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Perdiendo el Tiempo Minuciosamente (por Carlos Serrano)

CarlosSerranoCarlosSerrano Fernando de Rojas s.XV
editado julio 2015 en Narrativa
PERDIENDO EL TIEMPO MINUCIOSAMENTE


A Jugo de la Raza (y en homenaje a Giacomo Leopardi)


"Silba en el aire ya la bala
que nos ha de matar
". Manuel Machado.


Lo que yo sé lo puede saber cualquiera pero lo que sabe mi corazón es una sabiduría imposible de compartir, he ahí mi desgracia. Porque no es lo mismo el amor de un niño por su madre que su amor por un bote de mermelada. Cuánta gloria poética dedicada a los guerreros y que poca para los médicos que salvan vidas. Y ahora estoy aquí yo, quejándome del mundo, en una playa de Menorca mientras admiro a la tierna adolescente, holandesa por más señas, y que me hace recordar ese verso de Amado Nervo en sus "Místicas": "Carne tibia y rosada que me impeles al vicio..." Y la juventud me recuerda mis años, y me siento cansado, viejo. Mi cuerpo ya pide eternidad.

Paso página, leo a Lola Beccaria y su escandalosa novela "Una Mujer Desnuda" (donde dice que el sexo es un chute de eternidad,... aparte de contar la historia de amor e iniciación sexual de una niña de siete años con un médico pedófilo, de ahí el escándalo que provocó en su día). El sexo es algo sagrado y milagroso, hay quien sólo se da al otro follando (aclara la Beccaria). Miro al horizonte, al mar. No puedo leer, estoy cansado, viejo. Recuerdo las últimas palabras de Nerón antes de morir: "Qualis Artifex Pereo" ("¡Qué artista pierde el mundo!"). Aunque prefiero las de Augusto: "Plaudite amice, comoedia Finita Est" ("Aplaudid, amigos, la comedia ha terminado")

La adolescente en su bikini viene a recordarme que lo que tiene de poderosa la belleza es su lejanía y su carácter efímero. El sexo animal y cavernícola era lo natural, ahora escondido entre ropas elegantes y secretos pudorosos se ha inventado un sexo espiritual y falso. Pero falso y artificial es el arte y acaso ¿no es un profundo placer?

"Lo bueno son las cosas que no son cosas."-escribió Leopardi, ese muchacho deforme con dos jorobas que nunca fue amado por una mujer. ¿No tenía ese muchacho hambre de carne, de pecado y de cariño? Qué solo se debió sentir mientras escribía, como yo ahora, que lo bueno no es algo inventado: que respira y se mueve y tiene nombre de mujer. Leopardi, en su enclaustrada soledad existencial, esperando un amor que no llegaba escribió: "La paciencia es la más heroica de las virtudes precisamente porque no tiene ninguna apariencia heroica." Leopardi tuvo la paciencia no así la recompensa del Amor. Gracias a eso dedicó una vida a escribir y regalarnos miles de páginas de belleza infinita.

La razón cuanto más crece más empequeñece las cosas...las disminuye y las limita. La tragedia de la Razón. Alguien, quizá, dijo que la Naturaleza será destruida por su hija la Razón. Exceso de civilización. Porque al final se desea la carne pero la carne es muerte, mortalidad, perecedera. ¿Por qué desear lo que no puede perdurar? ¿Y el amor? ¿Durará?

Creo que Rachilde decía que el amor deprava a los honestos y ordena a los desordenados. A mí el amor me libra del tedium vitae. Pero la adolescente en bikini de esta playa menorquina (y que mis ojos persiguen hipnotizados)...¿Qué tendrá ella que ver con el Amor? Si la carne, gloriosa carne, curara la soledad ¿Qué sentido tendrían siglos de poetas cantando al Amor?

Así la adolescente holandesa de quizá quince años, de pies delicados, de nalgatorio sublime, tersa y pubescente, almíbar de golosina, pasa por mi lado y deja un rastro a pureza y vicio, a belleza imposible. Qué tristeza deja la alegría de sus años cuando se esfuma. Qué solo el viejo en la playa sin su ninfa anhelada. Ya digo, estoy muy viejo. Mi cuerpo ya pide eternidad. Pero mientras llega lo eterno me dedico a escribir, un arte que Leopardi definía como "perder el tiempo minuciosamente"...

Comentarios

  • jugo de la razajugo de la raza San juan de la Cruz XVI
    editado julio 2015
    ¡Gracias, Carlos, por dedicarme tu texto, tan sugerente, como todo lo que escribes!

    Leyéndote, en cada línea me detengo, atrapado por el encanto de las ideas Bellas.Vaya el ejemplar de la primera de tu texto -idea a la que yo tanto tiempo he dedicado y dedico, sin buen fruto evidente, claro-. Se trata de... Te cito:


    ...pero lo que sabe mi corazón es una sabiduría imposible de compartir.


    Siempre me ha admirado esto de la incomunicabilidad personal.Sigo pensando, después de muchos años de reflexión al respecto, que una comunicación total es imposible, y que así debe ser, pues bien dispuesto debe de estar por Natura que seamos individuos, o no podrá ser de otro modo quizás.

    ¿Cómo podrá saber alguien cuánto me duele un brazo, si ese alguien no siente el mismo dolor que yo, exactamente el mismo, con la misma intensidad cada segundo? ¿Cómo conseguiré que esa persona sepa lo que yo siento, en cualquier trance de mi vida? Tendría que ser esa persona otro yo, lo cual es imposible.


    Para no alargarme demasiado con este comentario u opinión, sólo uno o una más haré o daré. Cerca de eso que preguntabas:


    ¿Y el amor? ¿Durará?



    Carlo Carreto, aquel valiente religioso italiano, dijo algo sobre esto. Fue su opinión, es cierto, y como tal, nada probaba. Podemos seguir con nuestras opiniones. ¿Pienso que este hombre dijo verdad? Pienso que no lo sé. Esto es lo que dijo:


    Ciudades y pueblos yacen pulverizados. El sol y el viento del Sáhara los redujeron a arena, a colinas de arena, a montañas de arena. Nada ha resistido el ritmo incesante del tiempo, este viento rabioso que desmenuza el granito.

    ¿Podrá tal vez resistirle el acero de nuestra civilización tecnológica? ¿Podrá tal vez resistirle la mastodóntica realidad actual? ¿Y esta civilización de la ciencia y la cultura? ¿Y las civilizaciones venideras, las del futuro, podrán resistir al tiempo, al viento y al sol?

    No; no resistirán. Nueva York, Moscú, París, Pekín, Atenas, Roma, Madrid,... serán dunas de arena.

    Acaso en vez de calor habrá frío, el frío del fin del mundo. Todo se hará arena, porque la arena simboliza la muerte, y todo debe morir.

    ...

    ¿Qué subsistirá? ...

    Subsistirá el amor.
  • amparo bonillaamparo bonilla Bibliotecari@
    editado julio 2015
    Muy minuciosamente, recordando cuando comías y dejabas, ya ni se dejan ni puedes comer... carne fresca y apetitosa:):D
  • CarlosSerranoCarlosSerrano Fernando de Rojas s.XV
    editado julio 2015
    jugo de la raza escribió : »
    ¡Gracias, Carlos, por dedicarme tu texto, tan sugerente, como todo lo que escribes!

    Leyéndote, en cada línea me detengo, atrapado por el encanto de las ideas Bellas.Vaya el ejemplar de la primera de tu texto -idea a la que yo tanto tiempo he dedicado y dedico, sin buen fruto evidente, claro-. Se trata de... Te cito:


    ...pero lo que sabe mi corazón es una sabiduría imposible de compartir.


    Siempre me ha admirado esto de la incomunicabilidad personal.Sigo pensando, después de muchos años de reflexión al respecto, que una comunicación total es imposible, y que así debe ser, pues bien dispuesto debe de estar por Natura que seamos individuos, o no podrá ser de otro modo quizás.

    ¿Cómo podrá saber alguien cuánto me duele un brazo, si ese alguien no siente el mismo dolor que yo, exactamente el mismo, con la misma intensidad cada segundo? ¿Cómo conseguiré que esa persona sepa lo que yo siento, en cualquier trance de mi vida? Tendría que ser esa persona otro yo, lo cual es imposible.


    Muchas gracias, Jugo! La verdad es que el inicio del relato es una variación de un pensamiento que ya aparece en el Werther de Goethe (si no lo has leído te lo recomiendo, una obra maestra del romanticismo europeo!) y como asimilo todo lo que leo en plan Borges siempre aproevecho algo para darle vueltas luego escribiendo.

    Amparo un abrazo, qué guapa eres!!!!:D
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