Andar entre los surcos que deja el esparto es como andar sobre tu rostro arado por el levante, recoges esparto igual que podrías recoger tus recuerdos de salitre. Tu casa está en el mar con la puerta abierta, y el Indalo casi borrado todavía nos cuenta tus historias. Madre te enseñó a esperar la luna menguante del mes de agosto y a trabajar la hierba perenne. La muerte del minero en Rodalquilar te sorprendió con las manos infantiles ajadas, esta vez era tu padre así que tocaba volver a casa de la mano del hermano mayor, en silencio, pensando en madre y en el llanto seco que todavía no habías escuchado. Empezaran a llevarse recuerdos convertidos en útiles de la mina y tú, con un adoquín, pintaste de negro el arco iris, madre ya no lloraría jamás, te abrazó y te besó en la frente después de un largo suspiro.
Un gran complejo hotelero te amenaza, el tiempo dejará de modelar las dunas fosilizadas y se perderá entre el ruido de los motores de máquinas escavadoras. El bullicio golpeará tus tardes perdidas junto a la frescura de la cal y los largos silencios junto a María. Ella te dijo que te quería mientras miraba como trenzabas una soga para su hermano, tus recuerdos siempre empiezan donde acaban, aunque los cortes cuando se tiñan de verde y estén listos para secarse al sol. Ahora se anuda el pañuelo en la cabeza antes de salir a buscarte, todos los días gira la cabeza para buscar el viejo cortijo en el que creció y que ahora se pierde entre el polvo que levantan los coches que van a la playa. Le esperas bajo las pitas, con el agua preparada y el abrazo en la pupila.
Me quedo con tu imagen delante de la puerta abierta, la cortina ondeando y el utillaje de esparto al sol, con tus arrugas, tu tristeza y las ganas de sobrevivir al tiempo muerto que ahora nos rodea.
Las flores del esparto son hermafroditas y valoradas ya desde tiempos romanos, sin embargo en mi guía de viaje no enseñan a olerlas.
Comentarios
muchas gracias.
un beso.
Sólo he encontrado algo que creo puede ser un pequeño fallo sin apenas importancia, pero te lo pongo para que acabes de pulir este diamante:
...el ruido de los motores de máquinas escavadoras.
Según la RAE:
excavador, ra. 1. adj. Que excava. U. t. c. s. 2. f. Máquina para excavar.
escavador, ra. 1. adj. Que escava.
No sé seguro si sería incorrecto usar la palabra escavadora al escribir máquina antes, o en todo caso quizás se debería quitar la palabra máquina y dejar sólo excavadora. O si ya estaría bien como lo escribiste aunque resultara algo redundante. La verdad es que no lo sé así que si quieres no me hagas caso :rolleyes:
Un saludo,
Arawna
de nuevo aquí de nuevo para darte mi más sincera opinión:
Es un texo muy bello. Como te dicen los compañeros. Está lleno de metáforas y sugerencias y otras figuras: "El bullicio golpeará tus tardes perdidas junto a la frescura de la cal y los largos silencios junto a María", "Empezaran a llevarse recuerdos convertidos en útiles de la mina y tú, con un adoquín, pintaste de negro el arco iris, madre ya no lloraría jamás, te abrazó y te besó en la frente después de un largo suspiro." Insisto, son muy bellas y sugerentes. El conjunto del texto lo es y respeto tu estilo al que creo que no deberías traicionar si es lo que te gusta. LO he leído con atención, porque creo que está muy muy trabajado, pulido, medido y porque lo diferente a lo que a mi me gusta me merece aun mas curiosidad. Pero no es lo que a mi personalmente me acerca más a las formas de un relato/cuento, en los que por cierto también pueden haber imágenes poéticas, dosis de poesía y belleza literaria. Nadie dice que haya de estar reñido lo uno con lo otro. Es sólo mi opinión! Pero es verdad que lo veo más cercano a la prosa poética. Si alguien no está de acuerdo, por favor,que argumente en contra, que esucharé con interés.
De nuevo gracias por mostrárnoslo.
Saludos!
Recupero este antiguo relato mío y aprovecho para aconsejaros a todos aquellos que escribís aquí que protejáis vuestros textos o por lo menos aquellos que tengan un cierto valor para vosotros, curiosamente parte de este relato ha sido utilizado en anuncios de internet, increíble, pero cierto… Un beso a todos!!
En realidad desconfío de todo.
Me ha gustado tu texto, que más que en un pasado me hace pensar en personas que aún hoy continúan viviendo la vida a su ritmo, con sus diarios quehaceres y recuerdos transcurriendo en el tiempo.
Casi todos somos eso. Personas que realizamos nuestras actividades con la cabeza puesta en el pasado y el futuro. Tanto nos agobia la pérdida como nos preocupa que alguien pueda ganar dinero con lo que escribimos. Y tal vez ese sea el problema.
Saludos
Yo también opino que es una prosa poética más que un relato o cuento, pero eso no le quita su belleza y profundidad.
Saludos.