Foro de Literatura

Perdoname Amanda

mave — Tue, 07 Sep 2010 19:54:20 GMT

Juan mir� el reloj de sobremesa de su consulta psiqui�trica que marcaba la hora esperada, 20:00. Sabore� la perspectiva de unos d�as de vacaciones, apag� con deleite el ordenador, sigui� hilando sus nubes e imagin� que diferentes ser�an esos d�as sin tener que o�r los discursos de personas con fuegos acariciados hasta la llama. Manten�a la distancia, esa que quebr� una vez hasta abrasarse.
Mir� la fotograf�a de los ni�os que presid�a su mesa y pens� lo r�pido que hab�an crecido. Al d�a siguiente se unir�a a ellos, en la tranquilidad de su pueblo. En realidad no ten�a prisa, nadie le esperaba hasta entonces�
El caj�n de los informes archivados estaba entreabierto, y ah� estaba el recuerdo, preparando su terreno. Encontr� lo que buscaba�Amanda.
Ten�a en su mente grabada la primera vez que la vio. Entr� por esa misma puerta que ahora �l contemplaba, con su tristeza, su transparencia intocable y el tacto de su mano de m�rmol que le hel� la sangre al recibirla.
Evoc� sus ojos eternamente inundados, su pecho agitado que llenaba el discurso de dolorosas interrogaciones sin respuesta, y d�a tras d�a sinti� la frialdad que aumentaba poco a poco la desaz�n de sus huesos.
Juan sigui� pasando las p�ginas, con apuntes al margen en los que ella le contaba, como una melod�a in�til que rodaba sin fin, sintiendo c�mo se le quemaban las manos y no ten�a agua ni ganas de beber.
A�n guardaba esa sensaci�n de sorpresa cuando ella le abraz�. Entonces descubri� la gran atracci�n que le produc�a esa mujer, mezcla de polvo de luna y tierra h�meda.
Juan pens� en sus compromisos, e impuso una frontera, pero sinti� de nuevo el bloqueo cuando d�as despu�s Amanda le agarr� la mano y le ofreci� sus dedos, sus cabellos, su frente, su costado y su pecho. Y de nuevo su respiraci�n subterr�nea rebot� contra el m�s antiguo de sus sentimientos, de sus deseos, de sus principios. Las aguas fueron invadiendo los sentidos y quebrando voluntades, anegando el pensamiento.
Juan volvi� a encender el ordenador y escribi� una direcci�n de correo electr�nico. Despu�s tecle� quedamente �Amandayyo��All� aparecieron los mensajes que a�n guardaba. Fue leyendo frases al azar, llamando a puertas a las que no estaba seguro querer entrar. Y volvi� a ver escritas sus palabras de adi�s, aquellas que quebraron el sost�n en donde Amanda se as�a. No fue capaz de seguir, sent�a que estaba obsesionado, que no podr�a huirla, fuese demonio o �ngel o tentaci�n en el aire.
Pens� en su familia, en su reputaci�n, y las manos comenzaron a esquivarse cuando antes se entrelazaban como palomas amantes. Vio la nieve en sus propios ojos, y Amanda, que el grito y el silencio aunaba, entreg� su latido.
Juan abri� el �ltimo mensaje de ella, un a�o atr�s, en el que no hab�a nada escrito, solamente un enlace que le llev� a escuchar una canci�n, �Alfonsina�� No necesito m�s, ya sab�a todo. Fue corriendo hacia donde ella viv�a, pero ya era tarde, seg�n le dijeron hac�a m�s de tres horas que hab�a salido.
�Querida Amanda! �Que llegaste hasta mis labios, que bebiste el agua que manaba entre mis manos ahuecadas! �No me podr�s perdonar!
Juan apart� la mirada de la pantalla y la fij� en un punto cualquiera del teclado, ausente. Eran m�s de las doce y no hab�a percibido el paso del tiempo, tan solo sent�a el pasado en su confuso c�nit.
Sali� a la calle y subi� al coche. La cuidad le llen� de luces. Cerr� con fuerza los ojos y en su mente apareci� una mirada, la que contempl� aquel d�a, de ojos diluidos, ojos verdes agua, que la corriente llev� r�o abajo para desembocar en el oc�ano inmenso.
La noche se llen� de olor a mar y sabor a sal�
Como una imagen tatuada en la retina, Juan volvi� a ver a Amanda en la orilla inm�vil. Sali� corriendo de su coche y se lanz� hacia el espejismo. Jadeante, la llam� mil veces, trat� de inyectarle el ox�geno vital que aquel d�a le neg�, pero ella dorm�a perdida, acariciante, como un beso lejano�Cay� sobre el asfalto de rodillas, exhausto, e imagin� con todas sus fuerzas que abrazaba aquel cuerpo empapado contra su pecho con la esperanza de sentir su inerte coraz�n latiendo, y que as�, al fin, su alma pudiera descansar.
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Retrato

Dukdos — Tue, 07 Sep 2010 18:42:43 GMT

La cabeza recia, marcadas las facciones; nariz aguile�a, mand�bula angulosa, labios finos que dan a la boca rictus como de asco, los ojos grises de mirada torva, la frente despejada por la retirada del cabello, el cuello fibroso; la nuez sobresaliente, brillante, herida; el traje negro con visos de mugre. La mano que tiende blanda, parece fr�a, porta en uno de sus dedos un sello de oro; peque�o, como de ni�o, gastado.
� Lo lamento mucho, se�ora. �D�nde lo ponemos?
Las puertas del desvencijado ascensor permanec�an abiertas. El hombre se apoyaba en la reja exterior, como cediendo el paso. En el suelo, un cuerpo, desmoronado de forma inveros�mil, demostraba que el empleado de la funeraria no hab�a dejado que el cad�ver subiera solo.
La pobre mujer no tard� en desmayarse, dando con ello oportunidad para que aquel hombre esbozara una fr�a sonrisa dejando ver el amarillo metal que enfundaba un par de sus dientes.
Mientras; el ni�o de grandes ojos, ahora desmesuradamente abiertos de asombro y terror, medio oculto tras la entreabierta puerta del piso, grababa en su mente el retrato de aquel hombre.

El Violin De Romanko

yacar� — Tue, 07 Sep 2010 17:13:23 GMT

All� por la d�cada del 50, en el solar trasero de mi casa materna, conocida en el barrio como �la casa de los eucaliptos� por un par de estos majestuosos �rboles que se ergu�an dominantes, exist�a un conventillo de piezas para alquiler.

En el �ltimo de estos cuartos viv�a un hombre solo, un ruso regordete de barba color zanahoria, un trabajador laborioso y muy buena persona al que todos los vecinos llamaban don Romanko.

Era fontanero y se dedicaba a la reparaci�n de canaletas de lat�n para los desag�es pluviales que colgaban de los techos de las casas; tambi�n hac�a soldaduras de hojalata.

Andar�a casi por los cuarenta a�os m�s o menos, y no ten�a parientes en Argentina, seg�n as� �l lo dec�a. Me llamaba Pepito, elemental diminutivo de mi nombre de pila; apenas me ve�a salir por la puerta de atr�s de mi casa, ya me gritaba: Qu� tal Pepito, como anduvo escuela?

Sufrido y de pocas palabras, como tantos inmigrantes del Este de Europa hab�a llegado a estas tierras corrido por el hambre y las calamidades de las guerras.

Muchas veces se pon�a triste y en esos momentos era cuando m�s hablaba. Hoy, todav�a me parece verlo con su cigarrillo de tabaco negro, reclinar la cabeza hacia atr�s y mientras las caladas intermitentes titilaban como luci�rnagas que se iban desvaneciendo en las primeras sombras del atardecer, brillaba en sus ojos una luz que a m� se me antojaba intensa, y entonces me hablaba de sus padres, de sus hermanos, de los que no ten�a ninguna noticia. Se preguntaba una y otra vez si estaban vivos o muertos. Hablaba con angustia de los suyos, de los que hab�an quedado all� en �la Rusia�, y repet�a constantemente con amargura:�vaya uno saber que pas� con familia durante guerra�.

Cuando regresaba a su cuarto, se pon�a a fre�r en una sart�n de hierro en la que echaba unas gotas de aceite, semillas de girasol, las que una vez cocidas dejaba enfriar para luego descascararlas con la habilidad de un periquito y comerlas con no menos satisfacci�n, acompa��ndolas con una copita de vodka barata.
Siempre me invitaba� �come Pepito, come girasol, es bueno�, dec�a, y de tanto en tanto yo aceptaba un pu�adito.Y as� pasaban los d�as felices de mi infancia junto a aquel ruso grandote, amigo y casi otro padre para m�.

Pero el verdadero apego que yo ten�a por �don Romanko� estaba plasmado por la fascinaci�n que me produc�a su extra�o e incre�ble viol�n. Lo hab�a fabricado totalmente de lat�n. Las clavijas, imposibles de ajustar, no eran m�s ni menos que unos tornillos comunes remachados a la caja, y las cuerdas estaban hechas con alambres muy finos salvo una de ellas de bastante m�s grosor y algo m�s corta.

Naturalmente que tocaba su viol�n y siempre la misma melod�a. Era del tipo de esas danzas rusas en las que los hombres bailan agachados en una sola pierna a un ritmo ligero y muy pegadizo, s�lo que �don Romanko� la tocaba muy lenta, con una cadencia casi hipn�tica en su discurrir interminable.

Tocaba y tocaba sin descanso cuando llegaba de su trabajo, pero nunca hasta tarde, no m�s all� de las diez de la noche, porque, me dec�a en su pobre castellano: �Ahora no hace m�s ruido, gente tiene que dormir, gente ma�ana tiene que ir trabajo, usted tambi�n tiene que ir escuela as� no se viene bruto como Romanko�, y durante a�os, aquella melod�a sonaba y sonaba all� en el conventillo trasero de la casa de los eucaliptos, siempre hasta las diez de la noche, �hora que gente va a dormir�

Un d�a se fue. Lo hab�an contratado en un pueblo del centro de la provincia como soldador en una metal�rgica, y ya no le volv� a ver, ni tuve m�s noticias de �l.

A�o 1999. V�ctima de una larga enfermedad, falleci� un vecino cuya propiedad se encuentra frente a la m�a. Sus hijos, bastantes esquivos para el trabajo, decidieron alquilar la casa familiar, adem�s de otras habitaciones contiguas que el extinto padre ten�a como dep�sito de elementos de alba�iler�a.

All� por el mes de noviembre de ese a�o, una noche de caluroso verano, lleg� hasta mi dormitorio, al parecer desde el otro lado de la calle, la melod�a de un viol�n que sonaba muy hermosa. En un principio no le prest� mucha atenci�n, pero como la misma segu�a y segu�a con la misma consonancia, un llamado de alerta agudiz� mi memoria. Algo muy lejano, que ven�a de los tiempos de mi ni�ez me regres� tiempo atr�s, muy atr�s, a la casa de los altos eucaliptos.
Al d�a siguiente habl� con la inquilina de la vivienda familiar. Aunque no exist�a un trato mayor a los saludos diarios, le pregunt� si en la tarde pasada hab�a escuchado la m�sica de un viol�n. Me contest�: �S�, la toca ese alem�n - dijo alem�n con total naturalidad- un hombre viejo que alquila una de las piezas de atr�s, y a�adi�, lleg� hace poco, por all� atr�s debe andar, reci�n lo vi.�

Solicit� permiso e ingres� por el portal�n de chapa que daba acceso a los fondos de la propiedad.
En una silla de madera, con la barba y los cabellos totalmente blancos, los ojos algo hundidos, mucho m�s delgado pero inconfundible pese a los a�os, estaba �don Romanko�.
Me qued� como una estatua frente a ese hombre. �l me miraba pero no me reconoc�a aunque me pareci� advertir que hac�a un esfuerzo buceando en su memoria, buscando un recuerdo, un detalle, m�s no dijo nada, ni una palabra, se mantuvo en silencio.
Le habl�. Le dije:�don Romanko�, soy Pepe... usted me dec�a Pepito cuando yo era un chico... �No se acuerda de m�? La casa de los eucaliptos, las semillas fritas de girasol por las tardes....

Se puso serio, me mir� muy fijamente y luego, lentamente se levant� de su silla y me abraz� mientras murmuraba en ese castellano que no hab�a logrado conciliar con su idioma natal..

� Pepito�.cuantos a�os . ... casa de eucalipto��

Y mientras eso dec�a, aquel ruso grandote que ahora andar�a por los ochenta y tantos a�os, aquel hombre que un d�a, como muchos, dej� su patria lejana y lleg� a buscar un mejor destino a estas tierras, comenz� a lagrimear.

Luego me cont� que anduvo de un lugar a otro haciendo changas despu�s que cerr� la f�brica metal�rgica hacia donde hab�a marchado casi medio siglo atr�s, y que a�n segu�a trabajando para comer, soldando rejas y alguna otra cosa, �lo que venga, porque m�, no tiene jubilaci�n, patr�n no hizo aportes que descontaba a m� de sueldo, eso porquer�a estaf�, yo trabaja hasta morir, despu�s que muere no trabaja m�s �. Dentro de mi garganta se form� y creci� algo que iba subiendo hacia los ojos como una riada de agua que de pronto se atomiz� convertida en un goteo de l�grimas salobres. Desvi� la mirada para sobreponerme a esos segundos de conmoci�n en silencio, y fue la voz de �don Romanko� la que me volvi� a la realidad.

Me dijo, �est� hecho hombre ahora�.
Pese a la agitaci�n, sonre�, y le dije:
Y...el tiempo pasa, �no?
Se alis� la barba con las dos manos;�s�, murmur�, y luego hizo una pregunta:
�Como encontr� usted a m�?
Le expliqu� lo de mi casa, la m�sica, la hora, y al fin larg� una risotada de aquellas que mi ni�ez a�n ten�a presente.

Pasamos a la pieza y me mostr� el viol�n. Estaba como siempre, al menos como yo lo recordaba. �Nada! Ni el arco, ni las cuerdas, ni la caja, nada hab�an sucumbido al tiempo. S�lo nosotros, �don Romanko� y yo, �ramos consecuentes con los designios de la naturaleza y envejec�amos.

Desde entonces con las primeras sombras, desde mi casa escuchaba la dulce y �nica melod�a que el viejo ruso sacaba de su viol�n como un duende que sale de sus ignotos refugios por las noches para llenarlas de magia y de m�sica, eso si, hasta las diez nom�s, �porque gente tiene que dormir para ir trabajo ma�ana�.

Y eso dur� un a�o, casi exactamente un a�o.

El pen�ltimo d�a del a�o 2000, el inquilino de la pieza de al lado lo encontr� muerto. Su cuerpo ya no quizo seguir la marcha en esta tierra. Agobiado de tanto trabajar d�a a d�a como un animal de carga buscando conseguir algunos pesos para no morirse de hambre, su cansado coraz�n se hab�a detenido.

El municipio aport� el m�sero f�retro para indigentes. Lo velamos afuera, bajo un viejo parral, por el calor. Algunas mujeres trajeron flores de sus casas.
Al d�a siguiente, el del sepelio, entr� a la pieza de �don Romanko�. All�, sobre un viejo ba�l de madera estaba el viol�n y el arco atados con una banda el�stica hecha con la c�mara de goma de un peque�o rodado. Lo tom� y sal�. Nadie habl�. �ramos unas pocas personas, seis o siete. Me acerqu� al f�retro, levant� la mortaja, y a un costado de su r�gido brazo derecho, como si ese lugar estuviese reservado al viejo compa�ero de lat�n, hab�a un peque�o espacio donde coloqu� el arco y el viol�n tal como los encontr�.

Lo sepultaron en tierra y clavaron en la cabecera de la tumba, una cruz con dos fechas y un nombre: Romanko Polancov. Fue entonces que supe su apellido. Me resultaba ahora, luego de los a�os, extra�o, curioso�nunca se me hab�a ocurrido que lo tuviese.... para m� siempre hab�a sido nada m�s que �don Romanko�.

Y qued� �l en su morada final; nosotros regresamos.

Y eso es todo. Es la simple historia de un hombre bueno que conoc� cuando yo era un ni�o y ayer se muri�.

A veces, cierro los ojos y creo verlo con su barba colorada, el cigarro negro en la boca y el eterno martillo en las manos; se esfuma por un momento y luego reaparece, esta vez con su enorme sart�n de hierro, las semillas de girasol y la botella de bebida blanca. Pero es solo un sue�o�. �don Romanko� ya no est� aqu� entre nosotros, se fue para siempre a unirse con los esp�ritus inmortales de la tierra�. solo me queda su recuerdo; donde �l est� ahora pertenece al misterio. A mi me parece que debe andar tocando su viol�n de lat�n y cuerdas de alambre por los conventillos del cielo, casi seguramente hasta la diez de la noche, hasta las diez nom�s, para que duerman los �ngeles.

FIN

31 de Diciembre de 2000.

Bellos Comienzos

inca — Tue, 07 Sep 2010 15:54:34 GMT

Hola, inicio mi andadura en este foro con la esperanza de ser bienvenido y con la ilusi�n de compartir temas, opiniones, etc. con todos sobre ese mundo tan apasionante de la literatura.
Soy de la opini�n de que si el comienzo de una obra literaria me parece interesante el libro me acabar� gustando, porque a mi parecer en las primeras l�neas de un escrito ya queda reflejado el talento del autor. Os animo a todos a aportar y compartir esos BELLOS COMIENZOS de esos libros inolvidables que tanto os han gustado.
Para arrancar con el tema aqu� os dejo mi primera aportaci�n.

B�tard
(Jack London)

�B�tard (Bastardo en franc�s) era un demonio. Esto era algo que se sab�a por todas las tierras del Norte.

Muchos hombres le llamaban �Hijo del Infierno�, pero su due�o, Black Lecl�re, eligi� para �l el ofensivo
nombre de B�tard. Y como Black Lecl�re era tambi�n un demonio, los dos formaban una buena pareja.
Hay un dicho que asegura que cuando dos demonios se juntan, se produce un infierno. Esto era de esperar,
y esto fue lo que sin duda se esperaba cuando B�tard y Black Lecl�re se juntaron. La primera vez que se
vieron, siendo B�tard un cachorro ya crecido, flaco y hambriento y con los ojos llenos de amargura, se
saludaron con gru�idos amenazadores y perversas miradas, porque Lecl�re levantaba el labio superior y
ense�aba sus dientes blancos y crueles, como si fuera un lobo. Y en esta ocasi�n lo levant�, y sus ojos
lanzaron un destello de maldad, al tiempo que agarraba a B�tard y lo arrancaba del resto de la camada, que
no cesaba de revolcarse. La verdad es que se adivinaban el pensamiento, porque tan pronto como B�tard
clav� sus colmillos de cachorro en la mano de Lecl�re, le cort� �ste la respiraci�n con la firme presi�n de
sus dedos.
-Sacredam -dijo en franc�s, suavemente, mientras se quitaba con un movimiento de la mano la sangre
que, r�pida, hab�a brotado tras la mordedura, y dirig�a la vista al cachorrillo que jadeaba sobre la nieve,
tratando de recuperar la respiraci�n.
Lecl�re se volvi� hacia John Hamlin, el tendero de Sixty Mile Post.
-Por esto es por lo que m�s me gusta. �Cu�nto? �Oiga usted, M'sieu! �Cu�nto quiere? �Se lo compro
ahora mismo! �Inmediatamente!
Y como Lecl�re sent�a un odio tan profundo por B�tard, lo compr� y le puso un nombre ofensivo.
Durante cinco a�os recorrieron los dos las tierras del Norte, desde St. Michael y el delta del Yukon hasta
los confines de Pelly, e incluso llegaron hasta el r�o Peace, en Athabasca, y el lago Great Slave. Y se
labraron una fama de maldad indiscutible, algo nunca visto con anterioridad entre un hombre y un perro.
B�tard no conoci� a su padre, y de ah� su nombre, pero seg�n John Hamlin, �ste hab�a sido un gran lobo
gris. En cuanto a la madre, �l recordaba, no con mucha precisi�n, que era una husky, desafiante y
pendenciera, obscena, fornida, de ancha frente y pecho corpulento, de mirada maligna, con un apego felino
a la vida y una habilidad especial para el enga�o y la maldad. No se pod�a tener fe ni confianza en ella.
S�lo en sus traiciones se pod�a confiar, y sus aventuras amorosas en el bosque atestiguaban su absoluta
depravaci�n. En los progenitores de B�tard hab�a mucha fuerza y mucha maldad, y �l las hab�a heredado
junto con su carne y su sangre. Y entonces apareci� Black Lecl�re y puso su mano implacable sobre el
pedacito de vida palpitante que era el cachorro, y la apret� y zahiri� hasta moldear toda una bestia erizada,
dispuesta a cualquier bellaquer�a y rebosante de odio, siniestra, malvada, diab�lica. Con un due�o adecuado,
B�tard pod�a haber llegado a ser un perro de trineo normal y bastante eficiente. Nunca tuvo esa
oportunidad, pues Lecl�re no hizo m�s que reafirmar la iniquidad que llevaba en sus genes.
La historia de B�tard y de Lecl�re es la historia de una guerra implacable y cruel, que dur� cinco a�os y
de la que es un fiel testimonio el primer encuentro que tuvieron. Para empezar, la culpa fue de Lecl�re,
porque odiaba con inteligencia y conocimiento, mientras que el torpe cachorrillo de largas patas lo hac�a a
ciegas, instintivamente, sin m�todo ni raz�n. Al principio, las muestras de crueldad no eran sofisticadas
(esto vendr�a m�s tarde) y se reducir�an a simples golpes de una brutalidad cruel. En una de estas ocasiones,
B�tard se lesion� una oreja. Nunca volvi� a controlar los m�sculos cortados y le qued� la oreja colgando,

inerte para siempre, como recuerdo perenne de su torturador. Y nunca lo olvid�....

Cartas del pasado

barton — Tue, 07 Sep 2010 14:02:57 GMT

"Acabo de encontrar tus viejas cartas en el compartimento secreto que s�lo conoc�amos t� y yo, �Te acuerdas? S�, bajo el caj�n que nadie puede tocar salvo yo.

Bueno... �Por d�nde empezar? Estaban desordenadas. Sin embargo, he sabido situarlas.

Las primeras estaban llenas de cari�o y garabatos hechos por m�, sonrientes, de colores. Las palabras casi no significaban nada. El olor a ti y a p�lvora del ej�rcito me traen buenos recuerdos. Tan buenos que debo hacer un esfuerzo por no aparentar estar feliz. Al menos delante de mi familia. Notar�an que me pasa algo.

A medida que avanza el tiempo y las fechas se tornan m�s cercanas, los sobres m�s nuevos y nuestros corazones m�s unidos, las palabras empiezan a ser m�s significantes. Cada p�rrafo encierra una considerable cantidad de amor y miedo, casi intangible, pero presente en el texto. Miedo a ser separados, a ser olvidados.

La �ltima est� aqu�, en mi mano. El mechero prende una peque�a llama que consume todas tus decisiones ego�stas. Aunque no voy a negarlo: He salvado una parte del maldito papel. En ella pone 'Adi�s'."

Vo� Bail�

yacar� — Tue, 07 Sep 2010 11:35:02 GMT

En homenaje a Pepito Avellaneda, maestro bailar�n.

Hasta el nombre era feo. Floro. Floro Avenda�o. El Floro era un peque�o hombrecito que no llegaba al metro sesenta de altura. Usaba tiradores de seda cruzados por la espalda, anchos pantalones negros con rayas blancas, camisas de seda invariablemente negra o azul oscuro, zapatos negros de taco tanguero. Ese era el Floro. Un tipo piola aunque a veces algo hura�o. Desde pibe le gustaba el baile, especialmente el tango y con los a�os, ya andar�a rondando los 50, se puso un saloncito para ense�ar a bailar tango y milonga solamente. Nada de pasodoble, tarantela o ranchera, porque esa m�sica no le gustaba�.yo s�lo �curto� tango, pibe, dec�a con esa voz finita que ten�a.

Se instal� en un saloncito de la zona de Barracas. Era algo chico, pero con el tiempo logr� alquilar un local grande en la misma cuadra; lo pint� totalmente y le hizo arreglos hasta dejarlo en buenas condiciones. �Mi academia�, as� la llamaba. Y realmente tuvo �xito; mucha clientela fue rotando gracias a la recomendaci�n boca a boca de sus alumnos. El Floro iba cumpliendo con sus sue�os, hasta que un d�a cay� una linda flaca a su �academia de baile�.

No se sabe bien que pas� entre ellos, yo creo que nada, pero al tiempo, una noche en el barcito de siempre, lleg� el Floro agobiado, hasta se dir�a que hab�a estado llorando. Se par� en el mostrador, al que apenas le sacaba una media cabeza de ventaja y pidi� un vino. Raro, porque el Floro no beb�a. Me le acerqu� y habl� un rato con �l. Lo llev� a mi mesa, y �l solito sin que yo le pidiera que me hable, comenz� con el asunto.�La piba lleg� con una sonrisa ancha como la Nueve de julio, as� como te digo, negro, lleg� piolita y sin el temor normal de las principiantes, lleg� como si hubiera estando llegando desde siempre, me entend�s�. Ten�a unas patas� qu� madre m�a, y el resto ni te cuento. Pero, sab�s�. lo m�s lindo eran sus ojitos, parec�a una ratita�viste� negro, los ojitos de lo� ratones que parecen un carboncito encendido, curiosos y traviesos�lo� viste negro alguna vez�. puta, no s� para qu� te cuento si no many�s nada de estas cosas. Bueno, sab�s, apenas la piba se prepar� y se puso las pilchas pa� bailar, se vino donde yo estaba, y qu� lo pari�, caminaba como una reina y no les daba pelota a las otras que cuchicheaban por lo bajo; bueno, eso siempre pasa cuando llega una mina nueva, pero en este caso las mujeres se quedaron con la boca abierta, pero mudas, creo que se pusieron como nerviosas�qu� se yo.. Le pregunt� como se llamaba y me contest� �Ana Mar�a�, pero puede decirme �Yaya�, que es como me llaman todos los que me conocen. La llev� al saloncito naranja donde en esos momentos no hab�a parejas bailando y le dije: Yaya� ah� tiene una silla, se sienta y me escucha. Aprob� con un movimiento de cabeza pero no dijo nada. Yo la miraba directamente a esos ojos de ratoncito, y estos parec�an encenderse con un brillo penetrante. Un instante despu�s, le dije cortito: Mir� piba, �vo� escuch� la m�sica desde que apenas comienza a sonar la vitrola, �Me entend�s? Y o� bien la m�sica, que para bailar no s�lo hacen falta las �tabas�, bueno, digo las piernas, sino que hace falta tener buena oreja, �Me segu�s? Despu�s yo te hago bailar�uno, dos, tres, cuatro,�uno, dos� y �bail�, segu� la m�sica, que yo te llevo y �vo� bail�, �Est� claro? Te dejo un ratito, tengo que ver como van los otros; enseguida vuelvo y comenzamos.

Y sab�s una cosa, negro, yo, de entrada, en las primeras lecciones, hab�a visto en esta mina una bailarina b�rbara. Me dec�a para mis adentros...esta va a ser la mejor de todas, esta tiene �ngel, tiene m�sica adentro. Y as� fue nom�s, pero luego de un a�o se fue. Hace poco nom�s, se fue as� como vino, de improviso; y al tiempo me contaron que se la llev� un marinero polaco� �C�mo habr� hecho pa� levantarla, si chamuyaban distinto? No hay caso, los barcos llegan y casi siempre traen malos presagios, y cuando parten, de cada puerto se llevan la luna y te dejan una noche muy oscura�.y como ahora, tambi�n se llev� otra luz, tan linda, tan intensa, ese polaco se llev� a la piba y se llev� el brillo de sus ojos de ratoncito; es as� nom�s, por eso no me gustan los barcos.� Hizo una pausa y sigui� Pero bu�ya est�, ya se fue, aunque es una pena que de la forma como aprendi� a milonguear, se pod�a haber quedado y hasta me pod�a haber ayudado a m�, viste, como una secretar�a, pero sin silla ni escritorio, y se hubiera ganado unos buenos pesos�..; negro, me o�s, �pero si te est�s apoliyando!�que lo pari� ..negro, vo� no sos compinche pa� escuchar a un amigo que anda con una cosa as� como parecida a un dolor medio clavado aqu� en el pecho� eso s�, dolor chiquito nom�s, no te vayas a pensar que yo�.., ma� s�, segu� durmiendo...� No termin� la frase, se levant�, llam� al mozo, pag� el gasto de la mesa y se march�.

Cuando sali� del bar, abr� los ojos y dije para mis adentros�. �Est� bien Floro,�.estas cosas nos han pasado a todos, s�lo que a vos esta historia que me contaste te va a pasar muchas veces, porque como vos dec�s.. �yo curto el tango�, y el tango es compinche del dolor, y lo que duele nos endurece, nos hace m�s resistentes a la infecci�n de ese bichito que llamamos amor...pero a veces tambi�n nos tumba, pero todo eso pasa tambi�n con el tiempo. Y s�, hoy tendr�s que volver a casa con el coraz�n deshecho, las manos vac�as, volver all�, donde est�n los fantasmas, la m�sica triste y todo eso que vive con vos; s�, Floro, todos volvemos a casa despu�s de una larga noche, todos; tambi�n vuelve a casa el marinero que se llev� la piba, a casa, desde el mar, y a casa vuelve el cazador que baja desde la monta�a�.�Y ya no pens� en nada m�s; ten�a sue�o, mucho sue�o
FIN
Enero 2009

El silencio entre nosotros.

Dixie_Dreg — Tue, 07 Sep 2010 07:49:27 GMT

El silencio entre nosotros

Amaneces
tendida en los pliegues de la noche
como son�mbulo sue�o derretido
que se desborda sobre mi piel adolorida
despertando a la aurora dormida
con el resplandor de tu cuerpo

Tu desnuda fragilidad
late sincopada con los segundos
en un ritmo extra�o e impredecible
de atemorizante dependencia
jard�n de un perpetuo verano
transformador de promesas, en vida

He sembrado en ti
semillas de futuros horizontes
que definen la vida sin palabras
dentro de tu para�so perdido
imposible de traicionar
en su aut�ntica natura
y su aest�tica belleza

La verdad y el amor
siempre llegan tarde
navegando exhaustos
en un mar de mentiras e ilusiones
catedrales de hierro flotantes
sobre lealtades de humo
bombas de tiempo sin tiempo
seductoras copas con cicuta...

Descansa
estamos juntos
nuestro silencio no es vac�o
es mirada que ve hacia adentro
rebosante de significados
que penetra los densos obst�culos:
la paradoja de la distancia sin espacio
las maquinaciones del obsesivo tiempo
la imbricaci�n del lenguaje en guarismos
entre ecos distorsionados por el ruido
y la futilidad de todo lo que no somos.

Y ahora que quiero retenerte
�Que regalo podr�a ofrecerte
que fuese m�s sutil y m�s n�tido
que darte lo que soy sin l�mites
donde todas las palabras sobren?

pESaDiLLaS

barton — Mon, 06 Sep 2010 21:12:03 GMT

Hola, bueno pues realmente es m�s fruto del aburrimiento (qu� raro en m� :rolleyes:) que de curiosidad, aunque tambi�n existe.

�Alguna vez hab�is tenido alguna pesadilla que no pod�is olvidar?

No os lo creer�is, pero cuando yo ten�a 5 a�os mi madre compr� de rebajas un disfraz del Cookie Monster (Monstruo de las galletas, creo que se dice as� en espa�ol) que me ven�a seis tallas grande :D (qu� recuerdos...). Me traumatiz� por una pesadilla que tuve en la que sal�a del armario y ca�a sobre m�, pero creedme... �Era escalofriante! :(

Desde entonces no puedo evitar echarme a reir a carcajadas cuando lo veo por ah�... eso s�, como lo vea cuando estoy sola me muero :eek:

Palabras

ABY GANDARA — Mon, 06 Sep 2010 19:26:46 GMT

Tu me decias te quiero, siempre estar� a tu lado, nunca te dejar�.
Esas palabras me llenaban de alegria, te quieria tanto,
no puedes imaginarlo.

Palabras que ahora solo con recordarlas
hacen que vuelva a vivir aquellos instantes.

Nunca me imaginaria que llegaria el tiempo en que ya no me importaran,
incluso que me fueran indiferentes.

Pero hoy, tiempo despues �Donde han quedado esas palabras?
que hoy solo traen malos momentos a mi coraz�n,
que hoy solo son recuerdos y que con el tiempo
solo seran frases dichas por
alguien que fue y ya no ser�,
alguien que ya no es, pero que algun d�a existi�.

Noche en la sangre.

omar cano — Mon, 06 Sep 2010 19:23:20 GMT

Noche en la sangre.

El tabaco reina en esta noche,
Estos desconocidos labios saben alcohol.
Estas piernas desnudas no me conducen a tu rostro.
Ojos de sue�os lejanos, ajenos, rentados.

Platicas falsas, mil beses platicadas,
Risas vulgares, tristes, mas que un mar de llanto.
Cuerpos con precio,
Baratos o caros, seg�n la mercanc�a que ofertan.

Luces fugaces de alegr�a, que brillan en lugares sin dios,
En lugares sin diablo, sin amor, ni odio.
Donde no te encuentro, donde no te busco.
Donde no te sue�o, porque aqu� no duermo.

Tabaco en la piel, alcohol en los ojos.
Diminutos trapos que visten a mujeres,
A las que desvisten hombres.
Y en el frio de esta noche, hermosos cuerpos desnudos,
Todas con frio en el alma, con calor en el sexo.

Las nubes de humo, las lagunas de tinto.
Los desperdicios en charcos,
El borracho de la esquina,
Que llora, bebe, fuma y escribe este poema.

Omar cano.

No S�

yacar� — Mon, 06 Sep 2010 18:00:59 GMT

Hola soy nuevo, bastante bruto para estas cosas de la tecnoescritura. He puesto un relato en dos partes, habida cuenta que el sistema permite solamente una cantidad de palabras superadas por el mismo. El problema es que no se lee correctamente este relato, ya que aparecen una serie de indicaciones del tipo de letra usada que impide visualizar correlativamente el cuento. � C�mo se eliminan, esos datos que no deben estar en el cuerpo de la narrativa? � C�mo se hace, para la pr�xima vez no incurrir en el mismo defecto?
Ruego a quien corresponda, me ayude a reparar lo publicado. O en todo caso una vez que me indiquen la t�cnica correcta para publicar sin esos aditamentos que aparecen ( tipos de letras "font"), se borre el relato en su totalidad, que lo pondr� de nuevo a consideraci�n.
Muchas gracias.
Yacar�

El Camino Del Preso - Epilogo -

yacar� — Mon, 06 Sep 2010 17:46:41 GMT

Ustedes parecen no recordar de m�, y tal vez es l�gico ya que me march� de este pueblo much�simos a�os atr�s, largos a�os por cierto..... y claro, el tiempo pasa, si yo era apenas un jovencito de no m�s de diecinueve a�os cuando mi padre me envi� con su hermano a Entre R�os. Mi padre, �l era un hombre bueno, vaya si ustedes lo saben. No, no digan nada, solo escuchen. Recuerde don Francisco, recuerde el vapor que trajo desde Vigo, desde Espa�a, a mi padre y a usted. Ambos ten�an, creo, la misma edad, y ambos llegaron huyendo del horror y la miseria que hab�a dejado la reci�n terminada guerra civil y de la inminencia de otra guerra que merodeaba sus fronteras. Aqu� conoci� usted a su mujer, que gracias al cielo por fin ha cerrado esa bocaza. No... ni se le ocurra decir una palabra do�a Carolina... ahora soy yo quien habla.. y ustedes van a escuchar..... Aqu� mi padre conoci� a mi madre y aqu� nac� yo, tal como nacieron sus hijos Honorio y Purita. Mi padre, Manuel Texeira. �Lo recuerda don Francisco? Si, ese mismo, Manuel, el �gaita�, as� como le conoc�an todos , Manuel, su amigo y su socio en la chacra y en la bodega que acabamos de pasar. �Recuerda que llegaron a estas tierras sin m�s bienes que sus fuerzas y sus sue�os?. Eran tiempos en los que con el trabajo esforzado, duro, se pod�a progresar y poseer, casi un sue�o imposible all� en la patria lejana. �Recuerda ahora a Ces�reo Texeira, el hijo del �gaita�, su amigo de entonces, su socio de entonces?. Bueno, aqu� est� ante ustedes...y vea...las cosas de la vida...... el hijo de su socio hoy es su chofer, un chofer que s�lo hace su trabajo y ha de llevarlos a su destino, aunque antes quiere recordarle de que manera infame el dinero tira a los cerdos el honor de las personas y deshace todo lo bueno que el hombre trae consigo al nacer. Recuerde don Francisco, recuerde do�a Carolina, qu� felices llegamos a ser las dos familias en este lugar, con nuestras vi�as y frutales, con esa soberbia bodega .... todo eso hablaba tan bien de los Olalla y los Texeira. Nuestras casas eran c�modas, nada lujosas, pero nada faltaba. El trabajo y tes�n lo hicieron todo, y aquella sociedad era el ejemplo de que hombro con hombro toda labor da sus frutos y con ella llega la prosperidad. Pero usted, don Francisco, siempre quiso m�s, mucho m�s, no le alcanzaba con lo suficiente, lo suficiente le era poco. No estaba a�n completa su alcanc�a sin fondo. Ya hab�a enviado a sus hijos a la mejor universidad all� en su pa�s de origen. Yo segu�a aqu� , casi un chico a�n, peleando a brazo partido junto a mi padre y junto a la tisis de mi madre. Mi padre, claro, �l no era muy instruido y confiaba en usted, en su socio, en su amigo de toda una vida, y usted don Francisco, usted junto con el abogado, lo plane� de manera tal que mientras a�o tras a�o mi padre iba perdiendo todo, usted sacaba las ganancias y las giraba a un banco de su patria, y ah� segu�a mi padre firmando papeles, envuelto en sus tramoyas, escuchando sus embustes acerca de que las cosas hab�an ido tan mal, que todos est�bamos pr�cticamente en la ruina y que las propiedades pod�an perderse y salir a remate, tal como tiempo despu�s ocurri�.. pero no era as�, la ruina era solamente para mi padre y por extensi�n para todos nosotros, y mi madre..... mi madre, con sus pulmones que se deshac�an, no tuvo cuando agrav� su mal, dinero para tratarse dignamente, y se fue, se march� de este mundo casi sin un quejido, sin fuerzas ni para decir adi�s, y sabe usted don Francisco, � Paco�, como le llamaba mi padre.. mi padre Manuel Texeira, un gallego con los cojones que un hombre de verdad debe tener, un gallego que com�a menos de lo que usted tiraba, y era su socio y amigo, y �l crey� siempre que adem�s eran casi hermanos, �l , mi padre, cuando usted le arroj� la miseria a sus pies , solo, sin dinero para alimentarme, sin m�s fuerzas que sus l�grimas, sin m�s l�grimas que su rabia, me envi� lejos, a Entre R�os donde viv�a su hermano menor Rafael, y una noche, al tiempo lo supe, pasado de copas en el boliche, le atraves� el coraz�n a un maldito cretino que le llam� � gallego muerto de hambre�, y lo llevaron a la c�rcel, creo que ni abogado tuvo el pobre, y �l tambi�n debi� tomar el escoplo y el martillo, y dale que dale, d�a tras d�a , junto a otros pobres alejados de la misericordia de Dios , fue uno m�s, fue uno m�s hasta morir, uno m�s de los que hicieron esta carretera de piedra, este adoquinado que se hunde en la aguas del r�o, quiz�s como verg�enza de un tiempo de infamia.

Nadie m�s habl� hasta el fin del viaje.

Con el suave ronroneo del motor, el auto recorri� un par de kil�metros m�s por el �camino del preso� y en el cruce siguiente baj� del empedrado y se dirigi� por la ruta accesoria hacia el cementerio, lugar en que deb�a dejar a sus pasajeros Francisco y Carolina Olalla, matrimonio fallecido en un accidente de tr�nsito el d�a anterior y cuyos cuerpos engalanados como para una fiesta, se mec�an � ahora en silencio total- dentro de los f�retros de roble lustrado y rodeados de refinados manillares de hierro.

El conductor lleg� a los grandes p�rticos de la necr�polis y detuvo el veh�culo. Abri� la portezuela trasera y entreg� los ata�des a ocho forzudos muchachos ataviados de negro frac y blancos guantes.

El peque�o cortejo de no m�s de una treintena de personas, se aline� tras los f�retros y s�lo algunos de ellos que por casualidad elev� los ojos hacia lo alto del pante�n familiar, pudo advertir que sobre el frontispicio, donde resaltaban grabados en la pared, n�tidos y bellos querubines entrelazando entre sus dedos regordetes peque�os ramilletes de flores, representaci�n id�lica que se opon�a desmesuradamente a las espadas flam�geras sostenidas por dos destemplados arc�ngeles que se erig�an como celosos guardianes en la c�pula de aquel ostentoso monumento funerario , alguien, quiz�s la noche anterior, hab�a infamado con negra pintura la �ltima morada de los que antes fueron y hoy no son.

Es una leyenda que a�n perdura y que nadie jam�s se atrevi� a borrar:

�S�lo la tumba promete justicia�.

FIN

El Camino Del Preso - Parte I -

yacar� — Mon, 06 Sep 2010 17:44:28 GMT

El veh�culo dej� la suave y extensa cinta asfaltada, baj� a la huella de tierra consolidada y sigui� marchando al costado de la antigua carretera empedrada por los reclusos de la peque�a c�rcel de �Sierra oscura�, trabajo que iniciado al final de la d�cada del 20� , prolongado por casi cuarenta a�os m�s, a�n se puede admirar en toda su robustez y lozan�a.

La extensi�n de esta carretera no es mucha, no m�s de unos doce kil�metros, lo suficiente para rodear gran parte del per�metro del pueblo y la zona de chacras. La imponente solidez con que se manifiesta, la tersura y el brillo de las piedras rectangulares cortadas a martillo y cincel de las rocas madres provenientes de una cantera cercana, la hacen inigualable.

Se alarga por la zona rural, retoma el costado oriental urbano, vuelve a serpentear a trav�s de vi�edos, perales y manzanos, atraviesa en forma de puentes un par de anchos canales de riego, para terminar engullida abrupta y enigm�ticamente por el r�o Azul, tal como una enorme anaconda entrando a las aguas, buscando el lecho profundo para entregar al reposo final su oscuro cuerpo de basalto.
Esta singular carretera no es adecuada para movilizarse con cierta rapidez ya que no resulta muy c�modo circular por el escarolado de su base, perfecto en su ensamblaje pero irregular por la propia esencia del material utilizado; el �camino del preso�, tal como lo conocen los lugare�os, pr�cticamente no es usado por los habitantes de la comarca, y a ra�z de ello se mantiene impecable, casi sin desgaste, se dir�a que preservada para el recuerdo de la c�rcel que ya no existe, pero el recuerdo vuelve de tanto en tanto en forma de viejos fantasmas que ocupan los cuerpos de los antiguos lugare�os, ancianos que en noches de mateadas, cuentan como aquellos presos tambi�n fueron gente como uno, cada cual con su silencio, cada cual con su motivo, hombres que al mismo tiempo de purgar entre rejas la carga que la ley les hab�a echado sobre sus espaldas, tambi�n debieron pagar con un trabajo, que parad�jicamente los inmortaliz� en forma de bellas piedras encastradas.
El veh�culo subi� al empedrado.
El traquetear, el rebote sobre el desnivel, se traslad� al conductor y especialmente a los pasajeros de atr�s, los esposos Francisco Olalla y Carolina Subirrieta de Olalla.
Fue entonces que la mujer ,con tono de disgusto, pr�cticamente le grit� al chofer porqu� los llevaba por esa carretera tan despareja. El silencio fue toda la respuesta. Y la mujer de nuevo con el sermoneo, esta vez con doble direcci�n; al chofer y a su esposo. El ya casi anciano Olalla, armado de una paciencia digna de un monje, le pregunt�, primero a su mujer, �como se encontraba�, luego habl� de manera muy suave al conductor se�al�ndole que el adoquinado por el cual transitaban ahora, adem�s del traquetear agobiante, no parec�a el camino indicado para llegar a destino del viaje que estaban realizando.
Puesto que el conductor no consent�a en responder pregunta alguna relacionada con esta desobediencia en seguir las directivas de sus pasajeros, el se�or Olalla decidi� esperar y ver como se desarrollaban los hechos a partir del tan extra�o cariz que el asunto estaba tomando. Por lo bajo, obviamente, trat� de convencer a su mujer que eso era lo mejor, que posiblemente el conductor estuviese sufriendo alg�n tipo de amnesia, o quiz�s hubiese bebido m�s de la cuenta, por lo que recriminarle tal vez no era lo mejor y que adem�s otra cosa no se pod�a hacer en el estado que ellos se encontraban.
Carolina Olalla, por el contrario lejos de aplacarse y seguir los consejos de su marido, comenz� a gritar desaforadamente e increpando de mala manera al chofer para que detenga el veh�culo y abra las cerraduras del habit�culo de atr�s donde ellos viajaban, y todo era un verdadero jaleo, el que curiosamente se circunscrib�a a ella misma, ya que su c�nyuge en una postura muy cercana al estoicismo, tan solo se limitaba a o�r los temibles chillidos de su mujer.
El conductor apacible y ajeno al hacha de guerra que la enfurecida mujer hubiera querido partir en su cr�neo, segu�a su marcha tranquila y manten�a imperturbable su trayecto rodando por el viejo � camino del preso� ,a cuyo uno y otro lado estallaban multicolores las n�veas flores de los perales, el carmes� de los guindos y los ros�ceos penachos que colgaban de los durazneros brotados violentamente apenas la primavera pregonaba su arribo de septiembre.
El auto aminor� la marcha casi al paso de hombre. En ese momento pasaba frente a una pulcra construcci�n destinada a bodega, y el que conduc�a sonri� con un rictus de amargura, leve, casi imperceptible. Transcurrieron varios minutos m�s hasta que el chofer rompi� su irreductible silencio y detuvo el veh�culo. Se dio vuelta mirando hacia donde estaban sus pasajeros y ajeno a los reclamos, improperios y gritos lanzados por la mujer de Francisco Olalla, mirando fijamente pero como si a nadie contemplara, con el rostro transformado en p�trea esfinge, comenz� este soliloquio con toda serenidad:

El Camino Del Preso

yacar� — Mon, 06 Sep 2010 17:36:40 GMT

CHAMIGOS LECTORES: Esta inclusi�n ha sido un error, de mi borrica incapacidad para suprimirlo. ( editar,borrar) No s� como se borra. As� pues, que ignoren el mismo. El t�tulo corresponde al relato en dos partes ( I y ep�logo) pegado en esta misma �rea. Ruego disimular. Perd�n.

Un abrazo.
Yacar�

Hola, Me Presento...

yacar� — Mon, 06 Sep 2010 17:08:18 GMT

Soy nuevo. Argentino, chamigo. Espero tener suerte y no tener que dejar el foro antes de comenzar a usarlo como me ha ocurrido con otro, en el cual el moderador y unos foreros se insultaron, se ofrecieron muerte, golpes y todas esas cosas. Ante ello, el mismo d�a que me present� e incorpor� un trabajo, me desvincul�, pues donde hay peleas, seguro que peleas t� tambi�n.

Estar� a vuestro servicio para lo que gusten mandar.

Yacar�:)