Mao20
10-feb-2008, 03:50
Has llevado conocidos y con ellos,
incestuosos sentimientos zumbando sobre la defunción
como un festival fijado entre sabanas que copula el viento.
Viva el principio que asciende y desciende,
principio de tu vientre en ruinas,
desvanecimiento,
extensión desplomada sobre mi sedienta huella,
tártaro del futuro que habita,
solemne claridad de límpidas sienes donde la vida es profunda
e inmóvil comienzo es la esparcida materia del mundo.
Miedo ajeno es tu libertad con lo que he forrado mañanas, crepúsculos y noches.
Junto ángeles, mañanas, que caen en su levedad,
destello que flaquea entre tantos susurros del alma,
pulsación reciente de este miedo compartido
y crepúsculos, inicio de fuegos,
ilustre folclor donde palpitan los cielos detrás;
encallados en mi sombra,
partos consumidos entre la pasta candente
de el naufragio, sobre un polen de la aurora donde tienden
aglomeraciones, estelas grisáceas del silencio.
Fuerza precipitada en mi rostro,
sombra de mi apellido,
mañana es tu presente,
tu granada prometida en la destilación de cantaros
donde el termino en las terracotas es un vil rastro
disuelto entre eslabones insondables de mis criptas.
¿No es alla donde fluyen antorchas
y giran y maduran gusanos que prenden visiones entre el filtro
que coagula mi ser y afilan un punzante pudor del precipicio ahogado
en mi garganta,
no es alla, un lugar como este, donde la maldición es el ultimo
-recodo aire y sedosa pesadez agridulce-
no somos, después del fondo que coloniza mi savia,
acaso una brillante luz que enmanta la pupila?
incestuosos sentimientos zumbando sobre la defunción
como un festival fijado entre sabanas que copula el viento.
Viva el principio que asciende y desciende,
principio de tu vientre en ruinas,
desvanecimiento,
extensión desplomada sobre mi sedienta huella,
tártaro del futuro que habita,
solemne claridad de límpidas sienes donde la vida es profunda
e inmóvil comienzo es la esparcida materia del mundo.
Miedo ajeno es tu libertad con lo que he forrado mañanas, crepúsculos y noches.
Junto ángeles, mañanas, que caen en su levedad,
destello que flaquea entre tantos susurros del alma,
pulsación reciente de este miedo compartido
y crepúsculos, inicio de fuegos,
ilustre folclor donde palpitan los cielos detrás;
encallados en mi sombra,
partos consumidos entre la pasta candente
de el naufragio, sobre un polen de la aurora donde tienden
aglomeraciones, estelas grisáceas del silencio.
Fuerza precipitada en mi rostro,
sombra de mi apellido,
mañana es tu presente,
tu granada prometida en la destilación de cantaros
donde el termino en las terracotas es un vil rastro
disuelto entre eslabones insondables de mis criptas.
¿No es alla donde fluyen antorchas
y giran y maduran gusanos que prenden visiones entre el filtro
que coagula mi ser y afilan un punzante pudor del precipicio ahogado
en mi garganta,
no es alla, un lugar como este, donde la maldición es el ultimo
-recodo aire y sedosa pesadez agridulce-
no somos, después del fondo que coloniza mi savia,
acaso una brillante luz que enmanta la pupila?