Autocrítica poética -(Puede herir susceptibilidades)
Te estás yendo, poesía. Tendré que esperar
a volver a sufrir o a amar, desesperádamente,
para volver a sentir la necesidad de buscarte.
Te he utilizado, vilmente,
como hacen casi todos los poetas,
como hacen los estreñidos emocionales,
como hacen los tristes que quieren seguir siendo tristes,
como hacen los amantes que utilizan a los cuerpos que
no aman
para saciar su instinto,
como hace la palabra manipuladora y el político.
He echado sobre ti la porquería en forma de
melodía
para que sonara hipnótico,
pero no dejaba de ser desperdicio
emocional que se desprende.
Ahora me pregunto que prefiero: si beberme una cerveza
o escribir un poema; o beber y escribir al mismo
tiempo, y sin manos,
como cuando vas en bicicleta
y fardas de pericia aunque te estrelles contra un muro.
Es provisional, me digo.
Es un trámite por el que hay que pasar.
Es un castigo autoinflingido.
Son diez pastillas antidepresivas engullidas con música
y de golpe. Y un colocón poético.
En el fondo te desprecio (¿amor/odio?)
por tu forma petulante de demostrar que a
lo peor que te
pueda pasar,
se le puede dar una forma hermosa,
y no hay nada más ruin que encontrar belleza en el dolor propio
o ajeno (hay cosas tan ruines como esa,
pero ahora no es momento de hablar de ellas).
Es repugnante sentir un: Me gusta como sufres
con tanta hermosura. Como te destripas. Como te desangras.
Tú dolor
me recuerda tanto al mío. Pero el mío es bastardo
y escupe rebeldía.
Me siento como un buitre que vive de
su propia muerte.
Colocaré una flor en mi boca
para no horrorizar demasiado a los sensibles.
Y una luna al final del poema, preciosa...
¿Las lunas vomitan en la noche?
Comentarios
Por cierto, me encanta Recién salido del horno 1 y tus trabajos detectivescos Le dan vida al foro, que está tirando a k.o.
No pierdas la ilusión. Quizá lo que encuentres en tu próximo capítulo sea lo que otorgue sentido a todo lo que has estado buscando y escribiendo.
Ahora ya no es ahora, y desde luego Aquí ya no es aquí.
Besos, Estrofa.
Más gracias, Nae.
No me está gustando el rumbo que está cogiendo mi poesía... de ahí el cuestionarme tanto el seguir con ella... pero lo cierto es que no sé si hoy por hoy tengo elección... Esto no es como dejar de fumar (no hay productos que faciliten su abandono...), es diferente...
Besotes para ti, aún llevo la cara de sorpresa :-D y abrazos gatunos para Ficti
A esto lo llamo yo literatura pedagógica.
Me gusta todo de ti, e incluso el final del poema.
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Gracias, pacaperez. Me gusta inventar palabras y creo que lo que me pasa se le podría llamar crisis "poexistencial"... Y después hay una relación de acción/reacción, cuanta más poesía leo, más me pregunto que hago escribiéndola... Pero son como las nubes, acaban pasando y ya tengo otro poema escrito...
Hummm sospechoso... mis finales son de salir por "patapalabras"... *_*
Haga usted el favor de escribir poesía para poder comentarle... y vuélvase mariposa y déjese de gusanos...
Sueno contundente : -)))
Segundo metapoema tuyo en la noche y es sensiblemente más bueno que el otro, supongo que porque navega más en el sentimiento y no haces "buuuuuu".
Si me dieran un dólar por cada vez que a Quinti le gusta todo de algo o alguien...
El poema, nada del otro mundo.
Sobre Quinti... me hago una idea... no es que no le crea cuando dice que le gusta todo lo que escribo... es que directamente: ¡no me creo nada!
Querida Nae, tan cerca, tan lejos.
Y Estrofa, quizás lo que esconde el pozo oscuro de misterio, no se encuentre en la contemplación de los símbolos, sino en la mirada.
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Se la echa de menos ¿verdad?