Habla nuestra Conciencia

Todos hemos escuchado alguna vez ante determinadas situaciones estresantes, una voz interior que susurra un sibilante consejo para superar un problema que encaramos. Pero a veces sólo aceptamos sugerencia como si de ley se tratase, y automáticamente pasamos de ella, tan pronto superamos la encrucijada coyuntural. Y siempre culpamos esa voz a la Conciencia, con la pragmática pretensión de ocultar nuestra ignorancia al respecto. Por desconcertante que parezca, desconocemos por completo el verdadero origen de la voz. 

Cuando pensamos que el oficio de nuestra vida es, por ejemplo, la abogacía, oímos esa voz, y ahora somos abogado y odiamos nuestro trabajo.

Cuando conocemos a una mujer sentimos que no podemos amar a otra, esa voz reafirma nuestras impresiones con su opinión favorable. En la actualidad, estamos divorciados y solos.

Cuando nace muestro primer hijo decimos que va a superar en todo a su mediocre padre, pero la voz no estaba de acuerdo con nosotros, porque nuestro hijo, influenciado quizá por una vorágine de vicios o por el consumismo actual, o por guiado por malas compañías, se arrastra por la vida, perdido y sin rumbo.

Maldecimos esa repulsiva voz, que hace de nuestra travesía por la vida un perenne calvario.

“¡Somos los culpables de todos nuestros males!” -gritamos con ira.

Y entonces la presencia se revela junto a nosotros en el mismo reducto de la mente que habitamos en soledad, que creemos de exclusiva propiedad. No somos más que nuestros propios pensamientos. Descubrimos un velo de inconsciencia, como el ladrón que roba joyas en una casa, que el legítimo dueño creía suyas, palideciendo a consecuencia de la impresión recibida.

Y así vamos, sacudiéndonos nuestro fuero interno, deseando sea debido a un trastorno mental transitorio o a un desdoblamiento de la personalidad.

Escuchamos sus palabras, sin prestarse a dudas. Jamás escuchamos una voz más espantosa:

No se te ocurra nunca culparme de tu mediocridad. Todos los consejos que has recibidos de mí te indicaban la mejor opción a seguir. Has sido tú, inepto, quien la has truncado y la has desaprovechado por desidia. Naciste siendo un perdedor y así morirás. Ni por asomo pienses que yo te di mis consejos por Amor o por obligación. Para mí no eres más que una carcasa de carne vacía que yo necesito para continuar perpetuándome. Tampoco debes considerarme como un ente informal. Yo he cumplido con mi parte del pacto, del que los dos somos beneficiarios. Que tu propia ineptitud haya osado a desaprovechar la ayuda recibida, no es de mi incumbencia.

Y reconociendo que las cosas son  tristes e ineludiblemente verdaderas, apenas si acertamos a balbucear una pregunta:

—¿Y quién eres tú?

Y tenemos que admitir, sin reparos, su respuesta:

Yo soy tu necesidad por excelencia

A Chávez López
Sevilla jun 2026

 
 

Estamos a falta de comprensión

Cada vez nos entregamos menos a comprender la comprensión.

La compresión, junto con el Amor, son dos ejes básicos por los que el mundo gira. A través de ellos, podemos lograr fácilmente la amistad o en su defecto una buena relación. Pero no. Obstinados nos inclinamos por la incomprensión y el desamor. Y así nos va; cortos de caletre, sin apenas combustible en el espíritu para intentarlo de nuevo.

Con el transcurrir de los años hemos ido construyendo, quizá torpemente, o quizá, deliberadamente, un muro como aquél, aquél que ya cayó. Pero este nuevo es impertérrito, cáustico, infranqueable e inaccesible a la concordia. Hace tiempo que no vamos de ley, que pasamos los unos de los otros, ahora no hablamos, sólo preguntamos y respondemos con monosílabos, y no todos, y no siempre, por eso caemos estrepitosamente en la incomprensión. Y por culpa de la incomprensión nos zancadillamos, nos herimos física y moralmente, y hasta nos matamos. ¡Y qué importante sería que recapacitásemos

No hay que ser inteligente para saber que nada mejor hay la vida que la vida misma pero no siempre lo valoramos. Los palos que vamos recibiendo en el difícil caminar nos trastornan hasta el punto de odiarla. Y este error es por no ubicar nuestros avatares en su lugar. Arrestos (ovarios- testículos) en la sabiduría para llevar a cabo lo que se debemos hacer en cada momento no está a tiro del incomprensivo, ni tampoco lo está el Amor, y sólo amando y amándonos los unos a los otros es cómo únicamente podríamos disfrutar de una convivencia feliz, en usufructo común.

Somos indolentes, y nuestra indolencia se ha vuelto tan compulsiva que es la que evita darnos a una gimnasia espiritual. Y, claro, después pasa lo que pasa, que olímpicamente le endosamos el marrón al azar, que éste carámbano es. Pero si buena parte... no, si la humanidad entera obrase con comprensión, cabría esperar una especie de bálsamo revolucionario.

Consecuentemente el mundo tendería a más comprensivo, más humano, más humanitario. ¿Imaginan un mundo sin maldad, sin enemistad, pero con comprensión y Amor, y lo bueno que todos tenemos, que ninguno ignoramos, pero que insensatos somos y desidiosos habemos?

¡Mayúsculo marrón a los 16 años!

—Llama a los padres de esos dos gamberros y diles que tenemos que vernos -se tranquilizó un poco. 

—No puedo hacer eso. No los conozco. Sólo la voz de ella y por teléfono. 

—¡Será posible! -se enfureció de nuevo-. ¡Diles que nuestra hija ha hecho el Amor con uno de sus hijos, o quizás con los dos, de modo que somos familia, consuegros o algo así, eso es razón suficiente, ¿no crees?! 

—¿Por qué haces siempre lo que te marca el director de tu Banco? 

—¡Porque, además de que es el padre de esos dos niñatos, le debo mucho dinero en préstamo para mis construcciones! ¡De no ser por él, seguiría siendo un simple albañil haciendo chapuzas! -tragó saliva.- ¡Coge de una puta vez el teléfono y llama ya! ¡No hagas que me cabree más de lo que estoy! 

Y el marido, nervioso y desencajado, se fue hacia la escalera que lleva a la planta superior, y desde allí añadió:

—¡Me da lo mismo lo que les digas, pero concierta un encuentro con ellos urgentemente!

—¿Y adónde vas tú ahora? 

—¡A hablar con nuestra consentida hijita! ¡Si no me cuenta toda la verdad sobre esa violación, que creo se la ha inventado, se la arrancaré de los labios!  

Dio un fuerte puñetazo en la barandilla de la escalera y comenzó a subir los escalones de dos en dos. 

Su esposa, mientras iba hacia la mesita del teléfono, oía pasos acelerados hacia el cuarto de su única hija. Comenzaba a marcar, pero se detenía en seco al oír gritos. Su dedo índice de la mano derecha se paraba en el dial. Cuando cesaron los gritos, de nuevo iniciaba la maniobra, pero con desgana y lentitud. 

Es que la acongojada señora no se detenía a enjuiciar el hecho de que su hija de 16 años hubiera perdido su flor virginal. En lo único que pensaba era en abrazar y besar a un bebe; su nieto o nieta. ¡Ansiaba ser abuela!

A Chávez López
Sevilla jun 2026

La inglesa J.K. Rowling era su escritora favorita

En la ciudad de Sevilla, en una pequeña cafetería de aspecto acogedor, donde el aroma del café recién molido se mezclaba con la suave melodía de fondo, se encontraba Alexia, una joven aspirante a escritora, con una imaginación tan vasta como un cielo estrellado en noche despejada.

Con su cuaderno y su pluma en mano, se sumergía en su propio mundo de magia y misterio. La taza de café humeante a su lado era su colega fiel mientras tejía palabras en papel.

En uno de los rincones de la cafetería, un anciano, de apariencia bonachona, la miraba con ojos centelleantes, como si él supiera algo que ella desconocía.

El tintineo durante algunos segundos de la campanilla de la puerta de entrada y salida de la cafetería anunciaba la llegada de un personaje un mucho peculiar; un gato negro, de iris amarillos, entraba maullando; parecía más que un simple gato callejero. Se deslizaba hacia Alexia y, con un significativo movimiento de rabo, le indicaba que lo siguiera.

Sorprendida e intrigada, dejó de escribir momentáneamente, se levantó de la silla y siguió al misterioso felino. Cruzaron la puerta de la cafetería y poco después entraron en un angosto callejón, donde una alta puerta de madera se reveló ante ellos. El gato la miró y mostró algo parecido a una sonrisa, antes de desaparecer entre las sombras.

Con cautela abrió la puerta y entró, y se quedó boquiabierta; estaba frente a un mundo diferente. En lugar del bullicio de la urbe, se vio en un paisaje mágico, lleno de colores vibrantes y criaturas extraordinarias. Ante ella se alzaba un castillo majestuoso, con dos torres que se perdían entre las nubes bajas.

El mismo anciano de la cafetería salió a su encuentro con una expresión sabia:

—Bienvenida, Alexia, a La Tierra de los Sueños. Has sido tú la elegida para tejer historias que trascienden la realidad.

Inmersa en esta nueva realidad, veía que sus personajes cobraban vida y sus palabras tenían el poder de dar forma al destino de aquel universo encantado y encantador. A medida que iba explorando La Tierra de los Sueños, enfrentaba desafíos épicos, a la vez que iba conociendo a personajes entrañables.

De pronto, el gato negro reapareció, y, mirándola, le maulló y la llevó de nuevo, ahora de regreso, al callejón y luego a la puerta de la cafetería. Con un destello gatuno se despidió, dejando a Alexia asombrada en el umbral entre dos mundos.

Cuando volvió de nuevo a su mesa de la cafetería, su cuaderno estaba lleno de historias y aventuras. Aunque para los otros sólo había pasado un momento, para ella, ese viaje había sido una epopeya que cambiaría su vida para siempre.

Desde aquella insólita tarde, cada vez que Alexia visitaba esa cafetería, sabía que la magia la aguardaba en la puerta, dispuesta y lista para llevarla a nuevas dimensiones de creatividad.

Y así, con cada palabra que escribía, seguía emulando a su admirada escritora inglesa J.K. Rowling por tejer mundos de maravillas en cada página de sus historias.

El Sacro Libro del Amor

En el Sacro Libro del Amor ocupan páginas las prosas y los versos de Amor de ínclitos escritores, poetas y pensadores.

Pero sería un mayúsculo disparate que un asesinato por Amor se insertarse en ese libro.

A Chávez López
Sevilla jun 2026

El Cloroformo

Me llamo Álvaro, tengo 48 años y soy veterinario rural. Mi consultorio para animales domésticos está ubicado en la localidad de Cerro Hierro. Mi clientela se extiende, además de Cerro Hierro, en San Nicolás, Cazalla, Alanís y Constantina, todos ellos son pueblos pertenecientes a la Sierra Norte de Sevilla.

Una mañana de mayo me encontraba en “Granja Vacuno”, en San Nicolás, propiedad del granjero Carmelo, revisando en su establo las ubres de una vieja vaca. Carmelo estaba sujetando el rabo de su vaca.

Apenas vi la cabeza de Carmelo, saqué en conclusión que el barbero del pueblo, el setentón Tomás, de nuevo había vuelto a hacer de las suyas. Era ese día un domingo por la mañana y todo encajaba a la perfección.

—¿Estuvo usted anoche en el bar “La Chuleta”? –le pregunté, mientras le iba poniendo el termómetro a la vaca.

Se pasó una de sus manos por la cabeza, con un obvio gesto de desconsuelo, e inmediatamente después trató de cubrírsela. Pero no podía, no tenía una gorra a mano.

—Se ha dado cuenta. ¿Tan mal me ha dejado? Debí de haberlo pensando antes de escoger un sábado por la noche.

Tomás era el único barbero que había en el pueblo. Le gustaba su trabajo, y también, y mucho, la cerveza. De hecho, cada noche llevaba sus bártulos a “La Chuleta”, y por el módico precio de una jarra de cerveza, hacía un corte de pelo en los aseos de caballeros a todo aquel que solicitase sus servicios. Con la cerveza a diez pesetas la jarra, era un buen negocio. Pero los clientes sabían a qué se exponían. Si sus ingestiones habían sido moderadas, salían medio ilesos de la experiencia; la moda en el pueblo no era exigente en cuanto al estilo del corte de pelo. Pero si las ingestiones eran superiores a las seis jarras de ordinario, como ocurría los sábados noche, los resultados eran nefastos para la cabeza de los héroes que se prestaban al corte. La “renta” que merecía la cabeza de Carmelo corroboraba mis razonamientos.

Miré de nuevo la cabeza de Carmelo. Los antecedentes indicaban que Tomás andaría por la marca de nueve jarras cuando hizo ese corte. En la zona superior podía verse un surco, cavado al azar y ambos lados desnudos, alternados con mechones. Hubiera sido interesante haber podido ver la parte trasera, seguro que habría allí algún mechón extraño o alguna otra cosa furtiva. Desde luego, su cabellera era un poema. Aproveché el momento de antes de ponerse la gorra para ver la parte de atrás. Y en efecto: nueve jarras. Después de éstas, tendía a abandonar toda prudencia y corría por la cabeza de sus víctimas con la maquinilla, dejando calvas las puntas. El típico corte del recluta, que se hacía necesario cubrir la cabeza durante algún tiempo siguiente al calvario.

Pero yo siempre me aseguraba. Cuando necesitaba un corte de pelo, iba directamente a su barbería que tenía la certeza de encontrarlo en estado de sobriedad.

Diez días después de eso, esperaba mi turno en la barbería de Tomás, con mi perro Balú debajo de mi silla, jugueteando con las patas de la misma.

En ese momento había un hombre fortachón sentado en el sillón de barbero. Su cara, reflejada en el espejo, se encogía por el dolor. La explicación a eso era que Tomás no cortaba el pelo, lo arrancaba, y no sólo a que su instrumental era obsoleto y pedía urgentemente un afilado, sino a que con el tiempo había perfeccionado algunos movimientos giratorios con la muñeca al final de cada pasada de la maquinilla, que era la que tiraba del pelo, arrancándolo de cuajo.

Lo sorprendente era que todos acudíamos a Tomás, a pesar de que había un barbero en un pueblo colindante, que incluso se desplazaba al nuestro con sólo tener un cliente pidiendo sus servicios. Pero preferíamos a Tomás, quizá porque nos caía bien, o quizá por ese absurdo pique entre pueblos. Sea como fuere, los barberos forasteros no tenían nada qué hacer en nuestro pueblo.

Sentado yo en la barbería miraba a Tomás mientras trabajaba. Era un hombre de baja estatura, calvo, desdentado, pero con una sonrisa espontánea y agradable, que no abandonaba sus labios. Su sonrisa y una mirada especial, ultra terrenal diría yo, le daban un encanto fuera de lo común.

Después de que aquel hombretón se levantase del sillón, con un gesto de alivio por haber terminado su calvario, Tomás lo rodeaba, cepillándolo y hablándole en un tono cordial. Se le veía cariño por su clientela, que  le correspondía, “a pesar de los pesares”.

La gente del pueblo tenía curiosidad por saber dónde metía tantísima cerveza como bebía. Incluso ahora, luego de algunos años, veía que los fortachones del pueblo no podían competir con él. Y menos yo, que después de una jarra me mareaba. Lo curioso era que difícilmente puedo recordar haber visto borracho a un habitante del pueblo. Tan pronto entraba la cerveza en su barriga se volvían chistosos y rara vez perdían el equilibrio o hacían alguna tontería. Tomás, por ejemplo, podía tomar seis jarras cada noche, salvo los sábados por la noche que las dosis aumentaban, pero sin que cambiase su aspecto. Lo que cambiaba era su destreza para el corte de pelo, que para la cabeza de sus víctimas, no era precisamente poco.

Esta maravilla es Ámbar

—Ésta maravilla es Ámbar –me dijo la monja Alegría-. Y es la que quiero que usted inspeccione, señor veterinario –añadió, a la vez que señalaba con la mano la perra.

Miré el color pálido, casi miel, del pelo de las orejas, del cuello y los costados de aquel canino.

—Ya veo por qué le ha puesto este nombre. Podría apostar, sin riesgo a perder, que brilla con la luz del Sol.
—Sí -sonrió-. Era un día soleado cuando la vi por primera vez, y ése nombre me vino a la mente -me miró con inocente picardía-. Creo que soy buena para los nombres –sonrió y se esponjó, pero sin suficiencia.
—Sin duda –le devolví la sonrisa.

Era una broma entre nosotros. La monjita Alegría necesitaba relajación, considerando el rigor y el intenso trabajo a que se veía sometida diariamente en el convento. Controlaba todos los perros y los gatos no deseados, sin olvidar los muchos que pasaban por el pequeño asilo para animales domésticos del convento, ubicado en la parte trasera del local. Los alimentaba y los cuidaba ella misma. Como monja y enfermera, entregaba buena parte de su vida al servicio de los seres humanos. Algunas veces yo me preguntaba cómo podía encontrar tiempo para pelear también por los animales domésticos…

—¿De dónde viene Ámbar? –le pregunté.

Se encogió de hombros y respondió:

—Ayer la encontré vagando en una de las calles de Cerro Hierro. Abandonada, por supuesto.
—¿Cómo es que puede haber personas que hagan eso a animales tan indefensos? -la ira me apretó la garganta. Era cruel darles la espalda y que se defendieran por sí solos.

Por unos momentos recordé a Balú, un chucho "abandonado" por mí en el Laboratorio Municipal de Sevilla, pero por una razón razonable: mis hijos pequeños padecían de alergia, en especial a epitelio de perro, lo que me obligaba a no poder hacerme cargo del chucho por la seguridad de los niños. Pero ahora, restablecidos mis hijos, gracias a vacunas y medicamentos, y sin posibilidad de recuperar a Balú, porque está en otra casa, cuidado y atendido, tengo otro perro igual físicamente que lo rebautizamos como Balú2 y que siempre que puedo me lo hago acompañar. Es un sosias del propio Balú.

—Algunas personas creen tener sus razones –respondió-. En el caso de Ámbar es por un roce en la piel, pero sin importancia. Tal vez les asustó, y si tienen hijos pequeños o alérgicos... –parecía que me había adivinado el pensamiento.
—Al menos podían haber dejado aquí a Ámbar -le dije, mientras la monja abría la puerta del asilo, que era en realidad un corral con flores y varios árboles frutales.

A Ámbar le vi una zona sin pelos alrededor de las patas. Cuando me arrodillé para examinarla, me acarició con el hocico y movió el rabo. Miré sus orejas caídas, su quijada enérgica, y la expresión de confianza en los ojos; confianza que había sido traicionada.

—Ámbar tiene expresión de sabueso, monja Alegría-. Pero el resto, ¿cómo llamaría usted a esta raza? Porque yo tengo dudas y no acierto a definirla.
—Pues si usted no acierta, imagínese yo –sonrió.

No obstante, el cuerpo moteado con manchas marrones, negras y blancas, no presentaba la forma de un sabueso. Además, tenía patas grandes y largas y delgado y diminuto rabo en casi permanente movimiento.

—Sin importar de la raza que sea, es agradable y tiene buen carácter -le abrí la boca y le miré las hileras de dientes-. Y calculo que debe tener diez meses de edad. Pero es una cachorra crecida. Promete buena envergadura.
—Cuando termine de crecer, va a ser realmente grande –dijo la monja, entusiasmada.

Como si quisiera corroborar las últimas palabras pronunciadas por la monja, Ámbar se levantó y puso las patas delanteras en mi pecho. Volví a mirar su boca, que parecía reír, y esos ojos… preciosos. Los ojos eran de un tono acaramelado, que la hacían más atractiva. Reunía una serie de encantos que podía ser del agrado del más exigente dueño de una mascota.

—Ámbar me gusta –le dije, de pronto.
—¡Me alegra oírle decir eso, señor veterinario! –rebosaba de alegría-. Pero tenemos que solucionar pronto el problema de la piel, para encontrarle un hogar. Creo que sólo se trata de un poco de eczema –se apresuró en agregar
—Probablemente… probablemente… Pero veo una parte sin pelos alrededor de los ojos.

Las enfermedades de la piel, tanto en perros como en humanos, son engañosas. A veces es difícil hallar los orígenes, y no son fáciles de sanar. En este caso, no me gustaba la combinación de las patas y los ojos, pero la piel estaba seca y su textura era firme. Tal vez no tenía nada malo y deseché de mi cabeza el espectro que apareció un instante. No quería preocupar más a la monja.

—Sí, quizá sea un poco de eczema –le dije-. Úntele este ungüento dos veces al día durante dos semanas.

Le di un bote con una aleación de Óxido de Zinc y Lanolina’3, una vez que lo cogí del coche. Esperaba que eso, con higiene y la buena alimentación que recibía todos los días de su protectora, tuviera éxito.

Cuando pasaron las dos semanas sin tener noticias de Ámbar, me sentía aliviado. "Habrá sanado", me dije. Empero, una mañana me llamó la monja. Su voz nerviosa al teléfono no iba en la misma sensación de alivio que yo experimentaba antes de la llamada. De nuevo, mi cabeza comenzó a pensar en cosas extrañas.

-sigue en página siguiente-

El viejo y antiguo baúl

En el rincón más polvoriento del desván de la vieja casa de la abuela, justo debajo una ventana que apenas dejaba entrar la luz, había un viejo y antiguo baúl. Era grande y oscuro y con herrajes oxidados y una cerradura que ya no cerraba. 

Este baúl había estado allí siempre o al menos desde que Andrea tenía uso de razón. Nadie de la casa le prestaba atención, como si fuera un objeto más entre muebles rotos, cajas apiladas, trastos inservibles y telarañas.

Pero un sábado tarde, mientras la lluvia golpeaba el techo de la casa con furia y el viento ululaba entre las rendijas, Andrea subió al desván en busca de objetos antiguos olvidados. Su abuela había fallecido hacía un mes; y, desde entonces, la casa parecía guardar un secreto en cada uno de sus rincones más recónditos. Andrea sentía una extraña atracción por ese baúl desde niña, una especie de intuición que ese sábado, por fin, decidió descubrir.

Se agachó frente al baúl y pasó suavemente una de sus manos por la tapa de cierre. El polvo levantado la hizo toser, pero no se detuvo. Abrió con esfuerzo la gruesa y pesada tapa y, al hacer eso, el crujido de la madera pareció romper el silencio del desván, como una exhalación contenida durante años.

Lo primero que vio eran papeles amarillentos y atados con cintas descoloridas: cartas, periódicos, fotos en blanco y negro… Había también un vestido blanco de encajes cuidadosamente doblado, una muñeca de porcelana con una grieta en el rostro, una caja de música que, al cogerla y moverla, emitía una melodía melancólica. Cada objeto que descubría parecía contar una historia, como si el baúl fuera un santuario de memorias.

Andrea cogió una de las cartas al azar. La caligrafía era de buena calidad, pero la tinta estaba desvaída por el tiempo. Estaba dirigida a un tal Adolfo, y firmada por Carmen, que era el nombre de su abuela. La leyó con el corazón encogido:

Mi muy amado Adolfo. Han pasado ya dos semanas desde que partiste, y mi corazón se siente vacío sin tu sonrisa. Te estoy escribiendo desde el jardín, bajo el limonero que siempre te ha gustado. Floreció temprano este año, como si supiera que lo esperabas. Te echo de menos. Regresa pronto. Siempre tuya, Carmen.

Andrea sintió que el mundo se detenía unos momentos. Jamás había oído hablar del tal Adolfo. Su abuelo se llamaba Luis, y según le había informado su madre, sus abuelos se habían conocido siendo los dos muy jóvenes y se habían casado al poco tiempo de conocerse. 

¿Quién era entonces Adolfo? ¿Quizás un Amor secreto? ¿Quizás un primer Amor?

Siguió leyendo carta tras carta, y los fragmentos de historia se iban completando como piezas de un rompecabezas. Adolfo había sido el Amor de juventud de su abuela: un joven y apuesto músico que tocaba el violín en una cafetería del centro. Se conocieron en el verano del año 1943, cuando Carmen tenía apenas diecisiete. Se amaron con la intensidad de quienes creen que el tiempo es eterno. Pero él fue llamado a servir a su patria en Francia, y nunca regresó. La última carta que Carmen le escribió estaba manchada de lágrimas. En ella le decía adiós.

Andrea se quedó un rato en silencio, sosteniendo la caja de música entre las manos. ¿Cuántas veces habría su abuela abierto ese baúl para revivir su Amor? ¿Cuántas veces habría llorado en secreto por aquel joven que nunca volvió?

Entre las cartas, encontró también un cuaderno con las tapas desgastadas. ¡Era un diario! En sus páginas, su abuela relataba no sólo su Amor por Adolfo, sino también su decisión de seguir adelante. Contaba cómo conoció a su marido Luis y cómo aprendió a quererlo, pero sin el fuego de su primer Amor; cómo formaron una familia, cómo eligió la estabilidad y el cariño sobre una pasión desbordada. Era un testimonio  humano, honesto, sin máscara.

Andrea se sintió conmovida. Su abuela, a la que siempre había visto como una mujer fuerte y sabia, se le revelaba ahora en su más pura humanidad: frágil, enamorada, rota y reconstruida.

En el fondo del baúl encontró un sobre cerrado, con el nombre Andrea escrito en letras mayúsculas:

ESTE SOBRE ES PARA MI ÚNICA NIETA ANDREA, QUE ADORO. QUE LO ABRA CUANDO YO ME HAYA IDO DE ESTE MUNDO

Con dedos temblorosos lo abrió. El papel que había dentro decía:

Queridísima nieta. Si estás leyendo esto, es porque has abierto el baúl. Siempre imaginé que serías tú quien lo haría. Eres curiosa, intensa, valiente. Este baúl guarda mi pasado, mis recuerdos más íntimos, mis verdades. No fue fácil vivir con ellos, pero aprendí a atesorarlos sin dejar que me dolieran. Te informo que la vida no siempre se trata de elegir lo perfecto, sino de construir algo bello con lo posible. He amado, pero también he sufrido. No obstante no cambiaría nada. Ese baúl es tuyo ahora. Llénalo con tus propios recuerdos, tus cartas, tus errores, tus aciertos, tus divertimentos, tus amores. Porque al final, eso es lo único que queda: todo lo que recordamos y todo lo que dejamos atrás para que otros lo recuerden. Te quiere, tu abuela, Carmen.

A Andrea se le paró el tiempo, no acertaba a saber cuánto pasó allí, sentada en el suelo del desván, rodeada de cartas, fotos y emociones. Cuando recuperó la normalidad y volvió a cerrar el baúl, pero no lo hizo con tristeza, sino con una sonrisa. No lo vio más como un baúl de nostalgias, sino como un puente entre generaciones.

A partir de entonces, Andrea cada día subía al desván, no sólo a leer las diferentes historias de su abuela, sino a escribir las suyas propias. Celosamente guardaba cartas, fotos y pequeños objetos con significados. Porque comprendió que cada vida está hecha de momentos que merecen ser recordados, y que el Amor, aunque cambie de forma, nunca muere.

Macro robo en Sevilla

Una tarde de lunes, veinte años después de terminar la Guerra Civil española, se convirtió en una de las tardes más agitadas que la pacífica ciudad de Sevilla había vivido en años.

El reloj de la sucursal del Banco de España de Sevilla, ubicado en la Plaza San Francisco, marcaba exactamente las 13:38 horas pm (22 minutos antes de las 14:00 horas pm, la hora del cierre), cuando pasos acelerados y gritos ahogados anunciaban lo impensable: “un macro robo a plena luz del día”.

El Banco, identificado por su fachada de piedras grises y sus ventanas de cristales que reflejan el cielo despejado, albergaba antes del cierre a diez clientes y seis bancarios. Enfrascados estaban lo clientes en sus asuntos: unos, aguardaban en la cola de la caja; otros, rellenaban formularios; y dos discutían en voz baja las normas de un préstamo. Nadie de los allí presentes sospechaba que, en cuestión de pocos segundos, iban a vivir un episodio, además de emocionante, de sorpresa y temor..

El primero en ver la presencia de siete individuos vestidos con ropa y careta negras, fue el guardia de seguridad, que en ese justo momento revisaba el rudimentario circuito de la cámara de seguridad. Uno de los cacos llevaba cinco sacos grandes vacíos en los hombros. El guardia intentó alertar al resto del personal, pero antes que pudiera mover un músculo, uno de los cacos, que era el jefe, sacó de uno de los  bolsillos de su chamarreta una pistola y la llevó a la boca del guardia, y con voz autoritaria y bronca, que resonaba en todo el recinto, vociferó:

—¡Qué nadie se mueva ni medio milímetro!

El silencio que siguió a esa orden era tan denso que se podían escuchar las respiraciones. Los empleados y los clientes alzaron los brazos al unísono, con los ojos desorbitados y el miedo escalando por sus temblorosas anatomías

Mientras dos de los cacos vigilaban a los clientes; otro, que parecía el más joven, saltó por encima del mostrador y se fue a la caja fuerte. Era indudable que esta no era la primera vez que daba un salto así; sus vaivenes estaban calculados. Con manos expertas, empezaba a manipular el mecanismo de la caja, bajo la mirada atenta pero nerviosa de una empleada del Banco; que, hasta ese recordado día, sólo había lidiado con problemas de cuentas corrientes y transferencias.

—Tranquilícese, señora -le susurró el joven caco, en un tono amable, que contrastaba con la tensión del momento-. No le vamos a hacer daño a nadie si usted se queda ahí quietecita y sigue nuestras instrucciones.

Los segundos pasaban con una lentitud exasperante. Fuera, los viandantes comenzaban a percatarse de que algo iba mal dentro del Banco, sobre todo porque habían comprobado que la puerta principal estaba cerrada con llave.

Un muchacho, que circulaba en bicicleta, veía a través de una de las ventanas los gestos aterrados y los brazos alzados de varias personas que había en el Banco. Y, sin dudar, se fue raudo hacia una cabina telefónica y llamó a la policía.

Dentro del Banco, el jefe de los cacos iba de un lado a otro caminando, como si estuviera paseando por el parque, pero lanzaba miradas controladoras a sus socios-subalternos, que todos mantenían su arma en mano. Uno de ellos, fortachón y en mangas de camisa, tenía el ceño fruncido y sus ojos recorrían cada rincón del local.

La tensión escalaba cuando, en un intento por controlar la situación, el guardia de seguridad que había logrado llegar al sistema de alarma, oculto debajo de una de las mesas, presionó el botón de emergencia. Un ulular agudo irrumpía en el aire, causando que el jefe de los cacos maldijera al atrevido guardia y le dijera en voz alta y enérgica:

—¡Ya les dije antes a todos que se mantuvieran quietos, pero usted me ha salido rana; no me obligue a usar mi arma! -y le apuntó con su pistola, mostrándole, además, una expresión de ira, con los dientes apretados

El miedo se convirtió en pavor, el cual se elevó a unos niveles palpables, tanto que los clientes y los empleados del Banco temían lo que pudiese ocurrir finalmente.

Pero el plan trazado por los cacos estaba a punto de acabar. Ya no había tiempo para cambios.

El joven caco brincó de alegría cuando la caja fuerte se abrió, apareciendo una pila de billetes alineados en bandejas. Con una rapidez inusitada llenó los sacos, mientras el sonido de la sirena de la policía se hacía cada vez más cerca.

—¡Vámonos ya! -ordenó, de pronto, el jefe de los cacos, y sus subalternos se movían en una coreografía entrenada, y enseguida salieron por una puerta lateral del Banco, que en la calle tenían una furgoneta, se quitaron la ropa del atraco y se pusieron otra, dejando ilesas y patidifusas a todas las personas que estaban en el Banco.

Tres agentes y un oficial de la policía llegaron poco después. Rodearon el Banco y se adentraron con cautela, preparados para lo peor. Se encontraron con un escenario de un silencio interrumpido por sollozos y respiraciones traqueteadas.

—¡¿Estáis todos bien?! -eso fue lo primero que dijo en forma de pregunta el oficial, preocupándose por la salud de todos, mientras los agentes de la policía revisaban todo el local en busca de pistas.

Ese mismo día, las imágenes de la cámara de seguridad eran vistas por la policía. La prensa local no tardó en llenar páginas sobre el robo, y una buena parte del centro de la ciudad de Sevilla se mantenía en vilo, especulando sobre la identidad de los ladrones y de sus paraderos.

Pero a nadie se le había ocurrido pensar que tras el audaz golpe podía esconderse una mente calculadora y meticulosa. ¿Acaso la de algún político? Desde luego, no sería de extrañar.

A partir de este robo, el Banco de España sucursal de Sevilla, reforzaba sus medidas de seguridad, y la vida en la ciudad de Sevilla tomaba de nuevo su pulso normal. Sin embargo, la sombra de ese día permanecerá latente en la mirada de quienes estuvieron in situ. Un recordatorio de cómo, en menos de diez minutos, la normalidad puede resquebrajarse.

Y los siete cacos, que aún no han sido localizados; por ende, enjuiciados y encarcelados, se llevaron la friolera suma de ¡cincuenta millones de pesetas en billetes de diez mil, cinco mil, dos mil y mil!; ¡buen botín! Pero no hirieron ni mataron a nadie, incluso se podría decir que fueron benévolos con los clientes y los bancarios que estaban en el Banco en el momento del hurto, y más aún con el guardia de seguridad que había pulsado el botón de alarma de la policía. Pero no hicieron amago de golpearlo o de matarlo.  

Y ahora una máxima mía que me anima a revancha y me causa satisfacción:

“Quien roba a un banquero, pone feliz a su monedero”.

A Chávez López
Sevilla may 2026

Piedras filosofales

En un pueblo tranquilo, una tarde primaveral bajo el refugio de un añoso árbol, dos jóvenes estudiantes amigos, Elena y Miguel, compartían conversación sobre los misterios de la vida. Elena sostenía un bloc lleno de anotaciones, mientras que Miguel jugaba distraídamente con pequeñas piedras que había recogido del suelo.

—¿Sabes, Miguel? Últimamente estuve pensando en lo que le da sentido a la vida. Es como buscar una piedra filosofal, algo que transforme todo lo mundano en valioso.

—Curioso que digas eso -cogió Miguel dos piedras.- Estas piedras me recuerdan eso. A simple vista no son especiales, pero si las miras bien, cada una tiene algo único. Quizás lo importante no sea encontrar una sola piedra filosofal, sino aprender a ver el valor en todas las cosas.

—Es cierto -dijo Elena.- Pero eso no resuelve la pregunta. ¿Qué es lo que convierte la vida en algo significativo? Hay quienes dicen que es el Amor, otros que es el Conocimiento, y algunos creen que es el Propósito.

Miguel arrojó una de las piedras al aire:

—Yo diría que son varias piedras. El Amor es una de ellas. Pero también lo es la Curiosidad, como ese hambre de saber más que te lleva a llenar tu bloc.

—¿Qué propones entonces, que cada uno recoja sus propias piedras a lo largo del camino? -preguntó Elena.

—Así es. Piensa en la vida como si fuera un río. A medida que avanzamos, el agua trae piedras, unas relucientes y otras ásperas. Algunas las desechamos, pero otras las guardamos porque nos llaman la atención, porque nos hacen sentir algo, un algo preciado -dijo Miguel.

—Me gusta esa metáfora. Aunque me hace pensar… ¿Y si alguien no recoge ninguna piedra? Hay quienes parecen pasar por la vida sin detenerse a valorar las cosas -opinó Elena.

—Eso es una elección. Quizá no sólo se trata de encontrar piedras, sino de estar dispuesto a buscarlas. Al final, la vida te da lo que tú estés preparado para recibir -dijo Miguel.

—Entonces, según tu criterio, las piedras filosofales no se hallan, se construyen. Una mixtura de experiencias y emociones y aprendizajes -habló Elena.

—Así es. Una piedra importante es la Gratitud. Aprendí a valorar plenamente a mi madre cuando la perdí. Esa experiencia me enseñó a no dar por sentado a las personas que quiero -dijo Miguel.

—¿Y qué transformó en tu vida esa piedra? -le preguntó Elena.

—Pues transformó mi forma de ver a las personas. Ahora, cada vez que estoy con alguien de mi entorno, estoy presente, sin distraerme. Es como si esa piedra me recordara que la vida no es eterna y que cada momento cuenta -dijo Miguel.

—¡Curioso! -se sorprendió Elena.- Para mí, una de mis piedras favoritas es la Incertidumbre. En algunos años le tuve miedo, pero ahora entiendo que es lo que mantiene viva la chispa de la curiosidad.

—Nunca hubiera pensado en la Incertidumbre como una piedra filosofal -Miguel sonrió.- La mayoría de la gente la ve como algo que pesa, no como algo valioso.

—Depende de cómo la mires -dijo Elena.- Si la Incertidumbre fuera un metal, sería el mercurio, que es un líquido inestable, pero fascinante. Cada vez que me enfrento a lo desconocido, siento que estoy viva, que voy creciendo.

—Entonces, si tu piedra es la Incertidumbre y mi piedra es la Gratitud, ¿qué piedras crees que podríamos añadir a nuestra colección? -le preguntó Miguel.

—La Empatía, sin duda -respondió Elena-. La Empatía es una piedra que nos conecta con nuestros semejantes. Estaríamos perdidos sin ella, estaríamos perdidos en un mundo de egoísmos.

—Y también la Resiliencia, ¿no?, que es una piedra dura que te ayuda a resistir los golpes de la vida -dijo Miguel.

—¿Y qué me dices de la Imaginación? Es una piedra que convierte lo que parece imposible en algo alcanzable -dijo Elena.

—Me gusta esa tu idea -dijo Miguel-. Pero fíjate que cada una de estas piedras tiene algo en común: no son materiales. No puedes guardarlas en un el bolsillo, como estas que tengo en la mano.

—No -dijo Elena, mirando las piedras de Miguel.- Pero puedes guardarlas en la mente. Y lo más hermoso es que no tienen límites. Siempre puedes encontrar más, incluso cuando crees que ya no queda nada más por descubrir.

—Me da por pensar que tú ya tienes un cofre lleno de piedras filosofales -Miguel miró a Elena con admiración.

—Pero aún me falta por aprender. ¿Sabes qué otra piedra he estado buscando últimamente? -le preguntó.

—¿Cuál?

—La Aceptación -respondió, rotundamente.- Creo que es una de las más difíciles de encontrar, porque implica hacer las paces con uno mismo, con los demás y con las cosas que no podemos cambiar.

—Pues sí, la Aceptación es una piedra poderosa. Cuando la hallas, todo lo demás parece más ligero -dijo Miguel.

—Y, sin embargo, hay personas que la buscan fuera, cuando en realidad está dentro de ellas mismas. Es como si pasaran toda la vida cavando en el lugar equivocado -dijo Elena.

—Tal vez porque es más fácil buscar fuera que enfrentarse a lo que hay dentro. Pero esto forma parte del viaje. Hay que aprender dónde buscar -opinó Miguel.

—Y compartir nuestras piedras con otros también forma parte del viaje. Nunca sabemos cuándo algo que hemos aprendido puede ser la chispa que otros necesitan para transformar su vida -Elena miró a Miguel.

—Vamos a hacer trato? –dijo, a la vez que lanzó con fuerza una piedra al aire-.  Cada vez que encontremos una nueva piedra filosofal, la compartimos, ¿vale?

—Trato hecho -se estrecharon las manos-. Aunque ya lo estamos haciendo ahora, ¿no crees?

El Sol empezaba a ocultarse, bañando el horizonte con tonos dorados y rosados. Las palabras de ambos flotaban en el aire como ecos, dejando una sensación de tranquilidad y propósito. Porque, al final, la vida no se trataba de encontrar una única piedra milagrosa, sino de aprender a reconocer y atesorar las que aparecían en el camino.

A Chávez López
Sevilla may 2026

Mañana

La comida y la bebida son alimentos para el cuerpo. Pero el verdadero alimento para el ser humano es la ilusión.

Siempre hay una nueva ilusión y también una nueva oportunidad, y esa dupla se llama "Mañana".



A Chávez López
Sevilla may 2026

La fidelidad desplazó a la infidelidad

Alejandro y su esposa Magdalena eran médicos psicólogos, como yo, y los tres trabajábamos en el mismo hospital y en la mismo departamento de psicología.

Magdalena y yo nos sentíamos atraídos, hasta que explotamos y nos enamorarnos, sin que su esposo se percatara de ello, como suele suceder.

Magdalena tenía frecuentes bajones de moral, de angustia. Le aconsejé que consultara su estado a un psicólogo neutral, ni a su marido ni a mí. Cosa que llevó a cabo.

Por otro lado, habían publicado fotografías en periódicos y revistas que relacionaban a su marido con una mujer más joven que ella; pero esas fotografías habían sido hechas en algún evento de beneficencia, por lo que, tal vez, solamente se trataba de especulaciones escabrosas. Pero la noticia llegó a oídos de su esposa.

Y a mí, sin importarme esas publicaciones, las insinuaciones eran como un fósforo que encendía la llama de mis emociones, por lo que, como psicólogo que soy, decidí atribuir la angustia diagnosticada a un desamor con su esposa.

Sin embargo a que ella estaba informada de la presunta infidelidad, por una desconocida razón por mí, se resistía a pedirle el divorcio a su esposo.

Así que seguíamos viéndonos a hurtadillas. Una situación que me tenía fuera de mí. Me enfurecía cada vez que nos veíamos como dos fugitivos. Y me sentía mal por el hecho de tenernos que esconder para amarnos.

Hasta que un día Magdalena, apesadumbrada, me comunicó que su marido sufría una extraña enfermedad, que aún no se había manifestado abiertamente pero era incurable, y por esta poderosa razón no quería abandonarlo.

Y desde aquella confesión, dejamos de vernos en privado. 

En  mi interior sentía una doble sensación: satisfacción y alegría por la calidad humana de Magdalena, y pena y dolor por mi compañero de profesión.

Por motivo de trabajar en el mismo lugar, no teníamos más remedio que vernos a diario, pero guardábamos las composturas y nuestros contactos sólo se limitaban a temas relacionados con nuestros pacientes.

A Chávez López
Sevilla may 2026

En el Centro Médico de un barrio

Sale la enfermera de la consulta del médico y anuncia:

—Ya puede pasar el siguiente paciente.

Y a esto que entra un esqueleto, caminando con dificultad.

Cuando el médico lo vio se quedó pasmado, lo miró y le dijo:

—¡Hombre de Dios, ¿por qué no ha venido usted antes?!

A Chávez López
Sevilla may 2026

 
 

El perro labrador

En la penumbra del corredor parecía que se veía una protuberancia que colgaba de un lado de la cara de un perro. Pero al aproximárseme éste, vi que se trataba de una lata de leche condensada vacía. Me sentí aliviado. Sabía que estaba de nuevo frente a Brandy. Lo llevé hasta la cocina y lo subí en la encimera para examinarlo.

—¡Ya has vuelto a husmear en la basura, ¿eh?!

El perro labrador adoptó un gesto que parecía una sonrisa de disculpa, y después trató de lamerme la cara. Inútil, no podía. Su lengua había quedado atrapada en la tapa de la lata. Pero lo compensó con un impetuoso movimiento de rabo.

—Fran, perdona que te moleste nuevamente –me dijo la agradable dueña de Brandy, que me había hecho ir con urgencia a su casa-.- No sé lo que le ocurre, pero no puede mantenerse alejado del cubo de la basura. En otras ocasiones, mis hijos o yo hemos podido extraerle la lata, pero esta vez ha quedado demasiado atrapada, y no lo hacemos nosotros porque no queremos causarle una herida –se apresuró en añadir.

Mientras cogía del maletín unas pinzas pensaba en las de veces que había hecho esto por Brandy. Era un perro grande, retozón y bobo. Sus ataques al cubo de la basura se estaban convirtiendo en pesadillas. Cogía una lata del cubo y se comía los restos, pero con tanto ahínco que su hocico quedaba atrapado. Una y otra vez, su dueña o sus hijos, o yo, teníamos que liberarlo de latas con carne, latas de frutas, o de latas de judías cocidas… Parecía gustarle todo. Y lo más curioso era que ponía más afán en comerse los desperdicios que su propia comida, siempre dispuesta en su casuca.

De nuevo regresé junto al perro. Sujeté el borde de la lata con las pinzas y lo doblé hacia atrás para poder liberar la lengua. Al poco, esa misma lengua cubría mis mejillas de lametazos, expresando así su agradecimiento.

—¡Déjame ya, bobo! –dije, sonriendo.
—¡Apártate del veterinario! –Bella, que así se llamaba su dueña, lo bajaba de la base del fregadero-. ¡Y encima lo festejas, te estás convirtiendo en una molestia, y esto tiene que acabar! –añadió fingiendo un enfado.

Pero esa regañina no parecía surtir efecto, porque sonreía mientras hablaba. Sentir cariño por Brandy era algo inevitable, debido a su buen carácter, tolerante y sin malicia. Alguna vez había visto a los hijos de Bella, dos niños y una niña, llevarlo en brazos con las patas hacia arriba, o empujándolo en un cochecito, vestido con ropa de bebé. Lo sometían a toda clase de juegos, y el bueno de Brandy los soportaba con humor. De hecho, los disfrutaba.

Pero Brandy tenía más rarezas, además de su afición por los desperdicios.

Una tarde, en la que atendía al gato de esa casa, veía que actuaba de una forma extraña. Bella estaba con sus labores de punto, sentada en un sillón, mientras su hija estaba conmigo, en cuclillas, frente a la chimenea, sujetando la testa del felino.

Mientras buscaba el termómetro en el maletín, veía que el perro se escurría en el suelo del salón e iba remoloneándose a través de la alfombra con un uniforme compás hasta posarse ante su dueña. Pero, de pronto, comenzó a subir lentamente. apoyando en el sillón la parte trasera de su cuerpo hasta llegar a las rodillas de Bella, que lo empujaba, una y otra vez, sin prestar atención. Pero Brandy reiniciaba el ascenso, y ahora de espaldas. Movía las caderas a un ritmo lento, a la vez que las levantaba, centímetro a centímetro. Y esa maniobra la hacía con una expresión inocente, como si fuese una cosa normal.

Sorprendido, dejé de buscar el termómetro y seguí observando al perro. Bella se encontraba tan absorta en su trabajo que no se percataba de que el trasero de Brandy se posaba en sus rodillas, enfundadas en vaqueros. Brandy se paró, como confirmando que la fase no había tenido éxito, y luego, con suavidad, reinició a consolidar su posición, empujándose con las patas delanteras. En el momento en el que un último empujón lo había acomodado en el regazo de Bella, ésta alzó la cabeza:

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