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Comentarios

  • antonio chavezantonio chavez Miguel de Cervantes s.XVII


    Gustavo Adolfo Bécquer



     :) 


  • antonio chavezantonio chavez Miguel de Cervantes s.XVII




    Gustavo Adolfo Claudio Domínguez Bastida, nació en Sevilla (17 febrero 1836, y falleció en Madrid, 22 diciembre 1870), pero era más conocido como Gustavo Adolfo Bécquer, que fue un poeta y narrador español perteneciente, importantemente, al movimiento del Romanticismo, aunque la historiografía literaria concuerda en que realmente pertenece al Posromanticismo, por fechas, temas y estilo literarios. En vida ya alcanzó fama, pero solo después de su muerte y tras la publicación del conjunto de sus escritos obtuvo el prestigio que hoy en día tiene, merecidamente.

    Su obra más célebre es "Rimas y Leyendas", un conjunto de poemas dispersos y relatos reunidos en uno de los libros más populares de la literatura hispana.

     :)


     


  • antonio chavezantonio chavez Miguel de Cervantes s.XVII


    Lástima que estos cuatro eminentes
    poetas murieran tan jóvenes 


    Miguel Hernández Gilabert.

    Nació 30 octubre 1910 Orihuela - Falleció 23 marzo 1942 Alicante. 31 años

    Federico García Lorca
    Nació 5 junio 1898 Fuente Vaquero - Falleció 18 agosto 1936 Granada. 38 años

    Antonio Machado Ruiz
    Nació 25 julio 1875 Sevilla - Falleció 22 febrero 1939 Colliure (Francia). 61 años

    Gustavo Adolfo Bécquer 
    Nació 17 febrero 1836 Sevilla - Falleció 22 diciembre 1870 Granada. 34 años

     :(

     

  • SarasvatiSarasvati Fernando de Rojas s.XV
    cehi dijo:


    Lástima que estos cuatro eminentes
    poetas murieran tan jóvenes 


    Miguel Hernández Gilabert.

    Nació 30 octubre 1910 Orihuela - Falleció 23 marzo 1942 Alicante. 31 años

    Federico García Lorca
    Nació 5 junio 1898 Fuente Vaquero - Falleció 18 agosto 1936 Granada. 38 años

    Antonio Machado Ruiz
    Nació 25 julio 1875 Sevilla - Falleció 22 febrero 1939 Colliure (Francia). 61 años

    Gustavo Adolfo Bécquer 
    Nació 17 febrero 1836 Sevilla - Falleció 22 diciembre 1870 Granada. 34 años

     :(

     


    Hace más sorprendente lo que vivieron (o cómo lo vivieron) y escribieron en tan corto espacio de tiempo. Y no sólo el tiempo sino las circunstancias.
    De Bécquer lo que más me gusta son las "Cartas desde mi celda" , que escribió aquejado por la enfermedad. Y Miguel Hernández, tan joven, compuso algunos de los mejores poemas en la cárcel.

    Me ha sorprendido la edad tan temprana de la muerte de Machado. Le hacía mayor, creo que por las famosas últimas fotos de Colliure. 




  • SarasvatiSarasvati Fernando de Rojas s.XV
    editado octubre 2021

    Bocas de ira


    Bocas de ira.
    Ojos de acecho.
    Perros aullando.
    Perros y perros.
    Todo baldío.
    Todo reseco.
    Cuerpos y campos,
    cuerpos y cuerpos.
     
    ¡Qué mal camino,
    qué ceniciento
    corazón tuyo,
    fértil y tierno!

    Miguel Hernández

  • SarasvatiSarasvati Fernando de Rojas s.XV
    Juega como los pájaros y el viento
    y yo, como los pájaros y el viento
    le traje a mí, cuando me di al amor.
    Juega como los pájaros y el viento
    porque toda la tierra es su elemento
    aunque le cerquen ya muerte y dolor.

    !No podrá defenderlo tu ternura!
    Es bello el sol, pero la tierra es dura ….
    ¡Teme al amor! ¡Huye al amor , mujer!
    La nube es clara, pero el hombre es fiera,
    y ¡ay! es mejor que en tus entrañas muera
    que bello es ser, pero es mejor no ser.

    María Monvel
  • antonio chavezantonio chavez Miguel de Cervantes s.XVII


    Palabras de un amante

    Como yo del amor me entrego a la corriente
    y sumerjo, en las aguas a que me he abandonado,
    mi corazón, y estrecho contra mí , locamente,
    un ser idolatrado.

    Yo sé que sólo estrecho como una quebradiza
    forma, que puede helarse de pronto, sombra vana,
    y que ese corazón de llama y ceniza
    será polvo mañana.

    Y que no saldrá nada. Ni una chispa siquiera
    que se huya a esa mansión romántica imposible...
    Polvo no más, y acaso una piedra ligera
    con la muerte impasible.

    Y han de venir serenos en la postrera hora
    cuando la carne del espíritu se evade,
    ante aquellos despojos donde el alma no ora
    ¡a hablar de eternidades!.

    ¡La eternidad! Extraña y tremenda amenaza
    al amante que gime destrozado en su duelo;
    lanzarle aquella frase que enloquece y abrasa:
    ¡la eternidad, el cielo!

    ¡El cielo aún ! detrás de aquel hoyo profundo
    ¿se abriría al objeto de mi pasión celosa?
    No quiero, entre ella y yo, los abismos de un mundo,
    basta con una fosa.

    Se me replica en vano para calmar mi llanto
    el ser del cual la muerte sin piedad te separa.
    ¿Qué dirías si el cielo que tú maldices tanto,
    por fin, te lo entregara?

    Entregármelo ¡oh Dios!. mas, distinto, cambiado,
    con otros pensamientos y otro amor diferente,
    sin que quedara en él nada del ser amado
    ¡y amado locamente!

    ¡Ah, no! ¡Qué todo muera con ella! Lo prefiero
    y no encontrarla nunca, no verla nunca más;
    que el dolor que en sus garras me destroza prefiero
    ¡al consuelo que das!

    Y ahora, cuando siento bajo leve caricia
    mi corazón que vivo palpita apresurado,
    mientras sobre hondo caos, en olas de delicia
    le mantengo estrujado.

    Sin pesares inútiles y sin amargas quejas
    me dejo así mecer por la cruel realidad.
    No quiero, ¡oh, Dios! que , loca quimera, por mí tejas
    tu absurda eternidad.

    ¿Qué haría yo de aquel más allá insoportable
    yo, que no soy sino ternura y vehemencia?
    Mi cielo está aquí abajo, horrible o adorable.
    ¡No quiero tu clemencia!

    Durar no es nada, al fin, madre naturaleza,
    y si el amor se enciende bajos tus hondos ritos
    que importa el ser fugaces, si habemos la certeza
    ¡que somos infinitos!.

    Voluptuosidad es sublime heroísmo
    lanzar en el vacío la mirada perdida.
    Se ama más hondo cuando se ama sobre un abismo.
    donde oscila la vida.

    Cuando venga la muerte y este lazo invisible
    se deshaga de pronto que nos sujeta ahora
    y sienta yo en el alma la agonía terrible
    de su postrera hora,
    tendré valor. Mi propio dolor me dará brío
    ante lo que nos va por siempre a separar.
    Y habrá bastante amor este corazón mío
    ¡para nada esperar!

    María Monvel


    (Curioso que hayas plasmado algo de la gran poetisa chilena Ercilia Brito Letelier (ella (escribía bajo el seudónimo de María Monvel). Ese poema "Palabras de un amante" lo presenté yo (coma basa principal), unido a unos pareados míos, en el Ateneo de Sevilla, en el año 1975 o 1976. ¡Me encantan los pareados, y más todavía los pareados dobles en una misma estrofa!)

     :) 





  • antonio chavezantonio chavez Miguel de Cervantes s.XVII


    Ercilia Brito Letelier (María Monvel)



     :) 


  • QuintiQuinti Juan Boscán s.XVI
    12 de junio

    Esa mano que muere
    no está sola.
    El anillo dorado
    la devuelve
    a una danza de bodas
    y a sus giros.
    A una siesta
    de parrales ardientes.
    A los vinos
    guardados
    para las grandes fechas.
    Está
    el metal redondo
    sosteniendo
    que todo fue verdad.
    El anillo de bodas
    de mi padre,
    en la mano, en la vida
    de mi padre.
    En el día de la muerte
    de mi padre.


    Susana Cabuchi (1948-)
    .
    .
    .
  • SarasvatiSarasvati Fernando de Rojas s.XV
    editado octubre 2021
    @antonio chavez (he puesto "cehi", edito :)

    María Monvel: no conocía hasta ahora a esta poeta, es maravillosa. 
    Me recuerda mucho a Storni en la mezcla del tono pasional y la melancolía.

    "¿Qué haría yo de aquel más allá insoportable
    yo, que no soy sino ternura y vehemencia?
    Mi cielo está aquí abajo, horrible o adorable."



    Tengo dos hijos,
    y tengo 
    un muñeco. 
    Todavía juego yo, todavía. 
    ¿Juego? No, jugar es risa 
    y alegría y movimiento. 
    Con el muñeco en los brazos 
    me siento. 
    Tiene los ojos rasgados y tristes. 
    Es un muñeco 
    de comisuras caídas 
    y como yo 
    joven, viejo.

    Mira de soslayo, y.. 
    ¿pensará mucho el muñeco? 
    Su carne de trapo palpo 
    y a veces le doy un beso 
    muy leve, sobre la frente 
    que no siente y que yo siento. 
    Mira la vida sentado 
    con amargura y despecho. 
    Su mundo es mi corazón. 
    ¿Qué verá el muñeco dentro?




  • SarasvatiSarasvati Fernando de Rojas s.XV
    editado octubre 2021

    Suena mi oscura juventud y suena
    mi corazon extrañamente grave.
    Es silencioso Dios. Yo no. Quién sabe
    por qué esta y tanta cantidad de pena.

    Parece que es dolor lo que me llena
    hasta la altura de los ojos. Cabe
    vida y muerte en mi voz, pero no hay llave para abrir el amor; sólo hay cadena.

    Lumbre lejana que me estás quemando
    y no me dejas verte y no me tocas:
    esto es un hombre, pero está llorando.
    Solo quiere vivir, pero en caliente.
    Dime: ¿qué hago con las ganas locas
    de ser agua en la sed, sed en la Fuente?


    Antonio Gamoneda
  • SarasvatiSarasvati Fernando de Rojas s.XV
    editado octubre 2021
    Llueve en hebras doradas
    y envuelven nuestros cuerpos los perfumes de marzo. 

    Sucede como en tus ojos:
    llueve a través de la luz.

    *
    Qué extraña se ha vuelto la existencia:
    tú sonríes en el pasado

    y yo sé que vivo porque te oigo llorar.

    *
    Miras la nieve prendida en las hojas del lauro.
     
    Retienes en tus ojos la blancura y la sombra y adviertes el
    silencio de los pájaros.
    Yo sé que los pájaros han huido, que no van a volver y
    que tú existes más allá de mis límites.

    Tú eres la nieve.

    "Cecilia". Antonio Gamoneda
  • antonio chavezantonio chavez Miguel de Cervantes s.XVII


    Nanas de la Cebolla

    La cebolla es escarcha
    cerrada y pobre:
    escarcha de tus días
    y de mis noches.
    Hambre y cebolla:
    hielo negro y escarcha
    grande y redonda.

    En la cuna del hambre
    mi niño estaba.
    Con sangre de cebolla
    se amamantaba.
    Pero tu sangre,
    escarchada de azúcar,
    cebolla y hambre.

    Una mujer morena,
    resuelta en luna,
    se derrama hilo a hilo
    sobre la cuna.
    Ríete, niño,
    que te tragas la luna
    cuando es preciso.

    Alondra de mi casa,
    ríete mucho.
    Es tu risa en los ojos
    la luz del mundo.
    Ríete tanto
    que en el alma al oírte,
    bata el espacio.

    Tu risa me hace libre,
    me pone alas.
    Soledades me quita,
    cárcel me arranca.
    Boca que vuela,
    corazón que en tus labios
    relampaguea.

    Es tu risa la espada
    más victoriosa.
    Vencedor de las flores
    y las alondras.
    Rival del sol.
    Porvenir de mis huesos
    y de mi amor.

    La carne aleteante,
    súbito el párpado,
    el vivir como nunca
    coloreado.
    ¡Cuánto jilguero
    se remonta, aletea,
    desde tu cuerpo!

    Desperté de ser niño.
    Nunca despiertes.
    Triste llevo la boca.
    Ríete siempre.
    Siempre en la cuna,
    defendiendo la risa
    pluma por pluma.

    Ser de vuelo tan alto,
    tan extendido,
    que tu carne parece
    cielo cernido.
    ¡Si yo pudiera
    remontarme al origen
    de tu carrera!

    Al octavo mes ríes
    con cinco azahares.
    Con cinco diminutas
    ferocidades.
    Con cinco dientes
    como cinco jazmines
    adolescentes.

    Frontera de los besos
    serán mañana,
    cuando en la dentadura
    sientas un arma.
    Sientas un fuego
    correr dientes abajo
    buscando el centro.

    Vuela niño en la doble
    luna del pecho.
    Él, triste de cebolla.
    Tú, satisfecho.
    No te derrumbes.
    No sepas lo que pasa
    ni lo que ocurre.

    Miguel Hernández






  • antonio chavezantonio chavez Miguel de Cervantes s.XVII


    La casada infiel

    Y que yo me la lleve al río
    creyendo que era mozuela,
    pero tenía marido.
    Fue la noche de Santiago
    y casi por compromiso.
    Se apagaron los faroles
    y se encendieron los grillos.
    En las últimas esquinas
    toqué sus pechos dormidos,
    y se me abrieron de pronto
    como ramos de jacintos.
    El almidón de su enagua me
    sonaba en el oído,
    como una pieza de seda
    rasgada por diez cuchillos
    Sin luz de plata en sus copas
    los árboles han crecido,
    y un horizonte de perros
    ladra muy lejos del río.

    Pasadas las zarzamoras,
    los juncos y los espinos,
    bajo su mata de pelo
    hice un hoyo sobre el limo.
    Yo me quité la corbata.
    Ella se quitó el vestido.
    Yo el cinturón con revólver
    Ella sus cuatro corpiños.
    Ni nardos ni caracolas
    tienen el cutis tan fino,
    ni los cristales con luna
    relumbran con ese brillo.
    Sus muslos se me escapaban
    como peces sorprendidos,
    la mitad llenos de lumbre,
    la mitad llenos de frío.
    Aquella noche corrí
    el mejor de los caminos,
    montado en potra de nácar
    sin bridas y sin estribos.
    No quiero decir, por hombre,
    las cosas que ella me dijo.
    La luz del entendimiento
    me hace ser muy comedido.
    Sucia de besos y arena,
    yo me la lleve del río.
    Con el aire se batían las
    espadas de los lirios.

    Me porté como quien soy.
    Como un gitano legítimo.
    La regalé un costurero
    grande de raso pajizo,
    y no quise enamorarme
    porque teniendo marido
    me dijo que era mozuela
    cuando la llevaba al río.

    Federico García Lorca




  • antonio chavezantonio chavez Miguel de Cervantes s.XVII


    Nuestras heridas son diferentes 

    Tus hombres blancos,
    después de todo, no son dioses,
    ni pueden hacer que los Cristos vuelvan a
    hacer el bien con el sangrado. 
    Nosotros somos los que sangramos.

    ¡Apártate! ¡No ayudamos en nuestra pérdida!
    Somos demasiado pesados ​​para nuestra cruz,
    y caemos y te aplastamos a ti y a tu simiente.

    ¡Me caigo, me desmayo! 
    Miro al cielo:
    las nubes se rompen en mi cerebro;
    estoy flotando, como si fuera a morir
    del dolor exquisito de la libertad.

    En el nombre del niño blanco,
    esperándome en la oscuridad de la muerte,
    donde podemos besarnos y estar de acuerdo.

    Hombres blancos, los dejo a todos libres de maldiciones.

    ¡En mí el desdén del corazón roto!

    Elizaberth Barrett Browning





  • SarasvatiSarasvati Fernando de Rojas s.XV
    Me emociona siempre este poema, por más que lo lea.

     antonio chavez dijo:


    Nanas de la Cebolla

    La cebolla es escarcha
    cerrada y pobre:
    escarcha de tus días
    y de mis noches.
    Hambre y cebolla:
    hielo negro y escarcha
    grande y redonda.

    En la cuna del hambre
    mi niño estaba.
    Con sangre de cebolla
    se amamantaba.
    Pero tu sangre,
    escarchada de azúcar,
    cebolla y hambre.

    Una mujer morena,
    resuelta en luna,
    se derrama hilo a hilo
    sobre la cuna.
    Ríete, niño,
    que te tragas la luna
    cuando es preciso.

    Alondra de mi casa,
    ríete mucho.
    Es tu risa en los ojos
    la luz del mundo.
    Ríete tanto
    que en el alma al oírte,
    bata el espacio.

    Tu risa me hace libre,
    me pone alas.
    Soledades me quita,
    cárcel me arranca.
    Boca que vuela,
    corazón que en tus labios
    relampaguea.

    Es tu risa la espada
    más victoriosa.
    Vencedor de las flores
    y las alondras.
    Rival del sol.
    Porvenir de mis huesos
    y de mi amor.

    La carne aleteante,
    súbito el párpado,
    el vivir como nunca
    coloreado.
    ¡Cuánto jilguero
    se remonta, aletea,
    desde tu cuerpo!

    Desperté de ser niño.
    Nunca despiertes.
    Triste llevo la boca.
    Ríete siempre.
    Siempre en la cuna,
    defendiendo la risa
    pluma por pluma.

    Ser de vuelo tan alto,
    tan extendido,
    que tu carne parece
    cielo cernido.
    ¡Si yo pudiera
    remontarme al origen
    de tu carrera!

    Al octavo mes ríes
    con cinco azahares.
    Con cinco diminutas
    ferocidades.
    Con cinco dientes
    como cinco jazmines
    adolescentes.

    Frontera de los besos
    serán mañana,
    cuando en la dentadura
    sientas un arma.
    Sientas un fuego
    correr dientes abajo
    buscando el centro.

    Vuela niño en la doble
    luna del pecho.
    Él, triste de cebolla.
    Tú, satisfecho.
    No te derrumbes.
    No sepas lo que pasa
    ni lo que ocurre.

    Miguel Hernández







  • SarasvatiSarasvati Fernando de Rojas s.XV
    editado noviembre 2021
    El poeta cubano Raúl Rivero falleció este 6 de noviembre.


    Envío a una dama dominicana

    ¿Tú sabes lo que pasa, Margarita
    que en tu casa en 1978
    vi pasar la libertad
    la vi en el jardín
    durmió en la habitación frente a la mía
    y como no la conocía
    la dejé ir?
    Ya no me importa si estábamos
    en Panamá o en aquella mansión de San Jacinto,
    cerca del mar
    o en la calle Tajín (¿Julieta, Lorenzo, cual es el número
    de aquel apartamento?) de Ciudad México.

    No sé si va demasiado tarde este mensaje
    para que me perdones.
    Como tampoco ahora sé si tendré tiempo
    de ser libre, Margarita. 


  • SarasvatiSarasvati Fernando de Rojas s.XV
     @antonio chavez

    Nocturnos de la ventana - Lorca (Tomás Galindo) 


  • SarasvatiSarasvati Fernando de Rojas s.XV
    No necesito un hijo que me quiera
     
    No necesito un hijo que me quiera,
    ni que sea feliz, ni hermoso,
    ni que triunfe y me sonría,
    ni un hijo que me cuide,
    me proteja, me tutele.
    Necesito, simplemente,
    un hijo que me sobreviva
    y al que poder amar hasta el final.
    Si me faltara,
    ¿qué haría yo con tanto amor
    como me crece para él
    cada mañana?

    Begoña Abad


  • SarasvatiSarasvati Fernando de Rojas s.XV
    editado noviembre 2021

    Cada vez que te sientas a escribir el poema, te tiembla la mano. Es la resistencia que hay en ti y que se tensa como una cuerda que se opone a tu necesidad y a tu deseo. Sabes que no es solo tuya, que sin este temblor, el poema nunca explotaría en el corazón de nadie.


    Corina Oproae


  • SarasvatiSarasvati Fernando de Rojas s.XV
    editado noviembre 2021
    Todo lo aprendí de quien nunca fue amado

    Todo lo aprendí de quien nunca fue amado: la nieve y el silencio 
    y el grito de los bosques cuando muere el verano.

    O aquella canción celta que Kerstin me cantaba:
    ¿Quién puede navegar sin velas? ¿Quién puede remar sin remos? 
    ¿Quién puede despedirse de su amor sin llorar?

    Pero ahora ya la nieve sustenta mi memoria. Y el silencio se espesa 
    tras los bosques doloridos y profundos del invierno.

    Por eso puedo navegar sin velas. Por eso puedo remar sin remos.
    Por eso puedo despedirme de mi amor sin llorar.


    Julio Llamazares
  • SarasvatiSarasvati Fernando de Rojas s.XV
    Canto a su amor desaparecido (fragmento) - Raúl Zurita 


  • antonio chavezantonio chavez Miguel de Cervantes s.XVII
    Sarasvati dijo:
    Canto a su amor desaparecido (fragmento) - Raúl Zurita 



    Voz lúgubre en un texto no menos lúgubre, aunque profundo, la de este poeta chileno. Parece que padece de Parkinson. 

    Feliz salida y entrada de año, guapa

     :)

     
  • SarasvatiSarasvati Fernando de Rojas s.XV
    Sarasvati dijo:
    Canto a su amor desaparecido (fragmento) - Raúl Zurita 



    Voz lúgubre en un texto no menos lúgubre, aunque profundo, la de este poeta chileno. Parece que padece de Parkinson. 

    Feliz salida y entrada de año, guapa

     :)

     
    Lúgubre, pero muy hermoso. Transmite con mucha intensidad y emoción la fragilidad de las víctimas. Sí, creo que tiene la enfermedad.

    Feliz salida y entrada de año, guapa

     :)

    Muchas gracias, un abrazo :) 

  • SarasvatiSarasvati Fernando de Rojas s.XV
    editado enero 2022
    El amor no lo es todo

    El amor no lo es todo: no es comida ni bebida
    Ni sueño ni un techo sobre tu cabeza contra la lluvia;
    Ni una tabla que flota para los hombres que se hunden
    Y se alzan y se hunden y se alzan y vuelven a hundirse;
    El amor no puede llenar de aire el pulmón herido
    Ni limpiar la sangre ni soldar el hueso partido;
    Aun así, en este instante en que te hablo
    Muchos hombres se acercan a la muerte sólo por falta de amor.
    Podría ser que en un momento difícil,
    Atrapada en el dolor y suplicando ser liberada
    O llevada por la necesidad más allá del poder de mi voluntad,
    Vendiese yo tu amor por un poco de paz,
    O cambiara la memoria de esta noche por comida.
    Podría ser. Pero no creo que lo hiciera. 

    Edna St. Vincent Millay
  • antonio chavezantonio chavez Miguel de Cervantes s.XVII
    Sarasvati dijo:
    El amor no lo es todo

    El amor no lo es todo: no es comida ni bebida
    Ni sueño ni un techo sobre tu cabeza contra la lluvia;
    Ni una tabla que flota para los hombres que se hunden
    Y se alzan y se hunden y se alzan y vuelven a hundirse;
    El amor no puede llenar de aire el pulmón herido
    Ni limpiar la sangre ni soldar el hueso partido;
    Aun así, en este instante en que te hablo
    Muchos hombres se acercan a la muerte sólo por falta de amor.
    Podría ser que en un momento difícil,
    Atrapada en el dolor y suplicando ser liberada
    O llevada por la necesidad más allá del poder de mi voluntad,
    Vendiese yo tu amor por un poco de paz,
    O cambiara la memoria de esta noche por comida.
    Podría ser. Pero no creo que lo hiciera. 

    Edna St. Vincent Millay

    La letra de este es preciosa, y realista

     :)

     


  • antonio chavezantonio chavez Miguel de Cervantes s.XVII



    Emilia Llanos Medina: La novia imposible de Lorca


    La novia imposible de LorcaEmilia Llanos

    Adelantada a su tiempo: culta, lectora, viajera, amante de las artes y amiga de los escritores e intelectuales más destacados de la Granada del siglo XX. Sin embargo, su figura ha sido silenciada hasta ahora; la eterna secundaria de los libros, un personaje al que los biógrafos e historiadores no dieron demasiada importancia, nunca en el papel principal. Emilia actuó como un faro para iluminar a personalidades que formaron parte de la popular tertulia de El Rinconcillo, y tuvo un papel destacado en hechos dramáticos que han marcado un antes y un después en la historia, como la detención y el asesinato de Federico García Lorca, al que idolatró hasta el fin de sus días.

    Durante casi cinco años la escritora y profesora granadina Lola Manjón ha buceado en cientos de documentos y cartas para escribir el libro Emilia Llanos Medina. Una mujer en la Granada de Federico García Lorca (Editorial Comares), una publicación que acaba de ver la luz. El libro está estructurado en cuatro partes que nos acercan a la vida de una mujer extraordinaria: Retratos de Emilia, un recorrido desde 1885 hasta 1917; Antes de 1917, un retrato de Emilia a través de los documentos familiares; 1917-1936, en la que se reconstruye la vida de Llanos gracias a las cartas de amigos e intelectuales de la época; y una última, Después de agosto del 36, un resumen de su vida desde esa fecha hasta su muerte.






  • antonio chavezantonio chavez Miguel de Cervantes s.XVII



    Portada del libro de Emilia Llanos Molina

    En 2018, se cumple un siglo del primer encuentro con García Lorca, con quien tuvo una gran amistad. Con Juan Ramón Jiménez mantuvo correspondencia y quedan retratos juntos en sus visitas a Granada. Queda reflejada su amistad con el pintor Ismael García de la Serna; sirvió de conexión entre Falla y Lorca, cuando tuvieron diferencias notables.; el fotógrafo catalán Mas, se vinculó con los intelectuales granadinos, a través de Emilia.

    Ella se sintió culpable por no haber subido a avisar a Falla, para salvar a García Lorca. Tras un largo tiempo de silencio, dio valiosa información y documentos al investigador Penon, y apoyó activamente la creación de la Casa Museo Manuel de Falla.

    Nacida en las tierras de olivos de Villanueva, Emilia Llanos murió en Granada, “la mujer que miraba los chopos encendidos” (contraportada del libro y texto Diario Ideal 14 de enero de 2018) . La Moraleja 85



  • antonio chavezantonio chavez Miguel de Cervantes s.XVII



    Portada del libro de Emilia Llanos Molina

    En 2018, se cumple un siglo del primer encuentro con García Lorca, con quien tuvo una gran amistad. Con Juan Ramón Jiménez mantuvo correspondencia y quedan retratos juntos en sus visitas a Granada. Queda reflejada su amistad con el pintor Ismael García de la Serna; sirvió de conexión entre Falla y Lorca, cuando tuvieron diferencias notables.; el fotógrafo catalán Mas, se vinculó con los intelectuales granadinos, a través de Emilia.

    Ella se sintió culpable por no haber subido a avisar a Falla, para salvar a García Lorca. Tras un largo tiempo de silencio, dio valiosa información y documentos al investigador Penon, y apoyó activamente la creación de la Casa Museo Manuel de Falla.

    Nacida en las tierras de olivos de Villanueva, Emilia Llanos murió en Granada, “la mujer que miraba los chopos encendidos” (contraportada del libro y texto Diario Ideal 14 de enero de 2018) . La Moraleja 85




    Tengo miedo a perder la maravilla

    de tus ojos de estatua y el acento

    que de noche me pone en la mejilla

    la solitaria rosa de tu aliento.




  • antonio chavezantonio chavez Miguel de Cervantes s.XVII



    Según un historiador de Granada capital y con seudónimo "granaíno", Federico García Lorca sentía atracción física por Emilia Llanos Medina. Esto es de novedad porque es sabido que el famoso poeta era de tendencia homosexual


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