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Charles Bukowski

MozartMozart Pedro Abad s.XII
editado febrero 2015 en Literatura
40,000 Moscas

Separados por una tormenta pasajera


nos juntamos nuevamente
Buscamos cuarteaduras en paredes y techos
par y las eternas arañas.
Me pregunto si habrá una mujer más.


Ahora
40,000 moscas recorren los brazos
de mi alma
cantando:
"I met a million dollar baby in
5 and 10 cent store"


¿Brazos de mi alma?
¿moscas?
¿cantando?
Qué clase de mierda es ésta?


Es tan fácil ser poeta
y tan difícil ser
hombre.




LO QUE HAY QUE SABER
Van Gogh se cortó una oreja
y se la dio a una
puta
que la tiró
extremadamente
disgustada.


Van, las putas no quieren
orejas
quieren
dinero.


Supongo que ésa es la razón
por la que fuiste un pintor
tan grande:
no entendías
muchas cosas.




CAUSA Y EFECTO
Los mejores mueren a menudo por su propia mano
sólo por alejarse,
y aquellos que quedan atrás
nunca pueden entender cabalmente
porqué alguien
desearía
alejarse
de
ellos.


CONOCÍ A UN GENIO.
conocí a un genio en el tren
hoy
como de 6 años de edad
se sentó a mi lado
y mientras el tren
avanzaba a lo largo de la costa
llegamos hasta el océano
entonces él me miró
y dijo,
no es hermoso.
fue la primera vez que me
percaté
de ello.

Comentarios

  • MozartMozart Pedro Abad s.XII
    editado junio 2008
    1


    Sin muchas oportunidades,


    sin propósito


    alguno,


    era un hombre joven


    montado en un autobús


    a través de Carolina del Norte


    camino a


    alguna parte


    y empezó a nevar


    y el autobús paró


    junto a un bar pequeño


    en las colinas


    y los pasajeros


    entraron.


    Se sentó en la barra


    con los demás,


    pidió y le sirvieron,


    la comida era


    especialmente


    buena


    y el


    café.


    La camarera no


    era como las mujeres


    que había conocido.


    No era afectada,


    irradiaba naturalidad.


    El cocinero decía


    disparates.


    El friegaplatos,


    al fondo,


    se reía, con una risa


    bondadosa


    clara


    agradable.


    El joven observaba


    la nieve a través de las


    ventanas.


    Quería quedarse en aquel bar para siempre.


    Le invadió la curiosa sensación


    de que todo


    era


    hermoso


    allí,


    de que todo


    sería siempre


    hermoso


    allí.


    Entonces el conductor


    dijo a los pasajeros


    que era hora


    de irse.


    El joven


    pensó, seguiré sentado


    aquí, me quedaré


    aquí.


    Pero después


    se levantó y siguió


    a los demás al


    autobús.


    Buscó su asiento


    y miró hacia el mar


    a través de la ventanilla


    del autobús.


    Entonces el autobús


    arrancó, cogió una curva,


    cuesta abajo, dejó atrás


    las colinas.


    El joven


    miraba hacia


    adelante.


    Los otros pasajeros


    hablaban


    de otras cosas


    o


    leían


    o intentaban


    dormir.


    No habían


    percibido


    la


    magia.


    El joven


    inclinó la cabeza hacia


    un lado,


    cerró los


    ojos,


    simuló que


    dormía.


    No había nada más


    que hacer...


    Solamente escuchar el


    ruido del


    motor,


    el ruido de las


    ruedas


    en la


    nieve.



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    C.Bukowski
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  • odmaldiodmaldi Fray Luis de León XVI
    editado junio 2014
    El primer libro que me leí de Bukowski fue, Post Office. Con ese libro pensé que quizá no era suficiente para determinar si era un buen escritor o no, y busqué otro libro de él, Factotum. Estos son dos de sus libros más populares, y en esa temporada sentí que era un grandioso escritor y me terminé leyendo todas sus novelas, unos cuantos libros de poemas y cuentos. Cuando lo leía sentía euforia y pensaba que era un grandioso escritor. Hoy por hoy, pienso que existen demasiados escritores a quienes se les ha dado reconocimiento/fama/gloria que no lo merecen; Bukowski es uno de ellos. Escribir con detalle una escena de sexo y hablar de lícor, fumar, y una actitud antipática no hace a algún escritor "revolucionario" o "novedoso." No recuerdo qué es lo que me hizo enamorarme de Bukowski, pero lo bueno es que como todo enamoramiento, este también fue pasadero.
  • SteinerSteiner Anónimo s.XI
    editado febrero 2015
    Sin ánimo de ofender a nadie: Bukowski me parece un escritor infinitamente sobrevalorado, mayormente por la facilidad de su lectura y su lenguaje barriobajero y coloquial, algo que en su justa dosis aprecio pero en un libro cuanto menos, mejor. No voy a negar que haya pasado buenos ratos leyendo sus novelas (empecé muy joven con Pulp, seguí con La senda del perdedor y finalmente Factotum, de la cual, a riesgo de ser lapidado, prefiero hasta la adaptación cinematográfica pese al tono excesivamente llorica que nunca hubiese conferido a Buk, pero es lo que cabía esperar de una producción noruega). A decir verdad, sólo destaco frases, poemas sueltos y algún que otro relato corto del cual sí puedo decir que he disfrutado plenamente, como es el caso de Los escritores. Esa faceta donde imagina tramas desquiciadas dando pie a mayor experimentación que la simple auto-indulgencia de una vida de borracho perdedor sin otro interés por mejorar sus miserias me parece sobradamente superior en su repertorio. Sólo es mi opinión, claro está.
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