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Te moriré gota a gota.

QuintiQuinti Juan Boscán s.XVI
editado junio 2014 en Poesía General
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(16)


Al instante fueron unos sorbos los que iniciaron
el camino que seguirían las botellas.
Habitaban unos cuencos que tenían alas de hada.
Y el final era todo ya, porque mi poesía hablaba
de serpientes y dragones.
Fueron lingotazos de tristeza.

Ya mil veces rota la voz. La boca salada,
con sabor a hierro joven,
y ojos de hambre. Hoy,
de momento voy tirando de lágrimas.
Veo un maldito mar. Veo soles desollados
con las peleas de siempre.

(Daba miedo la vida de entonces.)

Unas voces distintas solamente.
Voces distantemente solas.

Pero ya, las moscas empezaban a zumbar sobre los vasos.


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Comentarios

  • Nae SirudNae Sirud Juan Boscán s.XVI
    editado junio 2014
    Te ofrecería la cicuta
    si sospechase que es morir lo que buscas.

    Te daría de latigazos
    si tu rabia no fuese genuína.

    Hoy ni siquiera has querido
    la compañía de la muerte,
    te has levantado y te alejas, caminando decidido.

    Y siento que te has ido buscando algo
    que todavía no quieres encontrar.
  • QuintiQuinti Juan Boscán s.XVI
    editado junio 2014
    Nae Sirud escribió : »
    Te ofrecería la cicuta
    si sospechase que es morir lo que buscas.

    Te daría de latigazos
    si tu rabia no fuese genuína.

    Hoy ni siquiera has querido
    la compañía de la muerte,
    te has levantado y te alejas, caminando decidido.

    Y siento que te has ido buscando algo
    que todavía no quieres encontrar.

    Uff, Nae.;)


    El 22 de junio.
    Para después de comer mi padre habrá muerto.
    Otra cruel enfermedad y que duró lo que dura un embarazo.
    Encefalopatía hepática.


    Para este poema en cuestión, trato sobre el alcoholismo.

    El próximo será sobre la anorexia.:rolleyes:

    De lo que hay, tenemos de todo.

    .
    .
  • pinkipinki Juan Ruiz, el Arcipreste de Hita s.XIV
    editado junio 2014
    A mí el poema me recordó palabras que no llegan a pronunciarse, se quedan solas, rodeadas de moscas. Palabras hirientes.

    "... Siento esta noche heridas de muerte, las palabras..." Rafael Alberti.

    La verdad es que me vino este poema a la cabeza al leer tu poema.

    :)
  • QuintiQuinti Juan Boscán s.XVI
    editado junio 2014
    pinki escribió : »
    A mí el poema me recordó palabras que no llegan a pronunciarse, se quedan solas, rodeadas de moscas. Palabras hirientes.

    "... Siento esta noche heridas de muerte, las palabras..." Rafael Alberti.

    :)

    No es por quitarle mérito, pero de nunca me gustó Alberti.
    Todo poeta que se polariza políticamente, se me atraviesa, incluyendo a Neruda.
    Todo poeta debería ser universal, ideologías aparte.

    .
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  • pinkipinki Juan Ruiz, el Arcipreste de Hita s.XIV
    editado junio 2014
    Pues en eso no coincidimos. Más bien pienso como Celaya en esto:


    "LA POESÍA ES UN ARMA CARGADA DE FUTURO

    Cuando ya nada se espera personalmente exaltante,
    mas se palpita y se sigue más acá de la conciencia,
    fieramente existiendo, ciegamente afirmado,
    como un pulso que golpea las tinieblas,

    cuando se miran de frente
    los vertiginosos ojos claros de la muerte,
    se dicen las verdades:
    las bárbaras, terribles, amorosas crueldades.

    Se dicen los poemas
    que ensanchan los pulmones de cuantos, asfixiados,
    piden ser, piden ritmo,
    piden ley para aquello que sienten excesivo.

    Con la velocidad del instinto,
    con el rayo del prodigio,
    como mágica evidencia, lo real se nos convierte
    en lo idéntico a sí mismo.

    Poesía para el pobre, poesía necesaria
    como el pan de cada día,
    como el aire que exigimos trece veces por minuto,
    para ser y en tanto somos dar un sí que glorifica.

    Porque vivimos a golpes, porque apenas si nos dejan
    decir que somos quien somos,
    nuestros cantares no pueden ser sin pecado un adorno.
    Estamos tocando el fondo.

    Maldigo la poesía concebida como un lujo
    cultural por los neutrales
    que, lavándose las manos, se desentienden y evaden.
    Maldigo la poesía de quien no toma partido hasta mancharse.

    Hago mías las faltas. Siento en mí a cuantos sufren
    y canto respirando.
    Canto, y canto, y cantando más allá de mis penas
    personales, me ensancho.

    Quisiera daros vida, provocar nuevos actos,
    y calculo por eso con técnica qué puedo.
    Me siento un ingeniero del verso y un obrero
    que trabaja con otros a España en sus aceros.

    Tal es mi poesía: poesía-herramienta
    a la vez que latido de lo unánime y ciego.
    Tal es, arma cargada de futuro expansivo
    con que te apunto al pecho.

    No es una poesía gota a gota pensada.
    No es un bello producto. No es un fruto perfecto.
    Es algo como el aire que todos respiramos
    y es el canto que espacia cuanto dentro llevamos.

    Son palabras que todos repetimos sintiendo
    como nuestras, y vuelan. Son más que lo mentado.
    Son lo más necesario: lo que no tiene nombre.
    Son gritos en el cielo, y en la tierra son actos."


    :)
  • MedeaMedea Miguel de Cervantes s.XVII
    editado junio 2014
    Qué tétricas las moscas =(Qué triste y nuevo todo =( Pero aún así, siempre tengo ganas de beber.

    Sobre el otro tema, estoy con Quintiz, pero a diferencia de él sí soporto a los poetas políticamente activos, sólo ignoro su lado políticamente activo
  • SinrimaSinrima Miguel de Cervantes s.XVII
    editado junio 2014
    Leo tu poema y me sigue su estela de tristeza tan nítidamente trazada en un lenguaje que hoy sí entiendo -¿o me voy acostumbrando a tu tristeza?-. Las imágenes que empleas sobrecogen, pero están bien elegidas; perforan los sentidos y muestran que no hay paliativos para el dolor de la pérdida.

    " Hoy,
    de momento voy tirando de lágrimas.
    Veo un maldito mar. Veo soles desollados
    con las peleas de siempre.

    (Daba miedo la vida de entonces.)"


    ¿Y ahora?...Siempre andamos con miedo, y por eso soñamos, para espantarlos.
  • QuintiQuinti Juan Boscán s.XVI
    editado junio 2014
    Sinrima escribió : »
    Leo tu poema y me sigue su estela de tristeza tan nítidamente trazada en un lenguaje que hoy sí entiendo -¿o me voy acostumbrando a tu tristeza?-. Las imágenes que empleas sobrecogen, pero están bien elegidas; perforan los sentidos y muestran que no hay paliativos para el dolor de la pérdida.

    " Hoy,
    de momento voy tirando de lágrimas.
    Veo un maldito mar. Veo soles desollados
    con las peleas de siempre.

    (Daba miedo la vida de entonces.)"


    ¿Y ahora?...Siempre andamos con miedo, y por eso soñamos, para espantarlos.


    Mis junios son de terror.
    Queda poco para terminar el mes.:rolleyes:

    En julio siempre resucito.

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