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Veneno puro

BucolicoBukowskiBucolicoBukowski Gonzalo de Berceo s.XIII
editado mayo 2015 en Poesía General
Creí creer que los corazones eternos morían en mis ojos…
Un cuchillo brotaba de una maceta llamada Libertad, adicto a las sonrisas de ultratumba
Ya me dijeron “…esa botella está llena de soledad…” y no les hice caso
Perdí una mochila con un libro de Pasolini dentro, el viento me recordó a la playa de Ostia
Qué grandes poemas se escribieron cuando el sol dormía en nuestras calles
Sé que Jim Morrison me escucha, sé que Ian Curtis me lee
Sólo queda una mente a la que vomitar mis poemas, recuerdo aquella película de Buñuel…
Amigos mataron mi recuerdo, comprendí que soy de moral y depresión epiléptica
La rabia y la filosofía barata alimentan mi insomnio, me estoy desnudando queridos
Otra noche más jugando con mi muerte, una visión llena de metáforas rotas
Mañana follaré con ella, sé que el verano traerá la más bella burla al aislamiento…
Cierro mi lobreguez hasta mi próximo desmayo de dolor, deja de pensar en mí…

Comentarios

  • pinkipinki Juan Ruiz, el Arcipreste de Hita s.XIV
    editado mayo 2015
    Me encantó, cada uno de los versos, y todos en su conjunto. ¿Quién habla, la muerte tal vez? Rotunda la claridad para mandarla callar.

    Creo que donde hay esas voces "ajenas" que nos impelen a hablar, encontramos la esencia de la poesía, como es el caso.

    Un placer leerte, amigo.

    :)
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