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(16)
Al instante fueron unos sorbos los que iniciaron
el camino que seguirían las botellas.
Habitaban unos cuencos que tenían alas de hada.
Y el final era todo ya, porque mi poesía hablaba
de serpientes y dragones.
Fueron lingotazos de tristeza.
Ya mil veces rota la voz. La boca salada,
con sabor a hierro joven,
y ojos de hambre. Hoy,
de momento voy tirando de lágrimas.
Veo un maldito mar. Veo soles desollados
con las peleas de siempre.
(Daba miedo la vida de entonces.)
Unas voces distintas solamente.
Voces distantemente solas.
Pero ya, las moscas empezaban a zumbar sobre los vasos.
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Comentarios
si sospechase que es morir lo que buscas.
Te daría de latigazos
si tu rabia no fuese genuína.
Hoy ni siquiera has querido
la compañía de la muerte,
te has levantado y te alejas, caminando decidido.
Y siento que te has ido buscando algo
que todavía no quieres encontrar.
Uff, Nae.;)
El 22 de junio.
Para después de comer mi padre habrá muerto.
Otra cruel enfermedad y que duró lo que dura un embarazo.
Encefalopatía hepática.
Para este poema en cuestión, trato sobre el alcoholismo.
El próximo será sobre la anorexia.:rolleyes:
De lo que hay, tenemos de todo.
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"... Siento esta noche heridas de muerte, las palabras..." Rafael Alberti.
La verdad es que me vino este poema a la cabeza al leer tu poema.
No es por quitarle mérito, pero de nunca me gustó Alberti.
Todo poeta que se polariza políticamente, se me atraviesa, incluyendo a Neruda.
Todo poeta debería ser universal, ideologías aparte.
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"LA POESÍA ES UN ARMA CARGADA DE FUTURO
Cuando ya nada se espera personalmente exaltante,
mas se palpita y se sigue más acá de la conciencia,
fieramente existiendo, ciegamente afirmado,
como un pulso que golpea las tinieblas,
cuando se miran de frente
los vertiginosos ojos claros de la muerte,
se dicen las verdades:
las bárbaras, terribles, amorosas crueldades.
Se dicen los poemas
que ensanchan los pulmones de cuantos, asfixiados,
piden ser, piden ritmo,
piden ley para aquello que sienten excesivo.
Con la velocidad del instinto,
con el rayo del prodigio,
como mágica evidencia, lo real se nos convierte
en lo idéntico a sí mismo.
Poesía para el pobre, poesía necesaria
como el pan de cada día,
como el aire que exigimos trece veces por minuto,
para ser y en tanto somos dar un sí que glorifica.
Porque vivimos a golpes, porque apenas si nos dejan
decir que somos quien somos,
nuestros cantares no pueden ser sin pecado un adorno.
Estamos tocando el fondo.
Maldigo la poesía concebida como un lujo
cultural por los neutrales
que, lavándose las manos, se desentienden y evaden.
Maldigo la poesía de quien no toma partido hasta mancharse.
Hago mías las faltas. Siento en mí a cuantos sufren
y canto respirando.
Canto, y canto, y cantando más allá de mis penas
personales, me ensancho.
Quisiera daros vida, provocar nuevos actos,
y calculo por eso con técnica qué puedo.
Me siento un ingeniero del verso y un obrero
que trabaja con otros a España en sus aceros.
Tal es mi poesía: poesía-herramienta
a la vez que latido de lo unánime y ciego.
Tal es, arma cargada de futuro expansivo
con que te apunto al pecho.
No es una poesía gota a gota pensada.
No es un bello producto. No es un fruto perfecto.
Es algo como el aire que todos respiramos
y es el canto que espacia cuanto dentro llevamos.
Son palabras que todos repetimos sintiendo
como nuestras, y vuelan. Son más que lo mentado.
Son lo más necesario: lo que no tiene nombre.
Son gritos en el cielo, y en la tierra son actos."
Sobre el otro tema, estoy con Quintiz, pero a diferencia de él sí soporto a los poetas políticamente activos, sólo ignoro su lado políticamente activo
" Hoy,
de momento voy tirando de lágrimas.
Veo un maldito mar. Veo soles desollados
con las peleas de siempre.
(Daba miedo la vida de entonces.)"
¿Y ahora?...Siempre andamos con miedo, y por eso soñamos, para espantarlos.
Mis junios son de terror.
Queda poco para terminar el mes.:rolleyes:
En julio siempre resucito.
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