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Cuando sea mayor, quiero una Pizarnik que no se marche

estrofaestrofa Garcilaso de la Vega XVI
editado enero 2015 en Poesía General
Cuando sea mayor, quiero una Pizarnik que no se marche

A Quinti

Él busca Pizarniks que no se marchen a mundos de
no retorno
y que le escriban poesía hasta sentir descargas. Él quiere
vivir estre(mecido) las veinticuatro horas.
La ternura surge entre lo brusco. La brusquedad lame
las heridas
y persigue ternura. Como si un niño implorase con la mirada
una caricia
tras romper algo.

La vida deshace temprano, y surgen amaneceres tibios,
resbalosos,
y las noches
se adornan con lunas estranguladas colgadas por finos
hilos de títeres. Como una representación
en la que el escenario forma parte del acto.
Y el gusto por el teatro busca parecidos.


Y pasan los Junios que hacen daño.
(Temblor como tambores)


Eres el hombre de los huecos a rellenar.
Si fueses comida, serías un queso de Gruyere lleno
de pasadizos donde transcurre el aire.
Serías ese laberinto de cuevas que se comunican,
sin sustancia estancada.
Buscando oxígeno.
Matando Minotauros.


Y una canción de Dire Straits o de Manolo García.

Llevas corrientes eléctricas, como impulsos,
como esos
rayos X saliendo por los ojos
en robots de juguete.
Y eres partículas subatómicas
con pequeñas Venus dentro
llevándote de calle. (Entonces eres dique que desbordas
e inundas).

Eres el hombre de los vacíos oscuros que busca linternas
porque tiene miedo a la opacidad.
Un desarmado en trozos que
vuelve a armarse y continúa andando.
El puzzle al que siempre le faltan piezas.
Puede que se fueran con tus muertos,
los que llevas atados a ti como
globos de luz apagados,
los que nunca quieres soltar de tus versos.
Ellos te hacen sentir solo.


Te veo correr con un montón de globos amarrados
a tus manos,
como queriendo volar con su ingravidez lejos
de la tierra que deshace.
Y mientras te alzas,
vas recitando poemas.


Ahora sé,
que eres Peter Pan.






Comentarios

  • Y tu seras campanita:)
  • MedeaMedea Miguel de Cervantes s.XVII
    editado enero 2015
    Bah
  • QuintiQuinti Juan Boscán s.XVI
    editado enero 2015
    Me encanta tener el síndrome de peter pan.:rolleyes:
    Muchísimas gracias.

    Aproximaciones, de Alejandra Pizarnik.


    abrazando tu sombra en un sueño
    mis huesos se arqueaban como flores

    *

    los bordes de silencio de las cosas
    lo callado que recorre la presencia de las cosas

    *

    estos ojos
    sólo se abren
    para evaluar la ausencia

    *

    quién me perdió
    en el silencio fantasma de las palabras

    *

    pasos en la niebla
    del jardín de lilas
    el corazón regresa
    a su negrura

    *

    quisiera vivir siempre
    como algo olvidado en la mano de un muerto

    *

    Por qué escribo
    Por qué sollozo en madrugada
    Por qué de pronto este sabor a canto de cisne
    esta espuma verde acumulada en la garganta

    Mi corazón es absurdo como una máscara en la lluvia
    El espanto lo asemeja al mar
    Mi cuerpo es una invasión de tambores en el silencio de la noche

    Por qué estas noches como un oasis para brujas
    Por qué esta conjuración de ausencias
    este secuestro de la hija del viento

    Me rodea en la noche una logia exterminadora
    te llamo y no vienes
    te amo y no vienes

    Por qué viniste como el relámpago
    y me dejaste sola en lo devastado

    Si escucharas mi rumor a celda minúscula
    poblada de agonizantes
    mi jadeo de asfixiada

    Si de pronto me vieras en la orilla del despertar,
    cantante enmudecida en la cima de su asombro
    Si me vieras atada a tu rostro

    *

    Canciones ambiguas
    de algún país arrasado por las lluvias
    Canciones de campaneros
    memorias de algún hombre que la noche amó

    *

    un pueblo de luz arderá en la sombra

    *

    Si un mar por una lira
    ángeles furiosos ahogó en el viento

    *

    noche amada nunca como ahora
    en que la pierdo
    en lo incierto del día
    que rompe lo que me une a mi vida

    *

    todos comprenden lo que nadie
    nadie comprende lo que todos

    *

    no lejos del alba nace el día
    visión de las últimas flores
    la luz gira en mi rostro que esperaba
    las nupcias de los cuatro elementos

    *

    siempre habrá el miedo de otras voces
    el miedo de otras voces

    *

    es tarde para reconocer el sol
    el sol está y mis ojos cantan
    el sol está su primavera es negra
    el sol está y es tarde

    *

    éste es mi invierno elegido
    éste es mi deber ante la niebla y lo confuso

    *

    querer quedarse queriendo irse

    *

    El amor dibuja en mis ojos el cuerpo anhelado
    como un lanzador de cuchillos
    tatuando en la pared con temor y destreza
    la desnudez inmóvil de la que ama.

    Así, en lo oscuro, fragmentos de los que amé,
    lúbricos rostros adolescentes,
    entre ellos soy otro fantasma.

    A veces, en la noche,
    me dijeron que mi corazón no existe
    pero yo escucho canciones ambiguas
    de un país arrasado por las lluvias.

    *

    Lo que no te dieron.
    Lo que no te dan.
    Noviciado atroz.

    *

    así iba yo devorando tinieblas
    una flor en mi mano de sonámbula
    una sonrisa ajena pegada a mis labios
    mi cuerpo desnudo como una palabra
    mis deseos abrazados a su imagen

    *

    si solamente hicieran una hoguera en mis labios
    para quemar las sílabas que no se unen

    *

    el gran pájaro de cuerpo de paja teclea el invisible piano de viento

    *

    La luz amontonándose inservible a espaldas del sol. Niebla en el pozo. Hacer dibujos en un viejo muro rosado.

    *

    pájaros polvorientos
    con sangre vieja en las alas
    flores de metal olvidadas
    telarañas enamoradas del espacio
    en donde vive el tiempo que pasa

    *

    se han ocultado
    entre los sonidos de la noche

    *

    El jardín triangular
    que oprimo en mi mano
    chorrea flores de agua
    Abejas de perfume azul
    fosforecen como ojos enemigos
    incrustados en mis huesos

    *

    soledad cerrada y dichosa
    promesas de súbito cumplidas
    como campanas en un amanecer helado

    *

    detrás de las formas sin consuelo
    el día se abre como un canto doloroso
    un alarido mágico formulado en el viento

    *

    Apenas remitida del cielo cerrada
    en donde yo era sin color y sin forma
    sólo una contemplada.
    Apenas devuelta de crepúsculos
    de playa sola, de corazón silenciosa.

    *

    Yo creo en los espejos

    *

    La noche canta amordazada
    corazones incendiados
    En la memoria de mi boca
    me penetran vasos vacíos.

    *

    En la cavidad iluminada
    en que este instante es perla pródiga
    escucho el ronco abrirse de mi memoria
    como una puerta al viento

    *

    Si morir es memoria cerrada

    *

    Yo trabajo el silencio
    lo hago llama

    *
    I

    Yo no canto, no celebro,
    no bailo desnuda y ebria
    sobre mi ataúd.
    Pero yo le ruego al poema,
    yo le pido la luna al poema.


    II

    He desatado el corazón de la lluvia

    Antiguas baladas
    alimentaron mi silencio.


    III

    El amor es este viaje inútil, pero muy suave,
    al otro lado del espejo.

    Tantas criaturas en mi sed y en mi vaso vacío.


    IV

    La niña que fui
    ahora en mi memoria
    entre mis muertos

    De lágrimas se nutrirá mil años
    De destierro el sonido de su voz

    *

    yo vi ese rostro partir la mañana
    en dos noches iguales.
    Mi cuerpo se pobló de muertos
    y mi lengua de palabras crispadas,
    ruinas de un canto olvidado.

    *
    Morir como muere un animal pequeño
    en los cuentos para niños.

    Eso tan terrible.
    Lleno de hermosura.

    *

    Las cosas amarilleaban frente a mis ojos
    recién venidos de un sueño de otoño.

    *

    Si la noche no es azul,
    si el verano es una lenta plaga.

    *

    habla al gran espacio vacío
    en donde corre una niña
    que ya no reconoces

    sólo deseo no tener nada con nada

    *

    Has dicho tantas palabras
    que ya no te atreves a oírte llamar.

    *

    En mis huesos la noche tatuada.
    La noche y la nada.

    *

    Escribes poemas
    porque necesitas
    un lugar
    en donde sea lo que no es

    *

    El aire se eternizaba
    En caras plateadas o coléricas

    Se puede morir de presencias

    *

    Hay un rostro salvajemente asomado al día
    que se abre en dos noches iguales.

    ¿Quién cantará al amor?
    No yo.
    Yo amo.

    *

    y finalmente

    un himno sin desdicha
    un sueño como una estrella

    *

    ebria del silencio
    de los jardines abandonados
    mi memoria se abre y se cierra
    como una puerta al viento

    *

    Perdida en el silencio
    de las palabras fantasmas.
    Si vivir es memoria cerrada
    quién me pierde
    en el silencio fantasma
    de las palabras

    *

    Zona de la visión perpetua.
    Yo la atravesé en un misterioso gemido.

    *

    Yo he dado el reino de mi edad a la noche de los cuerpos
    para saber si hay una luz detrás de la puerta cerrada.

    *

    En un lugar de temblores
    manos oscilan enamoradas
    en la dulzura de mi rostro
    sobre tu oscuridad ardiente.


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