Que qué es poesía, tú me preguntas, y yo me pliego en mi recuerdo; hilvano entre mis dedos sueños e ilusiones, los acaricio con mimo, y suspiro. Sí, amigo, suspiro por un beso, una canción, o aquello que pudo ser y no fue. Mis trémulas manos sostienen el ovillo con encanto y entusiasmo, es tan frágil, tan delicado que, sin mesura, habré de alimentarlo y entregarme a él con descaro, pero sin arrogancia; no vaya a ser que se espante y huya de mis manos; el recuerdo es tímido y delicado, como tal hay que tratarlo.
Sabes, amigo, cuando esto me preguntas me arrugo y hago viejo; ¡son ya tantos recuerdos! Y mi cáscara se va deshaciendo, unos ásperos dedos pelan mi sentimiento, que tirita y se emociona a su contacto. ¡Qué digo contacto! ¡A su caricia! Pues sí, amigo, aunque tú no lo creas, por áspera que, a veces, nos resulte la vida, siempre prende la hoguera del sentimiento. Qué seríamos sin ese fuego, sin ese aliento que alimenta nuestros sueños; que nos hace correr con ilusión; también, tropezar y caernos. Pero, ¿qué sería, amigo, la vida sin desencuentros?
Tú preguntas y yo te contesto; que estoy cansado; que me hice viejo, que pesan los recuerdos. Mi rostro ya no me parece bello, mucho menos eterno. Parece que se difumina en pinceladas apagadas; sin color ni brillo. Que qué es poesía, amigo; poesía es la presencia sutil que prende en tu mirada. Sí amigo, tus ojos centellean y lucen hermosos, se deshacen en mar inmenso, océano en la paz de sus mansas aguas, pero, también, océano violento, sacudido por la bravura de sus aguas. En tus ojos me pierdo y eso es poesía, no reconocerme cierto.
Contemplo tus pasos sinceros y sé que alguna vez fue cierto. ¿Qué fue cierto, amigo? Yo no puedo saberlo y en la poesía me lamento. Se desvanece mi ansia de conocimiento. La cascara cae y se abre la fruta madura, que se deshace en tu boca; sí, cuando la fruta se desparrama en tu boca y chorrea por tus brazos el jugo, el alimento, éste que también aprecian las moscas cuando se arriman a tus manos pegajosas. Y tú las apartas, te enojas; ¡son tan molestas! Tan molestas como el tiempo, sí, ese pasar de los años que se pega a tus huesos y no te abandona. Te recuerda que eres algo más viejo, que no eres eterno. En esos momentos, amigo, yo sé que despiertas del sueño y con amargura cierras los ojos y tratas de seguir durmiendo. Seguir soñando, no despertar, eso es poesía, amigo.
También sé que el sol ya esta apareciendo, ¿lo ves, amigo? ¿Sientes su caricia temprana y tímida? ¿Ves estos campos bañados en fruta; albaricoques y melocotones? ¿Te das cuenta de cuánto caminamos, cuántas noches, con o sin luna, por estos campos nos deslizamos a través de nuestros pasos? Con cierto encanto a la noche nos entregamos, y, sin embargo, fíjate amigo; ¡ya está amaneciendo! Y justo ahora me preguntas que qué es poesía; la noche rehuyó nuestro encanto y, muy discreta, se retiró para que alumbre el día. ¿Qué pasó con nuestra entrega? No fue por la noche correspondida. ¡Eso, también, es poesía!
Detengámonos a comer algo de fruta, no se a ti, pero a mi el caminar me trajo el apetito. Mira, amigo, que buen aspecto tiene el melocotonero. Y los dos sentados, viendo alzarse al sol, majestuoso, en el horizonte, comíamos una pieza de fruta; en una de aquellas noches de estraperlo que tocaba a su fin. Estábamos en tierras andaluzas, donde se trenzan los olivos y mana el aceite de suave aroma; bien preciado que alimenta el comercio de contrabando. No mucho nos pagaban por transportar aquel aceite en garrafones. Pero en casa teníamos necesidad, necesitábamos algunos cuartos, por pocos que fueran. Llevábamos toda la noche caminando y divagando.
Comentarios
Una mezcla caótica, intensa, o prodesse et delectare.
Lo ultimo y en negrita, se aprovecha y se deleita.
Odio el latín, pero tu texto me encantó.
EDITO: Quiero volver a comentarte al menos dos veces más. Necesito tiempo en repetir lectura.
¡Un saludo!
¿Qué es poesía? --dices mientras clavas
en mi pupila tu pupila azul.
¿Qué es poesía? ¿Y tú me lo preguntas?
Poesía... eres tú.:rolleyes2:
-Gustavo Adolfo Bécquer
[/OCULTAR]
Me gusta mucho leerle.
Y gracias por sus amables palabras que me animan a seguir escribiendo.
Saludos
Saludos
Le falto un poco de Dios.
Un poco de espíritu.
Un poco de mentira y un poco de verdad.
Pero ahí está todo, sí. Un momento en el tiempo, donde todo nace y todo muere, donde aparece incluso esta bella mentira, llamada poesía.
Y Bécquer claro.
Y las Golondrinas:
Muchas gracias por sus comentarios.
Un saludo
Gracias por compartir el poema.
Precisamente, mi fuente de inspiración, y el sentimiento que me ronda al escribir esto es llegar a sentir como si yo mismo me deshiciera; de ahí lo blando, esponjoso, y la fruta madura. Pretendo acercarme lo máximo posible a traspasar el límite de mi corporidad y mi YO. Este poema forma parte de una larga cadena que, al mismo tiempo narra sucesos en un contexto y época histórica. Aún estoy trabajando en ello.
Un saludo y gracias por su aportación,
Pero, insisto en que sentir que esas cosas sencillas que nos ofrece la vida y la Naturaleza es poesía, me gusta mucho y coincido contigo en eso.
Saludos.
Gracias por sus comentarios.
Un saludo
Es difícil diseccionar los versos más hermosos de tu prosa, porque hay muchos y la escribiría toda... El principio te inicia en la belleza que prosigue, invitándote a continuar leyendo con suavidad poética...
"Que qué es poesía, tú me preguntas, y yo me pliego en mi recuerdo; hilvano entre mis dedos sueños e ilusiones, los acaricio con mimo, y suspiro. Sí, amigo, suspiro por un beso, una canción, o aquello que pudo ser y no fue. Mis trémulas manos sostienen el ovillo con encanto y entusiasmo, es tan frágil, tan delicado que, sin mesura, habré de alimentarlo y entregarme a él con descaro, pero sin arrogancia; no vaya a ser que se espante y huya de mis manos; el recuerdo es tímido y delicado, como tal hay que tratarlo."
Y este verso...
"En tus ojos me pierdo y eso es poesía, no reconocerme cierto."
Con pocas palabras profundiza en la raíz de la poesía... :-O
En resumen: ¡Me ha encantado completa!
Gracias pinki por escribir, porque das opción a poder leer estas maravillas.
Sonrisas
Marcaré el 911.
Os envío un saludo cariñoso a todos
-( ¿Qué escribes poco ahora, pinki? pena, penita, pena -(
Me encantó en su día y me sigue encantando ahora... por eso vine a rescatarlo...
Vuelvo a estar más activo y con ganas de compartir, así que nos iremos leyendo por el foro.
Un saludo con afecto también a Odmaldi, Amparo, y el resto de compañeros del foro.