Escucho, siento, cómo un gato araña mi lápida. Abro los ojos y me parece increíble que pueda abrirlos, aunque no veo como antes, nada es como antes.
Al fondo, ese promontorio tan peculiar, como el pecho de una mujer, y los mismos árboles deshojados. Queda también algo del perímetro de enrejado, y creo haber visto al mismo cuervo regordete saltando de remate en remate.
Sin embargo, no veo el sendero, ni los panteones, ni las lápidas, ni las flores. Reparo en que estoy en la puerta trasera de algún edificio de estructura y enlucido modernos. Me llega un tufo a hamburguesa mezclado con basura. Sí, nuestras lápidas están revueltas entre hojas de lechuga podrida, y me acabo de despertar en uno de los contenedores. Encima de mí, unas letras enormes y refulgentes, parpadeantes, me ciegan, casi me hacen vomitar, es más desagradable incluso que el hedor a basura…
… Mi cementerio es ahora un Krusty Burguer… Y sus letras insultantes se clavan en mis retinas.
Pero descubro algo más; yo no debería estar aquí dentro. El gato que lleva media hora ronroneando a mis pies parece indicarme algo con su esquiva mirada. Agita su cola como un látigo y dobla la esquina. Me acabo de dar cuenta de que se han dejado la puerta abierta.
Cruzo la puerta corredera que ha sustituido en buena parte del perímetro a mi antigua verja y me pregunto ¿para qué volver aquí?
Entonces es cuando escucho otras voces. Entre la cacofonía de rebuznos y la algarabía de los niños (debe de haber un zoo por aquí cerca, un zoo nocturno, siniestro), detecto unos susurros ululantes que me resultan familiares.
¡No puede ser! ¡Sí, son ellos! Sus siluetas resplandecen y eclipsan a la misma luna. Les conozco, es como reencontrarse con la familia, una familia que había creído muerta en un accidente de carruaje.
¡Oh, Dios mío! ¡Habladme! ¡Escribamos juntos ahora que nadie nos ve!
Comentarios
Prefiero que no los haya, y creo que durante un tiempo podremos mantenernos inactivos en nuestras respectivas actividades. He visto nuevos vientos de permisividad por estos lares, y eso puede darnos gloriosas tardes de debates literarios (o no literarios).
Yo acabo de tener uno con un amante de la tortilla enmarronada, amigo del caballito andante, que adora a Rune.
Espero coincidir pronto contigo, mi querido amigo. Besitos para ti, y achuchones para los resucitados que vayan dejando sus tumbas.
Pondré las velas para alumbrar el camino y usaré las flores para que pisen suave.
sobre la hermosa rosa
vino un niño malo
y la cagó de un palo.
¿Qué? ¿No somos poetas?
Alguien se robó la estaca que llevaba clavada en el pecho. Ahora, "agarrate, Catalina que vamo' a galopar"
Cuidado dónde pisa, Malube, hay gente que lustra.
Rone, Rone,
hay que ver,
tu avatar,
cómo me pone.
(Creo que en la lápida había alguna errata).
Siento en la hojarasca muerta cierta vibración; hay mucho escándalo ahí fuera, pero yo sigo anclado (por algo soy ahora un espíritu) a este descampado (aparcamiento del Krusty Burger).
Escucho rebuznos, amenazas, chorradas e hipocresías varias. No me asustan los replicantes ni los mandamases. Ya estoy muerto hace tiempo, así que... ¿a quién vas a llamar?
¡Sí! ¡A los Cazafantasmas!
Ahora aullemos algo sobre la literatura...
: Hay que ver como las velas puestas a las lápidas iluminaron al espíritu errante. :rolleyes:
Zanbar, Malube, encantada de ver como el holograma se hace verbo y os trae de nuevo al mundo de la carne hecha hamburguesa.
Aguantad los embistes que fueren precisos, por Tanatos, no nos priveis de vuestras letras.
Si hay que poner algún cirio a San Escribano para que esto dure, lo pongo.:)
Es una canción de Killing Joke que intento traducir:
"Todo el que murió
y todo lo que está vivo,
Comunión"
Y Pilar, cuando vuelva, que mi epitafio grabe.
Si llega, no me lloren, canten y planten flores.
Por cierto, a nadie se le ha escapado la "nueva política" del señor y rey de los vivos. Veo que le ha dado por banear a diestro y siniestro y borrar mensajes sin que quede constancia del delito.
Las bombillas del Krusty burguer refulgen cada vez con más fuerza, hasta que se le acaben fundiendo en una lluvia de chispas.
Notas, nuevas secciones, los muertos se ríen dentro de sus tumbas y resuenan en su escasa conciencia...
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El segundo párrafo sobre promover la libertad, después del primero, sobra. Queda bonito, pero es inútil.
Zanbar, tendrás que esmerarte. Esas no son formas de darme sepultura. ¿Lechugas y pepinillos? ¿Restos de servilletas? Con la capa e terciopelo rojo que me he comprado, y el calor que me está dando...
Debes de ser como el niño del Sexto Sentido, pareces ser la única de entre los vivos capaz de verme, hablarme y casi tocarme. Bueno, a veces creo que los de ahí fuera notan algo, miran extrañados y sienten escalofríos. Pero su alma es tan prosaica y está tan sucia que son incapaces de ver más allá.
Ellos se lo pierden.
Y cada vez que un usuario fallece, alimenta mis tumbas; al final, la hamburguesa del Krusty burguer sabrá a descomposición y no habrá salsa barbacoa que lo disimule...
Creo que he visto alguna vez uno de esos carteles: "Cese de negocio", o "Se traspasa franquicia"...
Yo os veo, y os siento. Y me alegra veros, y sentiros, mientras conservo mi cabeza sobre los hombros.
Sólo espero encontrar un rinconcito alejado del Krusty Burger. El olor a fritanga me puede, y el color pepinillo no combina con mi túnica, aunque su color recuerde al ketchup...
Malube, tu sayo es bonito, guárdalo en alguna taquilla, no te vayamos a pringar con el ketchup.
Mi memoria falla, me faltan vitaminas con tanta comida basura...
Estaria mejor si lo pasaran al apartado de off-topic.
Di que sí, Malube, pero cuida, que se te ve el zapato debajo de la sábana de fantasma o espíritu que te has puesto; que sé de buena tinta que tú no estás muerta
Gerchu, por Mestral o Inad sí que se podían haber hecho muchas cosas, igual que por tantos otros, si la población general no desviara su mirada ante los condenados, y algunos no jalearan al matarife.
Voy a regar las flores y quitaré la basura, que este enterrador se me está volviendo vago y tiene esto hecho un desastre.
Habrá que buscar un atuendo más veraniego, aunque estemos en Camposanto Hamburguesado.
¡Nueva oferta!
- Malube cheese bacon con extra de pepinillos.
- Rebeca hot crispie con salsa barbacoa.
¡Y muchas patatitas!
Martirio
Tango
1940
Letra y Música: Enrique Santos Discepolo
Solo...
¡increíblemente solo!
vivo el drama de esperarte,
hoy...
mañana...
siempre igual...
¡Dolor que muerde las carnes,
herida que hace gritar,
vergüenza de no olvidarte,
si yo sé que no vendrás!
¡Solo!
¡Pavorosamente solo!...
como están los que se mueren,
los que sufren,
los que quieren,
así estoy... ¡por tu impiedad!
Sin comprender,
por qué razón te quiero...
Ni qué castigo de Dios
me condenó al horror
de que seas vos, vos,
solamente sólo vos...
Nadie en la vida más que vos
lo que deseo...
Y entre la risa y las burlas
yo arrastré mi amor
¡llamándote!...
Fiebre
de pasiones maldecidas,
que uno trae desde otras vidas
y las sufre hasta morir...
Dolor de bestia perdida,
que quiere huir del puñal,
yo me revuelco sin manos
pa' librarme de tu mal...
¡Solo!...
¡Despiadadamente solo!...
mientras grita mi conciencia
tu traición
¡la de tu ausencia!
hoy... mañana...
siempre igual...
Y aquí estoy, en la puerta del cementerio. Hay movimiento. Veo que alguien ha limpiado algo esto. Flores frescas!!!! Qué alegría!!!!. Quién habrá tenido la desfachatez de ensuciar esto con servilletas y restos de comida?? Qué falta de respeto a los muertos. Esas tumbas son nuestro recuerdo, nuestro motivo de seguir. Menos mal que veo que alguien se está preocupando de limpiarlas un poco.
Algunas lápidas están abiertas... vaya, vaya!!
Esto me gusta, creo que el antiguo enterrador, Zanbar, ha vuelto. No habría podido tener mejor bienvenida que esta. Para mi nunca fue este su oficio, ya que su pluma es magistral, pero él prefiere seguir con la pala, en fin, sé que la usará igual de bien que la pluma, al fin y al cabo sus manos trasmiten mucho también a través del frio mango de hierro que empuña.
Veo algún espectro moverse...o no es un espectro? Parece ser alguien con una capa roja!!! Malube, sí, es Malube...jajajajaja. Qué alegría!!! No voy a escribir ningún epitafio para ti amiga mía. Voy a ponerme las gafas bien puestas para seguir leyendote por muuucho tiempo. Nada impediría que siga haciéndolo. Así es que, quitate esa capa roja, ponte la túnica blanca y acercate el tintero que aún nos queda mucho por escribir.
Este cementerio, ahora Club de Poetas Muertos me gusta mucho. Es un lugar apartado, tranquilo y lleno de ingenio. Espero que se vayan abiendo tumbas y salgan de ellas los que nunca debieron entrar. El mundo exterior será mucho más interesante. Aunque, espero que siempre se mantenga un rincón en este lugar para la paz y el retiro cuando nos sintamos abrumados. No está nada mal este lugar como punto de tertulia. Será porque sus habitantes son excepcionales.
En fin, cierro la verja por unos instantes. Tengo aún que dar una vuelta por el resto del mundo. Aunque, debo reconocer que esta primera parada ha sido fantástica.
Traeré flores frescas para animar a la vida, y una buena escoba para barrer la porquería que aún quede por aquí, si antes no la han retirado ya los que aprecian este bello paraje.