Para mí, la poesía es un juego informal. El día en que me la tome en serio, dejaré de escribirla
Y hubo una niña en unas vacaciones...
I
Las mazorcas de maíz.
El gallinero y el juego (¿divertido?)
de entrar en la curiosidad (toc toc __¿Quién es?__
La curiosidad, ¿tú eres el gato?__
No, soy la niña curiosa que se metió en el gallinero__)
Las ganas de salir __ enseguida __ (un ya rápido).
La niña de piernas picoteadas y un miedo a la mirada de las aves
de ojos vidriosos (como cristales que no dejan ver más allá,
solo acá, a cá, ca ca ca carean).
Las plumas en el aire. Las uñas de bruja.
¡Sigamos __todas__ al gallo del corral!
(como si no tuviéramos nada más que hacer)
(otro gallo nos cantara, si hubiese más gallos a repartir)
No es un cuento. Es un gallinero con vistas al pajar.
El hambre no se les acaba. Los trozos de verduras. El pan duro.
Y picoteando los metros cuadrados.
Elige:
Vida de gallinas
o
Vida de perros
II
Los enormes girasoles reparten pipas frente
a la puerta más grande.
Dentro, las escaleras de madera,
el calor en los pies desnudos, recorriéndolos ( un ñieeec pequeñito
__exclama la madera__)
Noches de sonambulismo (__¿Qué haces sentada en la escalera
a las tres de la mañana?
Tu padre, también era sonámbulo__ parecidos razonables)
Descubrir insectos nunca vistos __ ¿Y qué eres y cuál es tu nombre, bicho?
Todavía no lo sé.
Afuera, el trigo. Una cortina de oro colgada de la nada.
Jungla de campos laberínticos y el asombro de una niña abriendo
un sendero.
Y el azul arriba,
por donde empezar a soñar
y abrir la escotilla.
Comentarios
Al leer ciertas cosas, me planteo algún problema algebraico.
¿Cuál es el enigma?
¿Que se resuelve con ello?
¿De dónde vienes?
¿A dónde vas?
Te entiendo estrofita creo descubrir tu enigma, también soy sonámbulo (no lo supe hasta que me casé).
Siempre es interesante proponer algo diferente.
Leer todos los días: “la noche esta estrellada…” cansa un poco, un poco solamente.
:)
Dejé de ser sonámbula tras la adolescencia, Juancho... Me gustaba sentarme en el alfeizar de la ventana de mi habitación, que daba a la terraza... Lo mismo, necesitaba mirar las estrellas :-) Mi madre solía asustarse mucho con estos episodios de sonambulismo, sobretodo aquel día en que abrí la puerta de casa para irme... Siempre acababa convenciéndome de que volviera a la cama, y al día siguiente, lo comentábamos... Nunca me acordaba de lo sucedido, pero el recuerdo de la voz suave de mi madre intentando reconducirme, es como si se hubiera grabado dentro... Ella tenía miedo de que si me despertaba del todo, estando sonámbula, sufriera una especie de shock...
Sobre lo otro, bueno, pues eso, no puedo ser una poeta seria, ni seguir caminos tradicionales, es como un juego divertido, como colarse en una fiesta donde todo el mundo está demasiado estirado, hasta el punto de atragantarse... Y hacer travesuras en ella... Pienso que hay quien se toma la poesía con demasiada seriedad, como si le fuese la vida en ello... Poetas hay miles, millones diría, y cada uno se cree maravilloso, diferente, fantástico, especial ... no dejo de vernos como niños construyendo mecanos musicales con las palabras... y queriendo nuestro cachito de atención que nos haga sentir, eso, especiales, diferentes, maravillosos...
por donde empezar a soñar
y abrir la escotilla.
¡Vamos a abrirla y ver qué hay!
Hola, Estrofilla
Y qué palabras más bonitas dedicas al poema :-O Me enterneciste, ahora soy como un peluche entre unas manos suaves...
Me alegra saber que no te has ido del todo... (la alegría completa llegaría si escribieras algún poema o relato ¡eh, que tengo ganas de leerte! :-))
Un abrazote enorme :-) Me hiciste feliz y dibujaste una sonrisa en mi rostro