Va una carta dirigida a ti...

Quinti

Va una carta dirigida a ti, desde hace tiempo ya. Y mientras tanto, recordando...

Y te fuiste algo pronto. Creo yo.

Si lo mío no es nada (serio),

ella se muere y es mi madre.

Callo. Y cayó la segunda botella de vino rancio,

en cuerpos enrojecidos.

A través de la ventana,

se adivinaba la forma de tus pechos.

Para cuando estuviera sola la muerte,

-(me dije)-

te cubriré el cuerpo con una sábana,

y me arrojaré a un pozo de leones.

-Pero no te alarmes.-

Ahora dime todas las cosas bonitas que se te ocurran, madre.

Y condéname a sentir el hambre para después;

hasta echar la sangre a borbotones por esa boca que tú ya no querrías besar.

Con la voz baja, escuchando ese masticar

que no encontraba.

No viviré sino es para matarme.

Me beberé el jugo de la hierba

caliente.

Y ahora no eres más que un cuerpo

frío.

Resaltaban los pies, la cabeza, y el bulto de las manos

cerrados sobre el vientre.

Ni siquiera llegué a oír cómo tosías.

Mi poesía de siempre,

la que me hacía tan bien, ya ves cómo me sale.

Recuerdo

cómo me revuelve el estómago, pero no debes volver, madre.

Sabes

que tengo el color de hierro joven,

pero ya las moscas empiezan

( comenzaban a reconcomerme el alma)
a zumbar sobre los vasos.

Y quedaban las lenguas de víbora.

No son mala gente los vecinos.


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.
.

estrofa

Después de leerte pienso en si sería capaz de escribirle un poema a mi padre... pinté su retrato dos días después de su muerte, allí deposité, concentrado, mi dolor.

Es una carta en la que habla el dolor, Quinti.
Impresiona tanto que deja las palabras vacías.

Leos

El impacto de esa muerte echa sus raíces en tus poemas y brotan versos que estremecen.

Saludos.

LilyJalile

El dolor profundo y visceral despierta resonancias en las palabras, que uno mismo no sabía que existían. Ocurre cuando se es poeta. Muy buena tu poesía, conmovedora y terrible.

Quinti

Gracias por comentar, pero si tuviera que hacer un resumen licuado del poema, me quedaría con ese caldo de pollo concentrado en un verso:

No viviré sino es para matarme.



Vivir, morir, tan antagónico, o agónico.
.
.

Arroyo

Quinti escribió : »

Gracias por comentar, pero si tuviera que hacer un resumen licuado del poema, me quedaría con ese caldo de pollo concentrado en un verso:

No viviré sino es para matarme.



Vivir, morir, tan antagónico, o agónico.
.
.

¡¡ Terrible !!

estrofa

Quinti escribió : »

Gracias por comentar, pero si tuviera que hacer un resumen licuado del poema, me quedaría con ese caldo de pollo concentrado en un verso:

No viviré sino es para matarme.



Vivir, morir, tan antagónico, o agónico.
.
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Buscas el descanso del dolor, respirar sin la agonía de tener que sentirlo...

Muchos viven para matarse, aunque no sean tan claros en su declaración de intenciones... Hay muchas vidas que son un suicidio lento... las veo cada día a mi alrededor... y no son una ni dos...

Pero Quinti, necesito leerte, así que pospón este trámite todo lo que puedas :-O

Sarasvati

A menudo parece que el germen o raíz de tus poemas sea la melancolía, o una herida por curar (o no curar), con frecuencia la imagen de la madre. O es frecuente un deje triste o melancólico en muchos de tus poemas. Supongo que el estilo tiene que ver con el hecho de que sea una poesía personal y a veces íntima, porque no suele recordarme particularmente a ningún otro. Más allá de que a mí me guste más o menos (el estilo). Es un estilo bizarro, pero a la vez sensible.

Estos son los versos que a mí más me han gustado, o llamado la atención:

Quinti escribió : »

ella se muere y es mi madre.

Para cuando estuviera sola la muerte,

y me arrojaré a un pozo de leones.

Ahora dime todas las cosas bonitas que se te ocurran, madre.[/CENTER]

Y condéname a sentir el hambre para después;

hasta echar la sangre a borbotones por esa boca que tú ya no querrías besar.

[/CENTER]
No viviré sino es para matarme.

Me beberé el jugo de la hierba

[CENTER]caliente.

Y ahora no eres más que un cuerpo[/CENTER

frío.

[CENTER]Ni siquiera llegué a oír cómo tosías.

pero ya las moscas empiezan

( comenzaban a reconcomerme el alma)
a zumbar sobre los vasos.

Es más triste de lo que sería si fueses más sentimental, exacerbado o ampuloso, por alguna razón.

Y he citado de manera liosa, pero esos son los versos que me gustan.

amparo bonilla

A mi no me gusta esas dedicatorias:rolleyes: