Mao20
13-ene-2008, 23:32
Más nada pesaría si los 5 años
que yacen cuesta arriba de la solapa del sol,
flotaran,
como la hoja en el charco, engrandeciendo cada
palmo
que ondula la protuberancia sagaz del viento,
ese mismo que me es familiar pero no.
Por que cada lágrima de aquel, circula en gotas
de lluvia
sobre un rió claro, y no es de persona melancólica darle mas nombres
sino el que ya tiene.
Y no quedaría cierto a pesar del brío,
conocer en los espejos de mi mente
la borrosa idea
de la Ocaña donde mantuve mi niñez,
por que pasan a la vez sobre los ojos de mil personas,
agrupándose en la neblina y ahí se quedan,
en cada día lejano,
como se queda en el ámbar de mi pupila,
la sombra
de un niño mirando el valle postrado al frente de su casa.
Y aun así. No oigo el minuto contado 3 momentos antes,
de que el presuroso
telón, caiga como un proyectil,
como un punta pie
o una daga
clavada en mi centro
y ver desde el orificio
la estirpe rojiza, derramarse sobre la carretera
manchando lo único de mi presente,
y hoy de los buenos recuerdos,
solo queda
el diferente olor familiar,
sino las palabras
para las palabras de mi tierra,
que yacen cuesta arriba de la solapa del sol,
flotaran,
como la hoja en el charco, engrandeciendo cada
palmo
que ondula la protuberancia sagaz del viento,
ese mismo que me es familiar pero no.
Por que cada lágrima de aquel, circula en gotas
de lluvia
sobre un rió claro, y no es de persona melancólica darle mas nombres
sino el que ya tiene.
Y no quedaría cierto a pesar del brío,
conocer en los espejos de mi mente
la borrosa idea
de la Ocaña donde mantuve mi niñez,
por que pasan a la vez sobre los ojos de mil personas,
agrupándose en la neblina y ahí se quedan,
en cada día lejano,
como se queda en el ámbar de mi pupila,
la sombra
de un niño mirando el valle postrado al frente de su casa.
Y aun así. No oigo el minuto contado 3 momentos antes,
de que el presuroso
telón, caiga como un proyectil,
como un punta pie
o una daga
clavada en mi centro
y ver desde el orificio
la estirpe rojiza, derramarse sobre la carretera
manchando lo único de mi presente,
y hoy de los buenos recuerdos,
solo queda
el diferente olor familiar,
sino las palabras
para las palabras de mi tierra,