Taller de Poesía — Foro de Literatura

Mi Visión del Amor

unamas_entretantos — Wed, 19 Nov 2025 20:41:40 +0000

El amor es tan relativo, tan importante, tan relevante, que aveces me siento impotente al notarlo, es una sensación difícil de expresar pero tan bonita de presenciar; Es extraño, me siento rara aveces incluso estupida por dejar que alguien tenga tanto poder en mi, por dejarme querer y confiar así.

El amor es dejarse llevar, confiar en la otra persona sin miedo al "que pasará", es resumidamente abrirte en cuerpo y alma a una persona y darle el poder de hacerte daño porque sabes que no te lo hará, puede dar miedo pero es una sensación preciosa que todos deberíamos experimentar, tanto con novios, amigos o familia.

Solo déjate querer y ábrete a quien merezca conocerte mas.

No te mueres por nadie

unamas_entretantos — Tue, 14 Oct 2025 10:41:12 +0000

"Me muero si te vas", es una expresión que solemos utilizar para mostrar el gran afecto que sentimos por alguien, le afirmamos con certeza que si hiciera falta moriríamos por el; Pero nadie muere por nadie. O al menos no de forma literal.

No sé si realmente se te puede llegar a despegar la piel de los huesos, deteriorarte o a pararse tu corazón por ya no tener a una persona en tu vida, pero sí sé de primera mano que te puedes llegar a morir por dentro. A veces no te das cuenta del momento exacto, no hay un ruido, ni una señal clara que te lo indique. Solo un silencio nuevo, uno que antes no existía, una sensación de vacío que no sabes como tratar. Estas vivo pero sin energía, como en estado de espera, te sientes como una vela que se va consumiendo pero nadie la apaga.

Los días pasan, el hueco sigue ahí y te das cuenta de que solo tienes que acostumbrarte a él porque no se trata solo de extrañar, sino de aprender a vivir con lo que ya no está.

Y cuando caes en esa conclusión, asimilas que únicamente tienes que vivir recordándola de la mejor forma y abrazar su ausencia sin miedo, porque en el fondo entiendes que no todo lo que muere desaparece.

Algunas cosas se quedan, pero, transformadas, escondidas en los gestos, en las canciones, en las pequeñas cosas que te hacen feliz sin razón y por eso sabes que realmente no a muerto si la llevas siempre en el corazón.

Nefelibata (pero ya no)

Bumblebee — Tue, 26 Aug 2025 02:59:17 +0000

no me apetece soñar.

Y soñar era mi vida.

Iluminaba mi todo.

Incluso en la senda fría

yo reía, caminaba,

bailaba en la oscuridad sin miedo,

hace tan solo dos días.

Sin embargo ya no puedo,

y eso sólo significa

que en el silencio atada

una vez fui alada pero ahora,

ahora me estoy muriendo.

Tal vez llevo muerta dias, meses y años por dentro.

Pero antes al menos soñando,

y regresaba,

veía el mar fuera de mí y volvía intacta,

interna a la vida.

Echo de menos vivir y a la vez ya no sé hacerlo.

Sé que me han quitado algo pero no voy a hablar de ello.

ya no quiero,

estoy cansada.

por favor le pido al cielo

que tenga piedad de mí

que me deje ya quieta,

dormida y drenada por siempre,

que me arrebate este dolor de ausencia propia

en una ciudad ajena.

Siento que he perdido

la piedra en el zapato,

la guerra y los desafíos.

Hace dos días la paz existía

sin dolor y sin espada,

pero hoy es un vacío en el que ya no existe nada.

No sé si fue el ruido lo que me ha asesinado

el ruido dentro de mí que hoy en día me ha matado

odio decir las palabras “hoy en día”

porque el sol sale como siempre y ahora

de repente

no soporto su alegría.

Es todo

poei egoismo

propio y mal enfocado,

retorcido en el ombligo de un enano,

y la suciedad y la mierda por lo menos serían algo,

la nada, el frío,

todo eso sería algo,

pero ni siquiera frío,

ni siquiera nada hay.

El circuito

unamas_entretantos — Mon, 14 Apr 2025 10:56:52 +0000

Me duelen los pies, los tengo cansados, estoy harta de andar. Cada paso que doy me hace pensar más que la vida es un círculo en el cual vas andando hasta llegar al final, porque es así; Todos tenemos un final, algunos tienen menos perímetro y otros más, pero yo estoy harta de andar, voy dando vueltas hacia delante y hacia atrás sin parar y no encuentro el final; En cambio voy viendo el de los demás, como llegan a la meta, voy viendo como se van. Mientras tanto yo sigo dando vueltas sin ganas de avanzar, ya empiezo a notar mis piernas debilitarse por cada nuevo paso que voy a dar, mi cara arrugarse cada vez más cuando me esfuerzo al esbozar una simple sonrisa o al ir a hablar, empiezo a notar mis ojos cansados de ver siempre el mismo circuito infernal del cual no hayo el final y mi garganta debilitarse ya que me niego a tragar.
Porque cuando no hay personalidad solo te queda intentar lucir un rostro que agrade a los demás mientras esperas tu final.

Parar

unamas_entretantos — Mon, 14 Apr 2025 10:40:36 +0000

Necesito procesar, necesito parar el tiempo y pensar, pero todo va muy rápido y no aguanto más; Pido un momento de paz y ni siquiera lo uso para respirar.
Solo pienso y pienso hasta sentir esos pensamientos muy adentro, hasta sentir que me reconcomen por dentro y me van desintegrando hasta llegar al centro.

Solo quiero parar, parar el tiempo, pero no se puede aun que sea solo un mísero momento; Siento como los segundos se me escapan de las mollas de los dedos y noto los días pasar al rededor de mi cuello, como si me gritaran ¡PARA! a sabiendas que no sé hacerlo; y si no puedo frenar al menos quiero dar marcha atrás, rebobinar, aprovechar más el tiempo, pero tampoco se puede y solo queda intentar respirar, aun que aveces me gustaría dejar de hacerlo para dejar pensar.

Sonrisa de hienas

MandarínJ — Mon, 10 Mar 2025 17:55:10 +0000

Sonrisa de hienas

Dos sombras entraron a tierra ajena,

con pasos de sombra, manos de escarcha.

Jóvenes son, con sonrisa de hienas,

lengua podrida y ojos de hiedra.

Dos hienas hambrientas, de alma vacía,

tomaron lo ajeno, sin miedo, sin pena.

Pensaron que todo quedaba impune.

Qué nadie en su huida jamás les detiene.

Más no corrieron lo suficientemente lejano.

En pronto el aviso corrió como viento.

Cómo cuchillas que buscan carne fresco,

el eco del trueno les corta el camino.

Más no hubo vergüenza alguno,

sólo carcajadas de dientes partidos,

sus ojos llenos de burla, desprecio.

Todo como si la vida fuera chistes.

La rabia quedó en lo que vendrá aquí,

Burlando la ley de un reino podrido.

Porque en esta farsa de jueces dormidos,

el ladrón es rey, y el justo buzón es.

ETERNO INVIERNO

Jessy — Mon, 07 Mar 2022 18:12:54 +0000

No hay peor condenación que una alma pérdida y no hay peor dolor que la soledad...

Aún recuerdo aquel frío invierno con un arcoíris sin color, con sonrisas falsas, muchos sin sabores y desamores también.
En cuanto el telón cayó, la verdad salió, desde ese entonces aquel amanecer fue el último que pude ver...

Aquellas gotas saladas que brotaban de mí recorrieron mi piel, mi corazón dejó de sentir y de latir también, aquel frío inminente se hacia presente; desde entonces no dejo de llover y sin previo aviso decide aparecer dejando marcas en mi piel, muestra de lo duro y fuerte que puede ser.

No hay peor desastre que mi propio ser, voy a desaparecer para jamás volver porque debo proteger el recuerdo de aquel bello amanecer.

Eterno Invierno seré...

Los Versos del Hereje

Ferreiro91 — Sun, 11 Apr 2021 10:44:04 +0000

Dicen que Dios hizo al hombre

a su propia imagen y semejanza

dicen de Eva, que así nació

de una costilla... tremenda hazaña

Más la carne y el hueso

¿de quién viene?

cómo puedo creer algo sin creerlo

¿a caso ojos no tienen?

quizás fuera un burdo cuento

el cuento del miedo a la muerte

En una semana menos un día

Dios creó los techos azulinos

las cumbres de tierras nevadas

los vastos océanos perdidos

los ríos de aguas heladas

las flores, los árboles y el trigo.

Pero si de días va el asunto

¿quien inventó dicho calendario?

con precaución voy a decir, presunto

presuntamente fue un pagano

¿Y qué decir de la Biblia?

la llaman el gran libro sagrado

desde Noé... ya llovía

desde Moises y su mar hechizado

desde Goliath y su caída

desde Jesús el resucitado

¡Perdóneme María!, madre virgen

¡Discúlpeme José!, buen padrastro

¡Excúseme Espíritu Santo!, paloma le dicen

¡Indúlteme Jesucrito!, el niño sagrado

Aquí concluye la locura de mis versos

aquí terminan mis palabras de escarnio

no veáis la herejía en mis pensamientos

pues a la hoguera, no deseo ser llevado

Unos tipos hablando sobre el sol

washingmachine — Thu, 02 May 2024 17:57:42 +0000

Sí , quiero, este amor inmenso,

que he ido pellizcando como el acné, ahora la marca,

ni me suena ni quiero que me suene.

¿Por qué los ojos de los caballos muertos siempre miran en direcciones distintas?

La amistad es un lujo que la clase obrera no puede permitirse.

Madre sabía mucho de los vacíos, y de cómo no mirarlos.

Este poema se lo dedico a ella.

P: ¿Y quién es ella?

R: El gasolinero no ha apagado el cigarrillo.

P: Es mayormente espacio y la falta de un centro,

a no ser que seas una gran enciclopedia botánica.

R: Y dos radios suelen sonar al mismo tiempo.

P: Solo nos queda el mañana para descubrirlo.

R: El que sobreviva, que se lo cuente al otro.

P: Pues el sol brilla en los traidores.

Permanecen

antonio chavez — Sun, 14 Jan 2024 19:52:14 +0000

Permanecen

Aunque no se besen.
Aunque no se abracen.
Aunque no se toquen.
Aunque no se llamen.
Aunque no se vean.
Permanecen

Dentro de la fiesta

Thomasius2000 — Sun, 14 Jan 2024 07:21:09 +0000

Estoy entre muchas parejas,

Hombre y mujer,

Veo el amor en sus ojos.

Estoy en un lugar donde la música es estrepitosa,

Un lugar donde el vicio y el pecado reinan,

Donde las pasiones dominan el actuar de los cuerpos,

Se puede sentirse muy solo en un lugar así.

Pero entre todas las miradas suplicantes,

Entre todos los cuerpos que se estrujan,

Las manos que se tocan,

Los labios que se besan,

Encuentro un espacio para pensarte,

Extrañarte,

Anhelarte,

Desear estar frente a frente contigo,

Vernos con ojos amorosos

Besarnos sin rencillas,

Sin amarguras,

Sin desaires,

Como los ciclopes, ojo con ojo,

Beso tras beso,

Contigo,

Mi rojita,

La chiqui,

La pechichona.

Chismes, chapas, espejos y otros plásticos.

washingmachine — Wed, 01 Nov 2023 07:08:50 +0000

Chismes, chapas, espejos y otros plásticos.

El tiempo en los poemas no es explícito.

La arbitrariedad de las imágenes, constituyen, precisamente, la plástica.

Incluyo directamente, desprestigio.

La información se vierte sobre nosotros instantánea y continua.

¿Alguna vez has abierto puertas con tu voz?

La verdad es que el problema no fue tanto el dolor de los puntos,

o la compresión del cuerpo entre dos tablas de madera, sino

la dificultad de bostezar.

¡Larga vida a la nueva carne!

El perro se alimenta, igualmente.

Los griegos no entendieron a Plató y por eso nos transformamos en hologramas.

Como filas de hormigas empapadas en un muro de cemento.

Data en sujeción no es data real, sino la interpretación en la que te excusas.

Algo de la papelera con lo que ocupar el espacio abandonado.

Descanso mi cabeza contra un muro,

contemplo una cámara de seguridad escondida.

No, parece un código QR.

No, parece un mapa de la ciudad.

Estoy seguro ahora.

Es la falta de magnesio.

Los cerebros están disminuyendo.

¿Qué es la poesía confesional?

Encuentro que mi cuerpo ha sido obligado a mantenerse en coherencia,

pero esta es mi confesión:

Caminamos amargados por la cercanía del individuo,

como en un nido infectado,

como el que solo come.

Identificarme, soy masoquista natural.

Me como a mí mismo, soy real.

Las cosas quieren que sea sus amigos pero,

¿quieren los amigos ser cosas del querer?

De pronto, todo se detiene–.

Unas anotaciones de Rilke

Navuk — Mon, 30 Oct 2023 06:23:12 +0000

Distinguido Señor:

(...)Usted pregunta si sus versos son buenos. Me lo pregunta a mí, como antes lo preguntó a otras personas. Envía sus versos a las revistas literarias, los compara con otros versos, y siente inquietud cuando ciertas redacciones rechazan sus ensayos poéticos. Pues bien —ya que me permite darle consejo— he de rogarle que renuncie a todo eso. Está usted mirando hacia fuera, y precisamente esto es lo que ahora no debería hacer. Nadie le puede aconsejar ni ayudar. Nadie… No hay más que un solo remedio: adéntrese en sí mismo. Escudriñe hasta descubrir el móvil que le impele a escribir. Averigüe si ese móvil extiende sus raíces en lo más hondo de su alma. Y, procediendo a su propia confesión, inquiera y reconozca si tendría que morirse en cuanto ya no le fuere permitido escribir. Ante todo, esto: pregúntese en la hora más callada de su noche: “¿Debo yo escribir?” Vaya cavando y ahondando, en busca de una respuesta profunda. Y si es afirmativa, si usted puede ir al encuentro de tan seria pregunta con un “Si debo” firme y sencillo, entonces, conforme a esta necesidad, erija el edificio de su vida. Que hasta en su hora de menor interés y de menor importancia, debe llegar a ser signo y testimonio de ese apremiante impulso. Acérquese a la naturaleza e intente decir, cual si fuese el primer hombre, lo que ve y siente y ama y pierde. No escriba versos de amor. Rehuya, al principio, formas y temas demasiado corrientes: son los más difíciles. Pues se necesita una fuerza muy grande y muy madura para poder dar de sí algo propio ahí donde existe ya multitud de buenos y, en parte, brillantes legados. Por esto, líbrese de los motivos de índole general. Recurra a los que cada día le ofrece su propia vida. Describa sus tristezas y sus anhelos, sus pensamientos fugaces y su fe en algo bello; y dígalo todo con íntima, callada y humilde sinceridad. Valiéndose, para expresarse, de las cosas que lo rodean. De las imágenes que pueblan sus sueños. Y de todo cuanto vive en el recuerdo.

Si su diario vivir le parece pobre, no lo culpe a él. Acúsese a sí mismo de no ser bastante poeta para lograr descubrir y atraerse sus riquezas. Pues, para un espíritu creador, no hay pobreza. Ni hay tampoco lugar alguno que le parezca pobre o le sea indiferente. Y aun cuando usted se hallara en una cárcel, cuyas paredes no dejasen trascender hasta sus sentidos ninguno de los ruidos del mundo, ¿no le quedaría todavía su infancia, esa riqueza preciosa y regia, ese camarín que guarda los tesoros del recuerdo? Vuelva su atención hacia ella. Intente hacer resurgir las inmersas sensaciones de ese vasto pasado. Así verá cómo su personalidad se afirma, cómo se ensancha su soledad convirtiéndose en penumbrosa morada, mientras discurre muy lejos el estrépito de los demás. Y si de este volverse hacia dentro, si de este sumergirse en su propio mundo, brotan luego unos versos, entonces ya no se le ocurrirá preguntar a nadie si son buenos. Tampoco procurará que las revistas se interesen por sus trabajos. Pues verá en ellos su más preciada y natural riqueza: trozo y voz de su propia vida.

Una obra de arte es buena si ha nacido al impulso de una íntima necesidad. Precisamente en este su modo de engendrarse radica y estriba el único criterio válido para su enjuiciamiento: no hay ningún otro. Por eso, muy estimado señor, no he sabido darle otro consejo que éste: adentrarse en sí mismo y explorar las profundidades de donde mana su vida. En su venero hallará la respuesta cuando se pregunte si debe crear. Acéptela tal como suene. Sin tratar de buscarle varias y sutiles interpretaciones. Acaso resulte cierto que está llamado a ser poeta. Entonces cargue con este su destino; llévelo con su peso y su grandeza, sin preguntar nunca por el premio que pueda venir de fuera. Pues el hombre creador debe ser un mundo aparte, independiente, y hallarlo todo dentro de sí y en la naturaleza, a la que va unido.

Pero tal vez, aun después de haberse sumergido en sí mismo y en su soledad, tenga usted que renunciar a ser poeta. (Basta, como ya queda dicho, sentir que se podría seguir viviendo sin escribir, para no permitirse el intentarlo siquiera.) Mas, aun así, este recogimiento que yo le pido no habrá sido inútil: en todo caso, su vida encontrará de ahí en adelante caminos propios. Que éstos sean buenos, ricos, amplios, es lo que yo le deseo más de cuanto puedan expresar mis palabras.

(...)

Con todo afecto y simpatía,

Rainer Maria Rilke

"Cartas a un joven poeta"

Carta 1: París, a 17 de febrero de 1903

Rainer Maria Rilke ((Praga, Bohemia, Imperio Austrohúngaro, 4 de diciembre de 1875 - Raroña, Valais, Suiza, 29 de diciembre de 1926) poeta y novelista austríaco).

Uno sobre cosas actuales.

washingmachine — Mon, 02 Oct 2023 16:47:07 +0000

¿Y tiene relación la parálisis con?

Cero notificaciones y escapo un espacio negativo.

Buenos días mundo, y buenas noches.

Las luces del semáforo me han dejado ir.

Todo lo que queda de mí es un absoluto gasto.

Cualquier promesa de amor, un ritual escenificado.

Me corto con un cuchillo, sorprendido por la alarma del teléfono dijo.

La ciudad resite, desnutrida a una suerte esquelética.

¿Queda la cena siempre así de salada?

No contento, mastico mi brazo izquierdo.

Una figura me anuncia un nuevo detergente.

Abracé la lavadora y contemplé la realidad de mi tiempo,

lo que le sucede a las prendas que han sido demasiado lavadas.

Brindos por otro siglo de energía estática y

por los hombres calvos viajando desde el futuro.

Mundo Cruel y Desesperanzador.

ZimProzac — Sun, 29 Jan 2023 19:38:00 +0000

La humanidad es una enfermedad, el mundo una herida abierta, el tiempo una cicatriz que no se cura. La vida es una trampa, el destino una terrible sentencia y la muerte una liberación bienvenida. No hay esperanza, solo desesperación. No hay felicidad, solo sufrimiento. No hay compasión, solo desprecio. No hay amor, solo odio. La bondad no existe, sólo la crueldad. La ignorancia es una bendición, la inteligencia una maldición. El sufrimiento es el único camino, el dolor la única recompensa. El mundo es un lugar cruel, el destino una tragedia sin fin.

Inventiva

Ferholmes — Sun, 25 Dec 2022 23:51:14 +0000

Es mi imaginación
Solo soy yo.
Me encuentro en este estado
Este estado solo estoy yo.

Aunque a veces pareciera que no,
Que intenta confundirme.
Darme esa sensación inequívoca.

Me gusta esos momentos de confusión,
Me hacen sentir feliz,
Algo querida.

Pero yo misma;
Salgo de esa fantasía a la fuerza,
Me saco de la bruma.

Y vuelvo a las puertas de la realidad,
Y siento que no puedo con más,
Pero avanzo,
Y veo que también estoy sola.

El Príncipe Desdichado

Ferreiro91 — Tue, 13 Apr 2021 11:46:07 +0000

En algún tiempo olvidado

de castillos y dragones

en aquel lar desconocido

de reyes y de señores

Aquel reino amaba a su príncipe

aquel pueblo adoraba a su amada

aquella gente y su alma en dicha

aquel país dicha boda celebraba

Más el fuego de aquella bestia

el sueño del príncipe devoró

caos, llamas, personas muertas

y la princesa, en viles garras cayó

Aquel príncipe de espíritu marchito

marchitado por el rapto de su amada

así fue pues, el partir del principito

así fue pues, con escudo y espada

Recorriendo tierras de vastas llanuras

navegando mares de océanos eternos

luchando con todo tipo de vil criatura

por ella cruzaría el mismísimo infierno

Más cuando el hambre su carne devoró

más cuando la falta de aliento mataba

más cuando la sed su mente trastornó

allí vio al dragón, renacer de esperanza

Y en aquel pico de pendiente infinita

montaña de penumbra hechizada

en aquella cueva la bestia se escondía

en esa caverna su amor se hallaba

Con premura tocó la elevada cima

con valentía enfrentó a la alimaña

con bravura llamaradas malditas

con maestría esgrimía su espada

Más la dulce voz de su amada

terminó con tal duelo encarnizado

y con los versos de su princesa

la espada envainó y las llamas cesaron

—Oh amado mío, perdona mi desdicha

pues desdichada soy, ante tu presencia

—¿Qué me dices?, luz de mi vida

¿Qué me cuentas?, flor de mi jardín

¿Qué clase de mal tu mente cautiva?

¿Qué hice yo para merecer este fin?

Bajo la sonrisa picarona del dragón

bajo las tristes lágrimas del hombre

la bella princesa estos versos recitó

—Vete de aquí, yo te suplico

hasta siempre, mi real merced

hasta nunca, príncipe mío

pues este dragón es mi gran Rey.

Así fue como triste y desolado

este príncipe abandonó aquel lar

así, con la dicha de la vil bestia

la ruina de su lamento, de su final.

HIMBA

DIODAMA — Mon, 13 Jun 2022 22:15:04 +0000

Susurré su nombre bajo el árbol, con la esperanza de las mujeres Himbas, en una tarde tranquila de invierno. Allá pronuncie sus acordes con el tarareo del rio que fluye en el fondo del túnel de mi ombligo.

En la oscuridad del principio y del final, preparé la cuna y la balada, el soneto que rimara con su nombre y su cuerpo, resonando al compás de la hojarasca caída del árbol.

Guardé silencio y silencio respondió el eco. Solo los cabos del circulo no anudado me recordaron los acordes de una nana sin letra ni música, como los tañidos de campanas que llaman a entierro.

¿Qué luto viste quien ni llora ni pare? La boca sellada por la ausencia de un cuerpo muerto, el dolor aplanado por el vacío que pesa. Ni un funeral para la idea, ni una plañidera que acompañe el lamento, el parto mudo y ciego del mundo de lo Himbas Olvidados.

Pero endulce la voz, y torcí mis brazos para mecer al aire entre los dedos, llenando mis maletas de gasas y de sonajeros y grité tu nombre: - ¡Amanda! - tal vez así en tu mundo, te llegue la melodía y comprendas que, en el mío, tu madre no deja de cantar tu canción.

Poeta mudo

joanleffay612 — Mon, 06 Jun 2022 17:52:38 +0000

Me gustaría estrenarme en el foro con una breve silva que escribí el otro día:

No existe mayor Nada que el barullo,

el eterno silencio que es el ruido

en el que mi murmullo,

asfixiado, rendido,

se pudre en el olvido

en un coro de voces confundido.

Poco a poco iré publicando más poemas y quizá también algunos relatos cuando tenga algo más de tiempo.

Podéis leerme también en: https://colinasdurmientes.blogspot.com/

Esta noche

jesusmacias — Sun, 21 Nov 2021 00:50:46 +0000

Está noche

Está noche soñaré contigo,

Para darte mi último abrazo

Mi última caricia mi último beso..

..Mi último te amo,

Está noche soñaré contigo

Para despedirme

Soltar el recuerdo de tu amor

El olor de tu cabello,

El brillo de tus ojos,

El sabor de tus labios

Está noche soltaré aquello

Que nunca quise terminar

Desde la niñez

ZimProzac — Thu, 18 Nov 2021 20:11:29 +0000

Ay ese simple, un apacible y frío sonido a mi,
en la que temporada infantil - era:
todo lo que más quería,
Imaginaba espléndido...

En que el ave cantora me iluminaba los días
Y traía del otoño a la primavera,
Por toda la ciudad resonaba.

Ay, de cuándo me despedí,
Las maletas y las cajas pesaban.
Cuando volví
¡Todo feo, y vacío se encontraba!

Ninguna ave cantora trae de vuelta a tí
todo por lo que lloras.

Pero el ave bate aún sus alas, toma su rapidez y se aleja de mí...

Desde entonces, cuán lejos yace todo por lo que antes me entusiasmaba...

La Leyenda Del Pirata Gallego

Ferreiro91 — Thu, 15 Apr 2021 08:30:15 +0000

Capítulo 1

Estos versos sobre amor no tratan

estos poemas de sangre y de mal

esta gran historia del gallego pirata

mi capitán, Benito Soto Aboal

Pues digo pirata

pues no era corsario

pues no seguía a rey

pues no tenía estado

Pues el pirata de vela negra

no sirve a ningún buen rey

ni tampoco a una bandera

solo dictan su propia ley

ley de insubordinación

ley de la insurrección

Así era este pirata ruin

aquel contramaestre de velero

de ese famoso bergantín

de nombre, O Defensor de Pedro

Más un buen día

recorriendo las costas africanas

aquel motín se olía

aquella traición se perpetraba

Aquella tripulación de viles canallas

aquel grupo de piratas infames

un capitán viejo fue desahuciado

un capitán nuevo fue proclamado

Así fue como el pirata gallego

Así fue como se hizo capitán

Así fue como nació el mito

La leyenda de Benito Soto Aboal

Vuela amor mío, vuela.

Ferreiro91 — Wed, 14 Apr 2021 15:05:10 +0000

Vuela amor mío, vuela

pues allá tras las nubes

los ángeles te esperan

y siempre habrá un después

Verás ríos desbordados de vida

bosques de luz eternos

vegas pintadas de hierba verdina

peces, potros y jilgueros

mares puros de aguas cristalinas

sirenas, gnomos y elfos

Contemplarás al dios Zeus

recolector de nubes

con su lanza de rayos

emperador de dioses

Oirás el canto de Apolo

de acordes celestiales

versos angelicales

pues poesía es el Dios Sol

Olerás el perfume de Venus

fragancia de la diosa

de aquella triste rosa

qué Cupido cierta noche besó

Tocarás las suaves brisas de Céfiro

de vientos fructificadores

mensajero de primavera

con su manto de bellas flores

Vuela amor mío, vuela

pues allá donde estés

tu alma será eterna

y siempre habrá un después.

Dime, dame y quiéreme un poco más

Ferreiro91 — Mon, 12 Apr 2021 16:17:49 +0000

Dime tú qué sientes

dime tú qué piensas

dime tú qué mientes

dime tú qué anhelas

Dame fuego para esta mecha de locura

dame aire para estos mares sin olas

dame agua para esta sequía profunda

dame tierra para que nazca una rosa

Quiéreme, antes de medianoche

quiéreme, cuando rías

quiéreme, y después de las doce

quiéreme, cuando llores

Un poco antes tu amor me invade

un poco después tú abrazo de hiel

un poco antes mis labios tú besaste

un poco después tú pisaste mis pies

Más el alma llora postrada

más mi ánimo qué está sin estar

más el valor huye cobarde

más mí brío qué no brilla ya

Dime cuándo... yo pondré donde

dime porqué... yo pondré como

dime tal vez... yo pondré siempre

dime quiénes... yo, tú, nosotros

Dame calor para este corazón helado

dame sustento para mi alma perdida

dame licor para la sed de ser amado

dame más aire para esta llama tan fría

¡Quiéreme! hasta cuando tú me odies

¡quiéreme! hasta cuando tú no quieras

¡quiéreme! hasta cuando no me veas

¡quiéreme! hasta cuando yo me muera

Un poco después me abandonas

un poco después mi alma triste

un poco después tú me traicionas

un poco después tú me vendiste

Más ya soy ente de ser eterno

más ya soy aquel gran inmortal

más ya soy malvas, lord etéreo

más ya está aquí este triste final

El Poema Del Rocín

Ferreiro91 — Mon, 12 Apr 2021 02:09:09 +0000

Por esos lares de nombre almerienses

perdido por cierto gran mar quemado

en aquel camino de arenas ardientes

cochero maldecía por ser desdichado

Más su desdicha no fue culpa de nadie

nadie más que aquel licor de sangre

su accidente no fue culpa de otro

otro más que aquel loco delirante

Y en su delirio, su mal encauzó

hacia aquel rocinante esquelético

¿de que te ríes mulo cabrón?

decía... tremendo ser esperpéntico

—Tú me has llevado a traición

tuya es la culpa de este hecho

yo te maldigo caballo matalón

por verme perdido en este trecho

Más la sorpresa de éste fue mayor

cuando aquel penco manchado

con estos versos le respondió

—¿A donde vas triste borracho?

¿qué pretendes pobre infeliz?

si tú no puedes guiar el carro

¿qué me vas a pedir a mí?

Las palabras de aquel rocín

no debieron de gustarle

en aquella mirada revirada y ruin

se adivinaba cierto mal latente

Así, armándose de cuchillo en mano

al caballo apuñaló, sin pena ni gloria

pues el rocín se tumbó de lado

y a su vil amo atrapó con su agonía

Pero antes de morir desangrado

y entre lamentos de aquel amo ruin

aún se tenía unos versos guardados

aún le quedaba esto último que decir

—Aquí termina tu pobre destino

aquí te recito este rico fin

aquí concluye tu absurdo camino

este es el gran Poema del Rocín.

La Muerte y el Pastor

Ferreiro91 — Fri, 09 Apr 2021 16:25:05 +0000

—Déjame vivir

pues con vida aún me siento

no me dejes morir

aunque no lo creas no te miento

—¿Por qué darte el privilegio

de manchar mi nombre?

¿por qué matar al tiempo?

si solo eres un hombre

—Porque tres hijos tengo

y en casa me esperan

¡ayúdame y líbralos de lamento!

mi señora de la vida eterna

La duda invadió al espectro

no sabía que hacer

o que deshacer al respecto

De esas cuencas sin ojos

de ese rostro endemoniado

de esa maldad y su gozo

había encontrado el vil trato

—Pues haremos lo siguiente

dame esa mano de hombre

si en verdad te crees valiente

si deseas volver a ser joven

—No existen dudas en mi alma

¡oh bendita señora!

aquí tiene mi humilde mano

¡ha llegado mi ahora!

Sus manos se entrelazaron

y las agonías del pastor

junto a sus tristes lamentos

en silencio se apagaron

Y desde aquel rostro putrefacto

de dientes sin encías

y ojos desojados

contempló la bella sonrisa

de su antiguo rostro

de su cuerpo robado

Más su desdicha no tuvo parangón

cuando cayó en la cuenta

de que no volvería a ser pastor

y con estos versos

a la parca maldeció:

—¡Señora de azabache!

¡maldigo esta guadaña!

¡usted me ha robado el ayer!

¡usted me ha usurpado el mañana!

Inmortalidad

Ferreiro91 — Sun, 11 Apr 2021 07:12:51 +0000

La Inmortalidad

Somos títeres del destino

Somos siervos del azar

Somos esclavos del sino

Somos presos del mal

A pesar de este tablero

que algunos llaman paraíso

otros dicen infierno

hemos de dar las gracias

porque si esto es eterno...

¡eterna repugnancia!

Somos marionetas de la vida

Somos muñecos de nuestro fin

Somos soldados de nuestra guerra

Somos presidiaros de ser así.

Así, yo, como el buen budista

exigiré mi nueva vida

¿para qué ser eterno mortal?

pudiendo reencarnarme en artista

¡artista inmortal!

Porque al final del todo

fuera de dioses y deidades

lo único que debe ser eterno

debería ser el amor y el arte

Desamor

Ferreiro91 — Fri, 09 Apr 2021 04:05:45 +0000

Quisiera ser la brisa que mece tus
labios
mataría por tener la dicha de rozarlos, de besarlos.

Mi alma en ruinas añora tu mirada

el recuerdo se pierde en mi lamento

¿dónde están esos dos océanos?
que ya no busco, que ya no encuentro

¿¡Cómo estás!?
y las palabras no llegaron
¿¡a dónde vas!?
sin respuesta ni reparos

Gracias por enseñarme
el camino de los finales
gracias por amarme
aunque ya no lo haces

Poesía y adivinanza. ¿De que hablo?

Ferreiro91 — Fri, 26 Mar 2021 05:12:20 +0000

Puedo parecer un hombre osado
más quién no lo sería
si pudiese haberte atrapado.

Cómo hacen aquellos capitanes
de pequeños bergantines
hasta veleros mercantes.

Tú das vida a los gigantes del Quijote
tú das vida a las plantas y a las flores
tú das vida a las aguas de los mares

Ni digo verdades
ni os estoy mintiendo
ni pretendo que entendáis
todo aquello que estoy diciendo.

El Sol

Okarin — Sat, 06 Mar 2021 01:55:50 +0000

Tenga usted la seguridad de que esto es un malentendido,¿mentiras?, no, hoy no las he traído, más bien no las he dicho, es verdad que he hablado mucho en estos días, la mayoría solo conmigo.
He pecado tanto que he perdido ya el camino, tampoco es que me importe una mierda, o un comino, escribo para los sensibles y para los que al leer esto se sienten conmigo,
Si no te arrepientes de nada en tu vida es porque no has vivido,
Crees que todo está bien, pero oye, estamos realmente jodidos, hoy las personas valoran más algo que se rompe que un poema al oído.

Como tú he cometido errores, le he dicho cosas horrendas a personas a las cuales debería rendir honores, he dicho la verdad en demasiadas ocasiones y he besado con los ojos cerrados, el peor de mis errores.
Me enamoro a consecuencia, es curioso como el amor te causa amnesia y silencia todas la voces de la conciencia, meses de felicidad, sexo con amor, sorpresas, regalos caros y pies tocándose debajo de la mesa.
Luego se rompe como todo, pasas al instante de un te amo a un te odio, gritos, ofensas, lágrimas por el suelo, lodo, meses de estar solo con sexo sin amor, promesas de no enamorarse jamás, dolor, hasta que llega alguien y besas de nuevo con los ojos cerrados cabrón.

Tenga usted la seguridad de que mañana saldrá el Sol, llores o no llores, te amen o no,
Al Sol no le importa una mierda tú, al Sol no le importo un comino yo, lo del Sol es brillar y jodernos con su resplandor, darnos quizás cáncer o alguna mancha sin compasión.
No por eso es mejor la Luna, esa es otra puta, que se vende cuando todo apunta, a mal, lo que un día prometimos debajo de ella, hoy, se lo lleva el mar, quedandome solo yo para conversar, por eso es que no traje mis mentiras, yo mismo no me puedo engañar.