médico?- le instó a confirmar Balenciaga

-Sí, me temo que él y yo compartimos gremio – dijo sin el menor entusiasmo

-¿Y qué hay de la inyección en la espada?-dijo Vidal

-Ah , sí , al parecer le inyectó una dosis muy concentrada de estricnina es un estimulante muy potente ,de ahí que no se desmayase – afirmó tras darle la vuelta con esmero presionando ligeramente la zona a la que se hacía referencia

-Y el tío sin pensárselo dos veces cogió una botella de cerveza y lo utilizó como orinal , ahí , delante de todos y sin poder casi ni andar , fue lo más gracioso y lo más asqueroso que vi nunca en una fiesta -menciono el sujeto masculino

-Cuando te dije que me contases alguna anécdota divertida, no me refería a que me arruinaras las próximas cañas que me tome- respondió irónicamente

Únicamente ,debieron andar escasos segundos hasta legar al perímetro policial un área extensa en la que todavía no se podía ver el presunto cadáver

-Buenas noches , soy la Inspectora Balenciaga y este el subinspector Vidal , venimos a inspeccionar la escena del crimen - dijo la mujer mostrando su placa clavando sus verdes iris en los del joven que guardaba el cordón policial

-¿Sí, claro , pasen- dijo abriéndole la barrera

-¿Lo ha visto? Adelantemos un poco que ha pasado – le propuso Vidal

El muchacho compuso una expresión de contrariedad que arrolló todo su rostro

-Es mejor que lo vean ustedes mismos – contestó rechazando su petición

¿Y el novato que has enviado antes para que lo viera? -preguntó Balenciaga

-Míralo , por ahí viene- dijo levantando la cabeza

Ante su perspectiva visual ,un chico cuyas facciones evidenciaban su corta edad , se desplazaba enervadamente , caminando rápida y destartaladamente hacia el que fuera su mentor , su cabeza trazaba un lento movimiento de izquierda a derecha que en ocasiones parecía inclinarse demasiado hacia uno de los flancos , como si hubiese perdido la nitidez de su mente y el control de su cuerpo , sus ojos totalmente escindidos de su papados sus cejas yacían casi anclados a su frente ,arrugada como un diván y sus fauces abiertas de par en par .El desconcierto había interrumpido su armonía psicológica y la había convertido en una atormentadora experiencia .

-¡No , no vayáis , no vayáis, es horrible! – exclamó el novicio

-Venga , es solo un asesinato , tendrás que aumentar tu tolerancia a la sangre y a ver fiambres si quieres formar parte de la división de investigaciones -le advirtió Vidal con tono socarrón

-¿Dónde está? – preguntó Balenciaga diferenciándose con creces del trato verbal de su compañero

-Está , allí , hay un par de policías vigilando la escena del crimen -dijo señalando entre las tinieblas el final de aquel largo callejón

-¿Y qué has hecho , les has enseñado tu placa y te han dejado pasar o al verte te han llevado al baño más cercano?- se burló de nuevo

Su compañera ignoró cabalmente tan insidioso comentario y se dirigió al joven de persona a persona

-¿Cómo te llamas , chico? – quiso saber

-José – respondió , esforzándose por no mostrar más flaquezas emocionales

-Bien , pues nos vas a acompañar hasta la víctima y luego nos ayudarás a analizar la escena – le imperó con voz amable

-No , no inspectora , yo no vuelvo a ir allí yo no.. no – se negó a ello rotundamente repitiendo el adverbio de negación como un disco rayado

Balenciaga se giró un instante hacia Vidal pero con el cuerpo inclinado en dirección al joven , sentado en la acera , extenuado por la situación que había perforado su visión

-¿Lo ves verdad? – le preguntó apuntando con el dedo a Vidal

José asintió sin saber el motivo exacto de tan absurda pregunta

-Es un idiota , un jodido idiota, pero ha llegado a ser subinspector ¿Sabes como lo ha hecho?- le volvió a interrogar

-Supongo que estudiando para las oposiciones y haciendo bien su trabajo- se aventuró a decir

Balenciaga negó con la cabeza mientras estiraba sus labios a modo de sonrisa

-Lo ha hecho haciendo lo que le dicen y como le dicen, atreviéndose cuando hacía falta ir un paso más allá y reteniéndose cuando tenía que ser lo más discreto posible aunque su cuerpo se lo pidiera ,aunque pareciera que fuera lo contrario a lo que debía hacer porque eso significa ser policía .Así que imagínate adónde podrías llegar tú,  un muchacho tan capaz si hicieses lo mismo , ahora toca atreverse , mirar otra vez al miedo a los ojos y decirle que puedes combatirlo ,ven con nosotros

Aquel discurso pronunciado con tanta fluidez y clarividencia levantó de nuevo las ansias del principiante por aprender , por progresar ,por alcanzar su objetivo aunque tuviese que lidiar con sus mayores angustias . Se puso derecho dispuesto a guiarles al escenario del crimen

-Sabes que fui uno de los mejores estudiantes de mi promoción y que tengo una licenciatura ¿Por qué le has dicho que soy idiota?- le dijo con un volumen de voz lo suficientemente bajo para que permaneciese inaudible para el joven unos pasos más adelante

-Parece mentira que no te lo imagines , ese chico estaba casi en shock , necesitaba que se le levantara la moral y en este caso lo has tenido que pagar tú

Pocos metros más de senda presentaron ante ellos la cumbre de su reunión , la sala de la barbarie, indicadores de colores vivos y  mensajes tajantes así se lo anunciaban .

En el horizonte de aquel lúgubre lugar, una silueta levitaba balanceándose flácidamente , en una primera instancia , no era más que un ahorcado , alguien que habría sido enjuiciado o a lo sumo se hubiese enjuiciado él mismo , los pies y piernas yacían rígidos , rectos, su rostro manifestaba el rudo martirio del asfixia producido por una firme soga .No obstante las divergencias residían más allá de su tráquea, más allá de su cuello , en su torso se observaba una apertura , una ancha y honda hendidura que exhibía sus carnes granates al desnudo , sus órganos a la intemperie , y de ella emergía un alargada y fina pieza , que migraba desde su maltrecho vientre hasta rodear su garganta, era rosada, adornada con pequeños plegamientos , cubierto de una suerte de viscosidad rojiza . Fue ahí cuando sus inocentes cerebros se percataron de la verdadera naturaleza de la soga, no era una cuerda cualquiera ,no era artificial ,pues no había sido moldeada por el ser humano ,era autóctona , aborigen de su cuerpo ,que despeñaba una de las funciones metabólicas indispensables para el funcionamiento de su organismo, era lo que le permitía depurar su ser de las sustancias más nocivas .

Con los ojos vendados por andrajos blancos creo ver que ya se llevaron a quién algún día fue mi hermano y solo quedaba sentir. Sentir a todos aquellos cuerpos magullados,  que a mi lado se encuentran erguidos, al irse desmoronándose uno a uno, sin decir una palabra, sin hacer un gesto. Sentir como se hunde a paso lento esa estela de recuerdos a la que muchos de nosotros le llamaríamos vida.

Se respira la tristeza y la desesperación de los jóvenes aullando ante la prisa con la que se les acerca la muerte a presentárseles. Aparenta, que el tiempo se frena, su caudal irrefrenable se ha convertido en brea. Se nota pesado, denso, y sin embargo es veloz pues tarda instantes en atrapar y ahogar a todo aquel que caiga en él.  Huele a muerto, pero no a cadáver ni a putrefacción, huele a muerto. Es un hedor que se hace pesado que parece que arde y pica, me recuerda al olor del hierro oxidado. Y quema por dentro y a su vez convierte cualquier recelo de interior en solo despojos de entrañas, y esas ya no valen para nada. Uno parece que se marea podría podría llegar a pensar que pierde la consciencia, pero, estás bien presente y sabes lo que es. Así con todo, se soporta sería de cobarde dejarse caer por aquello. Todos en la banda habíamos aprendido a soportarlo o eso creímos, porque cuando todo eso surge de tus compañeros empiezas a olvidar. Vuelve entonces a ser igual de pestilente y fuerte como la primera vez, todos lo notábamos pero nadie hacía un gesto. Supongo que merece la pena mantener algún resguardo de honra si es que existe, aunque ya diese igual.  De mientras, la sangre salpica, se seca y huele a muerto. Se camufla y enreda entre el viento pero recuerdas bien esa esencia. Es muerto joven, tostado al sol casi narrando todavía sus últimas palabras.  

Mientras, escucho ,casi a mi vera, la respiración profunda y el metálico choque que los jóvenes producían al encarar el fusil. Parecía, que conforme las balas bajaban hacia su presa, hervían el aire. Cuando pasan cerca queman, silban al aire y hacen ruido pero sobre todo queman y arden el rostro. Ahí como por debajo de las mejillas notas la quemazón y el ardor. También el fogonazo de la pólvora deja una fina estela como de polvo, parece que hiere al aire pues si lo ves de cerca parece difuminar la vista. El azufre de la pólvora hace que se enrojen los ojos de la gente y aunque no los ves notas como intentan frenéticamente quitarse y rascarse los andrajos con los que les taparon los ojos. A mí,  no yo ya estoy acostumbrado. 

Ya no me aterraba morir, ya estaba muerto, solo me quedaban minutos para darme cuenta, pero ya da igual. Yo había visto a la sequía matar de hambre y a la enfermedad torturar y hacer sufrir a buenos hombres antes de quitarle la vida. Eso era peor, al fin andar fusilado no es tan malo. Solo me preocupaba que me aten de mano en algún poste del camino, y que envejeciese allí, mientras me comían las cornejas. Esperaba que al menos me tirasen a algún hoyo, con tal de no alimentar a aquellas aves.

Le había dicho al coronel Navarro, que cuando me pillasen, que me dejasen morir honrado. Solo quería, no derrumbarme cubierto de plomo, y tener algún sitio donde llegar a caerme muerto. Todo eso solo valía para comprar ilusión si es que cabe, los del gobierno son trápalas más si cabe siendo el Navarro. El asintió y se fue. Me tiraran por algún barranco para que me coman los peces. 

Me noto cansado y solo, quizás eso sí era cierto de los condenados a muerte. El cansancio es molesto, la soledad es insufrible, no estaba solo estaba empapado en soledad y casi podía notar como mi corazón se deshincha y decide dejar de latir. Así pues, como aquel que piensa que aún puede defenderse dije lo que serán mis últimas, en tono firme y relajado, con la poca voz que se hacía escuchar.

-  No falle, caballero. – Y cerré los ojos

Allí  con los ojos cerrados, me dio por pensar. Me acordé de Navarro a quien pedí, quizás supliqué que cuidase de mi familia cuando me mate. Le rogué en una carta color café y con mi letra gruesa, que no matase a mi madre si es que da con ella y que no se deshaga de mis hijos y que se apiade de mi mujer. Me hubiese gustado decirle que cuando decida cobrarse mi vida, avisarle que toda vida tiene un precio y la mía está cara. Y aunque sabía que iba a morir a manos de los hombres del Coronel también estaba dispuesto a no dejarme matar. Se lo habría hecho saber por carta pero hay poca tinta, además siempre se pudo considerar el plomo una mejor forma de diplomar, sobre todo con alguien como Navarro de por medio.

Navarro todo lo traicionero que se podía ser y incluso siendo así, dejaba ver algo de empatía. Él te hacía su amigo, te llevaba a beber se preocupaba de tus problemas. No obstante, en cuanto su presa caía en revelar la más mínima información esa maravillosa relación se convertía en una tortura. Parasitaba la vida de quien le convenía si es que eso le proporcionaría algún dato. Y luego, como si de un verdadero parásito chupasangre se tratara deja a su víctima reseca y busca otra.  Solía, justo en el momento álgido de la supuesta amistad, arrastrar al pobre a los calabazos del pequeño cuartelillo. Yo conozco bien esos pasillos estrechos, con las esquinas negras del moho y las enredaderas trepando por las ventanas. Pase buenas horas entre esas paredes encaladas, esperando a que Navarro me insultase otra vez. 

De golpe y porrazo, abandone las ataduras de mi mente y note una mano fría deslizarse sobre los salpicones de sangre de mi cobija. Luego el chasquido de la palanca del fusil. Y por último el silencio.

"Con los ojos vendados por andrajos blancos creo ver que ya se llevaron a quién algún día fue mi hermano y solo quedaba sentir. Sentir a todos aquellos cuerpos magullados,  que a mi lado se encuentran erguidos, al irse desmoronándose uno a uno, sin decir una palabra, sin hacer un gesto. Sentir como se hunde a paso lento esa estela de recuerdos a la que muchos de nosotros le llamaríamos vida. 

Mientras, escucho casi a mi vera la respiración profunda y el metálico choque que los jóvenes producían al encarar el fusil. Entonces y cuando hube acabado de pensar, le dije en tono firme y relajado, con la poca voz que se hacía escuchar. 

• No falle, caballero. 

Siempre me dijeron que tenía un rostro grueso, ya sabe, una cara de malo,  un bellaco sin moral, no obstante jamás osé considerarme como tal y sin embargo tuve no pocos motivos para hacerlo. 

Entre tanto, las preguntas revuelan por mi cabeza. Son muchas, quizás demasiadas como para resolverlas antes de que el joven apreté el gatillo. 

• ¿Quién eres?

• ¡Cómo que quién soy! Ahora soy solo un cadáver cuyo corazón aún late. Al diablo con quién soy. 

Nunca me ha gustado esa pregunta, la aborrezco, a veces me resulta incluso insultante. Es pregunta típica de banquero, de empresario, de persona empoderada. Y no es para menos, son esa gente que solo echa la vista en materiales, en cuanto alcanzas a guardar en el granero antes de la sequía. 

• Dígale a un hombre de buen saber, quien es y te responderá soy yo y nadie más. 

• Y tú. ¿Quién eres?

Yo que todavía no me atrevo a considerarme hombre de bien, no soy nadie, como muchos otros que se lleva el viento cada día. Desde entonces digo que soy el hijo de un hombre a quien odiaba, no por quien era, sino por en que me obligó a convertirme. Se trataba de un rucio encanado, que por su ingenio, parecía haber vivido ya más de cinco vidas. Temido y odiado a partes iguales por todo aquel que había cruzado miradas con él. Aquel ser casi despreciable, que solo supo educarme con vara de olivo en mano, perdura en mi memoria como un hombre atado a los papeles y cartas con los que decía manejar  Rancho Quemado. 

Recuerdo con pesar y puede que con algo de sentimiento esas noches en las que conversábamos en la puerta del bar. Allí sentados los dos en la puerta del Trabuco y como si de un buen padre se tratase me contaba historias de cuando era demasiado joven como para hacer memoria. Probablemente en torno a las copas llenas de ron, habré aprendido bastante más que escuchando a cualquier profesor.  

• Enzo Crosier, acércate.

• Voy. 

Yo que todavía era joven pero, seguramente lo suficientemente viejo como para saber que cuando un padre decía tu nombre completo no encubre nada bueno. 

• ¿Dime?

• Sabes que tu madre murió al dar a luz. ¿No?

• Lo suponía, a todos los niños sin madre nos cuentan la misma historia. Y sin embargo, nos las seguimos creyendo. 

• Calla, hijo no digas estupideces siempre me reprochas lo mismo.

• Es que, los niños de la alberca dicen que vosotros mentís. 

Y entonces aquel ser cruel levantó la vara de olivo, esta silbo al aire y me golpeó dos veces.  Yo mantuve mi mirada clavada en sus ojos, totalmente callado con la cara hinchada por los golpes. Pasado unos instantes como si él se sintiera intimidado o quizás aterrado del simple pensamiento de que su hijo pudiese leer sus cavilaciones a través de la mirada, Absalao Crosier se huyó a la barra con una paso acelerado mirando hacia atrás en repetidas ocasiones. De esta forma, mi padre se dio a la fuga como quien todavía intentaba mantener el honor. Confirmando al instante y sin cabida a la duda mis suposiciones de que en realidad jamás conoció a mi verdadera madre. Eran dos semanas antes de eso y había leído en una pequeña colección de novela negra que ojos azules en compañía de verdes no engendran ojos negros. Aquella pequeña frase de apariencia ligera y sin importancia no enraizó bien en mi mente novata. Yo tenia los ojos negros, mi padre verdes y él siempre me había descrito el rostro de mi madre con ojos azules y cabellos rubios. "

Jorge no solía llorar, pero ese día no tuvo inconveniente con externalizar toda esa tristeza. No vería a aquella niña bonita que alguna vez le había alborotado las hormonas nunca más, esa joven intimidante que se iba de la fiesta porque estaba aburrida, fue secuestrada y violada hasta morir.

-Lo siento –dijo Gabriel.

-Era una buena amiga.

Gabriel nunca lo sabría, estaba muerta. “Ni siquiera leyó mi mensaje” pensó Gabriel con su característica expresión de jugador de póker.

-Que tétricas serán ahora las reuniones en mi casa –dijo Jorge sonriendo modestamente manteniendo la expresión de luto en el rostro-. Oye Gabriel ¿seguro que no quieres comer algo?

-Seguro. Me voy, ¿Vas a estar bien?

-Si. Chao, otro día nos vamos –dijo Jorge.

Gabriel caminaba mientras repasaba la tragedia. “Que mierda acaba de pasar”. Caminaba rápido con una expresión de odio, era como si a cada paso su cólera se potenciara. Ahora que se permitía pensar, se castigaba drásticamente, no a Jorge –que era quien la había dejado irse sola-, se castigaba a él, por ser un cobarde y no quedarse con ella toda la noche como le hubiera gustado. Ya estaba llegando a su casa con una cólera que no lo dejaba ver: tenía la vista nublada y se sentía mareado. Entro al baño se lavó las manos con agua hirviendo como era de costumbre, pero la cólera no dejaba de crecer, metió la cabeza en la ducha, no obtuvo el resultado purificador que esperaba; la cólera seguía creciendo. Se miraba en el espejo tenía los ojos rojos y estaba cerca de desmayarse. Con unos movimientos muy torpes logro abrir la despensa y sacó un frasco de alcohol etílico que su madre guardaba para limpiar heridas. Bebió un gran sorbo y sin pensarlo salió a fumar. Salía de la casa con unos movimientos robóticos y apresurados. Aun un poco nublado por esta cólera, encendió su ultimo cigarrillo y fumaba, cuando vio -a un par de metros de su casa- un gato que se retorcía en el suelo bañado en sangre, supo inmediatamente que era Huesos.

Estaba al borde de la acera, claramente lo habían atropellado y estaba desecho. Alguna vez había visto como un perro dejaba en un estado similar a un gato. Pero Huesos estaba completamente quebrado, a cada respiración le brotaba sangre por todos lados. “Impresionante: todavía está vivo”. El gato hacia la mueca del maullido sin embargo no emitía sonido alguno, solo sufría. “Tendré que sacrificarlo” se sentía sombrío; iba a matar a Huesos. Sin pensarlo para no dudar, fue al garaje a buscar una pala, la puso en el cuello de Huesos, y no sin antes decir amen –a mero modo de ritual-, le enterró la pala en el cuello hasta sentir que tocaba el cemente del otro lado. “Los de la basura lo limpiaran” pensó, le habría sido imposible limpiar los restos de su compañero, a quien había querido por muchos años, quien compartiera esas mañanas de caricias con él y a quien el mismo tuvo que asesinar. La pala se quedó en la escena del crimen junto al reventado cuerpo del gato. No volvería a verlo. Gabriel volvió a la casa. “Decapitar a mi gato fue bastante terapéutico, después de todo; apagó mi cólera” pensó mientras se sacaba los zapatos y se dirigía a su pieza. “O quizá solo fue el alcohol”.

Claro; al final ha sucedido lo que llevaba esperando con ansiedad durante tanto tiempo, que te lo has cargado.

 En “Cielo del sur”, una urbanización levantada en lo que debería haber sido el futuro de la ciudad y que terminó convirtiéndose en un bloque rodeado de promesas incumplidas, una pequeña comunidad de vecinos lucha por pasar el tiempo.

 Todo transcurre entre el tedio de la espera y las miradas al termómetro cuando unos gritos despiertan a Manuel. De la verja que delimita la urbanización, cuelga el cadáver de Marco, un joven violento que se dedicaba a hacer deporte y agredir a su chica sin que nadie pareciese querer ni poder ponerle remedio.

 Manuel, un profesor jubilado que gasta sus días escribiendo sus memorias y charlando con su difunta esposa, comienza una carrera por encontrar al asesino. Un asesino que solo debería poder ser uno de sus vecinos.

 A lo largo de los 45 capítulos que componen la novela, Manuel lucha por sobrevivir. El profesor no tarda en darse cuenta de que detrás de aquel cadáver hay algo más que un simple asesinato: hay un auténtico ritual. ¿Quién podría tener motivos para haber asesinado a Marco? Manuel descubre que nada es lo que parece y que casi todos tendrían un motivo para hacerlo.

 Os dejo aquí el enlace: